Справедливость
#отрок_поэзия
Если бы у каждого было по четыре яблока
если бы каждый был силён как бык
если бы все были одинаково беззащитны в любви
если бы у каждого было то что есть у другого
никто никому не был бы нужен
Спасибо Тебе за то
что Твоя справедливость в неравенстве
то что есть у меня и то чего нет
даже то что мне некому дать
всегда кому-нибудь нужно
ночь существует чтобы наступил день
тьма чтобы светили звёзды
есть последняя встреча и первая разлука
мы молимся потому что другие молчат
умираем за тех кто умирать не хочет
любим потому что у других остыло сердце
и если одно приближается к нам другое от нас всё дальше
неравные нужны друг другу
вместе легче понять что каждый существует для всех
легче увидеть целое
📝 Ян Твардовский.
(Перевод А. Базилевского)
#отрок_поэзия
Если бы у каждого было по четыре яблока
если бы каждый был силён как бык
если бы все были одинаково беззащитны в любви
если бы у каждого было то что есть у другого
никто никому не был бы нужен
Спасибо Тебе за то
что Твоя справедливость в неравенстве
то что есть у меня и то чего нет
даже то что мне некому дать
всегда кому-нибудь нужно
ночь существует чтобы наступил день
тьма чтобы светили звёзды
есть последняя встреча и первая разлука
мы молимся потому что другие молчат
умираем за тех кто умирать не хочет
любим потому что у других остыло сердце
и если одно приближается к нам другое от нас всё дальше
неравные нужны друг другу
вместе легче понять что каждый существует для всех
легче увидеть целое
📝 Ян Твардовский.
(Перевод А. Базилевского)
🎶 МУЗЫКА
У воздушных ворот, как теперь говорят,
перед небесной степью,
где вот-вот поплывут полубесплотные солончаки,
в одиночку, как обыкновенно, плутая по великолепью
ойкумены,
коверкая разнообразные языки,
в ожидании неизвестно чего: не счастья, не муки,
не внезапной прозрачности непрозрачного бытия,
вслушиваясь, как сторожевая собака, я различаю звуки –
звуки не звуки:
прелюдию к музыке, которую никто не назовет: моя,
ибо она более чем ничья:
музыка, у которой ни лада ни вида,
ни кола ни двора, ни тактовой черты,
ни пяти линеек, изобретенных Гвидо:
только перемещения недоступности и высоты.
Музыка, небо Марса, звезда старинного боя,
где мы сразу же и бесповоротно побеждены
приближеньем вооруженных отрядов дали,
ударами прибоя,
первым прикосновением волны.
О тебе я просила на холме Сиона,
не вспоминая
ни ближних, ни дальних,
никого, ничего –
ради незвучащего звука,
ради незвенящего звона,
ради всевластья,
ради всестрастья твоего.
Это город в середине Европы,
его воздушные ворота:
кажется, Будапешт,
но великолепный вид
набережных его и башен я не увижу, и ничуть не охота,
и ничуть не жаль. Это транзит.
Музыка, это транзит.
Все пройдет, все пропадет, все мягко, мягко стелет…
Но прежде усыпления,
прежде ускоряющегося соскальзывания с высоты –
знаменитый походный оркестр,
музыка Пети Ростова, которого наутро застрелят,
готовится к выходу из-за полога космической глухоты.
И каждый – ее дирижер.
Ну, валяй моя музыка! сначала эти,
как они? струнные, все вместе.
Хорошо.
Теперь – виолончель,
то есть душа моя: самый надежный звук на свете,
не целясь попадающий в цель.
И теперь:
клекот лавы в жерлах действующего вулкана,
стрекот деревенского запечного сверчка,
сердце океана, стучащее в груди океана,
пока оно бьется, музыка, мы живы,
пока ни клочка
земли тебе не принадлежит,
ни славы, ни уверенья, ни успеха,
пока ты лежишь, как Лазарь у чужих ворот,
сердце может еще поглядеться в сердце, как эхо в эхо,
в вещь бессмертную,
в ливень, который, как любовь, не перестает.
