* * *

Истончается кожа, тетради и календари,
докурил сигарету – и солнце склонилось
к закату.
Быстро время летит, а со временем,
брат, не дури,
не обманешь его... Да, к тому же, не
хочется как-то.
Мне затяжка до фильтра, а там уж – и
ночь на дворе.
Только пепел собью – и написаны чёрным
пейзажи.
А уснёшь, и приснится, что кто-то стоит
у дверей
и колотится крепкой рукой, перемазанной
в саже.
Говорит: открывай, потолкуем о наших
делах,
о забытых друзьях и о женщинах,
брошенных нами...
Ну, чего ты упёрся, зачем закусил
удила,
для гризайлей голландская сажа нужна
временами.
Это графика, друг мой, тончайшая
тянется нить,
и неважно – пером или кистью. На
скромной палитре –
только белый и чёрный... Так хочется
повременить,
если этот пейзаж неудачен, подумай и
вытри,
удали из тетради и вымарай в календаре,
а знакомцу давнишнему дай поворот от
порога...
Всё давно истончилось, пора быть
немного мудрей,
не бояться с нуля начинать и не быть
недотрогой,
не беречь свой остаток – затяжку
последнего дня
на закате использовать можно и не для
гризайли...
Истончается живопись, если глаза не
поднял –
не увидишь того, что ладони твои
осязали.
Не узнаешь на вкус, не познаешь какой
аромат
кожи тонкой на шее любовницы, линии
строгой
безупречного профиля... Брови, ресницы
– сурьма,
ну, а киноварь, друг мой, пожалуйста,
даже не трогай.
Пусть лежит на деревьях закатная
краска, пускай
будет город в пейзаже моём не
графически точен...
Я пишу не гризайль... Хоть белила
коснулись виска,
но линейный рисунок по памяти нравится
очень.
Ну, а там – живописная летопись
прожитых чувств,
календарь и тетради мои или запись, в
которой
о последней любви... Время выйдет – и я
истончусь,
будто света полоска, до времени скрытая
шторой.

Лев Либолев

#либолев

* * *

Появляется он. И ты по ночам не спишь. Я тебя берегу, его не пускаю в дом. Только на этот раз я чистейший спирт, хотя правильней быть, как прежде, святой водой. Появляется он, и ты говоришь мне: «Будь, перейди нам дорогу, вычитай, упроси, сделай так, чтобы я не видела этих букв, потому что мне опять не хватает сил». Появляется он. Я слышу твои слова. Я стою между вами, время собой замкнув. Только я не стена, а брошенный котлован, я обрыв и камни, тянущие ко дну. Появляется он. И ты начинаешь плыть. Я держу нас собой, держу на излом ребра. Понимаешь ли ты, что мир состоит из плит, под которыми нам приходится умирать? Появляется он. Я знаю, к чему ведет это всё — без иллюзий, что дело пойдет на лад.

Только на этот раз я твой личный черт. С памятью Бога, прошедшего через ад.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

Сегодня объявили лауреата Нобелевской премии по литературе 2023 года, им стал норвежский поэт и драматург - Юн Фоссе

И, хотя премия присуждена с формулировкой «за новаторские пьесы и прозу, в которых высказывается невыразимое», я, конечно, поделюсь его стихами)

Спасибо за находку их переводов моей дорогой подруге @yaninavic

Краткая справка: Юн Фоссе родился 29 сентября 1959 года в норвежском городе Хёугесунн, сейчас живет в Бергене.

Фоссе пишет романы, новеллы, поэзию, детские книги, эссе и пьесы, его произведения переведены на более чем 40 языков мира. Его пьесы ставят в Германии, Франции, США, Японии и Малави.

По его собственному признанию, в школе он не был прилежным учеником, сдал выпускные экзамены в 20 лет и после этого переехал в Берген, где стал кандидатом филологических наук в 1987 году.

Дебют Фоссе пришелся на 1983 год, его ознаменовал выход его романа «Raudt, svart», затем вышел сборник стихов «Engel med vatn i augene» (1986 г.).

#фоссе
#премии
#нобелевскаяпремия

* * *

I

снегопад — это было
будто ты в круге света
А за спиной — облака в небе
за ладонями — глубь дней, и
она засыпала, склонившись к лампе
всю ту осень и зиму. И вкус
языка во рту. Быть ребенком, быть маленькой
И круг света: снег, снег

II

пепел на снегу
мелкий дождь со снегом
Сплавившийся пластик
обгоревшие клочки бумаги
и сквозь них, мерцанием —
ангел, что целует ее стопы
На снегу — каверна от костра.
мелкий дождь со снегом
пятно пепла. Черный
снег. И белизна

Юн Фоссе
(перевод Антон Нестеров)

#фоссе
#нестеров

ЛЮБОВЬ СПЯЩИХ

за городом голо все и пусто
видно далеко и свет
как день без ночи
как жизнь без снов
без любви того, кто спит и видит сны
где — сияние
где — разлука
где какой-то другой город
где ты сам — другой
в других объятьях
где ты лишь объятие другого
и сон

Юн Фоссе
(перевод Антон Нестеров)

