Сегодня день рождения поэта из Нижнего Новгорода Сергея Скуратовского, в прошлом году Сергей занял второе место в поэтической номинации премии «Лицей».


* * *

он идет я иду ты идешь
все кто идут предо мною
превращаются в дождь
все кто идут под луною
превращаются в смерть
учись дорогая дышать спиною
молча на это смотреть

#скуратовский
#деньрождения

* * *

Допустим, я вижу призрачный город мой.
Вижу, как плачут стены его подворотен.
Так незелен мой город, нестаничен, неогороден,
Что уже непонятно, как птицы парят над Невой.

Допустим, я слышу звук коммуналки в ручной кофемолке
Или, наоборот, я не слишком пристрастен к деталям.
О волки мои, мысленные мои волки!
Я спускаюсь в метро, к вашим стадам и стаям.

Допустим, в детстве, во время летней ангины,
Разглядывая нехитрый орнамент обоев,
Я рисовал на стене индейцев, их гордые рассеченные спины…
Мама брала ремень и играла на стороне ковбоев.

Это все не мое – это чья-то чужая память,
Заправленная в стихи, как чужая рубашка – в брюки.
беспамятному же остается летать и таять,
Сжимая свои полупрозрачные руки.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Черные королевы ютятся в сгоревших домах,
белые королевы пируют на снежных холмах,
И те и другие по весне обращаются птицами.
Их короли сеют ветер, ломают талые льды,
Смотрят на дикую воду, морщат высокие лбы,
Забыв отраженья в реке, уходят, безлицые.

Долго идут на запад, долго идут на восток.
Тяжелый кровавый запах тянется между строк.
были следы человечьи, станут звериными.
Вроде бы все нормально, все идет своим чередом,
Но по дороге к храму, оглядываясь на свой дом,
Я знаю, я что-то забыл, но не помню, что именно.

Слева высокая церковь, справа консервный завод.
Вроде пасхальное шествие, но никто не поет.
Я думаю так, иду вдоль деревьев, в глаз попадает ветка.
Слева шагает некто с лампадой или свечой,
При команде «равняйсь», смотря сквозь мое плечо,
Он будет искать отчаянно
Грудь четвертого человека.

Воздух гребя когтями, от боли совсем одурев,
Короли, вернувшись, на ощупь ищут своих королев.
Ради какой любви играть в эти страшные прятки?
В никакой стране, во времени никаком
Погрузневшие миллениалы разговляются шашлыком,
И херачит седой рокенрол из помятой девятки.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Ночь.
Ты тащишь свою карманную лодку в лунную полночь к воде,
Но черные куклы театра сомнений начали свой карнавал.
Надеясь проплыть по сонной тропе, ты даже не вспомнил, где
Ключи от судьбы, в которую ты, улыбаясь, себя заковал.
За босыми ногами ржавые цепи оставят свой след на песке,
Ночь – это время, когда кандалы находят свою слабину.
Но, если с чугунным ядром за спиной ты научишься плавать в реке,
То от звона в ушах ты больше не сможешь увидеть в воде тишину.

Утро.
На рассвете, когда холодным кольцом ветер сжимает виски,
Стоя на крыше, можно гладить еще не нагретый гудрон.
Солнце целует перья крыла, но страх, так по-людски,
Плавит мечты на коленях перед не наступившим днем.
Ты можешь читать стихи из окна навстречу рыжей заре,
И в крики майских чаек вплетать параллели своих миров,
Уже рассветает, подводят итоги ведьмы на лысой горе…
Бросай все узлы и прыгай в вагон, трамваи идут в любовь!

День.
Должностным распорядком день собирает в кучу все чудеса,
Перерыв на обед – лишь запятая в офисной строчке часов.
Запомните, белки бегут всегда внутри колеса,
Поднимая свои знамена-хвосты над грудой бумажных оков.
Птицы рожают своих детей над чьей-то больной головой,
Трудно мечтать, когда за спиной вдруг вырастают цветы.
Ветер в твоем весеннем пальто играет в прятки с жарой,
Тарзанка научит тебя летать в сторону красоты.