🟧 Ольга СЕДАКОВА
#отрок_поэзия
У воздушных ворот, как теперь говорят,
перед небесной степью,
где вот-вот поплывут полубесплотные солончаки,
в одиночку, как обыкновенно, плутая по великолепью
ойкумены,
коверкая разнообразные языки,
в ожидании неизвестно чего: не счастья, не муки,
не внезапной прозрачности непрозрачного бытия,
вслушиваясь, как сторожевая собака, я различаю звуки –
звуки не звуки:
прелюдию к музыке, которую никто не назовет: моя,
ибо она более чем ничья:
музыка, у которой ни лада ни вида,
ни кола ни двора, ни тактовой черты,
ни пяти линеек, изобретенных Гвидо:
только перемещения недоступности и высоты.
Музыка, небо Марса, звезда старинного боя,
где мы сразу же и бесповоротно побеждены
приближеньем вооруженных отрядов дали,
ударами прибоя,
первым прикосновением волны.
О тебе я просила на холме Сиона,
не вспоминая
ни ближних, ни дальних,
никого, ничего –
ради незвучащего звука,
ради незвенящего звона,
ради всевластья,
ради всестрастья твоего.
Это город в середине Европы,
его воздушные ворота:
кажется, Будапешт,
но великолепный вид
набережных его и башен я не увижу, и ничуть не охота,
и ничуть не жаль. Это транзит.
Музыка, это транзит.
Все пройдет, все пропадет, все мягко, мягко стелет…
Но прежде усыпления,
прежде ускоряющегося соскальзывания с высоты –
знаменитый походный оркестр,
музыка Пети Ростова, которого наутро застрелят,
готовится к выходу из-за полога космической глухоты.
И каждый – ее дирижер.
Ну, валяй моя музыка! сначала эти,
как они? струнные, все вместе.
Хорошо.
Теперь – виолончель,
то есть душа моя: самый надежный звук на свете,
не целясь попадающий в цель.
И теперь:
клекот лавы в жерлах действующего вулкана,
стрекот деревенского запечного сверчка,
сердце океана, стучащее в груди океана,
пока оно бьется, музыка, мы живы,
пока ни клочка
земли тебе не принадлежит,
ни славы, ни уверенья, ни успеха,
пока ты лежишь, как Лазарь у чужих ворот,
сердце может еще поглядеться в сердце, как эхо в эхо,
в вещь бессмертную,
в ливень, который, как любовь, не перестает.
🟧 Ольга СЕДАКОВА
#отрок_поэзия
БЕЛЫЙ ЗАМОК
Мне было двадцать. Что я знал наверно — мой путь отделен и неповторим, я не искал бордели и таверны, я презирал и смех, и яркий грим. Я не желал еды, питья и самок, пренебрегал словами ворчунов. Я рыцарь. Я искал свой Белый Замок. Единственный на свете Белый Замок, что соткан из мечты и детских снов.
Я точно знал — он есть на этом свете, посколько без него — зачем? Зачем? 3ачем все это — города и дети, и море, и искринка на мече? И я сжимал ладонь себе до хруста, и все сильней натягивал узду. Я знал, что без него на свете пусто. И точно знал, что я его найду.
Мне было двадцать пять. Я шел лесами, продав коня за пригоршню монет, в глазах темнело, ветры выли псами, и тьма нехорошо смотрела вслед. Ложились камни на мою дорогу. Ложились шрамы на мое лицо. И было страшно — но совсем немного: а вдруг сейчас закончусь я — и все?
Я кашлял кровью в темноте под градом, в жару метался на сырой траве. Я верил: Замок есть. И где-то рядом. Еще чуть-чуть дойти — и будет свет, и будет он — высокий и звенящий, уйдет болезнь, уйдет и ночь, и страх.
И наступило солнце. И над чащей
я видел тень его на небесах.
