Сонет 83

Я думал, что у красоты твоей
В поддельных красках надобности нет.
Я думал: ты прекрасней и милей
Всего, что может высказать поэт.

Вот почему молчания печать
На скромные уста мои легла, -
Чтобы свое величье доказать
Без украшений красота могла.

Но ты считаешь дерзостным грехом
Моей влюбленной музы немоту.
Меж тем другие немощным стихом
Бессмертную хоронят красоту.

То, что во взоре светится твоем,
Твои певцы не выразят вдвоем.

Уильям Шекспир
перевод Самуил Маршак

#шекспир
#маршак

* * *

Красный камень моей души,
Я тебе напишу письмо.
Ты его прочитай, не спеши.
Оно будет со всем не о том,
Что тебе я хотел бы сказать.
Я забыл, что такое слова.
Вот бы просто в мгновение взять
И раскрыть свою грудь для тебя,
Чтобы вырвался стон изнутри,
Чтобы стены услышали всё,
Стон о памяти вечной, любви,
Не спеша прочитай же его.

Ереван или Путешествие на Родину Крови
Сергей Богдасаров

#богдасаров

* * *

Как средь темниц дворов
Фонарик на столбе,
Как ветвь среди даров,
Как нерв ветвистых строф,
Как полусонный вздрог
Мысль о тебе...

Зарница!

И взгляд –
Ошеломлён
Открывшейся сквозь лес
Дрожащей на реснице
Поляною чудес.
Взгляд оленёнка, он
Распахнут счастьем, тал,
Но, солнцем ослеплён,
Наискосок стрельнул,
И луч в себе сломал,
И свет в зрачки нырнул,
Испугом преломлён...

Погоня!

И – бурелом, и гон
Впотьмах,
И стон, и взмах
Ресниц,
И в тонком звоне
Игольчатых лучей
Спокоен лес...

«Ты чей? –
Украдкой спросит взгляд
Очнувшихся очей,
Ты свет мой? Ты чужой
Обет? Чужой обычай?..»

– Ты мой! – ликует взгляд.
И взгляд зеленоват,
Опущен, виноват...

Добыча!

Вячеслав Киктенко

#киктенко

* * *

Мне и пишется сквозь губу,
мне и дышится кое-как.
Ангел дует в свою трубу,
выдувая луну во мрак,
задувая в меня метель
и срывая печаль с петель.

Это зимняя полужизнь.
Это даже не жизнь немножко.
Положи меня, положи
на ладошку.

И качай. Так меня укачай,
чтобы снился всю ночь иван-чай,
запах мяты, ошпаренной ливнем,
и луга, и – зови не зови –
только полдень и речка вдали...

И наплакаться от любви,
и проснуться сильной.

Полина Орынянская

2023

#орынянская

ЗВЁЗДЫ

Зачем я смотрю на звёзды?
Земля мне
не надоела,
не опротивел воздух,
мне облегающий тело...
Нет, просто звали, как взгляды,
как взоры,
звёзды, светила.
...Выходит, им что-то надо
от человека было.
И человек старался
сделать им всё, что в силах:
он звёздами
любовался
и сколько можно —
любил их...

Глеб Горбовский

1958

#горбовский

Сегодня будет подборка в праздник Радоницы. Это особый день поминовения усопших, когда положено побывать на могилах близких, чтобы разделить с ними радость Пасхи в надежде на вечную жизнь и воскресение.

#подборка
#радоница
#подборкарадоница

Канун Радуницы

Бледный апрельский вечер
топчется у окна.
В хлеб непочатый свечи
ставит в тиши жена.

Пламя, что пуха легче,
трепетное как слеза...
Смотрят на нас не свечи -
наших родных глаза.

Сергей Пагын

#пагын
#радоница

* * *

деревья
растущие на кладбищах
гладят корнями волосы наших любимых
обнимают за плечи машут ветвями
у деревьев много времени
чтобы сделать то
что не успел
сделать
я

Денис Ткачук

#ткачук
#радоница

* * *

Нарисуй, дружок, голубое небо,
там, где пасха мертвых под снегом белым,
где свернулся ежиком деда Глеба,
и бабуля Маша совсем истлела.

Нарисуй, дружок, на заборе горе,
на заборе горе в пределах стужи,
это ничего, что слеза во взоре,
если не заплакать – гораздо хуже.

