This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Всех с Днем Великой Победы!
Помним! Гордимся! 🎇
Помним! Гордимся! 🎇
🔥18👍3❤1
НОВАЯ МУЗЫКАЛЬНАЯ ПЕРЕДЕЛКА.
Продолжаю популяризировать русские смыслы. И переводить песни на другие языки.
В этот раз...
"Владимирский Централ" в стиле французского шансона
https://www.instagram.com/reel/DJrLUA8gW_h/?igsh=MW9xdW54NHFuN3B0Mw==
Продолжаю популяризировать русские смыслы. И переводить песни на другие языки.
В этот раз...
"Владимирский Централ" в стиле французского шансона
https://www.instagram.com/reel/DJrLUA8gW_h/?igsh=MW9xdW54NHFuN3B0Mw==
Vladimir Central
malasaev
"Vladimir Central" ("Владимирский Централ")
#музыкальнаяпеределка@vari_vari
#музыкальнаяпеределка@vari_vari
🔥12👍6❤1
Queen Of The Night
malasaev
"Queen of the night" (Анна Асти - "Царица")
А вот песня, которую вовремя не выложил... Но с радостью делюсь сейчас!
Это песня Анны Асти "Царица" переведённая на английский и исполненная в стиле Taylor Swift.
#музыкальнаяпеределка@vari_vari
А вот песня, которую вовремя не выложил... Но с радостью делюсь сейчас!
Это песня Анны Асти "Царица" переведённая на английский и исполненная в стиле Taylor Swift.
#музыкальнаяпеределка@vari_vari
👍8
**Look What I Found**
malasaev
"Look What I Found" ("Бобр" - Слава Скрипка) в стиле Folk Punk Polka-Core.
https://www.instagram.com/reel/DKG0bWXAuQz/?igsh=amM0YWp3cGZibGpk
#музыкальнаяпеределка@vari_vari
https://www.instagram.com/reel/DKG0bWXAuQz/?igsh=amM0YWp3cGZibGpk
#музыкальнаяпеределка@vari_vari
👍9❤2
Forwarded from Девочка с капельницей👊🏻🦞
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
❤🔥10👍4🔥3
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
СЛЕДУЮЩАЯ СТАНЦИЯ "НОСТАЛЬГИЯ"
Как сейчас помню.
Еду в поезде.
Не в модной "Ласточке", не вычурном "Стриже", а именно - поезде. Темно-зеленом, как будто маскируется от кого-то между лесами нашей необъятной страны.
В обычном поезде. С номером и направлением на табличке.
В поезде, где после 13-го вагона идет 23-й, а потом сразу 16-й.
В плацкарте.
Там всё просто.
И всё навсегда.
Забираюсь на верхнюю полку. Потому что там окошко.
То самое, которое открывается на четверть.
Высовываю в него голову - и ловлю ртом тёплый, южный воздух. Он пахнет пылью, электричеством, подсолнечным маслом и свободой.
Как будто поезд везёт тебя не в Сочи, а в страну чудес.
Страна Лимония - страна без забот
Наверху - своё царство.
Матрасы, свернутые на третьей полке, как усталые гигантские улитки. Чьи-то клетчатые сумки и перемотанный скотчем чемодан с потертой наклейкой "Лас-Вегас" написанный русскими буквами.
Здесь свой микроклимат.
Потому что пастельное бельё - влажное.
Оно пахнет хлоркой, одеколоном и стариной.
Нет. Оно не сушится - оно существует.
Это коммунальная коммунальная квартира...
Мимо идет проводница.
150 килограммов величия и грации.
Царица коридора.
В звоне ключей слышишь приближение станции.
Санитарная зона.
А если скоро станция - значит, скоро запах курицы, беляшей, яиц, сигаретного дыхания и кукурузы. Всё это вползает в вагон, как вирус, который невозможно остановить.
Смотрю в окно.
Вокруг бабульки с картонной коробкой накрытой вафельным полотенчиком скучковались мужички, как рой ос вокруг арбуза. И по одному радостно позвякивая бутылками с пивом возвращаются в вагон.
И, конечно, рыба. Копченая, пронизанная шпажками и вывернутая так, будто кто-то пытался сделать из нее скульптуру для музея современного искусства.
Лежит на столике, смотрит на тебя пустыми глазницами и как будто говорит: "Я здесь за ваши грехи"
Если б было море пива...
Иду за кипятком.
Титан шипит, как змея.
Доширак - не еда.
Доширак - ритуал.
Завариваю, двигаюсь по проходу, как пьяный от счастья краб. Шаг - равновесие, еще шаг - опять равновесие.
Обжигаю бульоном пальцы.
Половина расплескалось.
Ну ничего. Это часть процесса.
В туалете нажимаю педаль - вижу землю.
Сквозь кружок смыва пролетает Россия.
Смотрю как заворожённый, а в голове мысль:
Интересно, а какашки кто-то убирает с путей? Или...
Наш Борька-бабник, и Петька-бабник...
На боковушке сидит мужчина. Он не спит. Никогда не спит.
