И начать хочу, конечно, с Ольги Седаковой.

История этого её стихотворения заключается в том, что его перевели на итальянский язык и включили в специальный сборник для итальянских католиков на весь богослужебный год "Стихотворения поэтов Италии и различных стран мира", христианские стихотворения, которые должны не просто читаться, а петься во время богослужения.

При переводе его на итальянский язык переводчик сохранил русский фольклорный размер, что это означает для итальянского уха - для нас некоторая загадка.


* * *

Ты гори, невидимое пламя,
ничего мне другого не надо.
Все другое у меня отнимут,
не отнимут, так добром попросят.
Не попросят, так сама я брошу,
потому что скучно и страшно.
Как звезда, глядящая на ясли,
или в чаще малая сторожка.
На цепях почерневших качаясь,
ты гори, невидимое пламя.
Ты лампада, слезы - твое масло,
жестокого сердца сомнение.
Улыбка того, кто уходит.
Ты гори, передавай известье,
Спасителю, небесному Богу,
что его на Земле еще помнят,
Не все еще забыли.

Ольга Седакова

#седакова
#бог
#страстнаянеделя

Бог — категория состояния (при глаголе
бытия), исполненная любовью
и свободой. А кто говорит о Боге,
как об имени, знает, конечно, больше,
но вот чувствует хуже. Сижу на кухне,
чувствую себя плохо.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд
#черных
#бог

Вход в Иерусалим

«Осанна! Осанна! Гряди
Во имя Господне!»
И с яростным хрипом в груди,
С огнем преисподней
В сверкающих гнойных глазах,
Вздувая все жилы на шее,
Вопя все грознее,
Калека кидается в прах
На колени,
Пробившись сквозь шумный народ,
Ощеривши рот,
Щербатый и в пене,
И руки раскинув с мольбой —
О мщеньи, о мщеньи,
О пире кровавом для всех обойденных судьбой —
И ты, всеблагой,
Свете тихий вечерний,
Ты грядешь посреди обманувшейся черни,
Преклоняя свой горестный взор,
Ты вступаешь на кротком осляти
В роковые врата — на позор,
На проклятье!

Иван Бунин

29 августа 1922

#бунин
#бог
#страстнаянеделя
#входвиерусалим
#вербноевоскресение

* * *

Льдинкой хрустит, март пророчествует
Сиреневая звезда.
Маленький город сонно ворочается
За пазухой у Христа.

Спи, ещё рано, спи, Мой выстраданный,
Суетный Мой!
Скоро будильник взорвётся, выстрелит
Новой весной.

Небо, как хлеб, разломим надвое, -
Синь, высота!
Радостно с серых крыш закапают
Кровь и вода.

Сергей Круглов

#круглов
#бог
#страстнаянеделя

Чудо

Он шел из Вифании в Ерусалим,
Заранее грустью предчувствий томим.

Колючий кустарник на круче был выжжен,
Над хижиной ближней не двигался дым,
Был воздух горяч, и камыш неподвижен,
И Мертвого моря покой недвижим.

И в горечи, спорившей с горечью моря,
Он шел с небольшою толпой облаков
По пыльной дороге на чье-то подворье,
Шел в город на сборище учеников.

И так углубился он в мысли свои,
Что поле в уныньи запахло полынью.
Все стихло. Один он стоял посредине,
А местность лежала пластом в забытьи.
Все перемешалось: теплынь и пустыня,
И ящерицы, и ключи, и ручьи.

Смоковница высилась невдалеке,
Совсем без плодов, только ветки да листья.
И он ей сказал: «Для какой ты корысти?
Какая мне радость в твоем столбняке?

Я жажду и алчу, а ты – пустоцвет,
И встреча с тобой безотрадней гранита.
О, как ты обидна и недаровита!
Останься такой до скончания лет».

По дереву дрожь осужденья прошла,
Как молнии искра по громоотводу.
Смоковницу испепелило дотла.

Найдись в это время минута свободы
У листьев, ветвей, и корней, и ствола,
Успели б вмешаться законы природы.
Но чудо есть чудо, и чудо есть Бог.
Когда мы в смятеньи, тогда средь разброда
Оно настигает мгновенно, врасплох.

