* * *

Когда душа твоя
устанет быть душой,
Став безразличной
к горести чужой,
И майский лес
с его теплом и сыростью
Уже не поразит
своей неповторимостью.
Когда к тому ж
тебя покинет юмор,
А стыд и гордость
стерпят чью-то ложь, —
То это означает,
что ты умер…
Хотя ты будешь думать,
что живешь.

Андрей Дементьев

1964

#дементьев

* * *

Жить на земле, душой стремиться в небо –
Вот человека редкостный удел.

Лежу в траве среди лесной поляны,
Берёзы поднимаются выско́ко,
И кажется, что все они немножко
Там, наверху, друг к дружке наклонились
И надо мной смыкаются шатром.

Но чист и синь просвет
Между берёз зелёных,
Едва-едва листами шелестящих.
Я вижу там то медленную птицу,
То белые, как сахар, облака.
Сверкает белизна под летним солнцем,
И рядом с белизной – ещё синее,
Заманчивее, слаще глубина.

Жить на земле, тянуться в беспредельность
Вот человека радостный удел.

Лежу в траве
(Иль на песке в пустыне,
Иль на скале, на каменном утёсе,
Или на гальке, там, где берег моря),
Раскинув руки, вверх гляжу, на звёзды.
Мгновенья в жизни выше не бывает,
Мгновенья в жизни чище не бывает.
Ни труд, ни бой, ни женская любовь
Не принесут такого же восторга.
О глубина вселенского покоя,
Когда ты весь растаял в звёздном небе,
И сам, как небо, потерял границы,
И всё плывет и кру́жится тихонько.
Не то ты вверх летишь, раскинув руки,
Не то протяжно падаешь.
И сладко,
И нет конца полёту (иль паденью),
И нет конца ни жизни, ни тебе.

Жить на земле, душой стремиться в небо.

Зачем стремиться? Брось свои берёзы,
Лети себе в заманчивую синь.
Купи скорей билет. С аэродрома
Тебя сейчас поднимут в небо крылья.
Вот синь твоя. Вот звёзды. Наслаждайся.
Вон облако. Его с земли ты видел.
Оно горело, и́скрилось, сверкало.
Оно, как лебедь, плавало по небу.
Мы сквозь него спокойно пролетаем.
Туман, вода. А в общем – неприятность:
Всегда сильней качает в облаках.

Гляжу я вниз, в окошечко, на землю.
Лесок – как мох.
Река в лесу – как нитка.
Среди поляны точка –
Человечек!
Быть может, он лежит, раскинув руки,
И смотрит вверх.
И кажется красивой
Ему сейчас заманчивая синь.

– Хочу туда. Хочу скорей на землю!
– Постой. Сейчас поднимемся повыше.
На десять тысяч. Там ещё ты не был.
– Пусти!
– Ты сам мечтал. Ты жаждал: Ты хотел!..

Жить на земле. Душой стремиться в небо.
Вот человека сладостный удел.

Владимир Солоухин

#солоухин

* * *

был(а) очень давно

миллион лет назад здесь можно было собирать ракушки. 
пытаюсь вспомнить ещё — не могу, песок один.
кто ты вообще, как я к тебе ехала? — совсем замучила древнюю память, и всё у меня смешалось:
море, следы динозавров, гранит, позолота, топливо поездов. 
таким долгим светом рисованы все эти буквы — однажды появится луч, потом снег, потом люди, кружочки, двойная скорость,
и вот я стою в центре зала, смотрю на место, где должен быть наш диалог. 
ты кто? где был(а)? 
а что было очень давно? — 
не знаю, радуюсь, что забыла. 
ты хотел(а) помочь? получилось: как воздух после бенгальских огней, реальность разряжена.
как каждый божий день ясно: я сплю, но 
при этом — ничего не вижу, кроме скорченных слов из пересланных сообщений.

ты правда хотел(а) помочь?
я оставлю тебя в сновидении, как ракушку.

