* * *

Господи, что происходит?
Скажи мне,
что же?
Меня не читают.
Или не так читают.
Вскрывают стихи.
Берут перочинный ножик
и тоненько-тоненько рифмы себе срезают.
 
Везде расписание:
– в морге,
– в любви,
– в маршрутке.
Ты смотришь в глаза мне, а видишь масонские ложи.
Мы знаем, как вылечить страх.
Или боль в желудке.
А вылечить смерть почему-то никак не можем.
 
Ссоры, соринки и sorry метут из дому.
Скрещение судеб давно превратилось в узел.
Ладно, Господь,
            мне пора.
                передай другому
вечную память моих пожилых иллюзий.
 
Евгения Баранова

#баранова

Утренняя прогулка

Нет, я не забыл
о голодающих Африки,
о бешенстве режимов,
о глобальном потеплении
и локальном похолодании,
о пандемии и недугах,
перед которыми бессильна медицина,
о конечности существования
и бездонности космоса.

Но сегодня
на скромной части планеты
прекрасный день,
в парке мягкий свет,
дотаивает туман,
воробьи уже проснулись,
но ещё не дерутся,
пятиконечный лист
рисует красную спираль
и ложится на серый пруд.
На пять минут можно
снять с себя груз ответственности —
и вы тоже можете это сделать.

Навстречу не торопясь
идёт пара
примерно моего возраста,
чуть моложе,
опыт подсказывает,
что у них нет детей,
они ведут на поводке собаку —
обыкновенную, простую собаку,
белую, беспородную, трёхногую.
Я провожаю их взглядом,
но так, чтобы они не заметили,
и возвращаюсь домой.

___________

Всё будет хорошо:
не всё,
но что-то будет.
Что-то — будет.

Артем Скворцов

#скворцов

Мои стихи почти всегда пишутся в периоды отчаяния, от счастья - единичные случаи. Я вообще убеждена, что хорошие стихи в большинстве своем получаются тогда, когда человек испытывает скорбь или боль. В моей жизни потрясений ровно столько, сколько у всех остальных: все теряют, все боятся, все любят, я просто решила писать об этом и выкладывать в Сеть. Это неплохой способ справиться с тем, что тревожит, и, если кому-то становится легче от моих стихов, - значит, я начала это не напрасно.

Из интервью Ани Захаровой

#захарова
#интервью
#какпишетпоэт
#цитата

* * *

те, кому мы отсылаем письма и посвящаем свои лучшие строки,
как правило даже не распечатывают конверты,
мы смеёмся и плачем от того, как же мы одиноки,
а толпа, хохоча, нас зовёт поэтами.

мы люди с натянутыми нервами без брони и кожи,
мы пишем не для того, чтоб попасть в хит.

всё куда проще:
если в жизни любовь невозможна,
мы её помещаем
в стихи.

Аня Захарова

#захарова

* * *

Ребристая, вся такая волнистая, шершавая,
но изнутри гладкая —
залезаешь в нее, как рукой в перчатку!
Другим на зависть спрячешься
в ракушке — естественном панцире,
завернутом идеальной спиралью
наподобие плюшки с корицей.
Невидимая и обтекаемая,
растворяюсь в шуме прибоя —
пусть запечатанная, но защищенная,
малюсенькая, но свободная —
сама себе морская царица
(закрываю глаза, чтобы не видеть лиц,
уши — чтобы не слышать крик,
чтобы забиться, забыться,
поглубже,
подальше от любого события,
в сто тыщ витков обернуть душу —
только бы не рвалась обратно на сушу).

Пусть так и запишут в графе диагноза:
эволюционировала в перламутровую раковину.

Янина Солдаткина

4 апреля 2024

#солдаткина

Спустя молчание

Спустя молчание и череду потерь,
пройдя огонь, пройдя святые воды,
спасибо, Господи, что я умею — в дверь,
что различаю выходы и входы,

что боль меня пыталась разобрать,
но я упорнее, я из лихого сплава:
заоблачная наблюдала рать,
меняла ставки и кричала «браво».

Спустя молчание, я снова зазвучу
на новый лад, на новые мотивы,
нет ничего страшней, когда молчу,
спасибо, Господи, что мы не все, но живы.

О чём я думаю? О том, что мир красив,
что мир катастрофически прекрасен,
я наблюдала через объектив:
мир объективно солнечен и ясен,

и можно ничего не говорить,
но взять себя и отвести от края,
спасибо, Господи, что я умею — жить
ни времена, ни боль не выбирая.

Анна Сеничева

2023

#сеничева

* * *

Зачем писать, искать слова
и сетовать, что вновь не спится?
А вот зачем без озорства,
едва проступит синева,
поёт предутренняя птица?