Он смотрит в окно и иногда устало произносит:
"Самару проехали".
И ты веришь ему, даже больше чем расписанию.
Он должен знать. Он часть поезда.
А потом просто лежу.
На верхней полке.
И слушаю поездное радио.
Третий день на рипите одна и та же кассета:
Привет с большого бодуна...
До сих пор ненавижу "Дюну"
А поезд качает, как колыбель.
Из окна дует - пахнет солью...
За окном показалось море!
Никто не говорит.
Кто-то спит. Кто-то читает. Кто-то с умным видом гадает кроссворды. Кто-то просто слушает поезд.
А я смотрю... И зрачки дергаются из стороны в сторону, потому что хочется запечатлеть, сфотографировать, запомнить.
И вот я думаю:
На сколько это казалось все неудобным, шумным и ужасным тогда.
А сейчас…
Это кажется красивым, тёплым и родным.
Да, это был не просто транспорт.
Это был способ познавать мир...
Что это?
Старость?
Мой поезд ушёл?
НЕТ!
Он до сих пор иногда стучит колесами где-то внутри. Он навсегда со мной.
25.06.25
Как сейчас помню.
Еду в поезде.
Не в модной "Ласточке", не вычурном "Стриже", а именно - поезде. Темно-зеленом, как будто маскируется от кого-то между лесами нашей необъятной страны.
В обычном поезде. С номером и направлением на табличке.
В поезде, где после 13-го вагона идет 23-й, а потом сразу 16-й.
В плацкарте.
Там всё просто.
И всё навсегда.
Забираюсь на верхнюю полку. Потому что там окошко.
То самое, которое открывается на четверть.
Высовываю в него голову - и ловлю ртом тёплый, южный воздух. Он пахнет пылью, электричеством, подсолнечным маслом и свободой.
Как будто поезд везёт тебя не в Сочи, а в страну чудес.
Страна Лимония - страна без забот
Наверху - своё царство.
Матрасы, свернутые на третьей полке, как усталые гигантские улитки. Чьи-то клетчатые сумки и перемотанный скотчем чемодан с потертой наклейкой "Лас-Вегас" написанный русскими буквами.
Здесь свой микроклимат.
Потому что пастельное бельё - влажное.
Оно пахнет хлоркой, одеколоном и стариной.
Нет. Оно не сушится - оно существует.
Это коммунальная коммунальная квартира...
Мимо идет проводница.
150 килограммов величия и грации.
Царица коридора.
В звоне ключей слышишь приближение станции.
Санитарная зона.
А если скоро станция - значит, скоро запах курицы, беляшей, яиц, сигаретного дыхания и кукурузы. Всё это вползает в вагон, как вирус, который невозможно остановить.
Смотрю в окно.
Вокруг бабульки с картонной коробкой накрытой вафельным полотенчиком скучковались мужички, как рой ос вокруг арбуза. И по одному радостно позвякивая бутылками с пивом возвращаются в вагон.
И, конечно, рыба. Копченая, пронизанная шпажками и вывернутая так, будто кто-то пытался сделать из нее скульптуру для музея современного искусства.
Лежит на столике, смотрит на тебя пустыми глазницами и как будто говорит: "Я здесь за ваши грехи"
Если б было море пива...
Иду за кипятком.
Титан шипит, как змея.
Доширак - не еда.
Доширак - ритуал.
Завариваю, двигаюсь по проходу, как пьяный от счастья краб. Шаг - равновесие, еще шаг - опять равновесие.
Обжигаю бульоном пальцы.
Половина расплескалось.
Ну ничего. Это часть процесса.
В туалете нажимаю педаль - вижу землю.
Сквозь кружок смыва пролетает Россия.
Смотрю как заворожённый, а в голове мысль:
Интересно, а какашки кто-то убирает с путей? Или...
Наш Борька-бабник, и Петька-бабник...
На боковушке сидит мужчина. Он не спит. Никогда не спит.
Он смотрит в окно и иногда устало произносит:
"Самару проехали".
И ты веришь ему, даже больше чем расписанию.
Он должен знать. Он часть поезда.
А потом просто лежу.
На верхней полке.
И слушаю поездное радио.
Третий день на рипите одна и та же кассета:
Привет с большого бодуна...
До сих пор ненавижу "Дюну"
А поезд качает, как колыбель.
Из окна дует - пахнет солью...
За окном показалось море!
Никто не говорит.
Кто-то спит. Кто-то читает. Кто-то с умным видом гадает кроссворды. Кто-то просто слушает поезд.
А я смотрю... И зрачки дергаются из стороны в сторону, потому что хочется запечатлеть, сфотографировать, запомнить.
И вот я думаю:
На сколько это казалось все неудобным, шумным и ужасным тогда.
А сейчас…
Это кажется красивым, тёплым и родным.
Да, это был не просто транспорт.
Это был способ познавать мир...
Что это?
Старость?
Мой поезд ушёл?
НЕТ!
Он до сих пор иногда стучит колесами где-то внутри. Он навсегда со мной.
25.06.25
❤10👍6🔥6😍1