* * *
Невозможно осмелеть,
Глядя на предметы горя:
Цвет, лежащий на столе,
Свет, стоящий в коридоре.
Не пытайся перечесть
Все последствия летовья.
Несть числа, и света несть,
Только отсвет славословья.
Коридор, привнесший цвет,
Стол, не милый белу свету.
А иного словно нет
От Господня лета.
Полина Корицкая
#корицкая
#страстнаянеделя
#бог
#свет
#горе
Невозможно осмелеть,
Глядя на предметы горя:
Цвет, лежащий на столе,
Свет, стоящий в коридоре.
Не пытайся перечесть
Все последствия летовья.
Несть числа, и света несть,
Только отсвет славословья.
Коридор, привнесший цвет,
Стол, не милый белу свету.
А иного словно нет
От Господня лета.
Полина Корицкая
#корицкая
#страстнаянеделя
#бог
#свет
#горе
* * *
Апостол Пётр грелся у костра,
а тень его металась по забору.
Гуляли в поле гулкие ветра
и вторили вселенскому укору.
«Ты с Ним!» — заметил троекратно двор,
и трижды «Я не знаю!» — он ответил,
и вспыхнул в небе утренний костёр,
запел, вскричал, ужалил первый петел.
Он услыхал; и прочь пошёл с двора.
Учителя он вспомнил предсказанье —
и, с треском дров, послышалось — Петра —
в саду — глухое, горькое рыданье.
Гуляли в поле гулкие ветра
и вторили вселенскому укору.
Металась тень по длинному забору.
Апостол Пётр грелся у костра.
Ростислав Ярцев
2014
#ярцев
#страстнаянеделя
#петр
Апостол Пётр грелся у костра,
а тень его металась по забору.
Гуляли в поле гулкие ветра
и вторили вселенскому укору.
«Ты с Ним!» — заметил троекратно двор,
и трижды «Я не знаю!» — он ответил,
и вспыхнул в небе утренний костёр,
запел, вскричал, ужалил первый петел.
Он услыхал; и прочь пошёл с двора.
Учителя он вспомнил предсказанье —
и, с треском дров, послышалось — Петра —
в саду — глухое, горькое рыданье.
Гуляли в поле гулкие ветра
и вторили вселенскому укору.
Металась тень по длинному забору.
Апостол Пётр грелся у костра.
Ростислав Ярцев
2014
#ярцев
#страстнаянеделя
#петр
На Страстной
Ещё кругом ночная мгла.
Ещё так рано в мире,
Что звёздам в небе нет числа,
И каждая, как день, светла,
И если бы земля могла,
Она бы Пасху проспала
Под чтение Псалтыри.
Ещё кругом ночная мгла.
Такая рань на свете,
Что площадь вечностью легла
От перекрёстка до угла,
И до рассвета и тепла
Ещё тысячелетье.
Ещё земля голым-гола,
И ей ночами не в чем
Раскачивать колокола
И вторить с воли певчим.
И со Страстного четверга
Вплоть до Страстной субботы
Вода буравит берега
И вьёт водовороты.
И лес раздет и непокрыт,
И на Страстях Христовых,
Как строй молящихся, стоит
Толпой стволов сосновых.
А в городе, на небольшом
Пространстве, как на сходке,
Деревья смотрят нагишом
В церковные решётки.
И взгляд их ужасом объят.
Понятна их тревога.
Сады выходят из оград,
Колеблется земли уклад:
Они хоронят Бога.
И видят свет у царских врат,
И чёрный плат, и свечек ряд,
Заплаканные лица –
И вдруг навстречу крестный ход
Выходит с плащаницей,
И две берёзы у ворот
Должны посторониться.
И шествие обходит двор
По краю тротуара,
И вносит с улицы в притвор
Весну, весенний разговор
И воздух с привкусом просфор
И вешнего угара.
И март разбрасывает снег
На паперти толпе калек,
Как будто вышел человек,
И вынес, и открыл ковчег,
И всё до нитки роздал.
И пенье длится до зари,
И, нарыдавшись вдосталь,
Доходят тише изнутри
На пустыри под фонари
Псалтырь или Апостол.
Но в полночь смолкнут тварь и плоть,
Заслышав слух весенний,
Что только-только распогодь,
Смерть можно будет побороть
Усильем Воскресенья.
Борис Пастернак
#пастернак
#страстнаянеделя
#бог
Ещё кругом ночная мгла.
Ещё так рано в мире,
Что звёздам в небе нет числа,
И каждая, как день, светла,
И если бы земля могла,
Она бы Пасху проспала
Под чтение Псалтыри.
Ещё кругом ночная мгла.
Такая рань на свете,
Что площадь вечностью легла
От перекрёстка до угла,
И до рассвета и тепла
Ещё тысячелетье.
