* * *

Тёмною ночью, когда мы спим,
в овраге, что под горой,
– Я не могу сохранить Рим, –
волчий выводит вой.

Хрупкая крошка, каменный дым,
кашель сводит с ума.
– Я не могу сохранить Рим,
я только строю дома.

Тонкий пергамент, в окне над ним
луна желта и крива.
– Я не могу сохранить Рим,
я только пишу слова.

– Длинным законом, мечом прямым,
марш-броском через тьму
Я не могу сохранить Рим,
я только служу ему.

Славой в веках и словом в стихах,
тяжёлым холодом плит
то, что давно рассыпалось в прах,
две тысячи лет стоит.

Елена Михайлик

#михайлик
#рим

* * *

и когда
закрыты глаза – кто их тебе
греет
и греет – тихо, и в такт
внутри кровяного прилива
 
а когда
вдруг приходят
приходят – слова – в комнате кто
на твоём куцем листе, в тишине – их
– читает, читает

Степан Самарин

2022

#самарин

Я думаю, что все поэты в детстве были больно ранены или уязвлены жизнью, и это навсегда вселило в них страх перед любыми житейскими неурядицами. Недоверие и ненависть побуждают их выдумывать другой, воображаемый мир. Поэтический мир — это плод не более глубокого прозрения, а более острой тоски. Поэзия — особый язык внутри общего языка, призванный описывать жизнь, которой никогда не было и не будет, но образы ее так заманчивы, что люди проникаются ими и видят себя не такими, каковы они на самом деле.

Торнтон Уайлдер

#уайлдер
#цитата
#поэзия

* * *

научиться жить, ничего не требуя.
одинаково радоваться как солнцу, так и дождю и грому,
быть проще, почаще смотреть на небо,
помнить: всё, что принадлежит тебе,
не уйдёт ни к кому другому.

не заменять одного человека другим, чтобы заполнить дыру,
дышать глубже, смотреть, как играет золотом рожь,
не употреблять «я без тебя умру»,
прекрасно зная, что не умрешь.

смеяться в лицо проблемам, жуя мятный орбит,
делать, что нравится, не ожидая славы,
выключить интернет, кишащий псевдоскорбью,
маскарадом лицемерия и тщеславия.

встречать рассвет с чашкой чая, укутавшись в одеяле,
верить: за чёрной всегда наступает белая полоса.
держаться подальше от тех, кто любит читать морали,
кто кричит «ты не сможешь»
«сдайся», «бросай».

слушать сердце, ходить по квартире в одной рубашке,
включать классные треки, кружиться в танце.
помнить о том, что падать — совсем не страшно,
куда страшнее так и не попытаться.

не глотать на балконе прогорклый холодный дым,
не отвечать на комментарии завистникам, глупым хамам,
не тешить себя мечтами сдохнуть безумным и молодым,
не блевать каждую ночь бессмысленными стихами.

не уподобляться тем, кто разносит сплетни,
не иметь никакого дела до их острот.
если быть влюблённым, то только, пожалуй, в лето,
не целовать человека,
если чувствуешь,
что не тот.

верить: от нас не уходят те, кто нам предназначен,
быть мудрее, выучить несколько медитаций,
прекратить бежать за любовью, людьми, удачей.

все приходит к тебе,
когда прекращаешь
за это драться.

Аня Захарова

#захарова

26 июня умер поэт Бахыт Кенжеев, ему было 73 года

Сегодня день посвятим ему 💔

#кенжеев

* * *

Бахыту Кенжееву

Живёшь навзрыд, а плачешься втихую.
Как раскусить гармонию такую... 
снаружи август, а внутри тоска
незримо зреет ядрышком ореха,
прорехой вечности. Утешит человека
не божия, но женская рука.
Пройдёт по волосам, обманет снова,
но различима осени основа:
сгоревший дом, а через крышу храм
побеленный. И всякий пьян и молод,
и строится в потёмках старый город,
и нищета гуляет по дворам.
А где-то есть гармония на свете,
шаги в густом, медовом этом лете
и красота доступная проста.
Паук плетёт из живота седую
раздвоенную прядь, и ветер дует
глухие ноты с чистого листа.

Герман Власов

август 2003 

#власов
#кенжеев

* * *

Человек, продолжающий дело отца,
лгущий, плачущий, ждущий конца ли, венца
надышавшийся душной  костры,
ты уже исчезаешь в проеме дверном,
утешая растерянность хлебным вином,
влажной марлей в руках медсестры.

