«Волосы ее, золотисто-каштановые, в молодости вившиеся крупно и мягко, рано начали седеть – и это еще усиливало ощущение света, излучавшегося ее лицом – смугло-бледным, матовым; светлы и немеркнущи были глаза – зеленые, цвета винограда, окаймленные коричневатыми веками».

Ариадна Эфрон

(Рисунок на фото Ариадны Эфрон)

#цветаева
#ариаднаэфрон

Редко выкладываю видео, только самые любимые)

Полина Агуреева исполняет романс на стихи Марины Цветаевой


Мне тебя уже не надо…

Мне тебя уже не надо,
Милый — и не оттого что
С первой почтой — не писал.

И не оттого что эти
Строки, писанные с грустью,
Будешь разбирать — смеясь.

(Писанные мной одною —
Одному тебе! — впервые! —
Расколдуешь — не один.)

И не оттого что кудри
До щеки коснутся — мастер
Я сама читать вдвоем! —

И не оттого что вместе
— Над неясностью заглавных! —
Вы вздохнете, наклонясь.

И не оттого что дружно
Веки вдруг смежатся — труден
Почерк, — да к тому — стихи!

Нет, дружочек! — Это проще,
Это пуще, чем досада:

Мне тебя уже не надо —
Оттого что — оттого что —
Мне тебя уже не надо!

Марина Цветаева

1918

#цветаева
#романс
#агуреева
#песнянастихи

И ещё одним видео поделюсь: Алиса Фрейндлих читает Марину Цветаеву «Тоска по родине!»

#цветаева
#фрейндлих
#читаетартист

Тоска по родине!

Тоска по Родине! Давно
Разоблаченная морока!
Мне совершенно все равно -
Где совершенно одинокой

Быть, по каким камням домой
Брести с кошёлкою базарной
В дом, и не знающий, что - мой,
Как госпиталь или казарма.

Мне все равно, каких среди
Лиц ощетиниваться пленным
Львом, из какой людской среды
Быть вытесненной - непременно -

В себя, в единоличье чувств.
Камчатским медведём без льдины
Где не ужиться (и не тщусь!),
Где унижаться - мне едино.

Не обольщусь и языком
Родным, его призывом млечным.
Мне безразлично, на каком
Непонимаемой быть встречным!

(Читателем, газетных тонн
Глотателем, доильцем сплетен...)
Двадцатого столетья - он,
А я - до всякого столетья!

Остолбешевши, как бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне все - равны, мне всё - равно,
И, может быть, всего равнее -

Роднее бывшее - всего.
Все признаки с меня, все меты,
Все даты - как рукой сняло:
Душа, родившаяся - где-то.

Так край меня не уберег
Мой, что и самый зоркий сыщик
Вдоль всей души, всей - поперек!
Родимого пятна не сыщет!

Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И всё - равно, и всё - едино.
Но если по дороге - куст
Встает, особенно - рябина...

Марина Цветаева

3 мая 1934

#цветаева

* * *

Мой день беспутен и нелеп:
У нищего прошу на хлеб,
Богатому даю на бедность,

В иголку продеваю — луч,
Грабителю вручаю — ключ,
Белилами румяню бледность.

Мне нищий хлеба не даёт,
Богатый денег не берёт,
Луч не вдевается в иголку,

Грабитель входит без ключа,
А дура плачет в три ручья —
Над днём без славы и без толку.

Марина Цветаева

27 июля 1918

#цветаева

* * *

Люблю ли вас?
Задумалась.
Глаза большие сделались.

В лесах — река,
В кудрях — рука
— Упрямая — запуталась.

Любовь. — Старо.
Грызу перо.
Темно, — а свечку лень зажечь.

Быть — повести!
На то ведь и
Поэтом — в мир рождаешься!

На час дала,
Назад взяла.
(Уже перо летит в потемках!)

Так. Справимся.
Знак равенства
Между любовь — и Бог с тобой.

Что страсть? — Старо.
Вот страсть! — Перо!
— Вдруг — розовая роща — в дом!

Есть запахи —
Как заповедь…
Лоб уронила на руки.