Ещё земля голым-гола,
И ей ночами не в чем
Раскачивать колокола
И вторить с воли певчим.
И со Страстного четверга
Вплоть до Страстной субботы
Вода буравит берега
И вьёт водовороты.
И лес раздет и непокрыт,
И на Страстях Христовых,
Как строй молящихся, стоит
Толпой стволов сосновых.
А в городе, на небольшом
Пространстве, как на сходке,
Деревья смотрят нагишом
В церковные решётки.
И взгляд их ужасом объят.
Понятна их тревога.
Сады выходят из оград,
Колеблется земли уклад:
Они хоронят Бога.
И видят свет у царских врат,
И чёрный плат, и свечек ряд,
Заплаканные лица –
И вдруг навстречу крестный ход
Выходит с плащаницей,
И две берёзы у ворот
Должны посторониться.
И шествие обходит двор
По краю тротуара,
И вносит с улицы в притвор
Весну, весенний разговор
И воздух с привкусом просфор
И вешнего угара.
И март разбрасывает снег
На паперти толпе калек,
Как будто вышел человек,
И вынес, и открыл ковчег,
И всё до нитки роздал.
И пенье длится до зари,
И, нарыдавшись вдосталь,
Доходят тише изнутри
На пустыри под фонари
Псалтырь или Апостол.
Но в полночь смолкнут тварь и плоть,
Заслышав слух весенний,
Что только-только распогодь,
Смерть можно будет побороть
Усильем Воскресенья.
Борис Пастернак
#пастернак
#страстнаянеделя
#бог
* * *
вечер нежен — как будто идёт весна.
акварельное небо целует лес...
может, будет сегодня какой-то знак,
что, мол, каждый исчезнувший — не исчез?
тонкий месяц в окне кружевном завис —
а душа вся становится на дыбы.
я молю тебя, Господи, отзовись!
я молю тебя, Господи, чтоб Ты был.
у меня есть письмишко наверх… отдай
другу не позабытому моему.
там про то, как не съездили на Валдай,
как не выбрались в зимнюю Кострому,
там о глупой, настойчивой глухоте:
"сделай, как я прошу — это лучше нам!" —
и о том, как опасно порой хотеть,
чтобы в доме покой был и тишина.
тёплым светом подёрнулись этажи,
будто кто-то провёл по домам рукой…
я не верю, что кончится эта жизнь
и не будет за ней никакой другой.
и среди подмосковных, дремучих мыз,
в доме, спрятанном между кривых дерев,
неожиданно мир обретает смысл,
если знаешь: все встретятся, умерев.
Татьяна Бурдакова
#бурдакова
#страстнаянеделя
#молитва
#воскресение
#смысл
вечер нежен — как будто идёт весна.
акварельное небо целует лес...
может, будет сегодня какой-то знак,
что, мол, каждый исчезнувший — не исчез?
тонкий месяц в окне кружевном завис —
а душа вся становится на дыбы.
я молю тебя, Господи, отзовись!
я молю тебя, Господи, чтоб Ты был.
у меня есть письмишко наверх… отдай
другу не позабытому моему.
там про то, как не съездили на Валдай,
как не выбрались в зимнюю Кострому,
там о глупой, настойчивой глухоте:
"сделай, как я прошу — это лучше нам!" —
и о том, как опасно порой хотеть,
чтобы в доме покой был и тишина.
тёплым светом подёрнулись этажи,
будто кто-то провёл по домам рукой…
я не верю, что кончится эта жизнь
и не будет за ней никакой другой.
и среди подмосковных, дремучих мыз,
в доме, спрятанном между кривых дерев,
неожиданно мир обретает смысл,
если знаешь: все встретятся, умерев.
Татьяна Бурдакова
#бурдакова
#страстнаянеделя
#молитва
#воскресение
#смысл
Сегодня день рождения поэта Анатолия Наймана, одного из четырёх «ахматовских сирот» (Евгений Рейн, Иосиф Бродский, Дмитрий Бобышев, Анатолий Найман) #ахматовскиесироты
Он умер 21 января этого года, я публиковала интервью с ним и стихи, их можно найти по тегу #найман
Из всей ахматовской четвёрки Найман первым познакомился с Ахматовой в 1959 году и стал у нее бывать.
Вскоре общение переросло в плодотворное сотрудничество. Найман стал ее литературным секретарем и соавтором по переводам стихов итальянского поэта Джакомо Леопарди.
Найман написал воспоминания о поэтессе — «Рассказы об Анне Ахматовой», опубликована в 1989 году.
В 2021 году, за полгода до смерти, Анатолий Найман записал аудиоверсию своих «Рассказов» для радио Arzamas, а также дополнил ее новыми главами.