Сколько было слогов в твоем имени? Два.
Запиши их, садовая ты голова,
хоть на память - ну что ты притих,
наломавший под старость осиновых дров
рахитичный детеныш московских дворов,
перепаханных и нежилых?

Перестань, через силу кричащий во сне
безнадежный должник на заемном коне,
что ты мечешься, в пальцах держа
уголек, между тьмою и светом в золе?
Видишь - лампа горит на пустынном столе,
книга, камень, футляр от ножа.

Только тело устало. Смотри, без труда
выпадает душа, как птенец из гнезда,
ты напрасно ее обвинил.
Закрывай же скорей рукотворный букварь -
чтобы крови творца не увидела тварь,
в темноте говорящая с Ним.

Бахыт Кенжеев

#кенжеев

https://youtu.be/O1xrpQOJ6Nc?si=k9MErhQE9HXL8quS

«Главное, не забывать, что Бог есть».

Бахыт Кенжеев

#кенжеев
#интервью
#программа

Вообще интересно, как любовь или нелюбовь к разным авторам разъединяет людей. Возьмем такого человека, как скончавшийся Лимонов. Несколько раз я получал чудовищную взбучку от своих корреспондентов — сначала в ЖЖ, потом в фейсбуке, — когда с восторгом вывешивал его стихи. Лимонов в период с 1969 по 1974 год написал несколько книжек гениальных стихотворений. Дальше он предпочел стать прозаиком, международным авантюристом и лакеем нынешней власти, ну а литература-то здесь причем? Я честно написал, что при встрече не подал бы ему руки. Но стихи-то чем виноваты? 

Бахыт Кенжеев 

#цитата
#кенжеев
#поэзия

* * *

собираясь в гости к жизни
надо светлые глаза
свитер молодости грешной
и гитару на плечо

собираясь в гости к смерти
надо чёрные штаны
снежно белую рубаху
узкий галстук тишины

при последнем поцелуе
надо вспомнить хорошо
все повадки музыканта
и тугой его смычок

кто затянет эту встречу
тот вернётся слишком пьян
и забудет как играли
скрипка ива и туман

осторожно сквозь сугробы
тихо тихо дверь открыть
возвращеньем поздним чтобы
никого не разбудить

Бахыт Кенжеев

#кенжеев

* * *

Скушно мы стали жить. Всякий с чумою свыкся.
Отчего же мне снится, как в полноводном Стиксе

тёмным омутом проплывает огромный сом,
буро-зелен, величествен, невесом.

Вряд ли известно ему, что такое нервы.
Важный такой, усатый, как ветеран первой

мировой войны, под корягою до весны
зимовал мой далёкий родственник, тоже видел странные сны

о чужих вещах (пламя, звезда, драгоценный камень).
Пробудился под утро и вот плывёт, шевеля плавниками,

осторожно осматриваясь — но безопасна эта река:
на две тысячи вёрст ни парохода, ни рыбака.

Бахыт Кенжеев

#кенжеев

* * *

Всю жизнь торопиться, томиться, и вот –
добраться до края земли,
где медленный снег о разлуке поёт,
и музыка меркнет вдали.

Не плакать. Бесшумно стоять у окна,
глазеть на зверей и людей,
и что-то мурлыкать, похожее на
«ямщик, не гони лошадей».

Цыганские жалобы, тютчевский пыл,
алябьевское рококо...
Ты любишь романсы? Я тоже любил.
Светло это было, легко.

Ну что же, гитара безумная, грянь!
Попробуем разворошить
нелепое прошлое, коли и впрямь
мне некуда больше спешить.

А ясная ночь глубока и нежна,
могильная мёрзнет трава,
и можно часами шептать у окна
нехитрые эти слова...

Бахыт Кенжеев

#кенжеев

* * *

Уплывали от берега далеко. Не вода, а тёплое молоко, и залито золотом всё вокруг: наш песчаный берег, густой бамбук, проржавевшая лодка, речной рапан…

Заходило солнце в лесной карман, и ложились тени, удар весла. Мы — любители пляжного ремесла — создавали замки, лепили рыб, отдыхали от дикой дневной жары и вдыхали лето, и пели гимн загоревшим, радостным, молодым.

И невидимый невод сплетал июнь, обнимал беседку зелёный вьюн. Запотевший кувшин, лимонад со льдом. Засыпали дети, деревья, дом.

Запрягали сумерки до зари.
Принимай. Любуйся. 
Благодари.

Анна Сеничева

2021

#сеничева

* * *

Равновесие —
Это уверенность.

Невозмутимо
Красноносый кулик
Принимает волны,
Продолжая камень.