Мне было тридцать. Я прошел навылет всю Землю, словно хищная стрела. Но замок мой, из снов и света вылит, никто не видел. Тропы да зола. Скрипела кожа моего седла.
На берегу у моря были дети. Играли, пели. Я сошел с коня. И золотом в вечернем теплом свете дорога расстилалась для меня. И посреди игрушек и панамок мальчишка строил башню на песке.
И я узнал — то был мой Белый Замок,
единственный на свете Белый Замок,
тот, что всегда таился вдалеке.
📜 Анна ДОЛГАРЕВА (Лемерт)
#отрок_поэзия
Мне было двадцать. Что я знал наверно — мой путь отделен и неповторим, я не искал бордели и таверны, я презирал и смех, и яркий грим. Я не желал еды, питья и самок, пренебрегал словами ворчунов. Я рыцарь. Я искал свой Белый Замок. Единственный на свете Белый Замок, что соткан из мечты и детских снов.
Я точно знал — он есть на этом свете, посколько без него — зачем? Зачем? 3ачем все это — города и дети, и море, и искринка на мече? И я сжимал ладонь себе до хруста, и все сильней натягивал узду. Я знал, что без него на свете пусто. И точно знал, что я его найду.
Мне было двадцать пять. Я шел лесами, продав коня за пригоршню монет, в глазах темнело, ветры выли псами, и тьма нехорошо смотрела вслед. Ложились камни на мою дорогу. Ложились шрамы на мое лицо. И было страшно — но совсем немного: а вдруг сейчас закончусь я — и все?
Я кашлял кровью в темноте под градом, в жару метался на сырой траве. Я верил: Замок есть. И где-то рядом. Еще чуть-чуть дойти — и будет свет, и будет он — высокий и звенящий, уйдет болезнь, уйдет и ночь, и страх.
И наступило солнце. И над чащей
я видел тень его на небесах.
Мне было тридцать. Я прошел навылет всю Землю, словно хищная стрела. Но замок мой, из снов и света вылит, никто не видел. Тропы да зола. Скрипела кожа моего седла.
На берегу у моря были дети. Играли, пели. Я сошел с коня. И золотом в вечернем теплом свете дорога расстилалась для меня. И посреди игрушек и панамок мальчишка строил башню на песке.
И я узнал — то был мой Белый Замок,
единственный на свете Белый Замок,
тот, что всегда таился вдалеке.
📜 Анна ДОЛГАРЕВА (Лемерт)
#отрок_поэзия
Спи, ещё рано, спи...
Д. Эфендиева
🔸🔹🔸🔹🔸🔹🔸🔹
в августе ночью столько на небе астр,
весь вертоград усыпан ими по край сетчатки...
спи... нас уже читали сегодня, нас
не занесли пока ещё в опечатки,
значит, не время чёрным твоим щеглам
смерть щебетать на аптечной кривой латыни,
спи – это звёзды катятся по щекам
белые, синие, красные, золотые...
📜 Сергей Шестаков
#отрок_поэзия
Д. Эфендиева
🔸🔹🔸🔹🔸🔹🔸🔹
в августе ночью столько на небе астр,
весь вертоград усыпан ими по край сетчатки...
спи... нас уже читали сегодня, нас
не занесли пока ещё в опечатки,
значит, не время чёрным твоим щеглам
смерть щебетать на аптечной кривой латыни,
спи – это звёзды катятся по щекам
белые, синие, красные, золотые...
📜 Сергей Шестаков
#отрок_поэзия
🟠🟠🟠
Я-то думал увидеть Тебя в слепящем величье, однако
Ты, словно скромный мак, в поле мелькнул предо мной —
так закрой мне лицо рукавом, чтоб я не заплакал,
оттого что не мне Ты предстал неопалимою купиной.
День был как день: будничные сандалии,
будничное одиночество и повседневный труд,
а руки, что в ризнице в стихарь меня облачали,
отбрасывали на изнанку тень птицы на башне. Вдруг —
тихий отзвук в потире, точно бьют копытами кони,
шум реки в отдаленье, скрип открываемой двери —
значит, узнал Тебя нищий, значит, святой Антоний
сдвинул брови над ключами потерянными.