Еще рекомендую для прочтения одно из главных произведений Наймана — автобиографическую книгу «Славный конец бесславных поколений»
Символично, что умер он время выступления об Ахматовой на Ахматовско-Мандельштамовской конференции…
#деньрождения
Он умер 21 января этого года, я публиковала интервью с ним и стихи, их можно найти по тегу #найман
Из всей ахматовской четвёрки Найман первым познакомился с Ахматовой в 1959 году и стал у нее бывать.
Вскоре общение переросло в плодотворное сотрудничество. Найман стал ее литературным секретарем и соавтором по переводам стихов итальянского поэта Джакомо Леопарди.
Найман написал воспоминания о поэтессе — «Рассказы об Анне Ахматовой», опубликована в 1989 году.
В 2021 году, за полгода до смерти, Анатолий Найман записал аудиоверсию своих «Рассказов» для радио Arzamas, а также дополнил ее новыми главами.
Еще рекомендую для прочтения одно из главных произведений Наймана — автобиографическую книгу «Славный конец бесславных поколений»
Символично, что умер он время выступления об Ахматовой на Ахматовско-Мандельштамовской конференции…
#деньрождения
Ссылка на аудиоверсию «Рассказов об Анне Ахматовой» в прочтении автора
#найман
#ахматова
#читаетпоэт
https://arzamas.academy/radio/announcements/akhmatova?app=direct
#найман
#ахматова
#читаетпоэт
https://arzamas.academy/radio/announcements/akhmatova?app=direct
* * *
Кончается лето,
и вряд ли оно повторится,
и как говорится,
друзья, наша песенка спета:
забыты признанья,
и слезы, и трепет, и клятвы,
прошла уж пора созреванья,
и яростной жатвы,
и двух сенокосов…
И только за дымкой полдневной
стоят Женя, Дима, Иосиф
пред Анной Андревной.
Анатолий Найман
1969
#найман
#ахматова
#бобышев
#рейн
#бродский
Кончается лето,
и вряд ли оно повторится,
и как говорится,
друзья, наша песенка спета:
забыты признанья,
и слезы, и трепет, и клятвы,
прошла уж пора созреванья,
и яростной жатвы,
и двух сенокосов…
И только за дымкой полдневной
стоят Женя, Дима, Иосиф
пред Анной Андревной.
Анатолий Найман
1969
#найман
#ахматова
#бобышев
#рейн
#бродский
* * *
Ветер прощанья подходит и судит.
Видит едва ли и слышит едва.
И, как не знавшие грамоте люди,
мы повторяем чужие слова:
об упокоении сущим и бывшим,
откуда же гнев отбежит и гроза,
и о страданье, глаза не открывшем,
о поруганье, закрывшем глаза.
И обо всем, чего мы не исполним,
чем и во сне не попробуем быть.
- Славно - скажи мне - что мы не запомним
и что тебя не сумеем забыть.
Славно любить это благо живое,
золото, пахнущее дождем.
Если ты боль - то и это с тобою,
если ты сад, где мы счастья не ждем.
Ольга Седакова
#седакова
#прощание
#страстнаянеделя
#бог
#просебя
Ветер прощанья подходит и судит.
Видит едва ли и слышит едва.
И, как не знавшие грамоте люди,
мы повторяем чужие слова:
об упокоении сущим и бывшим,
откуда же гнев отбежит и гроза,
и о страданье, глаза не открывшем,
о поруганье, закрывшем глаза.
И обо всем, чего мы не исполним,
чем и во сне не попробуем быть.
- Славно - скажи мне - что мы не запомним
и что тебя не сумеем забыть.
Славно любить это благо живое,
золото, пахнущее дождем.
Если ты боль - то и это с тобою,
если ты сад, где мы счастья не ждем.
Ольга Седакова
#седакова
#прощание
#страстнаянеделя
#бог
#просебя
* * *
…А между тем Благая весть –
всегда в разгар триумфа ада,
и это только так и есть,
и только так всегда и надо!
Когда, казалось, нам велят –
а может, сами захотели, –
спускаться глубже, глубже в ад
по лестнице Страстной недели:
все силы тьмы сошлись на смотр,
стесняться некого – а чё там;
бежал Фома, отрёкся Пётр,
Иуда занят пересчётом, –
но в мир бесцельного труда
и опротивевшего блуда
вступает чудо лишь тогда,
когда уже никак без чуда,
когда надежда ни одна
не намекает нам, что живы,
и перспектива есть одна –
отказ от всякой перспективы.
На всех углах твердят вопрос,
осклабясь радостно, как звери:
«Уроды, где же ваш Христос?»
А наш Христос пока в пещере,
в ночной тиши. От чуждых глаз
Его скрывает плащаница.
Он там, пока любой из нас
не дрогнет и не усомнится
(не усомнится только тот
глядящий пристально и строго
неколебимый идиот,
что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста.