Софий Дарий

#дарий

* * *

что любовь нам, когда всё кругом рождено из страха?
тебе кажется, что ты наг, тебе кажется, что распахнут,
принимаешь под рёбра любой удар, не ведёшь и бровью,
только это из боли, дурак, это всё рождено из боли

ты боишься черты, ты боишься, что будет финиш,
ты цепляешься за крючок, но вот дальше крючка — не видишь
тебе кажется сердце живое и бьется из под рубахи,
но на деле в нём бьются сомнения твои и страхи:

я один, я вообще ничего не стою
я бегу так давно, что уже каждый мускул стонет
эта гонка меня до гнилой сердцевины прогрызла,
я боюсь, что умру, а за смертью не будет смысла
⠀
и поэтому здесь — развлечения и магазины
человек человеку — сплошная анестезия
ты приходишь к другому — в свой лучший костюм наряжен,
но приходишь, чтоб спрятаться от себя же

и по кругу, мы топчемся на вокзале,
мы успешны, красивы — всем остальным на зависть,
и вот вроде бы любим в какой-то там раз кого-то,
прижигая свой страх, заполняя в себе пустоты

здесь искусство продаж, что взять с мира, который обменник?
нам всем кажется, что по-другому мы не умеем
заглуши своё сердце в раз, заключи с ним крутую сделку
сердце пакостная дыра, но куда не ударься — стенка.

Лу Рамишвили
(Ксения Рамишвили)

#рамишвили

* * *

Как красива правда, любовь моя, погляди!
Озаряет очнувшихся, дарует надежду спящим,
Пеленают усопших ею, прикладывают к болящим,
Угощают тех, кто ещё походит на настоящих,
Но застряли между и посреди.

У неё в палатах покой, тишина и благость,
Я тружусь здесь без сна, но праведный труд
не в тягость -
Главный принцип - не навреди.

Глуп тот врач, что борется с ее силой:
Страшной, высвобождающей, то ласковой,
то спесивой -
Никакой человеческой медицине
Толики ее свойства не превзойти.

Я ее закапываю в глаза, полоскаю рот,
увлажняю кожу,
Я ее как БАД применяю тоже -
Ты прислушайся, может, она и тебе поможет
Вдруг очнуться и расцвести.

У других не ищи - к ней все приходят сами:
Перепуганные, чумазые, с младенцами и слезами,
Кто-то жизнь, кто-то годы, счастливцы стоят часами,
Чтобы узрев однажды, от неё уже ни сердца,
ни взгляда не отвести.

Катарина Султанова
(Екатерина Султанова)

#султанова
#любовь

Сегодня день рождения у Евгения Александровича Евтушенко - одного из самых известных русских поэтов. Получил известность также как прозаик, режиссёр, сценарист, публицист, чтец-оратор и актёр. Был номинирован на Нобелевскую премию по литературе.

Ни Пушкин, ни Есенин, ни Маяковский при жизни не увидели и трети того признания и известности, которые выпали Евтушенко.

Переведенный почти на сто языков мира, он много лет путешествовал по России, Америке и Европе, был самым «выездным» поэтом СССР.

Евтушенко позволял себе такие дерзости по отношению к власти, о которых другие не смели даже подумать. Имел огромный успех у женщин. Занимал важные административные посты. Его творческое наследие огромно.

Впервые Евтушенко был номинирован на Нобелевскую премию по литературе в 1963-м - вероятнее всего, за такие важные оттепельные тексты, как «Бабий Яр» и «Наследники Сталина», но тогда его кандидатуру отмели из-за «недостаточного количества материала».

Премию в тот год получил греческий поэт Йоргос Сеферис, а имя Евтушенко не раз появлялось в букмекерских списках и в ХХІ веке.

По данным СМИ предположительно Евтушенко еще номинировался в 2010–2016 годах.

В списках букмекеров он числился как возможный кандидат на Нобелевскую премию вплоть до своей смерти в 2017 году.

Сам Евтушенко говорил: "Мне не надо дополнительной славы. Я получил от жизни столько, сколько, может быть, и не заслуживаю. Премия может сделать поэта хуже, а лучше - нет".

Предыдущие посты о биографии Евгения Александровича и его браке с Беллой Ахмадулиной можно прочитать по тегу - #евтушенко
#деньрождения

* * *

Из воды выходила женщина,
удивленно глазами кося.
Выходила свободно, торжественно,
молодая и сильная вся.

Я глядел на летящие линии…
Рядом громко играли в «козла»,
но тяжелая белая лилия
из волос ее черных росла.

Шум и смех пораженной компанийки:
«Ишь ты, лилия — чудеса!» —
а на синем ее купальнике
бились алые паруса.

Шла она, белозубая, смуглая,
желтым берегом наискосок,
только слышались капли смутные
с загорелого тела — в песок.