Пример не очень-то глубок,
и в нём уж точно нет ответа.
Давай смири себя, дружок,
давай ложись на правый бок –
и в волны музыки и света!

Тот мир сонетов и поэм,
мир слов, созвучий и фонем…
Ребёнку как расстаться с мамой?
Зачем писать? А низачем!
Вот и ответ – он точный самый.

Наум Басовский

Январь 2023

#басовский

* * *

потерялся в себе
смотрю потрясённо
как собственные следы
идут мне навстречу
 
путь в себя
бесконечен

Георгий Жердев

#жердев

* * *

Заклубятся былого туманы
На закате вечерних огней.
И приходят из детства жиганы
Посидеть на скамейке моей.

«Коля-Гвоздик», «Кадэга», «Кудесник»,
«Миша-Нарыш» и «Паша-Пахом»…
Имена написали, как песни,
На скамье перочинным ножом.

Даль бродяжья и свет серебристый,
И в мечтах лишь один потолок:
В комбайнёры пойти, в трактористы,
В колесисты окрестных дорог.

Всё срослось… По отцовскому следу
Уходили в колхозную Русь.
Только я один в город уеду.
Слишком поздно обратно вернусь.

Отцвели трудовые знамёна.
Мерседесы фарцовой орды
Безнадёгой да водкой палёной
Расплатились за ваши труды.

Многих нет вас… Обрушены сенцы,
Заслонила дворы лебеда…
Тихо память вошла в моё сердце
И осталась в нём жить навсегда.

Вновь проступят в задумчивый вечер
Ваши лица на фоне огней,
И горят, словно тихие свечи
Над колхозной державой моей.

Виктор Коврижных

#коврижных

Варёные джинсы, майка кислотного цвета,
В новеньком плеере – Иванушки с Бони М.
Я из подъезда в пятнадцатое лето
Иду на платформах. Огромных. На зависть всем.

Сегодня контрольная, завтра – конец мучений,
Текут девяностые солнечным янтарём…
Измята шпаргалка, под партой дрожат колени,
Вон Витькин затылок. Остаться бы с ним вдвоём.

Текут девяностые, медленно, но упрямо,
И ветер из форточки пахнет, как Бубль Гум.
Гуляем до вечера. Будет ругаться мама…
Но это же Витька… За разум заходит ум.

И синие звёзды падают в чьи-то клумбы,
Мы пьём лимонад и заглатываем пломбир.
И даже целуемся. Это ужасно глупо.
Но, кажется, Витька – важнее, чем целый мир.

Текут девяностые, радужные, лихие,
Гремят дискотеки – мурашками в позвонках.
И нас не волнуют ни войны, ни пандемии.
Мы – стая подростков с жвачкой на языках.

Варёные джинсы, тетрис, ковры, лосины,
И Листьев с Супоневым живы, и всё окей…
Так много друзей, и так мало ещё машин…
Текли девяностые. И высохли, как ручей.

Смешные платформы, майка дурацкого цвета,
На стареньком фото – будто совсем не я.
Мои девяностые с грохотом канули в лету.
Вернуться бы, мама.
Но только нельзя.
Нельзя.

Pola
(Полина Шибеева)

#шибеева

Хорошее стихотворение — это своего рода фотография, на которой метафизические свойства сюжета даны резко в фокусе. Соответственно, хороший поэт — это тот, кому такие вещи даются почти как фотоаппарату, вполне бессознательно, едва ли не вопреки самому себе.

Иосиф Бродский

#бродский
#поэзия
#цитата

* * *

Чего тебе приходить – смотреть на мое пепелище?

…Отрезаю сам себе слишком длинные волосы, пряди на лбу
(цепляются за очки, когда я очки снимаю).
Потом так же лихо, почти не глядя, – обчикал себя по бокам:
ножницы были тупые, резали очень неровно.
Был бы горшок, надел бы горшок и быстро бы по кругу подстриг.
Никогда бы так раньше не сделал,
а сейчас обкорнал – и на душе смешно.
Вот она свобода якобы элегантного возраста
(во времена моей честной юности мы называли его пожилым).
Обчикал себя – а вышло действительно элегантно.
Я же кудрявый.
Я русский пожилой херувим.
Меня любит Бог.

Дмитрий Воденников

#воденников

* * *

Если однажды не вынырну
(жизнь, как ты знаешь, убийственна),
я тебе боль верну.
Она единственная.

Ей не нужны враги –
только любимые. Как почернею дочерна,
ты её береги,
чтоб оставить в наследство дочери.

Береги, не развей,
хоть и нет в боли красоты…
Для кого? Не смеши, оставь для своей,
потому что моя – это ты.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

* * *

Ты близко подошла к картине, и,
взвыв будто оскорблённая, сирена
нарушила благоговейный и
почти молитвенный настрой
внутри национального музея.