Ни милосердия, ни смысла.
На ней не может быть Христа,
Его и не было, приснился.
Сыскав сомнительный приют,
не ожидая утешенья,
сидят апостолы, и пьют,
и выясняют отношенья:
– Погибло всё. Одни мечты.
Тут сеять – только тратить зёрна.
– Предатель ты. – Подослан ты.
– Он был неправ. – Неправ?!
– Бесспорно.
Он был неправ, а правы те.
Не то, понятно и дитяти,
Он вряд ли был бы на кресте,
что Он и сам предвидел, кстати.
Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина
и говорит: «Воскрес! Воскрес!
Он говорил, я говорила!»
И этот звонкий женский крик
среди бессилия и злобы
раздастся в тот последний миг,
когда ещё чуть-чуть – и всё бы.
Глядишь кругом – земля черна.
Ещё потерпим – и привыкнем.
И в воскресение зерна
никто не верит, как Уитмен.
Нас окружает только месть,
и празднословье, и опаска,
а если вдруг надежда есть –
то это всё ещё не Пасха.
Провал не так ещё глубок.
Мы скатимся к осипшим песням
о том, что не воскреснет Бог,
а мы подавно не воскреснем.
Он нас презрел, забыл, отверг,
лишил и гнева, и заботы;
сперва прошёл страстной четверг,
потом безвременье субботы,
– и лишь тогда ударит свет,
его увижу в этот день я:
не раньше, нет, не позже, нет, –
в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто,
а миллион поверит бреду;
когда уже ничто,
ничто не намекает на победу, –
ударит свет и всё сожжет,
и смерть отступится, оскалясь.
Вот Пасха. Вот её сюжет.
Христос воскрес.
А вы боялись.
Дмитрий Быков
2015
#быков
#бог
#страстнаянеделя
#пасха
#воскрешение
…А между тем Благая весть –
всегда в разгар триумфа ада,
и это только так и есть,
и только так всегда и надо!
Когда, казалось, нам велят –
а может, сами захотели, –
спускаться глубже, глубже в ад
по лестнице Страстной недели:
все силы тьмы сошлись на смотр,
стесняться некого – а чё там;
бежал Фома, отрёкся Пётр,
Иуда занят пересчётом, –
но в мир бесцельного труда
и опротивевшего блуда
вступает чудо лишь тогда,
когда уже никак без чуда,
когда надежда ни одна
не намекает нам, что живы,
и перспектива есть одна –
отказ от всякой перспективы.
На всех углах твердят вопрос,
осклабясь радостно, как звери:
«Уроды, где же ваш Христос?»
А наш Христос пока в пещере,
в ночной тиши. От чуждых глаз
Его скрывает плащаница.
Он там, пока любой из нас
не дрогнет и не усомнится
(не усомнится только тот
глядящий пристально и строго
неколебимый идиот,
что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста.
Ни милосердия, ни смысла.
На ней не может быть Христа,
Его и не было, приснился.
Сыскав сомнительный приют,
не ожидая утешенья,
сидят апостолы, и пьют,
и выясняют отношенья:
– Погибло всё. Одни мечты.
Тут сеять – только тратить зёрна.
– Предатель ты. – Подослан ты.
– Он был неправ. – Неправ?!
– Бесспорно.
Он был неправ, а правы те.
Не то, понятно и дитяти,
Он вряд ли был бы на кресте,
что Он и сам предвидел, кстати.
Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина
и говорит: «Воскрес! Воскрес!
Он говорил, я говорила!»
И этот звонкий женский крик
среди бессилия и злобы
раздастся в тот последний миг,
когда ещё чуть-чуть – и всё бы.
Глядишь кругом – земля черна.
Ещё потерпим – и привыкнем.
И в воскресение зерна
никто не верит, как Уитмен.
Нас окружает только месть,
и празднословье, и опаска,
а если вдруг надежда есть –
то это всё ещё не Пасха.
Провал не так ещё глубок.
Мы скатимся к осипшим песням
о том, что не воскреснет Бог,
а мы подавно не воскреснем.
Он нас презрел, забыл, отверг,
лишил и гнева, и заботы;
сперва прошёл страстной четверг,
потом безвременье субботы,
– и лишь тогда ударит свет,
его увижу в этот день я:
не раньше, нет, не позже, нет, –
в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто,
а миллион поверит бреду;
когда уже ничто,
ничто не намекает на победу, –
ударит свет и всё сожжет,
и смерть отступится, оскалясь.
Вот Пасха. Вот её сюжет.
Христос воскрес.
А вы боялись.
Дмитрий Быков
2015
#быков
#бог
#страстнаянеделя
#пасха
#воскрешение
* * *
Настанет день – печальный, говорят! –
Отцарствуют, отплачут, отгорят, –
Остужены чужими пятаками –
Мои глаза, подвижные, как пламя.