Вечер.
Осколки теней в больших городах стараются стать темней,
Саднят коленки, песок на зубах, дети идут домой.
Усталый асфальт греет ладонь, шепча откровенья мне:
«Ты знаешь, сегодня травинка пробилась рядом с двойной сплошной».
Закат размажет ярким пятном стекла жилых домов,
Вечернего неба не отразят телевизоры стылых квартир.
Хочешь, нырни в запах сирени тогда, когда будешь готов,
Когда ты поймешь, что не слишком устал, чтобы влюбиться в мир.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Страшно ли стариться?
Нет. Ни капельки? Да.
Я не красавица,
я — сама красота.
Видишь ли, зеркало,
отраженье — мираж.
Не зря же я ни разу в жизни не делала
макияж.

Вера Павлова

#павлова

Бавкида и Филемон*

Мои страхи плодятся как кролики и крольчихи:
не успеть, не дождаться, оказаться
смешной и глупой толстой слонихой психичкой,
над которой вывешивают табличку:
с рук не кормить, близко не подходить —
особь нервная, то и дело нарушает границы,
склонна втаптывать себя в пепелище,
носит в петличке
тысячи тысяч
неосторожных слов,
неприснившихся снов,
неперевариваемых обид.

А покамест внутри разверзается этакая вот пакость,
снаружи шумит, кипит, бурлит, накатывает
Апокалипсис.
Скромненько так приближается, протягивает загребущие лапы:
как заправский хищник
играется — будто с мышью,
дергает за волосы, дышит в ухо,
двойным замахом
прикасается к самому сокровенному страху —
не смерти даже
(Господи, наконец-таки отосплюсь!),
а потери будущего измерения
и сослагательного наклонения,
когда вместо завтра, вместо утра —
все те же бесконечные позавчерашние сутки
тянутся бесцветием до горизонта.
И никто не спасет и не отзовется…

— Ну какой такой Апокалипсис,
пока цветут липы?
Да еще со времен царя Эдипа,
с самых тех самых Орфея с его Эвридикой
липовые деревья своими пальцами,
своими сердечками-листьями
такую разводят романтику…
Ты подмигиваешь почти сердито,
пока липовый запах в самом зените
стирает в моей головушке мысли
и растекается по всей околоземной орбите
будущем мёдом.
Я успеваю отчаяться
и отречься от отчаяния.
(Прощай, Апокалипсис!)
Моя слабая человечья природа
вслушивается в то, как, вопреки всякой логике,
во мне отдается твой голос,
как липы, склонившись, наблюдают за разговором,
как постепенно прошлое оборачивается в сегодня…
Прости.
Молчи.

«Боящийся не совершенен в любви».

Янина Солдаткина

21-22 июня 2023

*В античной мифологии и «Метаморфозах» Овидия Филемон и Бавкида — семейная пара, неожиданным для себя образом принимавшая в гостях переодетого Зевса и награжденная им по собственному желанию жречеством в Зевсовом храме, «где жили они долго и счастливо и умерли в один день», после в смерти превратившись соответственно в дуб и липу.

#солдаткина

* * *

И комната поблекла
под взглядом темноты,
которая на стекла
легла ничком, но ты
по направленью тени
пойми, откуда свет,
который на колени
твои упал и пред

тобою на колени
упал, потупив взгляд,
раскаявшись в измене
тебе, родной закат
забыв, тебе доверясь
и липы осветив
как траурные перья
не видящих пути
коней, что вереницей
ступают под землей,
которым только снится
закат, а нам с тобой
сияющий из окон
все виден он, пока
им освещен твой локон
или моя рука.

Григорий Дашевский

#дашевский

* * *
 
Ночь оставляет нетронутым только контур.
Смертным быть тяжелее, чем просто живым.
Каждого, кто покидает тёмную комнату,
Страх отпускает на время. Следить за ним
Можно на расстоянии – страх вторичен.
Самые важные правила слишком просты.
Если глядеть из форточки, воздух геометричен,
Как доказательство правильной пустоты.
Всё, что тебя с поражением соотносило,
Что разделяло пространство с календарём,
Всё, что ещё вчера тебя не убило,
Завтра становится лучшим поводырём.

