* * *

Когда ты — землеройка, как представить масштаб
Трактора, осенью изменяющего ландшафт?
Клен тянет руки, с шумом падая навзничь,
Листьями прикрывая избитую землю на ночь.
Так же, ковшом, моя память меняет меня:
Как случайную землеройку, пробуждая и хороня.

Говорят, у мышей есть примета: если съел асфодель,
У тебя остается путь, но ты забываешь цель.

Мы считаем ад подземным, ведь свойство земли — верность.
Они — суслики-кроты-полевки — считают адом поверхность,
Где яд и клетки, горячий асфальт летом, зимой — соленая корка,
Круглогодично — колеса, копыта коней.
А рай — это дом, темнота родительской норки
Меж мокрых и вкусных благословенных корней.
Здесь, на поверхности, смерть — часть жизни, коль остываешь, остынь,
А там, под землей, частью жизни пищит, безволосая, другая жизнь.
Очень похожа на бессмертие этакая жизнь-вновь.
Вот нехитрая эсхатология грызунов.

Трактор затих. Мы сидим с землеройкой, два глотка тишины.
Усталое междуречье, мысли текут, как сны,
Что память измерить просто: смертями, детьми, трудом,
Что сейчас отряхнемся, пойдем строить каждый свой дом,
На днях прилетал, чирикал один из крылатых ребят:
Они там тоже строят что-то, вертоград, говорят.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Край города. Здесь царствует полынь,
Здесь жизнь построена из кирпича и досок,
Китайского тряпья, дешевых крепких вин,
В чьем перегаре – слабый отголосок
Красивой жизни. Рядом, между двух
Домов, недалеко от бара,
Кривая яблоня нашла себе приют.
Ее душа скрипит, под ней плоды гниют;
И, вечером, медовый пряный дух
Мешается с тем самым перегаром.
Здесь старые дома под ржавой крышей,
В них солнце через грязное окно,
Точнее, через чистый уголочек,
Подглядывает. Видя, что темно,
Смещается чуть выше.
И тогда,
Поймав в себя тот световой пучок,
Вдруг мутный обывательский зрачок
Становится второй из точек.
Источником же стали небеса,
Ничуть не потемнев при этом;
И этой связью, этим странным светом
В таких домах творятся чудеса.
Там ежемесячный обыденный запой
Внезапно завершается несмертью.
В соседнем доме чудом жив слепой,
Которому по средам из конвертов
Зачитывает письма гопота
Своими ломкими сухими голосами,
А самый мелкий шкет идет кормить кота:
Кот жрет салаку, шевеля усами.
И этот самый шкет присутствовал при чуде:
Вчера взорвал петарду, едва не выжгло глаз.
Он вряд ли атеист, и вряд ли он им будет,
Он знает, глядя в небо, что там глядят на нас.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Алюминиевым утром, бронзовым днем и чугунной ночью
Король-можжевельник тонкими пальцами
Подбирает с земли тишину.
Сдувает с нее паутину, хвоинки, стрекотню сорочью…
Глупые феи нескромными танцами
Иногда мешают ему.

Где-то в замызганной двушке нервно моргает лампа,
В холодильнике дремлет студень,
В прихожей царит бардак.
Человек на балконе курит и смотрит в небо глазами карпа.
Скрипят, рассыхаясь, советские стулья,
Но как-то не так.

Оденется в белое, чистое. Отправится на норд-вест,
Не взяв ни обратный билет, ни спички, лишь хлеба самую малость.
И придет на поклон к королю в этот странный сумрачный лес,
Принеся на ладони свою одинокую старость.

Эта беседа, наверное, будет длиться века.
Король-можжевельник и путник будут легки и прекрасны.
И будет вокруг летать некто в облике мотылька.
И будет тепло и ясно.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Эта печаль проста, предельно проста:
Себя не учил наизусть, а читал с листа.
Теперь в моем доме зима, снежные простыни,
Все дети ушли, уснули, остались взрослые.
Ни крыши, ни стен, под ногами грязное месиво.
Мерзнут, ежатся, делают вид, что весело,
Потом тихонько, избрав благовидный предлог,
Выскальзывают за порог.
Вокруг не море, не пляж, не майами-ницца,
А лес индевелый, кормилец, детоубийца.
Чудеса свои скорбные он подарит тому,
Кто умеет падать снежинкой, вкручиваться во тьму.
Чтобы согреться, не хватит костра и меха,
Мне диктует меня мое охрипшее эхо:
Помнишь, как бабушка фотки называла чуднО — «фотоснимки»,
А ты, лежа в маминой спальне, на протертом ковре,
Считал парящие в воздухе солнечные пылинки,
Не удивляясь солнцу, живущему в декабре?..
Слова замерзают, как в сказке, вылетев из груди.
Так легче запомнить. Выучишь — приходи.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Пьют предрассветный кагор священник и волкодлак.
Я смотрю на это откуда-то сбоку.
Некто заходит к ним, оглядывает гуляк,
Подставляет лицо розовеющему востоку.
Но эта зима темна, картина эта темна,
Любит маму маленький Иероним.
Холст — тюрьма ему, и рама — тюрьма,
Свои глаза он приближает к моим,
Шепчет: видишь, скоро у нас Рождество,
На праздник придут Сфумато и Кьяроскуро.
Мальчик рисует картину. Уголь в пальцах его
Выводит нимб над последней неясной фигурой.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Есть часы, страшные, как печать.
Ее не сломать, не соскрести сургуч.
Смотри на часы, ты должен смотреть и молчать,
И, вот, секундная стрелка превращается в луч
Медного солнца, забытого в грязном окне,
Все будет вовремя, и не важно, когда
Сварятся макароны на небольшом огне…
Сухой можжевеловой веткой к тебе потянулись года.
А дальше, под метроном, тебе споет твоя кровь
Странную древнюю песню гиперборейских теней,
И сказано в ней, что время – это всего лишь бог,
Заточенный между пяти часовых камней.