И – двойника нащупавший двойник –
Сквозь легкое лицо проступит – лик.
О, наконец тебя я удостоюсь,
Благообразия прекрасный пояс!
А издали – завижу ли и Вас? –
Потянется, растерянно крестясь,
Паломничество по дорожке черной
К моей руке, которой не отдерну,
К моей руке, с которой снят запрет,
К моей руке, которой больше нет.
На ваши поцелуи, о живые,
Я ничего не возражу – впервые.
Меня окутал с головы до пят
Благообразия прекрасный плат.
Ничто меня уже не вгонит в краску,
Святая у меня сегодня Пасха.
По улицам оставленной Москвы
Поеду – я, и побредете – вы.
И не один дорогою отстанет,
И первый ком о крышку гроба грянет, –
И наконец-то будет разрешен
Себялюбивый, одинокий сон.
И ничего не надобно отныне
Новопреставленной болярыне Марине.
Марина Цветаева
11 апреля 1916, первый день Пасхи
#цветаева
#пасха
Настанет день – печальный, говорят! –
Отцарствуют, отплачут, отгорят, –
Остужены чужими пятаками –
Мои глаза, подвижные, как пламя.
И – двойника нащупавший двойник –
Сквозь легкое лицо проступит – лик.
О, наконец тебя я удостоюсь,
Благообразия прекрасный пояс!
А издали – завижу ли и Вас? –
Потянется, растерянно крестясь,
Паломничество по дорожке черной
К моей руке, которой не отдерну,
К моей руке, с которой снят запрет,
К моей руке, которой больше нет.
На ваши поцелуи, о живые,
Я ничего не возражу – впервые.
Меня окутал с головы до пят
Благообразия прекрасный плат.
Ничто меня уже не вгонит в краску,
Святая у меня сегодня Пасха.
По улицам оставленной Москвы
Поеду – я, и побредете – вы.
И не один дорогою отстанет,
И первый ком о крышку гроба грянет, –
И наконец-то будет разрешен
Себялюбивый, одинокий сон.
И ничего не надобно отныне
Новопреставленной болярыне Марине.
Марина Цветаева
11 апреля 1916, первый день Пасхи
#цветаева
#пасха
Молитва
Обогрей, Господь, Твоих любимых –
сирот, больных, погорельцев.
Сделай за того, кто не может,
всё, что ему велели.
И умершим, Господи, умершим –
пусть грехи их вспыхнут, как солома,
сгорят и следа не оставят
ни в могиле, ни в высоком небе.
Ты – Господь чудес и обещаний.
Пусть все, что не чудо, сгорает.
Ольга Седакова
#седакова
#бог
#страстнаянеделя
#молитва
#чудо
Обогрей, Господь, Твоих любимых –
сирот, больных, погорельцев.
Сделай за того, кто не может,
всё, что ему велели.
И умершим, Господи, умершим –
пусть грехи их вспыхнут, как солома,
сгорят и следа не оставят
ни в могиле, ни в высоком небе.
Ты – Господь чудес и обещаний.
Пусть все, что не чудо, сгорает.
Ольга Седакова
#седакова
#бог
#страстнаянеделя
#молитва
#чудо
Завершаю свою подборку стихотворений Страстной недели классикой - Иван Бунин
Надеюсь повторить традицию в следующем году)
* * *
Христос воскрес! Опять с зарею Редеет долгой ночи тень, Опять зажегся над землею Для новой жизни новый день.
Еще чернеют чащи бора; Еще в тени его сырой, Как зеркала, стоят озера И дышат свежестью ночной;
Еще в синеющих долинах Плывут туманы… Но смотри: Уже горят на горных льдинах Лучи огнистые зари!
Они в выси пока сияют. Недостижимой, как мечта, Где голоса земли смолкают И непорочна красота.
Но, с каждым часом приближаясь Из-за алеющих вершин, Они заблещут, разгораясь, И в тьму лесов, и в глубь долин;
Они взойдут в красе желанной И возвестят с высот небес, Что день настал обетованный, Что Бог воистину воскрес!
Иван Бунин
1896
#бунин
#страстнаянеделя
#пасха
#воскресение
#бог
Надеюсь повторить традицию в следующем году)
* * *
Христос воскрес! Опять с зарею Редеет долгой ночи тень, Опять зажегся над землею Для новой жизни новый день.
Еще чернеют чащи бора; Еще в тени его сырой, Как зеркала, стоят озера И дышат свежестью ночной;
Еще в синеющих долинах Плывут туманы… Но смотри: Уже горят на горных льдинах Лучи огнистые зари!
Они в выси пока сияют. Недостижимой, как мечта, Где голоса земли смолкают И непорочна красота.