1949, 1959
🟠 Ян Твардовский
#отрок_поэзия
Я-то думал увидеть Тебя в слепящем величье, однако
Ты, словно скромный мак, в поле мелькнул предо мной —
так закрой мне лицо рукавом, чтоб я не заплакал,
оттого что не мне Ты предстал неопалимою купиной.
День был как день: будничные сандалии,
будничное одиночество и повседневный труд,
а руки, что в ризнице в стихарь меня облачали,
отбрасывали на изнанку тень птицы на башне. Вдруг —
тихий отзвук в потире, точно бьют копытами кони,
шум реки в отдаленье, скрип открываемой двери —
значит, узнал Тебя нищий, значит, святой Антоний
сдвинул брови над ключами потерянными.
1949, 1959
🟠 Ян Твардовский
#отрок_поэзия
🌻 АНГЕЛ РЕЙМСА
Франсуа Федье
Ты готов? -
улыбается этот ангел –
я спрашиваю, хотя знаю,
что ты несомненно готов:
ведь я говорю не кому-нибудь,
а тебе,
человеку, чье сердце не переживет измены
земному твоему Королю,
которого здесь всенародно венчали,
и другому Владыке,
Царю Небес, нашему Агнцу,
умирающему в надежде,
что ты меня снова услышишь;
снова и снова,
как каждый вечер
имя мое вызванивают колоколами
здесь, в земле превосходной пшеницы
и светлого винограда,
и колос и гроздь
вбирают мой звук –
но все-таки,
в этом розовом искрошенном камне,
поднимая руку,
отбитую на мировой войне,
все-таки позволь мне напомнить:
ты готов?
к мору, гладу, трусу, пожару,
нашествию иноплеменных, движимому на ны гневу?
Все это, несомненно, важно, но я не об этом.
Нет, я не об этом обязан напомнить.
Не за этим меня посылали.
Я говорю:
ты
готов
к невероятному счастью?
📝 Ольга СЕДАКОВА
#отрок_поэзия
Франсуа Федье
Ты готов? -
улыбается этот ангел –
я спрашиваю, хотя знаю,
что ты несомненно готов:
ведь я говорю не кому-нибудь,
а тебе,
человеку, чье сердце не переживет измены
земному твоему Королю,
которого здесь всенародно венчали,
и другому Владыке,
Царю Небес, нашему Агнцу,
умирающему в надежде,
что ты меня снова услышишь;
снова и снова,
как каждый вечер
имя мое вызванивают колоколами
здесь, в земле превосходной пшеницы
и светлого винограда,
и колос и гроздь
вбирают мой звук –
но все-таки,
в этом розовом искрошенном камне,
поднимая руку,
отбитую на мировой войне,
все-таки позволь мне напомнить:
ты готов?
к мору, гладу, трусу, пожару,
нашествию иноплеменных, движимому на ны гневу?
Все это, несомненно, важно, но я не об этом.
Нет, я не об этом обязан напомнить.
Не за этим меня посылали.
Я говорю:
ты
готов
к невероятному счастью?
📝 Ольга СЕДАКОВА
#отрок_поэзия
#отрок_поэзия
☘️☘️☘️
И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет - Господь сына блудного спросит:
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"
И забуду я все - вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав -
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.
🌿 Иван Бунин, 1918
☘️☘️☘️
И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет - Господь сына блудного спросит:
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"
И забуду я все - вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав -
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.
🌿 Иван Бунин, 1918
#отрок_поэзия
Господи, я пришёл к тебе за собой.
Я отныне не гильотина, не лезвие от ножа.
Извлеки: потрошить, препарировать, мстить,
не уметь любить.
Я хочу покой.
Господи, мне казалось я жил, а я сеял тьму:
Осушал человеческими телами свои болота.
Самому не вылезти - значит со мной ко дну.
Как бледна без тебя человеческая природа!