#фоссе
#нестеров

ОБЛАЧЕНИЕ СВЕТА

не свеча
но облак света облак
тьмы
будто — свет что не проводит грани
между тьмой и светом
что в душе хоть не душа она
в той ночи имя которой день и ночь
и которая ни ночь ни день
мысль какую и нельзя помыслить
вид какой от века не увидишь
протяженность что не протяженность
море и небо
что вовек пребудут
и есть
то что есть

Юн Фоссе
(перевод Антон Нестеров)

#фоссе
#нестеров

МОРЕ И НЕБО

больше ничего
идти и видеть
все — лишь трещина
между водой и небом
(ну, еще закурят те
кто хочет различить еще хоть что-то)

Юн Фоссе
(перевод Антон Нестеров)

#фоссе
#нестеров

РЕКА В НЕБЕ

I

небо — свет мерцающий сквозь
воды тихо текущей реки — облака
и во мне
так же мерцают
знание и надежда
земля и камни
море и небо
жизнь и смерть

II

я — мерцанье
она — это не я
в ком спокойствие этой реки
что мерцает
как небо
как облака
как я
в этом нашем ничто
Разноцветье старых лодок
Рольфу Сагену
разноцветье старых лодок
и трески
на палубе
отблескивающей
солнцем
море блики на воде
все это — вместе с треньканьем гитары
девушка танцует
тьма расползается там где-то
накрывая
причал у фьорда
где вестландцы
собрались и молятся
за город по ту сторону фьорда
который исчезает
просто еще один город
исчезает за кормой

Юн Фоссе
(перевод Антон Нестеров)

#фоссе
#нестеров

КАМЕНЬ ЗА КАМНЕМ

камень за камнем
за морем море
и одно лишь небо
широко как море
а оттуда видно
горсточку домишек
лодок пару
штиль
и тихо-тихо

Юн Фоссе
(перевод Антон Нестеров)

#фоссе
#нестеров

* * *

медленно, это
как старая боль
как звук аккордеона, свет этот
который даже не свет
просто ему нет конца
нет конца
и где-то там — там будет все
даже если и не было: будет бабушка, и собака
и тот странный такой золотистый
свет прямо в окно

Юн Фоссе
(перевод Антон Нестеров)

#фоссе

* * *

Не спеши, душа моя, не спеши,
Никогда не поздно за тот предел.
Где ещё коснусь я такой души,
Чтобы дух парил, чтобы дух летел?

Не беги, любовь моя, не беги,
Торопиться рано, побудь со мной.
Где ещё коснусь я такой любви,
Невозможной, выстраданной, земной?

Не оставь, пресветлый мой, не оставь,
Ни в тоске, ни в боли, ни в страшном сне.
Где ещё познаю такую явь,
Чтобы я в тебе, словно ты во мне?

Но должно пройти ещё много лет –
Донесёт послание твой гонец.
И тогда я выдохну этот свет,
И вдохну бессмертие, наконец.

Елена Касьян

#касьян

Если моя поэзия имеет цель чего-то достигнуть — это освобождение людей от ограниченных способов, которыми они видят и чувствуют.

Джим Моррисон

#моррисон
#поэзия
#цитата

* * *

Моя милая девочка, столько дней я не знаю, куда иду...
Я - осколок из прошлого, слабая тень. Я - корабль в чужом порту.
Забираюсь в машину, включаю печь. Ноги мёрзнут, стекло блестит.
Я живу, как и все. Работаю, пью. Выплачиваю кредит.

Я попал в западню, я не стал рок-звездой, мне под сорок, и дело дрянь.
В моём городе врут на каждом шагу. Всюду маски - куда ни глянь.
Я мечтаю о море. Который год. Соль и влага на языке.
Я хочу оказаться песчаной кромкой, белым камнем в твоей руке...

Моя милая девочка, у таких, как мы, не бывает всё хорошо:
После нас меня мучил ужасный голод, но лучше я не нашёл.
А теперь вот, знаешь, сижу в машине. Только радио, ночь и табак.
И твой призрак с кресла соседнего шепчет: ну и дурак.

Да и вправду, я говорю с тобой, как помешанный, каждый день,
Одеваясь у давних замужних подруг, застёгивая ремень...
Они улыбаются, пахнут Диором: увидимся как-нибудь.
А я выхожу - и меня трясёт. И горечь сжимает грудь.

Потому что больше такого не будет, милая, как у нас:
Чтобы смех до утра, и солёная кожа, гладкая, как атлас,
Чтобы близость и боль, и такое родство - словом не передать.
Моя милая девочка. Я умираю. Пора уже прекращать.

Я клянусь, что однажды сломаю страх, приеду к тебе, напьюсь.
Ты не скажешь ни слова. А я скажу, что всё ещё помню твой вкус.
У тебя уже выцветает фото. Краска сыплется. Всюду - тишь.
Я привёз тебе две гвоздики. Ну что же ты всё молчишь?

Pola
(Полина Шибеева)

#шибеева

* * *

Подожди совсем немного.
А потом ещё немного.
А потом листву пожги
И немного подожди.
А потом ещё лет пять,
А потом устанешь ждать.