Борис Пастернак

1947

#пастернак
#бог
#страстнаянеделя
#чудо
#смоковница

* * *

В городе — праздник.
Много вербы.
Весна.
В городе — радость.
В городе испили до дна и напились допьяна —
очень, знаете ли, лечит нервы.
Месяц нисан скоро кончится
(кто только выдумал эту апрельскую гадость!),
а наступят — солнце, тепло и май. Это — во-первых.
Во-вторых,
Бог воскреснет из мёртвых,
Зримо, мощно и твёрдо.
В Нем вся сила, опора и гордость —
мы не мудрствуем, мы — из простых.

В тишине, где рождается стих,
где, незнаемый прежде, вьётся мотив,
где позитив с ужасом смотрится
в негатив,
пока дева (назовём ее ночь) наводчица
бестрепетно ловит на мушку, чтобы вдарить под дых,
а насмешливая кукушка
играет себе в переводчицу
с потустороннего, которое все медлит зайти
по наши душеньки…
так вот, в промежутке с десяти
вечера и где-то до пяти
утра,
чтобы в городе никто не почувствовал и не заметил,
Бог решает: пора!
Стоп игра.
Смерть — реальна,
раз случилась со Мною позавчера.
Но за этих и град их сусальный,
кто, кроме Меня, перед смертью ответит?
Это — в-третьих.

И пока одни машут вербой,
а другие — водятся с тенью бледной,
полагая ее для себя безвредной,
как бы ни было бесполезно,
Он седлает Себе осла в этот век железный,
чтобы плакать и праздновать Свой бесконечный
крест.
Как Ему только не надоест?!

Янина Солдаткина

17.04.2022, Вербное воскресенье

#солдаткина
#страстнаянеделя
#бог
#входвиерусалим
#вербноевоскресение

Ex meMoria

Был сын, был сон,
был глас суров,
гора была, вязанка дров,
отец, вязанку положа,
смотрел как в лезвии ножа
громада неба искажалась,
неведомо, была ли жалость,
но взглядом… Нет, не выражалась,
нижé гортанным языком.
Ещё не сложенный закон
сердцá не трогал и умы,
на все края хватало тьмы;
порой огонь от всесожжений
вокруг на несколько саженей
суровость ликов освещал.
И, буде ангел возвещал,
что крови отрока не хочет,
что белый агнец, чёрный кочет
ничуть для Господа не мал -
то праотец ему внимал
и прятал занесённый нож,
не прибавляя к списку нош,
к печальной переписи длинной
ещё одной души невинной.
Был сын, был сон… А ты смотри
как воздвигают алтари,
как кровь струится с них потоком;
раз не указ закон потомкам,
хоть у волков могли б учиться -
чай в жертву ни одна волчица
не принесёт своих волчат…
Но днесь и ангелы молчат.

Виталий Мамай

#мамай
#бог
#страстнаянеделя
#жертва

ДУРНЫЕ ДНИ

Когда на последней неделе
Входил он в Иерусалим,
Осанны навстречу гремели,
Бежали с ветвями за ним.

А дни все грозней и суровей,
Любовью не тронуть сердец.
Презрительно сдвинуты брови.
И вот послесловье, конец.

Свинцовою тяжестью всею
Легли на дворы небеса.
Искали улик фарисеи,
Юля перед ним, как лиса.

И темными силами храма
Он отдан подонкам на суд,
И с пылкостью тою же самой,
Как славили прежде, клянут.

Толпа на соседнем участке
Заглядывала из ворот,
Толклись в ожиданье развязки
И тыкались взад и вперед.

И полз шепоток по соседству,
И слухи со многих сторон.
И бегство в Египет и детство
Уже вспоминались, как сон.

Припомнился скат величавый
В пустыне и та крутизна,
С которой всемирной державой
Его соблазнял сатана.

И брачное пиршество в Кане,
И чуду дивящийся стол,
И море, которым в тумане
Он к лодке, как по суху, шел.