Не испитое детство, наспех обласканная тоска,
Оглушительный крик молчания, боль морей, на канате танцовщица без белья,
Мраморный алтарь, жертва, рука над ней - все это буду я.
Времена холодных, голодных, полуслепых:
Жалость и жестокость в застенках одной души
И гордыня, как старшая из сестёр, в придачу.
Даже отступая, я умирал.
Я хочу иначе.
Господи, я пришёл к тебе за собой:
Запах дерева, хижина на закате,
Горячий хлеб,
Детские ладони в песке,
Ветер, шелестящий водами и травой,
Птица, освобожденная из горсти, -
Пусть отныне все это буду я.
Господи! Господи.
📝 Катарина Султанова
Господи, я пришёл к тебе за собой.
Я отныне не гильотина, не лезвие от ножа.
Извлеки: потрошить, препарировать, мстить,
не уметь любить.
Я хочу покой.
Господи, мне казалось я жил, а я сеял тьму:
Осушал человеческими телами свои болота.
Самому не вылезти - значит со мной ко дну.
Как бледна без тебя человеческая природа!
Не испитое детство, наспех обласканная тоска,
Оглушительный крик молчания, боль морей, на канате танцовщица без белья,
Мраморный алтарь, жертва, рука над ней - все это буду я.
Времена холодных, голодных, полуслепых:
Жалость и жестокость в застенках одной души
И гордыня, как старшая из сестёр, в придачу.
Даже отступая, я умирал.
Я хочу иначе.
Господи, я пришёл к тебе за собой:
Запах дерева, хижина на закате,
Горячий хлеб,
Детские ладони в песке,
Ветер, шелестящий водами и травой,
Птица, освобожденная из горсти, -
Пусть отныне все это буду я.
Господи! Господи.
📝 Катарина Султанова
#отрок_поэзия
#отрок_новый
что рассказал шанкар своему другу раджу
когда я прилетел, раджу, я решил: эти люди живут как боги
сказочные пустые аэропорты, невиданные дороги
целое стекло в окне и фаянсовый унитаз даже в самой простой квартире
счастливы живущие здесь, сказал, как немногие в этом мире
парки их необъятны, раджу, дома у них монолитны
но никто из их обитателей не поет по утрам ни мантры,
ни киртана, ни молитвы
вроде бы никто из них не лентяй, ни один из них не бездельник -
но они ничего не делают, кроме денег:
кроме денег и денег, раджу, как будто они едят их:
только пачки купюр рекламируют на плакатах
представляешь, раджу, ни грязи, ни нищеты, но вот если большая трасса -
то во всю длину вдоль нее щиты, на которых деньги и даже - груды сырого мяса
кроме денег, раджу, как будто чтобы надеть их:
нанимают чужих людей, чтоб заботились об их детях
кроме денег, раджу, но как попадется навстречу нищий или калека -
так глядят, будто он недостоин имени человека
кроме денег, но не для того, раджу, чтоб жене купить на базаре
дорогих украшений или расшитых сари
а пойти и сдать в банк, и соседям служить примером -
и ходить только в сером, и жена чтоб ходила в сером
женщины их холёны, среди старух почти нет колченогих, дряблых
но никто из мужчин не поет для них,
не играет для них на таблах
дети их не умирают от скверной воды, от заразы в сезон дождей или черной пыли,
только я не видел, чтоб они бога благодарили
старики их живут одни, когда их душа покидает тело -
часто не находят ничьей, чтобы проводить ее захотела
самое смешное, раджу, что они нас с тобой жалели:
вы там детям на хлеб наскребаете еле-еле,
спите на циновке, ни разу не были ни в театре, ни на концерте -
люди, что друг другу по телефону желают смерти
я прожил среди них пять дней и сбежал на шестые сутки -
я всерьез опасался, что навсегда поврежусь в рассудке
и моя сангита аж всплеснула руками, как меня увидала:
принесла мне горячих роти и плошку дала