Напиши, дружок, на своей печали,
как они живые тебя встречали,
как они на солнышке летнем грелись
под широколиственный мерный шелест,

как он говорил ей: "Моя Маруся".
как он гладил ей бронзовые руки.
Тени их на цокольном сером брусе
замерли навечно в том переулке.

Дмитрий Мельников

2007

#мельников
#радоница

* * *

Он возвращается.
Они обступают его,
спрашивают: «Что ты видел там?»
Он хочет сказать: «Совсем ничего,
одна пустота,
как будто звука и света, тепла и льда
просто не было никогда».
Он хочет сказать: «Никакого «там» нет,
уйдите к чертям от моей постели».

Но говорит:
«Я видел нежнейший свет
и слышал, как ангелы пели».

Дана Сидерос
(Мария Кустовская)

#сидерос

РОДИТЕЛИ НА ЗАКАТЕ ДНЯ

Когда б они взглянули на меня сейчас,
я эту мысль не подпускаю,
но прорывается, гоня
себя к неведомому краю,
точней к тому, где я на них смотрю
и ничего не вижу, но в усилье
непререкаемом к ним путь торю,
как если б там, между небесной синью
и синью моря, что совсем слились,
увидел нить, как если б ухватиться
хотел и заглянуть за край… Проснись.
Или усни совсем — и прояснится.
И слышу голоса, они идут
по набережной, с ними мальчик,
«в ничто на свете не влюблённый…
тёмно-зелёный…»
крон остывает изумруд,
ещё ни снов, ни мыслей мрачных,
и плещутся флажки на мачтах.

Владимир Гандельсман

#гандельсман
#радоница

* * *

Там лес и дом, и курочки рябые,
там золото вечернего крыльца,
там голуби жемчужно-голубые
прогули-гули-гуливаются,
там остается непочатой книга,
там на границе памяти и сна
у дедушки и бабушки черника
растет в ногах. А в головах — сосна.

Вера Павлова

#павлова
#радоница

* * *

Поминовенье.
Ветреный погост.
Трепещет день как светлая тряпица.
Грунтовой тьме,
весне, пошедшей в рост,
дано сейчас взаимно просочиться.

И если можно зрением иным
проникнуть в мир, увидишь: у рябины
стоит умерший рядышком с живым,
одной слезы Господней - половины.

Сергей Пагын

#пагын
#радоница

* * *

Выйдет прадед на берег и закинет в пучину невод, и поймает рыбу, вытащит из-под ила.
Я был маленький-маленький, а вырасту больше неба, больше сердца, которым ты меня полюбила.
Принесет прадед рыбу в дом да покажет детям, отдаст ее бабке - корми, не жалей улова. Я сидел подле них, держал тебя на примете, ждал урочного часа, заветное помнил слово. Станет рыба плавать во сне - да от бабки к дочке, а от дочки к внучке, и через нее - все дальше. Я был маленький-маленький, звездочка, искра, точка. Но придет мое время, и я окажусь здесь страшим. И пойду на берег - закинуть в пучину невод, чтобы вытащить рыбу великую из-под ила.

И отдам ее детям, и вырасту больше неба, больше сердца, которым ты меня полюбила.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца «выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать!
Константин Паустовский

#паустовский
#поэзия
#цитата

* * *

Очевидное это болезнь
Поразившая нас вдруг
Притворяется лесом лес
И цветы как один лгут
 
В только кажущийся момент
Наступает условный день
Бытие изошло на нет
Притворяясь небытием
 
И над нами не будет суда
Не судимо вовек Ничто
Я хотела бы знать когда
Это стало моей мечтой.

Серафима Сапрыкина

#сапрыкина

* * *

Барбара Грэйн благодарна своей болезни - если б не она, то пришлось бы терзаться сущими мелочами:
Думать о муже, которого только радио бесполезнее, просыпаться, когда он кричит ночами;
Злиться на сыновей, их ухмылки волчьи, слова скабрезные, если б не потребность в деньгах, они бы её и вовсе не замечали.