Елена Касьян

#касьян

* * *

Будьте как дети, Христос говорил,
и я ковыряюсь совочком в песке,
леплю из него пирожки и песочные замки,
мой мир, как песочнице эта- нестроен и замкнут,
и замкнута я, и играть не желаю ни с кем.

Будьте, как дети, Христос говорил,
и я , как ребёнок смеюсь,
бегу по волнам и песком набиваю карманы,
и верить стараюсь всему, и живу без обмана,
и знаю: дороги ведут все не в Рим, а в семью.

Будьте, как дети, Христос говорил,
и я к маме бегу, за версту
увидев её, и строку не стригу под гребёнку,
и может быть, всё же, и я дорасту до ребёнка,
когда-нибудь, Господи, я до него дорасту.

Ксения Август

3 июля 2024

#ксенияавгуст

* * *

сперва они просят только стакан воды,
потом - разделить завтраки и обеды,
лекарство от бреда, скуки, зимы, беды
и место для куртки, мысли, велосипеда.

сперва они просят только присесть в углу,
потом - во главе стола и на красном месте.
сперва они в душу всовывают иглу,
а после клинки беспочвенно горькой мести.

сперва они просят пару пустых минут,
потом ожидать неделями у причала...

я знаю всю эту схему, мой милый Брут.
налей мне воды, пожалуйста, для начала.

Саша Мисанова

#мисанова

* * *

Скажите мне, какая тишина
Подарит забыванье всех печалей?
Душа любовью мучиться должна,
Чтоб все теряя, сотворить сначала.
Скажите мне, какие берега
Укроют ветер зыбкий моей речи
Летящей в ночь, ведь грусть моя строга,
Ей царствовать – от встречи и до встречи.
Скажите, если душу охладить –
Почувствует она вселенский холод?
И если боль чужую сердцем пить –
То утолит оно свой вечный голод?
Скажи мне, где ты есть? Подлунный мир
Дает твоим скитаньям приютиться?
Скажи, какие песни и стихи
Тебя спасают и дают забыться?
Скажите, хрупкий шарик голубой
Планеты нашей будет ли вращаться?
И есть ли смысл? И будет ли покой?
И стоит ли вопросом задаваться?

Борис Смыковский

2014

#смыковский

* * *

Последний трамвай, золотой вагон, его огней перламутр,
и этих ночей густой самогон, и это похмелье утр,
как будто катилось с горы колесо и встало среди огня,
как будто ты, отвернув лицо, сказала: живи без меня,
—
и ветер подул куда-то вкось, и тени качнулись врозь,
а после пламя прошло насквозь, пламя прошло насквозь.
огонь лицо повернул ко мне, и стал я телом огня,
и голос твой говорил в огне: теперь живи без меня,
—
и это все будет сниться мне, покуда я буду жить,
какая же мука спать в огне, гудящим пламенем быть,
когда-то закончится этот сон, уймется пламени гуд,
и я вскочу в золотой вагон, везущий на страшный суд,
конец октября, и верхушка дня в золоте и крови,
живи без меня, живи без меня, живи без меня, живи.

Геннадий Калашников

#калашников

* * *

Рассветных птиц прося потише цокать 
и прикрывая форточку с утра,
я каждый день твой пробую на локоть,
как воду в детской ванночке. Пера

и пуха у чертей всегда в избытке.
Твоя печаль размера оверсайз
всегда с тобой по принципу улитки,
и если жизнь пролаяла: «Равняйсь!» —

ты ровненько сливаешься с природой,
но я тебя, к несчастью твоему,
всегда найду. Охотничьей породой —
нет, не горжусь. Я гавкаю во тьму,

распугивая звёзды и прохожих,
способных потревожить твой покой.
А ты во сне пасёшь коровок божьих
над васильковой смальтовой рекой.

Леонид Негматов

#негматов

* * *

Научись отличать семена от плевел…

Научись отличать семена от плевел.
Посторонних от тех, кто взаправду верен.

Обезболом укол от укола шилом.
Сущий ужас от выдуманных страшилок.

Летний дождик от только начавшей бури.
Почитание Бога от веры в гурий.

Женский смех от такого же, но пустого.
Научись — и тогда выходи из дома.