что с тобой, говорит, ты страшнее ракшаса, бледнее всякого европейца,
я аж разрыдался, раджу, надо ж было такого ужаса натерпеться
📝 Вера Полозкова, из книги "Работа горя"
🔸🔹🔸🔹🔸🔹
О легендарной поэтессе в новёхоньком Отроке целая статья. Заказать можно одним кликом по ссылке ⤵️⤵️⤵️
#отрок_новый
что рассказал шанкар своему другу раджу
когда я прилетел, раджу, я решил: эти люди живут как боги
сказочные пустые аэропорты, невиданные дороги
целое стекло в окне и фаянсовый унитаз даже в самой простой квартире
счастливы живущие здесь, сказал, как немногие в этом мире
парки их необъятны, раджу, дома у них монолитны
но никто из их обитателей не поет по утрам ни мантры,
ни киртана, ни молитвы
вроде бы никто из них не лентяй, ни один из них не бездельник -
но они ничего не делают, кроме денег:
кроме денег и денег, раджу, как будто они едят их:
только пачки купюр рекламируют на плакатах
представляешь, раджу, ни грязи, ни нищеты, но вот если большая трасса -
то во всю длину вдоль нее щиты, на которых деньги и даже - груды сырого мяса
кроме денег, раджу, как будто чтобы надеть их:
нанимают чужих людей, чтоб заботились об их детях
кроме денег, раджу, но как попадется навстречу нищий или калека -
так глядят, будто он недостоин имени человека
кроме денег, но не для того, раджу, чтоб жене купить на базаре
дорогих украшений или расшитых сари
а пойти и сдать в банк, и соседям служить примером -
и ходить только в сером, и жена чтоб ходила в сером
женщины их холёны, среди старух почти нет колченогих, дряблых
но никто из мужчин не поет для них,
не играет для них на таблах
дети их не умирают от скверной воды, от заразы в сезон дождей или черной пыли,
только я не видел, чтоб они бога благодарили
старики их живут одни, когда их душа покидает тело -
часто не находят ничьей, чтобы проводить ее захотела
самое смешное, раджу, что они нас с тобой жалели:
вы там детям на хлеб наскребаете еле-еле,
спите на циновке, ни разу не были ни в театре, ни на концерте -
люди, что друг другу по телефону желают смерти
я прожил среди них пять дней и сбежал на шестые сутки -
я всерьез опасался, что навсегда поврежусь в рассудке
и моя сангита аж всплеснула руками, как меня увидала:
принесла мне горячих роти и плошку дала
что с тобой, говорит, ты страшнее ракшаса, бледнее всякого европейца,
я аж разрыдался, раджу, надо ж было такого ужаса натерпеться
📝 Вера Полозкова, из книги "Работа горя"
🔸🔹🔸🔹🔸🔹
О легендарной поэтессе в новёхоньком Отроке целая статья. Заказать можно одним кликом по ссылке ⤵️⤵️⤵️
🍁 🍁 🍁
Осень — хорошее время, если вы не ботаник,
если ботвинник паркета ищет ничью ботинок:
у тротуара явно ее оттенок,
а дальше — деревья как руки, оставшиеся от денег.
В небе без птиц легко угадать победу
собственных слов типа «прости», «не буду»,
точно считавшееся чувством вины и модой
на темно-серое стало в конце погодой.
Все станет лучше, когда мелкий дождь зарядит,
потому что больше уже ничего не будет,
и еще позавидуют многие, сил избытком
пьяные, воспоминаньям и бывшим душевным пыткам.
Остановись, мгновенье, когда замирает рыба
в озерах, когда достает природа из гардероба
со вздохом мятую вещь и обводит оком
место, побитое молью, со штопкой окон.
📝 Иосиф Бродский.
📸 на фото: осенний вид ботанического сада им. Н. Н. Гришко, Киев; сегодня.
#отрок_поэзия
Осень — хорошее время, если вы не ботаник,
если ботвинник паркета ищет ничью ботинок:
у тротуара явно ее оттенок,
а дальше — деревья как руки, оставшиеся от денег.