А мигрень - лучше секса и алкоголя, лучше шопинга, твою мать, и поездки за город на природу:
Это пять часов ты блюёшь от боли, с передышкой на пореветь, перестать дрожать, лечь лицом в ледяную воду;
Лопаются линзы в глазах, струны подо лбом, а затем отпускает тебя на волю, и вот тут узнаёшь ты истинную свободу.

Потому что Барбаре сорок пять, ничего не начнётся заново, голова седая наполовину, не золотая.
Если в будущее глядеть, холодны глаза его, её ноша давно сидит на ней, как влитая.
Но ей ведомо счастье - оно почти осязаемо, когда смерть дважды в месяц жует тебя, не глотая.

Барбара глядит на себя из зеркала, свет становится нестерпим, дёргается веко.
Через полчаса, думает она, всё уже померкло, на поверхности ни предмета, ни звука, ни человека.
Только чистая боль, чтоб ты аж слова коверкала, за четыре часа проходит четыре века.

А потом, говорит себе Барбара, после приступа, когда кончится тьма сырая и чертовщина,
Я пойду напьюсь всего мира свежего, серебристого, для меня только что налитого из кувшина,
И начну быть живая полно, живая пристально, так, чтоб если любовь гора, моё сердце - её вершина.

Вера Полозкова

27 октября 2012

#полозкова

старый итальянский сонет

В потоке слов, холодном и искристом, иду в тенях под гаснущей листвой по роще апельсиновой, за свистом и щебетом, всю жизнь — на голос твой.

Но замираю пред каскадом чистым, увидев за смеющейся водой две серые жемчужины в пушистом мерцании оправы золотой.

И думаю, невольно сгорбив спину, о рифмах, что плывут из глубины глядящей на меня жемчужной бездны.

И что стихи подобны апельсину без косточек: так сладки, так нежны… Так бесполезны.

Андрея Ширяев

#ширяев

Про любимый день

Ты спрашиваешь про любимый день...
Четверг. На наше первое свиданье
ты притащил, как водится, цветы.
А я их не люблю и позабыла
на стойке бара.

А ещё среда,
когда родился сын. Да он в утробе
отбил мне печень пятками своими,
анфан террибль.
Зато гляди, какой.

И пятница, тринадцатое, да.
Я сроду не видала глаз таких –
распахнутых, как мамины фиалки.
Я первого хотела пацана,
но кто-то лучше знает все расклады.
И нянечка сказала: доставай,
мамаша, грудь!
Да где б её достать...
А рядом сдутым шариком лежал
недавно содержательный живот.

...И что смешного я сейчас сказала?
Сам задаёт дурацкие вопросы,
а я ещё и дурочкой смотрюсь.
Вот щас пойду, найду на полке свитер,
в котором ты припёрся на свиданье,
и детям этот ужас покажу.

Полина Орынянская

2021

#орынянская

* * *

Шла я по свету мало по малу, искала бога.
Свет выжимала, словно рубаху, в ночные волны.
С миру по нитке – насобираешь много:
Зевсы, Ярилы, Мухаммады, Арагорны.

Боги, пророки, идолы. Изучила,
Кто как ласкает, кто как сжимает жадно.
Был и такой: сошел по лучу светила
И растворился бликами. Ладно-ладно.

Я их теперь вспоминаю, надев хлабуду,
Шествуя по полям душистым, по краю неба.
Несколько раз в году вспоминаю Будду,
Несколько раз на дню Бориса и Глеба.

Несколько раз за час Александра да Алексея,
Несколько раз за миг Сергия, Константина.
Ну, и тебя вспоминаю, голубь, пшеницу сея
Да утопая в тяжелых светлых объятьях сына.

Он меня перерос, иногда и стремно:
Так не растут другие дети, помилуй Боже.
В дом возвращаюсь: и счастье мое огромно
Да и несчастье мое преогромно тоже.

Мария Ватутина

#ватутина

* * *

Я лепил немую птицу
Из солёного из теста.
Я не знал, что это птица,
Просто было интересно.
Каменный мешок, обои —
Нарисованное лето,
Мамы-рамы окна моют,
Я гляжу на всё на это.
Птица клеится к ладони,
А представь, что улетела?
Как же гулко станет в доме
Моего большого тела...
Как же это сложно, Боже!
Повернулся ключ в замке.
Кто-то шаркает в прихожей,
Птица вздрогнула в руке.

Сергей Скуратовский

#скуратовский