И сборище бедных в лачуге,
И спуск со свечою в подвал,
Где вдруг она гасла в испуге,
Когда воскрешенный вставал...

Борис Пастернак

1949

#пастернак
#страстнаянеделя
#бог

* * *

Я люблю Твои голоса,
и как свет дрожит в волосах,
и как Ты спускаешься Сам,
прикаса-…
 
Свет дрожит в ветвях, рассечён
чернотой, трескучей свечой,
в головах дрожит и печёт,
свет течёт.
 
Цвет и звук – без формы, в одной
простоте себя, кверху дном
опрокинув логики дом,
верхним «до» –
 
длятся мимо формы домов,
их квадратов (вечный ремонт
геометрий в самой прямой
из умов –
 
нашей у ли (-ца или -цы?),
подчеркните нужное – в цирк
всех рождений, в магию цифр,
в леденцы
 
зодиаков (рыбок и львов).
Свет течёт по формам голов,
огибая контуры слов
и углов.
 
У лица пушинка и луч
заигрались, дышат к столу
голоса Твои, тих и глух
свет в углу.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд
#черных
#бог

* * *

Это я иду к тебе.
Это я иду по шиповнику, по камням,
Голая, точно родившаяся на свет.
Без брони, камуфла, без запаса галет –
Это я не здесь
Уже, и еще и не там,
Но я точно знаю: я есть.

Это я иду.
Вся в крови, как от перерезанной пуповины,
через марево от пожара и крик совиный,
я иду по углям, я иду по льду,
и не видят мои глаза ни на шаг вперед,
что-то страшное за спиной у меня идет,
дышит в спину и тянет вниз,
но я точно знаю: не обернись.

Потому что есть только любовь и ее закон,
принимающий тех, кто беззащитен и обнажен,
кто не боится пройти через лес,
лес, где не живет ни одна дорога,
и сухие ветки за ребра трогают,
это я – есть.

Это я – иду.
Это мой неумелый язык любви,
Господи, благослови.
Я ходила в ад, но не вечно ведь жить в аду.
Я иду к тебе.
Я иду.

Лемерт
(Анна Долгарева)

#долгарева
#лемерт
#бог
#страстнаянеделя

Магдалина

3

О путях твоих пытать не буду,
Милая! — ведь всё сбылось.
Я был бос, а ты меня обула
Ливнями волос —
И — слёз.

Не спрошу тебя, какой ценою
Эти куплены масла́.
Я был наг, а ты меня волною
Тела — как стеною Обнесла.

Наготу твою перстами трону
Тише вод и ниже трав.
Я был прям, а ты меня наклону
Нежности наставила, припав.

В волосах своих мне яму вырой,
Спеленай меня без льна.
— Мироносица! К чему мне миро?
Ты меня омыла Как волна.

Марина Цветаева

1923

#цветаева
#бог
#страстнаянеделя
#магдалина

«Я не очень хорошо представляю себе, почему я вообще за это берусь. Скорее всего, потому, что нечто в этих двух стихотворениях, помимо очевидной общности их размера и тематики, заставляет меня их соединить воедино, и мне хочется определить это нечто».

из эссе Иосифа Бродского

#бродский
#цветаева
#пастернак
#рильке

http://www.intelros.ru/subject/figures/kasavin-ilya-teodorovich/11757-zamechaniya-po-povodu-primechaniya-k-kommentariyu-konteksty-odnogo-yesse-iosifa-brodskogo.html

Магдалина

I

Чуть ночь, мой демон тут как тут,
За прошлое моя расплата.
Придут и сердце мне сосут
Воспоминания разврата,
Когда, раба мужских причуд,
Была я дурой бесноватой
И улицей был мой приют.

Осталось несколько минут,
И тишь наступит гробовая.
Но, раньше чем они пройдут,
Я жизнь свою, дойдя до края,
Как алавастровый сосуд,
Перед тобою разбиваю.

О, где бы я теперь была,
Учитель мой и мой Спаситель,
Когда б ночами у стола
Меня бы вечность не ждала,
Как новый, в сети ремесла
Мной завлеченный посетитель.