В небе без птиц легко угадать победу
собственных слов типа «прости», «не буду»,
точно считавшееся чувством вины и модой
на темно-серое стало в конце погодой.
Все станет лучше, когда мелкий дождь зарядит,
потому что больше уже ничего не будет,
и еще позавидуют многие, сил избытком
пьяные, воспоминаньям и бывшим душевным пыткам.
Остановись, мгновенье, когда замирает рыба
в озерах, когда достает природа из гардероба
со вздохом мятую вещь и обводит оком
место, побитое молью, со штопкой окон.
📝 Иосиф Бродский.
📸 на фото: осенний вид ботанического сада им. Н. Н. Гришко, Киев; сегодня.
#отрок_поэзия
▶️▶️▶️ Навигация:
Сделали для вас навигацию по каналу. Нажимая на тэг, увидите все записи под этим тэгом. ⤵️
Теперь легко отфильтровать контент по темам, рубрикам, некоторым авторам, праздникам, деятельности редакции, фотографиям...
Список составлен по алфавиту. Выбирайте любимую подрубрику и читайте наш канал ☺️.
#отрок_анонс
#отрок_архиепископ_иона
#отрок_будни
#отрок_вера
#отрок_воскобойникова
#отрок_врата_бессмертия
#отрок_гертер
#отрок_голубицкая
#отрок_деятельность
#отрок_друзья
#отрок_евангелие
#отрок_живопись
#отрок_игумен_афанасий
#отрок_икона
#отрок_иоасаф
#отрок_ионинский
#отрок_кино
#отрок_книги
#отрок_князюк
#отрок_культурный_слой
#отрок_мишмиш
#отрок_могильная
#отрок_новости
#отрок_новый
#отрок_паломничество
#отрок_перекрестки_бытия
#отрок_пинчук
#отрок_поговорить
#отрок_поэзия
#отрок_праздник
#отрок_предстоятель
#отрок_проповедь
#отрок_прямая_речь
#отрок_психология
#отрок_сайт
#отрок_святые
#отрок_сёмак
#отрок_статья
#отрок_тукало
#отрок_филоненко
#отрок_фото
#отрок_цитата
#отрок_читатели
#отрок_чудо
#отрок_юмор
Сделали для вас навигацию по каналу. Нажимая на тэг, увидите все записи под этим тэгом. ⤵️
Теперь легко отфильтровать контент по темам, рубрикам, некоторым авторам, праздникам, деятельности редакции, фотографиям...
Список составлен по алфавиту. Выбирайте любимую подрубрику и читайте наш канал ☺️.
#отрок_анонс
#отрок_архиепископ_иона
#отрок_будни
#отрок_вера
#отрок_воскобойникова
#отрок_врата_бессмертия
#отрок_гертер
#отрок_голубицкая
#отрок_деятельность
#отрок_друзья
#отрок_евангелие
#отрок_живопись
#отрок_игумен_афанасий
#отрок_икона
#отрок_иоасаф
#отрок_ионинский
#отрок_кино
#отрок_книги
#отрок_князюк
#отрок_культурный_слой
#отрок_мишмиш
#отрок_могильная
#отрок_новости
#отрок_новый
#отрок_паломничество
#отрок_перекрестки_бытия
#отрок_пинчук
#отрок_поговорить
#отрок_поэзия
#отрок_праздник
#отрок_предстоятель
#отрок_проповедь
#отрок_прямая_речь
#отрок_психология
#отрок_сайт
#отрок_святые
#отрок_сёмак
#отрок_статья
#отрок_тукало
#отрок_филоненко
#отрок_фото
#отрок_цитата
#отрок_читатели
#отрок_чудо
#отрок_юмор
🍂 Перед листопадом
Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.
Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.
Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.
Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном — на что ей
Память моя? Что ей память моя?
1934
📝 Арсений Тарковский
#отрок_поэзия
Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.
Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.
Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.
Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном — на что ей
Память моя? Что ей память моя?
1934
📝 Арсений Тарковский
#отрок_поэзия