Артем Рагимов

#рагимов

* * *

А время не часы, а память, —
Любовь и жест, слова и лица, —
Мы никогда не знаем сами,
Где наша память отразится.
И увеличенные блики
Сегодняшних серийных фото,
Как письма счастья, многолики
И документы для учета,
И доказательства, что жили,
И марки праздничных конвертов…
Их тысячи погоннных метров,
Где нас на цифры разложили.
Но кто, сидящий у дороги
Расчерченной колёсным следом,
В полученных перед обедом,
Конвертах разбирает слоги?
И расправляет на ладони,
И разделяет ложь и быль.
А день уже лежит на склоне,
И карточки спадают в пыль

Борис Фабрикант

#фабрикант

* * *

вытяни из меня —
я прошу тебя, Отче, —
вытяни…
 
эту струнную тишину,
неживую усталость —
нитями…
 
даже если я буду кричать мандрагорой,
выть Тебе —
будь циничным врачом:
выдергивай!
не щади…
 
а затем
(если можешь)
перешей меня снова,
наново:
чтоб живые глаза,
улыбка — ну, как с экрана;
 
тишина нутряная,
зеленого цвета карма —
вот и все, пожалуй,
о чем я тебя прошу.
 
Он глядит, как смотрел,
сидя в рамке своей иконы.
я внезапно встаю с колен,
понимая здесь все законы.
 
Ему малое надобно:
разбирайся в правилах
да соблюдай каноны;
 
Он дает ровно столько,
чтоб впору
и по плечу.

Евгений Горон

#горон
#бог

Неизведанное ждёт

Поехать в края, где ты никогда не был,
проверить, а вдруг там другая земля и другое небо,
о чём там поёт вода и молчит камень,
косой горизонт обхватить,
удержать руками.

Откуда встаёт солнце, когда сядет,
зачем бесконечное море блестит гладью,
какие там сны,
вдруг там ничего не снится,
вдруг у торговцев непереводимые лица?

Нельзя оставаться дома, давай проверим,
какие там горы, пригорки, какие двери,
что будет за скрипом,
когда мы толкнём-откроем,
нельзя оставаться дома и быть в покое.

Пройти города, где искры в рогах трамвая,
где небывалое ежесекундно бывает,
в другом полушарии, измерении, параллели,

песчаные дюны, каштановые аллеи,
пить кофе из желудей,
накупить чая,
вдруг неизведанное ждёт тебя и скучает.

Анна Сеничева

2023

#сеничева

* * *

Я всё тебе разрешаю

Живи так, как будто всё уже потерял.
Тот самый груз что возвращается к матерям
С поля боя. Что может быть страшнее?

Живи так. Словно этого страха нет,
Словно ты уловил настроение, такт, момент.
Словно гора с плеч, словно волна под ноги
И не буде ни поражения, ни перемоги.

Только ты и песок, и ракушки, и крики чаек
Живи так, будто ни по кому уже не скучаешь.
Пусть хранит тебя вечное лето под крылом Крыма,
Живи будто ты всесильна, непобедима.
Будто ты невидима и свободна.
И люби за что угодно
Кого угодно.

Ирина Глузгольд

#глузгольд

* * *

Вздрагивает пламя на изломе
Плит, эпох, подорванных опор
И встаёт в очередном проломе
Человек, застреленный в упор.

Он стоит, по-прежнему сжимая
Горсть песка, полгорсти пустоты —
Мёртвая она или живая —
В тишине, один. И с высоты

Видно, как нисходит и восходит 
Сор и пыль в космической золе.
Больше ничего не происходит
На земле.

Степан Султанов

#султанов

* * *

Город, созданный для двоих,
Фарами льёт огонь.
Мостовая у ног твоих –
Это моя ладонь.

Ночью дома ссутулятся.
Медленно слижет дождь
С тёплой тарелки улицы
След от твоих подошв.

Видишь, я в каждом знамени.
Слышишь, я в каждом гимне.
Просто в толпе узнай меня
И никогда не лги мне.

Оглушителен и высок,
А иногда и груб
Голос мой – голос вывесок
И водосточных труб.

Вечер накроет скоро дом,
Окнами свет дробя.
Можно я буду городом,
Чтобы обнять тебя?

Вера Полозкова

#полозкова