Сергей Скуратовский

2018

#скуратовский

Сегодня день рождения поэта из Нижнего Новгорода Сергея Скуратовского, в прошлом году Сергей занял второе место в поэтической номинации премии «Лицей».


* * *

он идет я иду ты идешь
все кто идут предо мною
превращаются в дождь
все кто идут под луною
превращаются в смерть
учись дорогая дышать спиною
молча на это смотреть

#скуратовский
#деньрождения

* * *

Допустим, я вижу призрачный город мой.
Вижу, как плачут стены его подворотен.
Так незелен мой город, нестаничен, неогороден,
Что уже непонятно, как птицы парят над Невой.

Допустим, я слышу звук коммуналки в ручной кофемолке
Или, наоборот, я не слишком пристрастен к деталям.
О волки мои, мысленные мои волки!
Я спускаюсь в метро, к вашим стадам и стаям.

Допустим, в детстве, во время летней ангины,
Разглядывая нехитрый орнамент обоев,
Я рисовал на стене индейцев, их гордые рассеченные спины…
Мама брала ремень и играла на стороне ковбоев.

Это все не мое – это чья-то чужая память,
Заправленная в стихи, как чужая рубашка – в брюки.
беспамятному же остается летать и таять,
Сжимая свои полупрозрачные руки.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Черные королевы ютятся в сгоревших домах,
белые королевы пируют на снежных холмах,
И те и другие по весне обращаются птицами.
Их короли сеют ветер, ломают талые льды,
Смотрят на дикую воду, морщат высокие лбы,
Забыв отраженья в реке, уходят, безлицые.

Долго идут на запад, долго идут на восток.
Тяжелый кровавый запах тянется между строк.
были следы человечьи, станут звериными.
Вроде бы все нормально, все идет своим чередом,
Но по дороге к храму, оглядываясь на свой дом,
Я знаю, я что-то забыл, но не помню, что именно.

Слева высокая церковь, справа консервный завод.
Вроде пасхальное шествие, но никто не поет.
Я думаю так, иду вдоль деревьев, в глаз попадает ветка.
Слева шагает некто с лампадой или свечой,
При команде «равняйсь», смотря сквозь мое плечо,
Он будет искать отчаянно
Грудь четвертого человека.

Воздух гребя когтями, от боли совсем одурев,
Короли, вернувшись, на ощупь ищут своих королев.
Ради какой любви играть в эти страшные прятки?
В никакой стране, во времени никаком
Погрузневшие миллениалы разговляются шашлыком,
И херачит седой рокенрол из помятой девятки.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Ночь.
Ты тащишь свою карманную лодку в лунную полночь к воде,
Но черные куклы театра сомнений начали свой карнавал.
Надеясь проплыть по сонной тропе, ты даже не вспомнил, где
Ключи от судьбы, в которую ты, улыбаясь, себя заковал.
За босыми ногами ржавые цепи оставят свой след на песке,
Ночь – это время, когда кандалы находят свою слабину.
Но, если с чугунным ядром за спиной ты научишься плавать в реке,
То от звона в ушах ты больше не сможешь увидеть в воде тишину.

Утро.
На рассвете, когда холодным кольцом ветер сжимает виски,
Стоя на крыше, можно гладить еще не нагретый гудрон.
Солнце целует перья крыла, но страх, так по-людски,
Плавит мечты на коленях перед не наступившим днем.
Ты можешь читать стихи из окна навстречу рыжей заре,
И в крики майских чаек вплетать параллели своих миров,
Уже рассветает, подводят итоги ведьмы на лысой горе…
Бросай все узлы и прыгай в вагон, трамваи идут в любовь!

День.
Должностным распорядком день собирает в кучу все чудеса,
Перерыв на обед – лишь запятая в офисной строчке часов.
Запомните, белки бегут всегда внутри колеса,
Поднимая свои знамена-хвосты над грудой бумажных оков.
Птицы рожают своих детей над чьей-то больной головой,
Трудно мечтать, когда за спиной вдруг вырастают цветы.
Ветер в твоем весеннем пальто играет в прятки с жарой,
Тарзанка научит тебя летать в сторону красоты.

Вечер.
Осколки теней в больших городах стараются стать темней,
Саднят коленки, песок на зубах, дети идут домой.
Усталый асфальт греет ладонь, шепча откровенья мне:
«Ты знаешь, сегодня травинка пробилась рядом с двойной сплошной».
Закат размажет ярким пятном стекла жилых домов,
Вечернего неба не отразят телевизоры стылых квартир.
Хочешь, нырни в запах сирени тогда, когда будешь готов,
Когда ты поймешь, что не слишком устал, чтобы влюбиться в мир.

Сергей Скуратовский

#скуратовский