На доске бирюзовой
Плывем,
Но кажется — возвращаемся.

Ласково
Проступает древность.

На ветру
Чего только стоит — упасть,
Удержаться —
Стоит примерно того же.

— А что там, в конце моря?
Спрашивает племянница.

— Берег — отвечаю. — Наверное.

Надежда Келарева

#келарева

* * *

Сколько на свете эмоциональных влияний,
столько вопросов, как грозно спросил, где сирень
сегодня курьер, так как я на Сиреневой улице,
люди такого потребуют - разум затупится -
но человек не должен быть идеальным,
и идеальным не должен быть его день.
Так и сказала сыну: ни день идеальным
быть никому не обязан,
ни человек.

Летом обязан быть идеальным купальник,
осенью - саундтрек,
в зиму - ночлег,
а весной - какая-то тайна.

Анна Логвинова

#логвинова
#лето
#осень
#зима
#весна

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Анатоль Франс

#франс
#поэзия
#цитата

На пленэре

В полдень пером представляется пыльный тополь.
Замер на камне полоз, а камень тёпел.
Сбоку отрезом ситца кружится поле,
в спицы летит гравийка — всё хорошо и лепо.
Жар обнимал мне плечи, и ветер сватал,
из-под платка, пробивался, вертляв и светел,
точно зверёк пугливый, пушистый локон, —
каждый кусочек тела лучами ласкан.
Чей-то мелькает в речке затылок и круглый локоть.
Скоро стемнеет, птицы начнут аукать.
Травы вплетают в гомон свой детский лепет,
ласточек в небе густо, как в кофте петель.
Сколько же мýки всуе, бывает, мелем. 
Если так много дали, можно ль грустить о малом?
День равнозначен дороге и так же долог.
Чтобы назад — не хватает ни сил, ни денег.
Вечер свалился на землю, как рваный лапоть —
Видно в прорехи созвездия Рак и Лебедь.
Мимо проходит последний автобус, бычист и валок.
Рядом со мной ковыляет, скуля, мой велик.

Астя Гейченко
(Анастасия Гейченко)

#гейченко

* * *

1.

в конце концов даже зрение — лишь мнение зрачков
о мире скачков напряжения внутри сознания

лишь кудри тени в чужом послании

но мир умоляет: «лови меня
так, чтоб я мнил, что падения
не существует

а всё потерянное — наоборот — существует»

пускай вспышки боли в обоих висках говорят об обратном

скрепляются голос и вещь неразрывную связью
которую мы называем объятьем

2.

«разве я лезвие резвое?» — мнётся лист осенний,
полный сомнений

но он так разрезает воздух в своём падении-к-луже
словно песню пореза не хуже
скальпеля пел с колыбели и

дождь
в сомнении тоже

«лилия ли я или лишь линия ливня?»
но он так распускается дивно
словно

в нём преломилась беспечная слабость 
всех рассветов разом

3.

но мы сплетены — мыслью с плеч льющейся шустрым ручьём скользящим по всему телу по спине вдоль щиколоток растекается желтком солнечным полощется с бельём белым улыбающимся в колыбели и ёлочных игрушек раскрошенных скорлупки друг о друга чиркают высекая искру скрежета: где же Ты Боже мой если б не смерть нам хватило б одной только нежности сверкающей сверки не требующий с кающейся песней в глубине всех вещей потайной плещущейся ощущением где-то в месте сердечном вместо надежды

Артем Ушканов

#ушканов

* * *

Утреннее солнце восходит утром –
Столько соблазнительных вероятий!
Что же ты, девка, ходишь по квартире,
Тапками стуча, пятки печатая?

Что тебе, голубка моя лебедка?
Поворотись-ка, сними последнее,
В золотое зеркало полюбуйся,
Это и то вперед выдвигая.

И чу! Я слышу глухое биенье.
Тепло бокам и шея удлинилась.
Ноги не радуют, но белым перьям
Многие подруги позавидуют.

Достаточно сделать движенье крылом –
В животе ухает; паркет остался
Далеко внизу; родные, простите,
Пишите мне до востребования.

– Бессмертная, навеки бессмертна я,
Стиксу не быть для меня преградою!

Мария Степанова

#степанова
#утро

* * *

Сначала мы поехали смотреть
на воду (не ушла ли половодка),
потом пошли на кладбище смотреть
(на рост травы и надо ли грести),
а после я уехала бросать
на землю абрикосточки от лета,
чтоб вырос сад среди больших полей.
И синее, почти как изолента
(что держатся два ястреба на ней),
лежало небо, брошенное в воду.

Майка Луневская

#луневская