Но, с каждым часом приближаясь Из-за алеющих вершин, Они заблещут, разгораясь, И в тьму лесов, и в глубь долин;
Они взойдут в красе желанной И возвестят с высот небес, Что день настал обетованный, Что Бог воистину воскрес!
Иван Бунин
1896
#бунин
#страстнаянеделя
#пасха
#воскресение
#бог
Поэт Линор Горалик только что объявила о выпуске первого номера своего журнала ROAR
Это безусловно событие, журнал можно посмотреть по ссылке, там много стихов, текстов и арта (только надо понимать, что все материалы о событиях на Украине).
ТЕКСТ ЛИНОР:
Мы вышли: первый номер ROAR: Russian Oppositional Arts Review, "Вестника оппозиционной русскоязычной культуры". Я напишу тут то, что написано на сайте в "от редактора": мне кажется, что работы, собранные в этом, первом, номере ROAR, говорят сами за себя так ясно, что мне не хотелось бы отвлекать от них читателей, зрителей и слушателей даже на несколько лишних минут. Поэтому я сосредоточусь в основном на благодарностях — благодарностях всем, кто сделал существование этого номера возможным.
Напоследок я добавлю: мы уже сейчас с нетерпением ждём момента, когда ROAR можно будет закрыть навсегда, то есть момента, когда больше не будет нужды маркировать определённый сегмент русскоязычной культуры в качестве стоящего в оппозиции.
С уважением,
Линор Горалик,
издатель и главный редактор ROAR.
24 апреля 2022
#горалик
#roar
#роар
Это безусловно событие, журнал можно посмотреть по ссылке, там много стихов, текстов и арта (только надо понимать, что все материалы о событиях на Украине).
ТЕКСТ ЛИНОР:
Мы вышли: первый номер ROAR: Russian Oppositional Arts Review, "Вестника оппозиционной русскоязычной культуры". Я напишу тут то, что написано на сайте в "от редактора": мне кажется, что работы, собранные в этом, первом, номере ROAR, говорят сами за себя так ясно, что мне не хотелось бы отвлекать от них читателей, зрителей и слушателей даже на несколько лишних минут. Поэтому я сосредоточусь в основном на благодарностях — благодарностях всем, кто сделал существование этого номера возможным.
Напоследок я добавлю: мы уже сейчас с нетерпением ждём момента, когда ROAR можно будет закрыть навсегда, то есть момента, когда больше не будет нужды маркировать определённый сегмент русскоязычной культуры в качестве стоящего в оппозиции.
С уважением,
Линор Горалик,
издатель и главный редактор ROAR.
24 апреля 2022
#горалик
#roar
#роар
Roar Review's Notion on Notion
ROAR // Номер тринадцатый | Notion
➕English
Сегодня настроение про котиков)
* * *
Кота с дороги я согнал
И вышел в кухню. Там на плитку
Поставил чайник, а в духовку
Два бутерброда положил.
Вернулся в комнату. Гляжу,
Кот нагло дремлет на подушке.
Кота с подушки я согнал
И вышел в кухню. Из духовки
Два бутерброда положил
На стол. Вернулся в комнату.
Со стула кота я заново согнал.
Тут завибрировал мобильник.
Мне не хотелось отвечать –
Скорее сунул под подушку.
И в кухню двинулся – а там
Кот бутерброды… до-е-да-ет!
Александр Плисковский
#плисковский
#кот
#смешныестихи
* * *
Кота с дороги я согнал
И вышел в кухню. Там на плитку
Поставил чайник, а в духовку
Два бутерброда положил.
Вернулся в комнату. Гляжу,
Кот нагло дремлет на подушке.
Кота с подушки я согнал
И вышел в кухню. Из духовки
Два бутерброда положил
На стол. Вернулся в комнату.
Со стула кота я заново согнал.
Тут завибрировал мобильник.
Мне не хотелось отвечать –
Скорее сунул под подушку.
И в кухню двинулся – а там
Кот бутерброды… до-е-да-ет!
Александр Плисковский
#плисковский
#кот
#смешныестихи
* * *
А потом так — бац!
И тебе полста.
То спина болит, то скрипит бедро.
И тебе важней покормить кота,
чем махать мечом, насаждать добро.
Шлем и щит развешаны по местам.
Палачи, диктаторы — подождут,
потому что истина — где-то там,
а голодный кисонька — вот он, тут.
Ты не то чтоб выдохся…
Подустал,
от рассвета до ночи на посту.
Но домой приходишь, берёшь кота…
Вот раздать бы каждому по коту!
Русудан Алмазова
2018
#алмазова
#кот
#возраст
#просебя
#важное
А потом так — бац!
И тебе полста.
То спина болит, то скрипит бедро.
