#современник #Балин

Денис Балин

В стихах разрежешь человека,
а там такая красота,
а там такая файлотека,
прозрения и слепота.

Глядишь без зависти и злости –
ты сам такой и тем живешь:
идешь работать или в гости,
по Млечному Пути плывешь,

находишь всякие приметы,
смеешься над самим собой.
Стихи разрежут стиховеды,
а человек внутри живой.

Telegram-канал Дениса Балина

ПРОЧЛА, что 23 марта в Переделкино пройдет День поэзии, посвященный Льву Рубинштейну. 15 поэтов прочтут стихи, на книжной ярмарке будут продаваться многочисленные книги автора.
Не буду утруждать себя публикациями высказываний этого поэта, вы люди грамотные, сами найдете.
Удивляет, что в поэтической Мекке - Переделкино, в период военных действий, помнят и чтут раздутого среднего поэта, русофоба-заукраинца, и вычеркнули тех, о ком надо бы помнить вечно.

Что ж, тогда сегодня, 21 МАРТА во ВСЕМИРНЫЙ ДЕНЬ ПОЭЗИИ, мы с вами вспомним одного из них - замечательного молодого поэта.

Я полюбил весомые слова,
просторный август,
бабочку на раме
и сон в саду, где падает трава
к моим ногам неровными
рядами.

Николай МАЙОРОВ еще до войны написал поразительное четверостишие, предугадав судьбу многих ребят, не вернувшихся с войны.
Мы были высоки, русоволосы.
Вы в книгах прочитаете, как миф,
О людях, что ушли не долюбив,
Не докурив последней папиросы.

Он родился в деревне, после окончания школы едет в Москву, поступает на ист.фак МГУ, а потом, переходит в Литературный институт.
С началом войны, добровольцем уходит на фронт, участвует в боях с немецко-фашистскими захватчиками.

Я не знаю, у какой заставы
Вдруг умолкну в завтрашнем бою,
Не коснувшись опоздавшей славы,
Для которой песни я пою.
Ширь России, дали Украины,
Умирая, вспомню… и опять –
Женщину, которую у тына
Так и не посмел поцеловать.-
писал Николай в 1940 году.

 В двадцати километрах от Гжатска (ныне Гагарин), во время первого большого наступления наших войск, русский поэт, боец Николай Майоров
погиб.
Ему был 21 год.
Похоронен в братской могиле в селе Карманово Гагаринского района Смоленской области.

Еще до войны он напишет две поэмы «Ваятель» и «Семья».
Уходя на фронт эти поэмы вместе с другими стихами и рукописями, отдаст знакомым на хранение.
Портфель не найден до сих пор.

Утрачен и дом, где жили Майоровы. В 1990-е дом снесли, не смотря на то, что на доме была мемориальная доска в память о Николае.

Есть дивные пейзажи и моря,
Цветут каштаны, выросли лимоны.
А между нами, впрочем, говоря,
Я не глотал ещё воды солёной.

Не видел пляжа в Сочи, не лежал
На пёстрой гальке в летнюю погоду,
Ещё ни разу я не провожал
В далёкий рейс морского парохода,

Не слышал песен грузчиков в порту.
Не подышал я воздухом нездешним,
Не посмотрел ни разу, как цветут
И зноем наливаются черешни.

Не восходил к вершине с ледорубом,
Не знал повадок горного орла.
Ещё мои мальчишеские губы
Пустыня древним зноем не сожгла.

Ташкента не узнал, не проезжал Кавказа,
Не шёл гулять с ребятами на мол.
Ещё одесской лестницей ни разу
Я к морю с чемоданом не сошёл.

Мне двадцать лет. А Родина такая,
Что в целых сто её не обойти.
Иди землёй, прохожих окликая,
Встречай босых рыбачек на пути,

Штурмуй ледник, броди в цветах по горло,
Ночуй в степи, не думай ни о чём,
Пока верёвкой грубой не растёрло
Твоё на славу сшитое плечо.

Николай Петрович МАЙОРОВ.

20.05.1919–08.02.1942
(21 год)

В этом году Майорову 105 лет. Может быть, в Переделкино очнутся и вспомнят молодых поэтов В.О.войны?

@Лариса Бравицкая

#современник #Возжаева

Наталья Возжаева

То не новь – обрывчива жизни нить,
Ибо прах ты есть и во прах придёшь.
Только есть такие, что хоронить
Их ни смысла нет, ни резона. Что ж

Спину горбить, пачкать лопаты штык
И на крышку гроба кидать комьё
Земляное – зря, понимаешь ты,
Что зароешь их, всё одно, живьём.