Но объясни, что значит грех,
И смерть, и ад, и пламень серный,
Когда я на глазах у всех
С тобой, как с деревом побег,
Срослась в своей тоске безмерной.

Когда твои стопы, Исус,
Оперши о свои колени,
Я, может, обнимать учусь
Креста четырехгранный брус
И, чувств лишаясь, к телу рвусь,
Тебя готовя к погребенью.

II

У людей пред праздником уборка.
В стороне от этой толчеи
Обмываю миром из ведерка
Я стопы пречистые твои.

Шарю и не нахожу сандалий.
Ничего не вижу из-за слез.
На глаза мне пеленой упали
Пряди распустившихся волос.

Ноги я твои в подол уперла,
Их слезами облила, Исус,
Ниткой бус их обмотала с горла,
В волосы зарыла, как в бурнус.

Будущее вижу так подробно,
Словно ты его остановил.
Я сейчас предсказывать способна
Вещим ясновиденьем сивилл.

Завтра упадет завеса в храме,
Мы в кружок собьемся в стороне,
И земля качнется под ногами,
Может быть, из жалости ко мне.

Перестроятся ряды конвоя,
И начнется всадников разъезд.
Словно в бурю смерч, над головою
Будет к небу рваться этот крест.

Брошусь на землю у ног распятья,
Обомру и закушу уста.
Слишком многим руки для объятья
Ты раскинешь по концам креста.

Для кого на свете столько шири,
Столько муки и такая мощь?
Есть ли столько душ и жизней в мире?
Столько поселений, рек и рощ?

Но пройдут такие трое суток
И столкнут в такую пустоту,
Что за этот страшный промежуток
Я до воскресенья дорасту.

Борис Пастернак

1949

#пастернак
#страстнаянеделя
#бог
#магдалина

В диалоге первых двух стихотворений ещё всегда указывают третье, Райнера Марии Рильке, опубликую его тоже

Пиета

Твои ль это стопы, Исус, твои ли? И все же, о Исус, как я их знаю: не я ль их обмывала, вся в слезах. Как в тёрн забившаяся дичь лесная, они в моих белели волосах.

Их до сих пор ни разу не любили. Я в ночь любви их вижу в первый раз. С тобой мы ложа так и не делили. И вот сижу и не смыкаю глаз.

О, эти раны на руках Исуса! Возлюбленный, то не мои укусы. И сердце настежь всем отворено, но мне в него войти не суждено.

Ты так устал, и твой усталый рот не тянется к моим устам скорбящим. Когда мы наш с тобою час обрящем? Уже — ты слышишь? — смертный час нам бьет.

Райнер Мария Рильке
(Перевод К.Богатырёва)

1907

#рильке
#пиета
#бог
#страстнаянеделя

* * *

В апреле я заметила: весна.
Зеленый куст, кирпичная стена
Шершавая, нагретая, сухая.
Идёт трамвай, башка его красна,
Звенит и постепенно затихает.

Мне тридцать три, а было двадцать три,
Тринадцать было, у меня внутри
Нет времени, его и не бывает.
Иди, весна, иди, ты можешь, при.
И живы мы, и я ещё живая.

Цвет нежности: и окна во дворах,
И небеса закатные, и страх
От смертности, от хрупкости апреля.
И простыни на девяти ветрах,
Как паруса, тревожно реют.

Лемерт
(Анна Долгарева)

20 апреля 2022

#лемерт
#долгарева
#апрель
#весна
#надежда
#жизнь
#время

* * *

Ой плакала Мария, ой плакала,
Прикрывала рукой места:
А можно нам без чудес, без блага да
Без креста?
Да пусть бы вообще родилась девочка,
Потом внуки пойдут, будет зять…
А ангел молчит и стоит, как дерево:
Курьер, нерусский, что с него взять.

А он ведь живым рождается, не игрушечным,
Что наш Исенька, что чужой Кайсын.
Каждый, кого вы сделали мясом пушечным,
Был когда-то маленький, мягкий сын.
И ничего подписывать я не буду вам,
На учёт не встану, рожу в хлеву.
Сами воюйте хоть в Косово, хоть под Чудовом,
Моего не возьмёте, пока живу.