И тебе важней покормить кота,
чем махать мечом, насаждать добро.
Шлем и щит развешаны по местам.
Палачи, диктаторы — подождут,
потому что истина — где-то там,
а голодный кисонька — вот он, тут.
Ты не то чтоб выдохся…
Подустал,
от рассвета до ночи на посту.
Но домой приходишь, берёшь кота…
Вот раздать бы каждому по коту!
Русудан Алмазова
2018
#алмазова
#кот
#возраст
#просебя
#важное
* * *
Смотри, смотри, как я готовлю мясо,
Смотри, как глажу серого кота,
Как я лечу простуженные гланды,
Как зажигаю на окне гирлянду,
Как с возрастом меняю паспорта
И покупаю в банке ананасы.
А это я бегу, бегу, как заяц,
Бегу сквозь степь открытую, чужую,
А это я со смертностью сражаюсь
А это я со смертностью воюю
Я самый обречённый генерал.
Смотри, смотри, как я сражаюсь с нею,
Смотри, как я пока ее сильнее,
Смотри, пока никто не проиграл
Смотри, я осень, мята, мед и медь.
И мне судили рано умереть,
Но я переиграю, я сумею,
Я тот дурак, что водит смерть за нос,
Пока люблю, пока живу всерьёз,
Я даже самой смертности сильнее.
И я живу, коту чешу живот,
И он - такой вот хрупкий, а живёт,
И жарю мясо, режу помидоры
И все бегу по зимнему простору.
И ты смотри, глаза не отводи,
Как я бегу к тому, что впереди
И отступают сумерки и жуть.
Смотри, как кот по мне скучает дома,
И по мосту иду я подвесному,
И не держусь руками, не держусь.
Лемерт
(Анна Долгарева)
#лемерт
#долгарева
#кот
#просебя
#сила
Смотри, смотри, как я готовлю мясо,
Смотри, как глажу серого кота,
Как я лечу простуженные гланды,
Как зажигаю на окне гирлянду,
Как с возрастом меняю паспорта
И покупаю в банке ананасы.
А это я бегу, бегу, как заяц,
Бегу сквозь степь открытую, чужую,
А это я со смертностью сражаюсь
А это я со смертностью воюю
Я самый обречённый генерал.
Смотри, смотри, как я сражаюсь с нею,
Смотри, как я пока ее сильнее,
Смотри, пока никто не проиграл
Смотри, я осень, мята, мед и медь.
И мне судили рано умереть,
Но я переиграю, я сумею,
Я тот дурак, что водит смерть за нос,
Пока люблю, пока живу всерьёз,
Я даже самой смертности сильнее.
И я живу, коту чешу живот,
И он - такой вот хрупкий, а живёт,
И жарю мясо, режу помидоры
И все бегу по зимнему простору.
И ты смотри, глаза не отводи,
Как я бегу к тому, что впереди
И отступают сумерки и жуть.
Смотри, как кот по мне скучает дома,
И по мосту иду я подвесному,
И не держусь руками, не держусь.
Лемерт
(Анна Долгарева)
#лемерт
#долгарева
#кот
#просебя
#сила
Букет котов
У меня уже готов
Для тебя букет котов,
Очень свежие коты!
Они не вянут, как цветы.
Вянут розы и жасмин,
Вянут клумбы георгин,
Вянут цветики в саду,
Hа лугу и на пруду,
А у меня — букет котов
Изумительной красы,
И, в отличье от цветов,
Он мяукает в усы.
Что за ушки! Что за лапки!
Всяк потрогать их бежит.
Я несу букет в охапке,
Он дерется и визжит.
Я несу букет котов,
Дай скорее вазу.
Очень свежие коты —
Это видно сразу!
Юнна Мориц
#мориц
#кот
#смешныестихи
#детское
У меня уже готов
Для тебя букет котов,
Очень свежие коты!
Они не вянут, как цветы.
Вянут розы и жасмин,
Вянут клумбы георгин,
Вянут цветики в саду,
Hа лугу и на пруду,
А у меня — букет котов
Изумительной красы,
И, в отличье от цветов,
Он мяукает в усы.
Что за ушки! Что за лапки!
Всяк потрогать их бежит.
Я несу букет в охапке,
Он дерется и визжит.
Я несу букет котов,
Дай скорее вазу.
Очень свежие коты —
Это видно сразу!
Юнна Мориц
#мориц
#кот
#смешныестихи
#детское
* * *
1.
...у горшени в реке
перемешана глина,
погадай по руке
мне о боге курином!
суетлива вода,
свет сквозь дырочку жгучий,
то ли быстрое "да",
то ли ветреный случай.
слышишь, там вдалеке
плачет кто-то от боли?
разожмёшь кулаки
и отпустишь на волю...
2.