Бронзоветь им только, не быть гнильём,
Потому из них не растёт трава.
Кучевое облако над землёй,
Словно чья курчавая голова.

Хоть стреляй, хоть вешай – да зелень глаз
Или нежный голос не умертвить,
Только сменят смертную ипостась
На кудель небесную – жизни нить.

И летят греметь, голосить, шептать
С бечевой на шее, свинцом внутри,
Сохраняя гордость, талант и стать,
Ибо их призвание – говорить.

С языка безмолвия толмачи
И они не знают другой стези,
А душа есть колокол, тронь–звучит,
И они у колокола – язык.

Потому они не уходят в навь,
Потому сквозь них не растёт трава.
Расстреляй, повесь или обезглавь –
Это смертным смерть, а они – Слова.

Telegram-канал Натальи Возжаевой

#современник #Сорокин

Роман Сорокин

Поэт такой же, как и все,
но с разницею той,
что предстаёт во всей красе
за смертною чертой.

Когда черта подведена
становится ясней,
зачем он столько пил вина,
зачем не спал ночей.

А до тех пор, пока он жив
и ходит подле нас
никто не видит, как красив
и горд его анфас.

Поэт и пьёт-то потому
что мир несправедлив,
ведь он не нужен никому
пока не мёртв, а жив.

Он пьёт в желании уснуть
на старенькой тахте
и сократить тяжёлый путь
к прижизненной мечте.

Уснуть, уснуть и видеть сны,
как некий датский принц,
а перед сном глотать "Апсны"
и пьяным падать ниц.

Войти в учебники — мечта
естественная, но
при жизни слава и тщета
сливаются в одно.

А вот когда испустишь дух,
исчезнет боль и грусть:
глядишь — тебя читают вслух
и знают наизусть.
2023

Telegram-канал Романа Сорокина

#современник #Орынянская

Полина Орынянская. Тут были

Пока фонарь над лавочкой скрипит,
поставь коньяк и закусь на репит
и слушай музыку янтарной полусферы.

Здесь дом и сад. Молчи со мной, Сократ,
и принимай и свет, и звездопад,
пока ломают копья робеспьеры,

не ведая, что, в сущности, увы,
они давно уже без головы,
а время – просто дворник на зарплате.

Оно берёт и золото, и медь,
и каждого способно отыметь.
И мы с тобой – не исключенье, кстати.

Поэтому лакай свои пять звёзд,
закусывай орешком, словно клёст, –
у нас ещё осталось полбутыли.

Поэт при жизни меньше, чем поэт.
Но мне пока по нраву этот свет
и лавочка с автографом: «Тут были...»

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Гаммер

Александр Гаммер. Птицы

Вбирая мерцающий свет зеркалами,
порой милосердно прощая грехи,
над миром бессонным,
махая крылами,
легко и воздушно порхают стихи.
Вот птица,
чей взгляд –
что лимонная долька;
крылом перепончатым режет свечу
и просится в руки,
и бьётся,
да только
такую добычу и сам не хочу.
Косяк журавлиный
пленительных строчек
насмешливым эхом затих вдалеке -
стремится в чужие бессонные ночи,
а мне остаётся синица в руке.

Telegram-канал Александра Гаммера

#современник #Верясова

Дарья Верясова

Поэзия должна быть с кулаками,
Чтоб до победы драться с мудаками.
Не старицей унылой и святой.
Поэзия должна быть гопотой
С костяшками, разбитыми до мяса
Об голову того, кто засмеялся.

Слова, которые кусают губы, –
Поэзия, как секс, должна быть грубой.
Опасностью, погоней, чтобы вдруг
Рвануть на север, а потом на юг.
На злой земле от Токио до Рима
Поэзия, как смерть, неповторима.

Мне выпало любить её такой:
Когда она с проломленной башкой,
С разодранным подолом, ртом зашитым
Ползла ко мне, надеясь на защиту,
Пытаясь рассказать о чём-то кроме.
И подыхая от потери крови.
2021

Telegram-канал Дарьи Верясовой

#современник #Бессонов

Максим Бессонов

По стенке размажу, сотру в порошок,
развею и брошу им вслед
тебя, не раскрывшийся за ночь стишок,
тебя, ослепительный свет.

Тебя, приоконную горе-звезду,
я тоже развею потом.
И двери захлопну. И вздрогнут в саду
деревья с разинутым ртом.

И весело скажешь себе: «ни черта!»,
а что «ни черта» – не поймёшь.
За крайностью – крайность, за болью – черта,
которую ты перейдёшь.

