* * *

Это долгие годы почти невозможным казалось,
Только всё же мне здесь наконец побывать довелось,
Дом мой первый, заветный, с которого всё начиналось,
Дом заветный мой, первый, с которого всё началось.
 
Жизнь за окнами шла – то войны продолженье, то мира,
Люди жили, тужили, любили, сходили с ума,
И где раньше была коммунальная наша квартира,
Там теперь ресторан: хачапури, хинкали, долма.
 
Впрочем, что нам с того? За окном – тот же снег-беззаконник,
Та же Спасская башня и Храм, что на Рву, Покрова,
Тот же пол деревянный, широкий, как мир, подоконник,
И всё та же река за окном под названьем Москва.

Сергей Штильман

#штильман

* * *

давай я просто всё заговорю,
слова вставляя в снежном беспорядке,
летят пускай – на то они осадки,
и оседают на любовь твою.
подуй ещё – смотри, она болит;
зачем ладонью губы прикрываешь,
слова сочатся – как волна по краеш-
(волос твоих по краеш)ку, лица
касаясь – точками, тире и запятыми
такими тихими, почти (прости) святыми,
возможно и (воистину) пустыми,
но – истинными! – чище света дня:
не покидай меня, – себя не бросишь тоже!
всё в нашей силе: всё не уничтожив,
вернуться вместе, оказавшись там,
куда боль не успеет по следам:
они растают все – как все слова, весь снег,
и только ты – моя,
я – только твой
вовек

Михаил Пимонов

2 мая 2023

#пимонов

Река жизни

«Отечество» от «отче» от «отца».
Спаси же, Боже, нас от пи***ца,
Растущего с неистовым прогрессом.

Всех рассади нас по удобным креслам,
Надень нам маски, кислород пусти.
За всё прости нас, Господи, прости.
Ты лучший из пилотов наших линий

И те молитвы, что не помогли нам,
Пускай звучат на память отголоском.
Как выжить детским душам в мире взрослых?

Как вырасти и оплести ограду
Как ядовитый плющ, как винограда
Лоза, как наши пряди, что на подушке
спутались с утра?

Я знаю, Господи, что от своих утрат
Я должен стать полнее и свободней.
Ты тоже был когда-то просто плотник.
Сейчас же всякий, восходя на трап,
Как на Голгофу, пялится в кабину
Пилота, силясь отыскать
Тот карий взгляд без страха и укора,
Твой нежный взгляд из-под фурашки. Скоро мы снова будем на земле святой.

Так, пролетая мили над Синаем,
Мы приземлимся в бархатный песок.
И я надеюсь, ты меня узнаешь.
И я надеюсь, я тебя запомню,
Пока никто не целится в висок,
Не смотрит свысока, не обвиняет,
Пока никто войну не объявляет.
У нас с тобой не больше двух часов.

Пока стыковка, кофе, пересадка.
И голос твой почти такой же сладкий,
Как эти штуки из турецкой лавки,
Всё время забываю как их там.
Все время расставляет по местам
И делает понятным и простым.
Ах, Господи, а это правда ты?
Тебе к лицу твой темно-синий китель.
«Отечество» как «отче», как «родитель».
Кому как не тебе кричать - «спасите!»
Кому как не тебе шептать - «спасибо».
Спасибо, Боже, что даёшь нам силы,
Не оставляешь нас лицом к лицу
С той тишиной, грядущей после взрыва.
Отечество, как «отче», по отцу…
Как по лицу определяют, жив ли?
Здесь реки слез - единственная жидкость,
Спасение от жажды и нужды.

И я готов преодолеть джетлаг,
На взлете панику, бегущие мурашки.
Чтоб ты вот так глядел из-под фуражки,
Ветра пронзая серебром крыла.

Веди же, Боже, наш крылатый лайнер,
Пока в салоне брют и виски с лаймом
Разносят стюардессы вдоль рядов.
Веди нас, Боже, я почти готов,
Вот только сделаю всего один глоток…

Ирина Глузгольд

#глузгольд

* * *

Твоя душа – скрипичный ключ.
Ты и сама подобна скрипке,
Когда коснётся солнца луч
Заветных струн твоей улыбки.