...и кроны голубых кровей,
и кипарисовые гущи,
где хладнокровный казначей
считает мелочь у дающих.
все эти странные сады,
и травяные тротуары,
и ошалелые дрозды,
и граб тяжёлый, но не старый
напоминают о любви –
несостоявшейся меж нами.
не поднимая головы,
обременённые речами,
освобождаемся от них:
скоропалительных и скверных,
где завтра будет ветер тих,
но без любви, какая вера...
София Максимычева
#максимычева
#любовь
#вера
1.
...у горшени в реке
перемешана глина,
погадай по руке
мне о боге курином!
суетлива вода,
свет сквозь дырочку жгучий,
то ли быстрое "да",
то ли ветреный случай.
слышишь, там вдалеке
плачет кто-то от боли?
разожмёшь кулаки
и отпустишь на волю...
2.
...и кроны голубых кровей,
и кипарисовые гущи,
где хладнокровный казначей
считает мелочь у дающих.
все эти странные сады,
и травяные тротуары,
и ошалелые дрозды,
и граб тяжёлый, но не старый
напоминают о любви –
несостоявшейся меж нами.
не поднимая головы,
обременённые речами,
освобождаемся от них:
скоропалительных и скверных,
где завтра будет ветер тих,
но без любви, какая вера...
София Максимычева
#максимычева
#любовь
#вера
* * *
Я беру кривоногое лето коня,
как горбушку беру, только кончится вздох.
Белый пруд твоих рук очень хочет меня,
ну а вечер и Бог, ну а вечер и Бог?
Знаю я, что меня берегут на потом,
и в прихожих, где чахло целуются свечи,
оставляют меня гениальным пальто,
выгребая всю мелочь, которая - вечность,
Я стою посреди анекдотов и ласк,
только окрик слетит, только ревность притухнет,
серый конь моих глаз) серый конь моих глаз!
кто-то влюбится в вас и овес напридумает.
Только ты им не верь и не трогай с крыльца
в тихий траурный дворик "люблю",
ведь на медные деньги чужого лица
даже грусть я себе не куплю.
Осыпаются руки, идут по домам,
низкорослые песни поют.
Люди сходят с ума, люди сходят с ума,
но коней за собой не ведут.
Снова лес обо мне, называет купцом,
Говорит, что смешон и скуласт.
Но стоит, как свеча, над убитым лицом
серый конь, серый конь моих глаз.
Я беру кривоногое лето коня,
как он плох! как он плох! как он плох!
Белый пруд твоих рук не желает понять,
ну а Бог?
Ну а Бог?
Ну а Бог?
Леонид Губанов
#губанов
#лето
#бог
#любовь
#просебя
Я беру кривоногое лето коня,
как горбушку беру, только кончится вздох.
Белый пруд твоих рук очень хочет меня,
ну а вечер и Бог, ну а вечер и Бог?
Знаю я, что меня берегут на потом,
и в прихожих, где чахло целуются свечи,
оставляют меня гениальным пальто,
выгребая всю мелочь, которая - вечность,
Я стою посреди анекдотов и ласк,
только окрик слетит, только ревность притухнет,
серый конь моих глаз) серый конь моих глаз!
кто-то влюбится в вас и овес напридумает.
Только ты им не верь и не трогай с крыльца
в тихий траурный дворик "люблю",
ведь на медные деньги чужого лица
даже грусть я себе не куплю.
Осыпаются руки, идут по домам,
низкорослые песни поют.
Люди сходят с ума, люди сходят с ума,
но коней за собой не ведут.
Снова лес обо мне, называет купцом,
Говорит, что смешон и скуласт.
Но стоит, как свеча, над убитым лицом
серый конь, серый конь моих глаз.
Я беру кривоногое лето коня,
как он плох! как он плох! как он плох!
Белый пруд твоих рук не желает понять,
ну а Бог?
Ну а Бог?
Ну а Бог?
Леонид Губанов
#губанов
#лето
#бог
#любовь
#просебя
Как ни странно, стихи стали ещё нужнее. Они совсем стали необходимы. Позарез. Сперва казалось, ну какие теперь стихи. А потом... Я, конечно, только за себя говорю. Наверно, не у всех так. И я не о сочинительстве, а о чтении. И вовсе не обязательно стихи, связанные или ассоциирующиеся с текущими трагическими событиями. Просто любые хорошие стихи, неважно кем, когда и о чём написанные. Хоть про цветочки, хоть про котиков, но и про войну, про тюрьму, про любовь, да про что угодно. Но потребность в них теперь ощущается как постыдная, интимная, очень внутренняя. Это теперь не то, чем сразу со всеми хочется поделиться. Стихи стали как секс.
Герман Лукомников
#лукомников
#цитата
#поэзия
Герман Лукомников
#лукомников
#цитата
#поэзия