Марина Цветаева

Вербное воскресенье
22 марта 1920

#цветаева

* * *

Ветхозаветная тишина,
Сирой полыни крестик.
Похоронили поэта на
Самом высоком месте.

Так, даже в смерти своей — подъем
Он даровал несущим.
Стало быть, именно на своем
Месте, ему присущем.

Выше которого только вздох,
Мой из моей неволи.
Выше которого — только Бог!
Бог — и ни вещи боле.

Марина Цветаева

1932

#цветаева
#поэт

БЫЛА Б ЖИВА ЦВЕТАЕВА

Была б жива Цветаева,
Пошёл бы в ноги кланяться -
Пускай она седая бы
И в самом ветхом платьице.

Понёс бы водку белую
И пару вкусных шницелей,
Присел бы наглым беркутом -
Знакомиться ль? Молиться ли?..

Пускай была бы грустная
И скатерть даже грязная,
Но только б слышать с уст её
Про розовое разное.

Но только б видеть глаз её
Фиалковые тени
И чудо чёлки ласковой
И чокнуться в колени.

Жила на свете меточка
Курсисточкой красивой,
В бумажном платье девочка
Петлю с собой носила.

Писала свитки целые,
Курила трубку чёрную,
Любила спать за церковью,
Ходить в пацаньих чоботах.

И доигралась, алая,
И потеряла голову,
Одно лишь слово балуя,
Ты замерзала голая.

Один лишь стол в любовниках,
Одна лишь ночь в избранницах,
Ах, от тебя садовнику
Вовеки не избавиться...

Небесному - небесное,
Земному - лишь земное.
И ты летишь над бездною
Счастливейшей звездою.

Всё понялá - отвергнула,
Поцеловала - ахнула,
Ну а теперь ответа жди
От золотого Ангела!

Пусть сыну честь - гранатою,
А мужу слава — пулей,
Зато тебя с солдатами
Одели и обули.

И ничего не вспомнила,
Перекрестилась толечко -
Налей стаканы полные,
Зажри всё лунной корочкой!

Здоровье пью рабы твоей
Заложницы у Вечности
Над тайнами зарытыми,
Страстями подвенечными.

Какое это яблоко
По счёту своевольное.
Промокшая Елабуга,
Печаль моя запойная...

Была б жива Цветаева,
Пошёл бы в ноги кланяться
За то, что не святая ты,
А лишь страстная пятница.

И грустная, и грешная,
И горькая, и сладкая
Сестрица моя нежная,
Сестрица моя славная.

Дай Бог в гробу не горбиться,
Мои молитвы путая,
Малиновая горлица
Серебряного утра!

Леонид Губанов

#губанов
#цветаева

* * *

Живучие мы всё же существа,
Особенно в такое время года,
Когда летит и падает листва,
Не чувствуя летального исхода.

Вот листик в луже - парус золотой
Потопленной берёзовой фелуки,
Ещё объят несбывшейся мечтой,
И полон ветра, радости и муки.

Так плыть, не открывая островов,
Разглядывать в потрёпанности парка
Порядок листьев как порядок слов,
Где в каждой строчке алая помарка.

И путаницу веток без труда
Представить в виде линий или клеток,
Где, прежде чем исчезнуть навсегда,
Писало наше маленькое лето:

"Всё будет хорошо". Взгляни вокруг,
Отныне мы читаем: "Всё". Не надо
Исправленному верить, милый друг,
Особенно во время листопада.

Елена Кепплин

#кепплин
#осень

* * *

Мир наполняется красками:
Тонкими полуштрихами.
Ночи становятся вязкими,
С крепкими, ёмкими снами.
 
Осень рассыпалась холодом,
Бисера нитями тонкими,
Падает снегом размолотым,
Злит новостными колонками.
 
Мир наполняется красками,
Это ль ни повод для счастья?
Снова я небом обласкана,
Тикает жизнь на запястье.

Евгения Шулинина

#шулинина

* * *

через полгода март.
ну а пока, мой друг,
закрой свое окно
и сердце не тревожь.
все высохнет. потом
замерзнет. листья вдруг
слетят с деревьев. тут
ты наконец поймешь,

как одинок в своем
предчувствии любви.
как быстротечен век
и бесполезен миг.
морозный воздух чист:
глотай его! лови!
прости что я грущу-
Земля зашла в тупик.

