* * *

Понимаешь?
Мы носим своих мертвецов под курткой. До дна дней.
Если смерти смотреть в лицо, становится холодней.

Вот приходит. Садится. Парень. Стройный, в глазах медь:
"Я учил тебя. На гитаре... Еще научил петь".

Другой - серый, почти белый. Тогда уже был стар:
"Ну, да. Было такое дело... Ставил тебе удар".

Третья с краешку, на кровати. Прямо ко мне в тыл:
"Помнишь море? Красное платье? Конечно, ты не забыл..."

Четвертый и пятый во тьме комнаты. Рядом. За рядом ряд.
Их шеренги длинны, изогнуты, и все они говорят:

"Я вам руну открыл. Райдо. Шалаш из пяти веток...
Помнишь, ты подпевал радио? Помнишь, как я едок?
Помнишь рано приехал в город, и я по нему водила?..
Помнишь, сели в блестящий форд, а в нем заиграл Дилан?
Помнишь, помнишь, ты помнишь..."

Помню. Вас, и все эти сказки.
Моих мертвецов шелестит, стонет хорал григорианский:
качается, шепчет, поет, звеня ключами, цепями, пивом...
Мои мертвецы пугают меня.
Но делают, блин...

счастливым?

Мои мертвецы постоянно со мной. И этот, с глазами-медью,
и красное платье, и старый изгой, и женщина-на-рассвете,
и тот кто пел обо мне - обо мне! - громко, но не натужно,
и тот, что из двух дюжин камней выбрал один нужный -
они поддерживают меня. И на пути тоже.
Знакомые, родственники, друзья, весь легион прохожих
хранят.
Я ношу своих мертвецов
с собой, из них состоя.

А когда замкнется мое кольцо -
печать, приговор, статья,-
приду к тебе, и скажу: Помнишь,
про мертвецов? На крыше?

Дай мне куртку. Чего смотришь?
Там холодно так, выше...

Я с тобой. И буду с тобой.
Смерти нет. У меня - вышло!

Понимаешь?
У нас вышло.

Арчет
(Андрей Кузнецов)

#арчет
#кузнецов
#память
#смертинет

* * *

ты приходишь раздетым плачешь и говоришь вот я весь какой есть весь каким ты меня создал я весь тебе я признаю это

дай мне немножко времени побыть с моей рассыпающейся мамой я сделаю всё что должен сжалься над тем кто живёт здесь вместо меня и кто умрёт в отличие от меня

и он отвечает говорю я ты же знаешь что это запрещённый ход ты же всё знаешь вернись к маминой постели и успокойся никаких желаний не существует если мы чего-то хотим значит мы предвидим

и я возвращаюсь к маминой постели постель заправлена белым пледом мама танцует на белом пледе под музыку отчима на линолеуме лежит марсик на подоконнике стоит денежное дерево с лампы свисает ёлочная игрушка

а я стою и приплясываю как будто бы ничего совершенно ничего после –

не было.

Ирина Крупина

#крупина
#мама
#память
#бог
#смерть
#смертинет