А ей говорят: не кричите, девушка,
Все без вас заранее решено.
Начинайте завтра готовить побольше хлебушка,
Воду отстаивайте на вино,
Ничего вы здесь, мамочка, не поделаете:
Будет время, Иуда выдаст и Ирод съест.
А бог, кстати, тоже все время мечтал о девочке.
Но он же папа,
Куда свою булочку,
да на крест.

Женя Беркович

январь 2022

#беркович
#бог
#сын
#дочь
#мария
#плач
#страстнаянеделя

Тайная вечеря

Ни хлеба… Ни вина… Вечерняя трава
светлейшею росой тебе омоет ноги
и будет говорить с тобою, но едва
её ты речь поймёшь в смятенье и тревоге.

И немо смотришь ты, как тёмный мир вокруг
встаёт с больших колен и в сторону отходит…
Не спрашивай. Молчи. Потом узнаешь вдруг
к чему тебя сейчас с любовью он готовит.

Сергей Пагын

2007

#пагын
#бог
#страстнаянеделя
#тайнаявечеря
#гефсиманскийсад

* * *
                        Пришед находит их опять спящими, ибо у них глаза отяжелели.

Мат.26,43 

Ах, какая ночь, какая луна,
Ах, какая в саду стоит тишина!
Еле-еле молитва слышна.

Ах, как пахнет трава, серебрится листва,
Как темна и тепла небес синева!
Ах, как странны Его слова.

Видно, притчами Он говорил опять.
Нам гипербол этих нельзя понять.
И вольно ж Ему нас пугать!

Да чего нам бояться – ведь рядом Он!..
Засыпает Петр. Ему снится сон,
Дивный сон из грядущих времен.

Витражи там сияют, орган поет,
Гордый кесарь в Каноссе смиренно ждет,
Граф Бульонский в поход идет.

Ко святому Франциску птицы летят,
И премудрость суммирует Аквинат…
Петр во сне улыбнулся. Он рад.

Иоанну не хуже видится сон -
Из полночных стран,  грядущих времен
Слышит он веселый трезвон!

Над равниной великою колокола
Весть благую несут от села до села.
Золотые горят купола.

В лапоточках стареньких Серафим
Там копает картошку, а рядом с ним
Светлый ангел парит, незрим!..

Иоаннов брат тоже сладко спит.
Он с Учителем рядом во сне сидит.
Страшный Суд Учитель творит!

Зрит Иаков воочью конец времен –
И повержен Змий, и пал Вавилон,
Род людской воскрешен и спасен!..

Ах, какие сны, как тих небосвод.
Утирает Спаситель кровавый пот.
Приближается Искариот.

Тимур Кибиров

#кибиров
#бог
#страстнаянеделя
#тайнаявечеря
#гефсиманскийсад

* * *

И разрасталась т и ш и н а.
Сперва была размером с крону
Берез, и вот - горé равна
И небу над вечерним склоном.

Так где и в чем ее итог?
В чем тайна света на закате?
И если Слово - это бог,
То т и ш и н а есть богоматерь.

. . . . . . . . . . . . . . . . .

Благословенна т и ш и н а
Высот бледнеющих и ширей.
Ты Бога выносить должна
В моей душе и в этом мире.

Зинаида Миркина

#миркина
#тишина
#бог
#страстнаянеделя
#распятие
#богоматерь

РАСПЯТИЕ
(«Реквием»)

«Не рыдай Мене, Мати,
во гробе сущу (в других источниках «зрящи»)».

I
Хор ангелов великий час восславил,
И небеса расплавились в огне.
Отцу сказал: “Почто Меня оставил?”
А Матери: “О, не рыдай Мене…”

II
Магдалина билась и рыдала,
Ученик любимый каменел,
А туда, где молча Мать стояла,
Так никто взглянуть и не посмел.

Анна Ахматова

1938–1943

#ахматова
#бог
#страстнаянеделя
#распятие
#реквием
#мать
#богоматерь