мне страшно оттого,
что болен океан,
что мир сомкнулся наш
до крохотных границ.
в газетах, в ртах людей
невежество, обман.
мне страшно оттого,
что я не вижу лиц.

под масками. мой друг,
прости что я грущу.
прости. сегодня свет
покинул мой зрачок.
надеть свое пальто -
вот все что я хочу
и положить билет
в свой старый рюкзачок.

но от себя бежать
мне некуда, мой друг.
укроет снег асфальт
очередной зимой...
жаль я не вижу лиц,
и я не чую рук:
в перчатках, в масках все
спешат к себе домой.

и ты спешишь, мой друг.
- пожалуйста ступай.
великая печаль
научит быть сильней.
через полгода март,
еще чуть дальше - май.
и станет светлым взгляд,
и небеса - синей.

Ах Астахова
(Ирина Астахова)

#астахова

* * *

Здравствуй, мое говоримое,
Сказанное сказуемое,
Теперь не теряй и твори мое,
Собственное, непредсказуемое,
Что быть могло не с тобою,
Но в слове тебе открыто,
Что стало твоей судьбою,
Как связь бытия и быта,
Где явлено неуловимое
Доброе и не злое,
И для тебя любимое,
Длящееся былое,
Мне самому непонятное,
Но по сути простое
И потому необъятное
Чужое пережитое.

Вячеслав Куприянов

#куприянов

* * *

за чертой не будет вообще ни черта
за чертой всего лишь ещё черта
просто другой рубеж,
но не финиш
это будет болеть
но не вынешь

так пальпируешь, хочешь узнать где брешь
но выясняется что целиком броня
и трусливо думаешь
мол кого угодно режь
только не меня
пожалуйста не меня

я тащу свой воз свой крест свой дрянной балласт
я ничего не чувствую словно внутри всё выжжено
тыкаю в каждого — он предаст?
или я его?
или никто не выживет?

думаешь господи да с меня уж и взять-то нечего
да меня ведь уж вывернуло и покалечило
нет! сидит трепыхает крЫлами
ясно всё — значит не всё
повыломал

значит есть ещё во мне порох или пыльца
значит буду стоять и выстою до конца
лишь бы у райских ворот
про которые в книжке вычитал
не замереть
почувствовав
безразличие.

Серафима Ананасова
(Василиса Демехина)

#демехина

* * *

Октябрь — бармен, он боготворит глинтвейны, гроги, пунши — алфавит используя, как пряную приправу. Он греет красное и тихо говорит о том, что раскрывается внутри, о том, на что мы не имели права. Иди сюда, дружок, и повтори вино, гвоздику, кардамон, имбирь, налей еще горячего, не мешкай. Смотри в окно — как льется по листве и золото, и патока, и свет, течет к стволам и застывает между. И этот сруб, и горная тропа, и камень, и медвежьи черепа, и дерево, и кованые цепи придумал бог, когда устал молчать, здесь в солнечный сургуч его печать ложится, счастью назначая цену. Мы, налегке пришедшие сюда, не знающие, хлеб или вода нам суждены, не верящие в силу, сидим внутри немыслимых чудес, и пьем глинтвейн, и обретаем лес, октябрь — бармен, солнце на столе, считай нам вместе, господи, спасибо.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева
#октябрь

ИЗ ИНТЕРВЬЮ:

— У вас никогда не было ощущения, которое часто мучает молодых писателей, — что все уже названо и писать после Шекспира вообще нет смысла?

— Нет. Это говорит о скудости души, о малодушии. В каком-то смысле до меня ничего не было! Я родилась, и это моя вселенная. Я умру, со мной она закончится. Нельзя говорить, что есть семь нот — и уже все сыграно. Тогда иди водить автобус. А зачем водить автобус, до тебя же водили? Чем более ты душевно богат и разнообразен, тем больше к тебе приходит слов. Ты же их не на аркане цепляешь, они сами в тебя вливаются, когда ты открыт и когда ты хочешь этого.