Горит на солнце нотный стан.
И музыка легко, как птица,
Перелетает океан!..
И прячется в твоих ресницах…

Андрей Виноградов

#виноградов

* * *

Над Рубиконом небо привычно держится низко,
Цезарь глядит на воду, констатирует: «Жребий брошен».
Вообще-то шутит, цитирует Менандра, «Флейтистку»,
О женитьбе как смерти. Знает, что делу не завершиться ничем хорошим.
Ибо когда тебя на пир зовут Всеблагие –
Только дурачок радуется этому чуду,
Только поэт может считать, что с такими как он счеты – другие,
А историк, он точно знает: туда приходишь как блюдо.
С самой лучшей армией – одиноким и безоружным.
С самым точным планом – до встречи с первым обвалом.
Что от тебя зависит, что не будет смыто следующей волною –
Какие победы, законы, мотыльковый полет над свечкой?
И зачем тогда ускользать, умирать, довольствуясь малым?
Почему не бросить кость и сделать как нужно?
Уезжает, не слыша:
Безупречная грамматика над очень черной войною,
Саркастическая цитата над мелкой речкой.

Елена Михайлик

27 сентября 2022

#михайлик

* * *

Не горюй. Горевать не нужно.
Жили-были, не пропадем.
Всё уладится, потому что
на рассвете в скрипучий дом,

осторожничая, без крика,
веронала и воронья,
вступит муза моя – музыка
городского небытия.

Мы неважно внимали Богу –
но любому на склоне лет
открывается понемногу
стародавний ее секрет.

Сколько выпало ей, простушке,
невостребованных наград.
Мутный чай остывает в кружке
с синей надписью "Ленинград".

И покуда зиме в угоду
за простуженным слоем слой
голословная непогода
расстилается над землей,

город, вытертый серой тряпкой,
беспокоен и нелюбим –
покрывай его, ангел зябкий,
черным цветом ли, голубым, –

но пройдись штукатурной кистью
по сырым его небесам,
прошлогодним истлевшим листьям,
изменившимся адресам,

чтобы жизнь началась сначала,
чтобы утром из рукава
грузной чайкою вылетала
незабвенная синева.

Бахыт Кенжеев

#кенжеев

* * *

И станет ночь, и не видать ни зги,
Но в пору устоявшейся теплыни
В снегу затонут первые шаги,
И схлынет всё: и звук, и время схлынет,

И ты увидишь: в небе полынья,
А в ней морозный месяц на исходе,
И белая лосиная семья
На предрассветье из лесу выходит.

У жеребёнка губы в молоке,
У матери лозой обвиты ноги,
Отец выносит солнце на сохе,
Глаза у них нежны и лбы пологи,

Сплетенья рёбер – снежные хребты,
Густая шерсть – травы заиндевенье,
Ты отсчитай от времени рожденья
Куда ведут их длинные версты, –

За край земли, за звёздные поля,
Где лось-отец свою уронит ношу,
И ты от света яркого проснёшься,
И ты увидишь: в небе полынья.

Софья Юдина

#юдина

Старинное представление: «поэт — пророк — безумец» строится на том, что поэту свойственна, как и безумцу, исключительность выбора.

Андрей Тарковский

#тарковский
#поэт
#цитата

* * *

Жизнь мгновенная кончается
вечной смерти посреди.

Мир безмерный помещается
в каждый миг. Живи — не жди.

Эта жизнь и есть бессмертие.
Тот лишь смертен, кто живой.

Ненадежная симметрия...
Небо в луже дождевой...

Вячеслав Попов

#попов

Сегодня день рождения Анны Русс (18 февраля 1981 года, Казань) - поэта, музыканта, сценариста, актрисы, певицы

#русс
#деньрождения

ПУГОВКА

Лучше таких, как я, принимать наружно,
Не допуская внутрь. Как детский тальк или йод.
Мне ж от тебя вообще ничего не нужно.
Все, что мне нужно, бог мне и так дает.
Солнышко греет, почва меня питает,
К телу рубашки, к чаю достаточно сухаря.
Да, и еще,
Под воротник загляни. Пуговки не хватает?
Знай – если что, то это я ее срезала втихаря.

Анна Русс

#русс

* * *

Наощупь просыпаешься – гляди,
Нога к ноге, щекою на груди,
Сомнений нет, одна слепая марежь,
Снаружи приближается к нулю,
И слов честней, чем я тебя люблю,
Не выдумать. Но губ не разжимаешь.