Telegram-канал Максима Бессонова

#современник #Керимова

Динара Керимова

И рождалось Слово с детским плачем,
Ничего конкретного не знача,
Кроме манифеста самого
«Я в начале» – общепринят рапорт,
Человек на страже – верный прапор –
Начинает долгий разговор
С новыми соседями по миру,
Братьями по крови и мундиру,
Обо всем увиденном уже,
Льется свет на их уста и руки,
Обретают смыслы просто звуки
На колах простых карандашей,
Сточенных до тонкого огрызка
В личной и служебной переписке,
Грифель – ограниченный ресурс –
По листу раскладывает Слово,
Как силки и петли звероловы,
Истинное Божье – Иисус…

Telegram-канал Динары Керимовой

#современник #Полонский

Андрей Полонский

О поэзии говорят,
исчерпала она себя, говорят,
слова потеряли плоть, говорят,
теперь их можно на мельнице перемолоть, говорят.
Но вокруг нарастает гул голосов,
уши заткнуть? не получится, он сильней,
один поток из наших поселков и городов,
другой, куда более внятный, из царства теней.
Там, за Стиксом, слова еще на местах,
там, за Стиксом, шуршат они и скрежещут,
а здесь у каждого своя правда, и каждый прав,
поэтому надежнее кажутся китайские вещи.
Но выходит одна, подведены глазки, раскрашен рот,
умное тело, породистая голова,
кто ее снимет сегодня? кто возьмет?
будут ли им вообще нужны слова?
2016

Telegram-канал Андрея Полонского

#современник #Орлова

Алиса Орлова

Мое дело поэтово —
Говорить без вранья.
Я наследница Летова,
Внучка Пушкина я.
И с Высоцким я в рюмочной
Выпивала, смеясь,
И девицею уличной
Я с Серёжей сейчас.

А когда наши мальчики
Над Россией, как щит —
От Рязани до Нальчика
Моё слово звучит.
Пусть звучит оно весело,
Жутко, страстно и зло:
В небо шаткая лесенка —
Мне моё ремесло.

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Берзина

Любовь Берзина

Пусть листья взлетают,
Как бритвы,
И морем колышется
Сад,
Стихи - вы замена
Молитвы,
Вы жалкий ее
Суррогат.

Вы токов возвышенных
Тени,
Вы птицы под сенью
Листвы.
Стихи - вы замена
Растений,
Деревьев, цветов
И травы.

Как дождь, ниспадающий
С кровель,
Как дар мимолетный
Небес,
Стихи - вы замена
Любовей,
Чей жар из груди
Не исчез.

Неслышно, невидимо,
Скрытно -
Не выдаст дрожанье
Руки! -
Твержу, задыхаясь,
Молитву,
А может, читаю
Стихи...

Telegram-канал Любови Берзиной

#современник #Русин

Священник Владимир Русин

Снег не идёт уже, а сходит.
Вот-вот зима сойдёт на нет.
Весна журчит в победной оде.
Слагают гимн ей и сонет.

И пусть ещё по майской моде
Лесок ближайший не одет,
Коты у дома хороводят,
Сосед купил велосипед.

Ведёт по улице мальчишку
Мамаша строгая на стрижку.
Так арестанта водит страж.

А арестант бежит вприпрыжку.
Я ж в гараже ищу покрышку.
Весна! Открыт «Шиномонтаж».
4 марта 2024г.

Telegram-канал Владимира Русина

#звучатстихи #Пушкин

Гонимы вешними лучами... Александр Пушкин. Читает Олег Даль. Т/Ф "На стихи Пушкина". ТО Экран, 1979 г.

#звучатстихи #Гумилёв

Дон-Жуан. Николай Гумилёв. Читает Алексей Емельянов.

Моя мечта надменна и проста:
Схватить весло, поставить ногу в стремя
И обмануть медлительное время,
Всегда лобзая новые уста.
А в старости принять завет Христа,
Потупить взор, посыпать пеплом темя
И взять на грудь спасающее бремя
Тяжелого железного креста!
И лишь когда средь оргии победной
Я вдруг опомнюсь, как лунатик бледный,
Испуганный в тиши своих путей,
Я вспоминаю, что, ненужный атом,
Я не имел от женщины детей
И никогда не звал мужчину братом.

22 марта 1943 года фашистский карательный отряд стер с лица земли белорусскую деревню Хатынь. Её 149 жителей были заживо сожжены или расстреляны по подозрению в помощи партизанам. Карательную операцию проводил 118 полицейский батальон, сформированный в 1942 году в Киеве из советских военнослужащих, перешедших на сторону фашистов и согласившихся сотрудничать с оккупантами, а также подразделения батальона СС «Дирлевангер» (нем. SS-Sonderregiment Dirlewanger). Сейчас на месте трагедии — мемориальный комплекс. Хатынь не была единственной сожженной деревней, но именно она стала символом массового уничтожения нацистами мирного населения на оккупированных территориях СССР.