— Как добивался он одним мазком,
что два соседних колеса телеги
нам видятся не в плоскости одной, —

сказала ты невозмутимо.

Всеволод Константинов

#константинов

Поэта часто посещало вдохновение, других посетителей в палату не пускали.

Евгений Кащеев

#евгенийкащеев
#цитата

* * *

Человек, живущий далеко.
Человек в том доме, что далёк.
Дом, в котором льётся молоко.
Выдаётся хлопотный денёк.

Или я, живущая вот здесь.
В доме, что сейчас вокруг меня.
И вино, и молоко в нём есть.
И вина неправильного дня.

Сколько раз я видела во сне.
Сколько раз прикидывала текст.
И не думай думать обо мне,
обитатель незнакомых мест.

То, что ляжет камешком на дне,
повествует книга на речном.
Человек, живущий обо мне.
Или я, живущая о нём.

Александра Молчанова

#молчанова

Джо Дассен

Джо Дассен входил в каждый дом,
Танцевал с каждой домохозяйкой,
Объяснял каждому уставшему мужчине,
Что еще будут золотые времена,
Там, на Елисейских полях.
Он надевал белые штаны и белые туфли,
Распахнутую на груди рубаху,
Выходил из дома рано утром и не возвращался
До самой глубокой ночи, а иногда
Пропадал и по нескольку суток.
Он пел, и пел, и пел, медленно опуская
Все на свои места, все, что готово было обрушиться
И уже накренилось. Он оборачивал бьющиеся
Вещи, вроде женских сердец, в мягкие шарфы
И косынки. И постоянно протирал пыль на
Всех проигрывателях планеты. В перерывах,
Коротких, слишком коротких, он улетал на Лазурный
Берег, и забегал в море, в леопардовых плавках.
А потом наскоро вытирался, выкуривал сигарету
И быстрым шагом направлялся к личному самолету,
Уже повторяя, проминая губами первые строчки,
Которые становились мякотью всепрощения.
А люди включали проигрыватели, телевизоры,
Радиоприемники, и везде он был нужен.
И даже его смерть никто не принял всерьез.
«Пой, – говорили ему, – пой!» И он, медленный,
курчавый, с бакенбардами, приближался
даже из небытия, и упрашивал, упрашивал:
«Положи свое сердце на место, не
разбивай его».

Сергей Тимофеев

#тимофеев

* * *

дотянувшись, на цыпочках,
вытереть мрак
мягкой ветошью,
до скрипа, хрустальной прозрачности
окно в светлый мир
вычистить не жалея
ни сил, ни времени,
спеть - колыбельное,
поросшее спорышом и календулой,
покорную обречённость
- выпрямить, к колышку подвязать
красною лентою,
и водой ключевой напоить,
оживить, клейких листочков
надежды дождаться
и воспарить цветочной пыльцой
по ветру,
по небу,
по воле того, кто с чистой совестью
и кто не осудит
то, что мне дорого.

Валерия Казакова

#казакова

Живопись – это поэзия, которую видят, а поэзия – это живопись, которую слышат.

Леонардо да Винчи

#давинчи
#поэзия
#цитата

* * *

Мне не напиться воды,
талой воды из проталин
неба, в котором сады
опалены и оскален
месяц — ещё молодой,
зеленоватый и тощий,
мутной разбавлен водой,
брошен в берёзовой роще.
Может, верёвку связать,
выпить горячие травы.
Может быть, что-то сказать,
чтобы речные суставы
вдруг изогнуться смогли
и ручеёк колотился,
лился по жилам земли,
в синее небо вцепился.
Может, по кромке пройти,
если пунцовой печали
в сердце своём не найти,
как это было в начале.
Стынет любовь, как сова
жёлтыми жалит глазами,
чтобы за эти слова
я расплатился слезами.

Федор Терентьев

1970

#терентьев

Снится море
 
По ночам мне часто снится море, древний запах волн, камней прибрежных,
лёгкий ветер, в волосах небрежность
и надежда в опустевшем взоре,

песня чайки, штормы на просторах,
корабли, сбежавшие подальше:
(без иллюзий, без идей, без фальши)
многим не вернуться вовсе вскоре.

Как горят на солнце ярко скалы,
как их обнимают воды плачем,
как своей обиды слезы прячу,
а они ни всхлипа не издали.

По ночам мне часто снится море,
берег убежавший в бесконечность,
В боли едкой тонущая нежность,
ложью доведённая до хвори.

Кровью льётся небо на заходе,
растекается, потоки красит...
я стою в багрянцевом атласе,
жду того, кто так и не приходит.
 
Кристина Колобаева

#колобаева