Виталий Пуханов

#пуханов

Сегодня день рождения Михаила Кукина, писала о нём в прошлом году, почитать можно по ссылке вверху ⬆️⬆️⬆️

#кукин
#деньрождения

* * *

Мы пришли и стоим над обрывом,
слова лишнего не говоря.
Леса дальнего ржавые гривы.
Золотая лазурь октября.

Мир невидимый видишь воочью.
Насмотреться нам, Господи, дай,
над рекой, словно время, проточной
рассмотреть распахнувшийся край.
Так и жить бы — без лишнего слова,
видеть, Господи, слёз не тая,
как тверда в этом небе основа,
как хрупка и прозрачна земля,
как легко согласуются части,
где поют с незапамятных пор
камень веры, и золото счастья,
и свободы воздушный раствор.
Михаил Кукин

#кукин

* * *

М. К.
 
Утро гремит у подъезда широкой лопатой,
греет моторы, стоит, напевая, под душем,
лоб поднимает над жаркой подушкой измятой,
пудрится, мылится, душится, волосы сушит,
 
ложечкой звякает, наскоро чистит ботинки,
в скверик выводит собаку и красит ресницы,
маслом ложится на хлеб, бьет ладонью будильник,
льется из крана, над чашкой кофейной дымится,
 
в мутное небо рассвет выпускает, грохочет
мусорным баком, буксует на льду, вызывает
лифт, и включает приемник, и в школу не хочет,
кашляет, лезет в автобус, ключи забывает,
 
и настигает во сне, сколь угодно глубоком,
бреется хмуро, и пастой зубною плюется,
и от плеча моего твою теплую щеку
силится все оторвать. И ему удается.

Михаил Кукин

#кукин
#утро

Давным-давно

Женщина входит в воду
Вокруг ее бедер
Гибкое зеркало рвется
Серпами и звездами
Пляшет и режет глаза

вот она глубже вошла
поплыла
исчезая в солнечном полдне

на берегу остаются
друзья с бутылкой вина
узкие листья ивы
белый горячий песок.

Михаил Кукин

#кукин

* * *

- Пап, а если бояться нечего,
Почему тогда книги врут?
- Что у нас на повестке вечера?
Разговоры про Страшный Суд?

- Что-то, пап, не усну никак,
За матешу немного тревожно…
Можно сделать страницу ВК?
- Нет.
- А ногти покрасить?
- Можно.

- А сегодня Захар говорил,
Что Никитина тварь ползучая.
Я сказала, что он дебил,
А теперь, что-то совесть мучает.

Между вторником и средой,
Голос твой как настойка выдержан.

- Слушай, папа, а ты святой?
- Нет, артист, но хреновенький.
Спи уже…

Ночь собьет кулаки в рукопашной,
Побеждая панельную серость.

- Почему, когда вечер, страшно,
А с рассветом приходит смелость?
- Спи, и страхи растают к утру,
Пудрой сахарной на оладушке.

- Неужели все люди умрут?
- Кроме нас – безусловно!
- А бабушка?

- Я теперь, как советовал ты,
Про себя повторяю вот это:
«Ночь – всего лишь отсутствие света».
«Ночь – всего лишь отсутствие света».

- Ночь – пространство воров и святых.
Пистолетов.
Всенощных с чётками.

- Я боюсь не самой темноты,
А того, кто плывет на лодке,
По проспекту ночной воды.
Не вещей с очертанием воронов,
А того, кто сидит за шторою.

- К сожалению, ты поэт,
Без стихов, но по духу – это,
Обескровленный вид поэтов.
Что Захару дала ответ,
То пусть совесть тебя не мучает.
И еще, доча,
Смерти – нет!
Несмотря на отдельные случаи.

И еще,
Эволюция – ложь,
Но придется учить для программы,
И отец не настолько хорош,
Не настолько хорош, как мама.

Но твой сон голосит у ворот
Эту сказку про «добрый и праведный»
Я обычный моральный урод,
Но умею подать себя правильно.

- Побеждая актерский зажим,
Ты кого-то со сцены напутствуешь,

- Все проходит.
Особенно – жизнь.
И особенно, наша,
Чувствуешь…?

Артур Ктеянц

2017

#ктеянц

Сегодня без вариантов) отмечаем день рождения Марины Ивановны Цветаевой (8 октября 1892, Москва - 31 августа 1941, Елабуга)

#деньрождения
#цветаева

«Моя мать, Марина Ивановна Цветаева, была невелика ростом – 163 см, с фигурой египетского мальчика – широкоплеча, узкобедра, тонка в талии. Юная округлость ее быстро и навсегда сменилась породистой сухопаростью; сухи и узки были ее щиколотки и запястья, легка и быстра походка, легки и стремительны – без резкости – движения. Она смиряла и замедляла их на людях, когда чувствовала, что на нее смотрят или, более того, разглядывают. Тогда жесты ее становились настороженно скупы, однако никогда не скованны».

Ариадна Эфрон

(Рисунок на фото Ариадны Эфрон)

#цветаева
#ариаднаэфрон