#Вертинский

Александр Вертинский. Хатынь

Хатынь!
Хатынь!
Хатынь!
Я слышу,
как набатом боль стучится.
Мороз по коже.
Стой!
Замри!
Застынь!
И как же это всё могло случиться?!

Живыми уходили в мир иной...
Людей безвинных жгли с домами вместе.
И объяснить все это лишь войной
Я не могу, когда стою на месте,

Где каждый сантиметр земли вопит
От горя и от боли нестерпимой, -
Он кровью человеческой полит...
Кто будет там, не проходите мимо!

Постойте, скорбно голову склонив,
Послушайте, как ветер плачет...
стонет!
В краю лесов и плодородных нив
Колокола звонят...
Их эхо тонет

В высоком поднебесье.
Стой!
Застынь!
Перед тобой -
Хатынь!

#Сельвинский

Илья Сельвинский. К вопросу о русской речи

Я говорю: «пошел», «бродил»,
А ты: «пошла», «бродила».
И вдруг как будто веяньем крыл
Меня осенило!

С тех пор прийти в себя не могу…
Всё правильно, конечно,
Но этим «ла» ты на каждом шагу
Подчеркивала: «Я — женщина!»

Мы, помню, вместе шли тогда
До самого вокзала,
И ты без малейшей краски стыда
Опять: «пошла», «сказала».

Идешь, с наивностью чистоты
По-женски всё спрягая.
И показалось мне, что ты —
Как статуя — нагая.

Ты лепетала. Рядом шла.
Смеялась и дышала.
А я… я слышал только: «ла»,
«Аяла», «ала», «яла»…

И я влюбился в глаголы твои,
А с ними в косы, плечи!
Как вы поймете без любви
Всю прелесть русской речи?

🔷 22 марта — день памяти поэта, прозаика, драматурга Ильи Львовича Сельвинского (1899 — 1968 гг.) — представителя авангарда в русской поэзии, основателя и председателя Литературного центра конструктивистов.

#Павлинов

Владимир Павлинов. Тени на снегу

Мы в гремящем трамвае катили до Клиник.
Наши тени, ломаясь, легли на скамью.
Ты шепнула мне тихо: – Вернулся, пустынник! –
и нашла, и погладила руку мою.

Ты бежала ко мне полутемным Арбатом.
За тобою спешили снежинок рои.
Белый ветер гулял по сугробам горбатым,
падал снег и ложился на плечи твои.

А потом ты любимым меня называла,
второпях непонятное слово шепча,
на носки привставала, когда целовала,
а была все равно мне едва до плеча.

Фонари не спеша выступали из ночи
над домами синели снегов купола,
а в снегу, становясь то длинней то короче,
наша тень вслед за нами плыла и плыла.

Опустила луна темно-красное веко,
прошуршала о стены метель на бегу.
Наша тень, словно тень одного человека,
неподвижно застыла на синем снегу...

А потом разделили нас горы и реки
и востоком ко мне повернули страну.
Наша общая тень раздвоилась навеки,
и с тех пор никогда не сольется в одну.

🔷 22 марта — день памяти поэта Владимира Константиновича Павлинова (1933 — 1985 гг.)

Ни одной моей строки никогда напечатано (да и написано) не будет до окончания века. Третьего дня я не сжег (потому что боялся впасть в подражание Гоголю), но изорвал и бросил в watercloset все мои начинания, планы и т. д. Все это вздор. Таланта с особенной физиономией и целостностью — у меня нет, были поэтические струнки — да они прозвучали и отзвучали — повторяться не хочется — в отставку!

Иван Тургенев, из письма Василию Боткину, 1857 год.

«Литературные люди»

#Тургенев

Иван Тургенев. Цветок

Тебе случалось — в роще темной,
В траве весенней, молодой,
Найти цветок простой и скромный?
(Ты был один — в стране чужой.)

Он ждал тебя — в траве росистой
Он одиноко расцветал…
И для тебя свой запах чистый,
Свой первый запах сберегал.

И ты срываешь стебель зыбкой.
В петлицу бережной рукой
Вдеваешь, с медленной улыбкой,
Цветок, погубленный тобой.

И вот, идешь дорогой пыльной;
Кругом — всё поле сожжено,
Струится с неба жар обильный,
А твой цветок завял давно.

Он вырастал в тени спокойной,
Питался утренним дождем
И был заеден пылью знойной,
Спален полуденным лучом.

Так что ж? напрасно сожаленье!
Знать, он был создан для того,
Чтобы побыть одно мгновенье
В соседстве сердца твоего.
1843 г.