Будет в жизни хорошее, скверное,
будут годы дробиться, мельчась,
но и нынче я знаю наверное,
что увижу я в смертный мой час.

Будет много святого и вещего,
много радости и беды,
но увижу я эту женщину,
выходящую из воды…

Евгений Евтушенко

1958

#евтушенко

Неразделенная любовь

Любовь неразделённая страшна, 
но тем, кому весь мир лишь биржа, драка, 
любовь неразделённая смешна, 
как профиль Сирано де Бержерака. 
Один мой деловитый соплеменник 
сказал жене в театре «Современник»: 
«Ну что ты в Сирано своём нашла? 
Вот дурень! Я, к примеру, никогда бы 
так не страдал из-за какой-то бабы… 
Другую бы нашёл — и все дела». 
В затравленных глазах его жены 
забито проглянуло что-то вдовье. 
Из мужа перло — аж трещали швы! — 
смертельное духовное здоровье. 
О, сколько их, таких здоровяков, 
страдающих отсутствием страданий. 
Для них есть бабы: нет прекрасной дамы. 
А разве сам я в чём-то не таков? 
Зевая, мы играем, как в картишки, 
в засаленные, стёртые страстишки, 
боясь трагедий, истинных страстей. 
Наверное, мы с вами просто трусы, 
когда мы подгоняем наши вкусы 
под то, что подоступней, попростей. 
Не раз шептал мне внутренний подонок 
из грязных подсознательных потёмок: 
«Э, братец, эта — сложный матерьял…»  — 
и я трусливо ускользал в несложность 
и, может быть, великую возможность 
любви неразделённой потерял. 
Мужчина, разыгравший всё умно, 
расчётом на взаимность обесчещен. 
О, рыцарство печальных Сирано, 
ты из мужчин переместилось в женщин. 
В любви вы либо рыцарь, либо вы 
не любите. Закон есть непреклонный: 
в ком дара нет любви неразделённой, 
в том нету дара божьего любви. 
Дай бог познать страданий благодать, 
и трепет безответный, но прекрасный, 
и сладость безнадежно ожидать, 
и счастье глупой верности несчастной. 
И, тянущийся тайно к мятежу 
против своей души оледенённой, 
в полулюбви запутавшись, брожу 
с тоскою о любви неразделённой.

Евгений Евтушенко 

1960

#евтушенко
#сирано

* * *

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Евгений Евтушенко

1961

#евтушенко

БЛАГОДАРНОСТЬ
                                 
M.B.

Она сказала: «Он уже уснул!», –
задернув полог над кроваткой сына,
и верхний свет неловко погасила,
и, съежившись, халат упал на стул.

Мы с ней не говорили про любовь,
Она шептала что-то, чуть картавя,
звук «р», как виноградину, катая
за белою оградою зубов.

«А знаешь: я ведь плюнула давно
на жизнь свою... И вдруг так огорошить!
Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
И вдруг – я снова женщина... Смешно?»

Быть благодарным – это мой был долг.
Ища защиту в беззащитном теле,
зарылся я, зафлаженный, как волк,
в доверчивый сугроб ее постели.

Но, как волчонок загнанный, одна,
она в слезах мне щеки обшептала.
и то, что благодарна мне она,
меня стыдом студеным обжигало.

Мне б окружить ее блокадой рифм,
теряться, то бледнея, то краснея,
но женщина! меня! благодарит!
за то, что я! мужчина! нежен с нею!

Как получиться в мире так могло?
Забыв про смысл ее первопричинный,
мы женщину сместили. Мы ее
унизили до равенства с мужчиной.

Какой занятный общества этап,
коварно подготовленный веками:
мужчины стали чем-то вроде баб,
а женщины – почти что мужиками.

О, господи, как сгиб ее плеча
мне вмялся в пальцы голодно и голо
и как глаза неведомого пола
преображались в женские, крича!

Потом их сумрак полузаволок.
Они мерцали тихими свечами...
Как мало надо женщине – мой Бог! –
чтобы ее за женщину считали.

Евгений Евтушенко

1968

#евтушенко

* * *

Боже мой, как все красиво!
Всякий раз как никогда.
Нет в прекрасном перерыва,
отвернуться б, но куда?

Оттого, что он речной,
ветер трепетный прохладен.
Никакого мира сзади —
все, что есть — передо мной.