Диана Арбенина

#арбенина
#поэзия
#цитата
#интервью

* * *

Гасит дождь осенние костры,
дым к земле холодной прибивая.
Как давно я не был у сестры.
Словно нету в городе трамвая.

Не сходить ли? - думаю порой -
машинально, просто по привычке.
Как чужие стали мы с сестрой.
Брат уехал к чёрту на кулички.

Не с кем по душам потолковать,
некому открыться по секрету.
Если бы жила на свете мать...
Но её давно на свете нету.

С чёрных веток падает листва.
Не горят намокнувшие спички.
Что у нас осталось от родства,
кроме умирающей привычки?

Гасит дождь последние костры,
дым к земле холодной прибивая.
Как давно я не был у сестры!
Как гремят за окнами трамваи!

Валерий Котеленец

1988

#котеленец

ПАПА-ПТИЧКА

сел напротив. ел руками,
вероятно, по привычке.
ел, как птичка. разве птичка
не смогла бы сдвинуть камень,
если б крылышки – на нитку,
если нитку – в страшный узел?
донести и объяснить как
эти призрачные узы,
эти прочные веревки,
что связали руки ловко,
чтобы будто по привычке,
чтобы будто так и надо:
есть, как птичка,
пить, как птичка,
петь, как птичка?
чтобы в радость
было угостить бродяжку
завтраком своим вчерашним.
никогда не стану младше,
чем сегодня.
лучше дальше,
дальше хуже, мой отец там
сел напротив, ел руками.
очень захотелось в детство,
где не надо двигать камень.
очень захотелось к маме.

Аля Карелина

#карелина

* * *

исчезнуть из глаз твоих,
раствориться.
другим берегам, наконец, присниться.
небом проплыть холодным.
только о важном говорить,
не ронять вишни слов
голодным.
во поле, во саду ли
неутолённые печали
уснули.
только в колыбели
подросшее стихотворение
перебирает ножками –
не спится.

Надежда Волненко

#волненко

Репейная бравада

Давай поговорим о том, что мы уйдём,
о том, что жизнь бежит,
звенящие подковы,
вот мы с тобой стоим пока ещё вдвоём,
а дальше, дальше как?
Никто не застрахован.

Ты хочешь подсмотреть, что будет за углом,
что будет через год,
чем обернётся пламя?
Шипящим кипятком,
рассерженным углём,
никто и никогда уже не будет нами.

Пока толпа людей устраивает быт,
не думая о том, что выдадут в финале,
при свете я держусь, но по ночам болит
сознание того, что мир не идеален.

Всё это только бред, пустая болтовня,
колючая труха, репейная бравада,

есть золотой закат растраченного дня
и будет новый день
до звёздного парада.

Анна Сеничева

#сеничева

* * *

Край города. Здесь царствует полынь,
Здесь жизнь построена из кирпича и досок,
Китайского тряпья, дешевых крепких вин,
В чьем перегаре – слабый отголосок
Красивой жизни. Рядом, между двух
Домов, недалеко от бара,
Кривая яблоня нашла себе приют.
Ее душа скрипит, под ней плоды гниют;
И, вечером, медовый пряный дух
Мешается с тем самым перегаром.
Здесь старые дома под ржавой крышей,
В них солнце через грязное окно,
Точнее, через чистый уголочек,
Подглядывает. Видя, что темно,
Смещается чуть выше.
И тогда,
Поймав в себя тот световой пучок,
Вдруг мутный обывательский зрачок
Становится второй из точек.
Источником же стали небеса,
Ничуть не потемнев при этом;
И этой связью, этим странным светом
В таких домах творятся чудеса.
Там ежемесячный обыденный запой
Внезапно завершается несмертью.
В соседнем доме чудом жив слепой,
Которому по средам из конвертов
Зачитывает письма гопота
Своими ломкими сухими голосами,
А самый мелкий шкет идет кормить кота:
Кот жрет салаку, шевеля усами.
И этот самый шкет присутствовал при чуде:
Вчера взорвал петарду, едва не выжгло глаз.
Он вряд ли атеист, и вряд ли он им будет,
Он знает, глядя в небо, что там глядят на нас.

Сергей Скуратовский

#скуратовский