Леонид Аронзон

#аронзон

Сегодня день рождения того, кому, по мнению портала Prosodia, при жизни не выпало и трети того признания и известности, что выпало вчерашнему имениннику - Евгению Евтушенко)

Хотя, я бы с этим поспорила, был у Маяковского свой пик славы)

Со 131-м днем рождения, Владимир Владимирович!

Предыдущие посты о Маяковском можно прочитать по тегу - #маяковский

#деньрождения

Отрывок из выступления Маяковского в Политехническом музее:

— Не резвитесь... Раз я начал говорить, значит, докончу. Не родился еще такой богатырь, который бы меня переорал. Вы там, в третьем ряду, не размахивайте так грозно золотым зубом. Сядьте! А вы положите сейчас же свою газету или уходите вон из зала: здесь не читальный зал, здесь слушают меня, а не читают; Что?.. Неинтересно вам? Вот вам трешка за билет. Идите, я вас не задерживаю... А вы там тоже захлопнитесь. Что вы так растворились настежь? Вы не человек, вы шкаф.

Он ходит по эстраде, как капитан на своем мостике, уверенно направляя разговор по выбранному им курсу. Он легко, без натуги распоряжается залом.

Становится жарко. Он снимает пиджак, аккуратно складывает его. Кладет на стол. Подтягивает брюки.

— Я здесь работаю. Мне жарко. Имею право улучшить условия работы.

Некая шокированная дама почти истерически кричит:

— Маяковский, что вы все подтягиваете штаны? Смотреть противно!..

— А если они у меня свалятся?..— вежливо интересуется Маяковский.

Молниеносные ответы разят пытающихся зацепить поэта.

— Что?.. Ну, вы, товарищ, возражаете, как будто воз рожаете... А вы, я вижу, ровно ничего не поняли. Собрание постановило считать вас отсутствующим.

— До моего понимания ваши шутки не доходят,— ерепенится непонимающий.

— Вы жирафа! — восклицает Маяковский.— Только жирафа может промочить ноги в понедельник, а насморк почувствовать лишь к субботе.

Противники никнут. Стенографистки ставят закорючки, обозначающие хохот всего зала, аплодисменты.
Но вдруг вскакивает бойкий молодой человек без особых примет.

— Маяковский! — вызывающе кричит молодой человек.— Вы что, полагаете, что мы все идиоты?

— Ну что вы! — кротко удивляется Маяковский.— Почему все? Пока я вижу перед собой только одного.

Некто в черепаховых очках и немеркнущем галстуке взбирается на эстраду и принимается горячо, безапелляционно доказывать, что «Маяковский уже труп и ждать от него в поэзии нечего».

— Вот странно,— задумчиво говорит вдруг Маяковский,— труп я, а смердит он.

Когда хохот стихает, в одном из углов зала опять начинают что-то бубнить недовольные.

— Если вы будете шуметь,— урезонивает их Маяковский,— вам же хуже будет: я выпущу опять на вас предыдущего оратора.

Маленький толстый человек, проталкиваясь, карабкается на эстраду. Он клеймит Маяковского за гигантоманию.

— Я должен напомнить товарищу Маяковскому,— горячится коротышка,— старую истину, которая была еще известна Наполеону: от великого до смешного — один шаг...

Маяковский вдруг, смерив расстояние, отделяющее его от говоруна, соглашается:

— От великого до смешного — один шаг,— и показывает на себя и на коротенького оратора.

А зал надрывается от хохота.

Маленькая, хрупкая на вид поэтесса подымается на эстраду и начинает спорить с Маяковским по поводу одного раскритикованного им стиха.

Маяковский, очень тихо, почти беззвучно шевеля губами, отвечает ей.

— Громче, не слышно, громче! — кричат из зала.

— Боюсь,— говорит Маяковский, прикрывая рот и глазами показывая на поэтессу,— боюсь: сдую...

#маяковский
#цитата

Фрагмент из фильма «Маяковский. Два дня», 2011 год, режиссеры Дмитрий Томашпольский и Алёна Демьяненко:

— Маяковский, ваши стихи слишком злободневны. Вас скоро забудут. Бессмертие — не ваш удел!
— А вы зайдите через тысячу лет. Там поговорим.

— Маяковский, почему вы так себя хвалите?
— Мой соученик по гимназии Шекспир всегда советовал: говори о себе только хорошее, плохое о тебе скажут твои друзья.
— Вы это уже говорили в Харькове!
— Вот видите, товарищ подтверждает. А я и не знал, что вы всюду таскаетесь за мной.

— Мы с товарищем читали ваши стихи и ничего не поняли.
— Надо иметь умных товарищей!

— Маяковский, ваши стихи не волнуют, не греют, не заражают.
— Мои стихи не море, не печка и не чума!

— Зачем вы носите кольцо на пальце? Оно вам не к лицу.
— Вот потому, что не к лицу, я и ношу на пальце, а не в носу.

#маяковский
#цитата
#рекомендациикино

Скрипка и немножко нервно

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
«Хорошо, хорошо, хорошо!»
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
«Что это?»
«Как это?»
А когда геликон —
меднорожий,
потный,
крикнул:
«Дура,
плакса,
вытри!» —
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
«Боже!»,
бросился на деревянную шею:
«Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору —
а доказать ничего не умею!»
Музыканты смеются:
«Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!»
А мне — наплевать!
Я — хороший.
«Знаете что, скрипка?
Давайте —
будем жить вместе!
А?»

Владимир Маяковский

1914

#маяковский

Из поэмы «Люблю»

Невозможно

Один не смогу —
не снесу рояля
(тем более —
несгораемый шкаф).
А если не шкаф,
не рояль,
то я ли
сердце снес бы, обратно взяв.
Банкиры знают:
«Богаты без края мы.
Карманов не хватит —
кладем в несгораемый».
Любовь
в тебя —
богатством в железо —
запрятал,
хожу
и радуюсь Крезом.
И разве,
если захочется очень,
улыбку возьму,
пол-улыбки
и мельче,
с другими кутя,
протрачу в полночи
рублей пятнадцать лирической мелочи.

Владимир Маяковский

1926

#маяковский

* * *

Актёру, чтецу и моему большому другу Сергею Литвиновичу

И бог придумал свет.
И бог придумал звук.
А слово третьим, чтоб
светилось и звучало.

Мы знаем, как устроено начало,
мой друг.

Ведь дальше из него росли цветы, леса,
текли моря, случались чудеса,
шли люди (от младенчества к итогу).

Шло время. Шли стихи — как из-под кожи тонкой,
коль расчесать.

Свет побеждает тьму,
звук побеждает тишь
(которая про смерть, про приторную горечь).
Поэтому — стихи. Ты ими смерть прогонишь,
коль не смолчишь.

...Такие вот, как я, мир переводят в текст,
со всеми чудесами и лесами.
Мы им кровоточИм (а как — не знаем сами),
сочимся — так, как если пропотеть —

и светимся, испытывая гордость.
(Вот буквы зреют искрами внутри).

...А ты умеешь звук. А ты — глаза и голос.
Живых стихов неуязвимый голос.

Смотри и говори.
Живи и говори.

Юлия Мамочева

#мамочева
#какпишетпоэт

Сегодня день рождения Леонида Губанова (20 июля 1946, Москва - 8 сентября 1983, Москва) - русского поэта, художника-оформителя, создателя неофициального литературного объединения СМОГ

Предыдущие публикации о Губанове можно прочитать по тегу - #губанов

В 18 лет Леонид Губанов с группой единомышленников организовал Самое Молодое Общество Гениев, оно же «Смелость, мысль, образ, глубина», оно же «Сжатый Миг Отражённый Гиперболой», словом, СМОГ, – независимое литературно-художественное объединение, просуществовавшее менее двух лет, с начала 1965 до конца 1966 года.

Общество было отчасти политизированным: 14 апреля 1965 года, в день смерти Маяковского смогисты – кстати, по предложению Губанова – провели демонстрацию в защиту «левого искусства»: носили по московским улицам плакат «Лишим социализм девственности!», 5 декабря того же года участвовали в митинге на Пушкинской площади в защиту Синявского и Даниэля.

Столкновение с властью было неминуемым. Спустя некоторое время Губанова отправили на принудительное лечение в психиатрическую больницу, что имело безусловно политический смысл: там у него требовали показаний против Александра Гинзбурга, который в июне 1966 года передал Губанову вырезки из зарубежных газет о СМОГе (на Западе сразу увидели в смогистах борцов с политическим строем, что, строго говоря, большим огрублением не было, здешние власти тоже это почувствовали.

Олег Демидов комментирует это так: «Детей (натурально, детей!) втянули с двух сторон взрослые дядьки – зарубежные журналисты и отечественные диссиденты типа Буковского. Сыграли на юношеском максимализме».

Родителей вызвали в горком партии, предупредили: если сын не прекратит выступать со своими стихами – арестуют.

По свидетельству того же Олега Демидова – в психиатрической больнице Губанов побывал уже до всех этих событий: собственные родители отправили его туда, когда он начал «выть» свои стихи по ночам.

СМОГ не просто распался – его разгромили. Одних участников – в Сибирь, других – в психушки, третьих – «всего лишь» исключили из высших учебных заведений.

Судьбу поэта словно бы “размазало” на стыке эпох: “оттепели” и “застоя”. Поэтому ему не пришлось разделять поэтическую судьбу “шестидесятников”, выбиравших между официозом и диссидентством-эмиграцией.

Что до погибшего, совсем недолго существовавшего СМОГа, то оттуда вышли многие поэты и прозаики, без которых немыслима литературная история последующих десятилетий, например: Юрий Кублановский, Владимир Алейников, Саша Соколов, ставший позже переводчиком и оставивший поэзию как личную практику Борис Дубин, Александр Величанский, Эдуард Лимонов; почётными членами СМОГа были Владимир Буковский и философ Арсений Чанышев. И в этом есть заслуга и совсем юного Губанова, лидера и идеолога СМОГа, который фактически создал эту среду и таким образом способствовал формированию тех, кто в ней участвовал.

«Это было самое свободное место в огромной стране», – вспоминал о СМОГе Саша Соколов.

#губанов
#деньрождения
#смог

* * *

Мечты великой перекресток
где без креста гуляют с хрустом
где вам без блеска и без блесток
осталось жить светло и устно.
Где знаю голыми руками
не вытащить моих заноз...
Лукавы слуги пустяками
и за нос водит нас погост.

Я знаю черный страх погони
и пьяно-горький  крик —  гони!
Я вижу розу на иконе
с веселым словом — позвони.

Необходимая печальна
кому же теплится она?
На чердаке Новопесчаной,
Где две бутылки у  окна.
Не поржавею в пустомелю
Не пожирнею на корню
Я знаю все, что я имею
нацеловавшись — догоню.

И что мне шепот чей-то праздный,
уставшей шубы шепоток...
Я вам не белый и не красный
Я вам — оранжевый  игрок.
Одни меня тихонько греют
а я далекий вижу берег
где по портретам узнают.
Судьба  как девочка отчаянная,
что на бульвар пьяна в  куски.
А я люблю ее случайно
обняв до гробовой  доски!

Леонид Губанов

#губанов

* * *

Сиреневый кафтан моих обид...
Мой финиш сломан, мой пароль убит.
И сам я на себя немного лгу,
скрипач, транжир у поседевших губ.

Но буду я у родины в гостях
до гробовой, как говорится, крышки,
и самые любимые простят
мой псевдоним, который стоит вышки.

Я женщину любимую любил,
но ничего и небосвод не понял,
и сердца заколдованный рубин
последнюю мою молитву отнял.

Гори, костер, гори, моя звезда.
И пусть, как падший ангел, я расстрелян,
Но будут юность в МВД листать,
когда стихи любовницы разделят.

А мне не страшно, мне совсем светло,
земного шара полюбил я шутки...
В гробу увижу красное стекло
и голубую подпись незабудки.

Леонид Губанов

#губанов

* * *

Разве я могу холодными руками
Тёплое нарисовать лицо?!
Разве я ношу за пазухою камень,
Как сто тысяч разных подлецов?! 

Женщина уходит в платье синем,
Не махнув рукой и навсегда.
Забываю, тает её имя,
Словно тает утрення звезда! 

Что-то есть знакомое до боли
В этих горем согнутых плечах
С наливной, тяжелою любовью
И ночами душными в свечах. 

Что-то есть родное в этом платье,
В этом платье с длинным рукавом,
А в лице, где бирюза на злате,
Что-то есть во взгляде роковом! 

Словно дым проплыл и вёсла канули,
Соскользнула молодость – кольцом
В ледяную речку, стал я – каменным,
Грусть – собакой ляжет на крыльцо. 

Верною, доверчивою псиной,
Мордочку на лапы положив.
Женщина уходит в платье синем…
Думаете, молодость? – Нет, жизнь!.. 

Леонид Губанов

19 июля 1981 

#губанов