Наоборот, встаёшь, полощешь рот,
А дальше будет задом наперёд,
Иди домой, живи в своём режиме.
Отсюда видно всё Царю Горы,
И лучше нету, кажется, игры:
Очнувшись, снова встретиться чужими.

Анна Русс

#русс

* * *

Я бужу ее каждое утро, весь из солнца, меда и шелка,
А она – с добрым утром, дурак, негодяй, дешевка!
Ты опять встал раньше, опять смотрел, как я сплю!
Говорю – с добрым утром, я тоже тебя люблю,
Я же просто хотел сделать завтрак, она - не надо ла-ла,
все же есть, разогреть, нарезать – и все дела.
Так и есть, говорю - разогреть, нарезать, намазать, вскипятить, заварить…
А она – ты же все понимаешь, тут же не о чем говорить!
Прекрати лизаться, терпеть не могу! Отпусти, нога!
Сделать, говорю, хорошо тебе? Говорит - ага.

Говорит – ненавижу, хлюпик, слабак, обманщик,
я - настоящая женщина, ты - желторотый мальчик!
я - красавица, ты - чудовище, я - умница, ты - урод!
Я ей – может я тебе плохо делаю хорошо? Может сделать еще бутерброд?
А она – я хочу детей и мужчину, а ты - ни то, ни другое!
Я молчу, улыбаюсь, а она меня бьет по башке ногою.

Говорит – чугунное рыло, я об тебя расшибла коленку!
Я - писатель, того и гляди создам какую-нибудь нетленку!
А ты только и можешь, что лазить весь день по своей сети!
Я ей – ужас, будет синяк. Прости, говорю, прости.
А она мне – решай уже что-нибудь, мы вместе или никак!
Что ты снова рот до ушей, не молчи, как дурак,
ты - обжора, я - на диете, ты - жаворонок, я - сова!
Хватит делать щенячьи глазки, ты даже не знаешь правильные слова!

…Ну, не знаю. Молчу, улыбаюсь. Представляю ее совой.
Плохо, если будет синяк. Глажу, глажу по часовой.

Анна Русс

#русс

* * *

Сократ,
танцующий в дожде,
иль мальчик,
что играет в бабки
в сиянье вечности – тебе
еще порою снятся в кратких

на цыпочках идущих снах
под бледной звездочкой последней…
И мягче утро, тише страх
и день – светлей и милосердней.

Сергей Пагын

#пагын

Медуза Горгона: зимняя версия

В снегопад мерещится неотступно:
чешуйчатые змеевидные кудри
темнеют в одиноком безмолвии.
Не помнит, коротко ли, долго ли
утопает не в море — в снегу,
пока пурга скручивает в дугу
то, что еще не вымерзло и не онемело
внутри нее, прежде прекраснотелой,
изнасилованной в храмовом пределе,
изверженной, изгнанной, выметенной метелью
вон.
Помнишь ли ты ее, Посейдон?
Ту, самую известную из всех Горгон,
которую должны были звать защитницей,
а ославили страшилищем
(в крови невинных жертв копится страшная силища!
Из ее вспоротых жил
Асклепий позже нацедит кувшин
мёртвой воды и воды живой…
пока храбрый Тесей глумился над бедной ее головой).
Горгона надеется, что в снежной смертной чаще
не найдет ее ни один пропащий
герой, богатырь, воитель.
В теперешней белой ее обители
она сама себя не находит почти.
Ей кажется, ее догоняет чье-то «прости!» —
и Медуза оборачивается.
Если бы стать невидимой и незрячей!
Если бы зима могла ее спрятать!
Или уж тогда по весне
увидеть свое лицо в речной ли, морской ли волне
и окаменеть…
Посейдон, приходи на ее посмотреть!
Даже каменной
будет корчиться от отчаяния,
неспасенная и проклятая.

Я вижу, как, разбиваясь, ее ледяная статуя
зацветает в ночи северным сиянием.

Янина Солдаткина

16 февраля 2024

#солдаткина

* * *

Серийный поэт улыбается криво
и жадно пытает живучую строчку.
Спасибо, что больно – как минимум, живо,
спасибо, что вызвался этим помочь мне.

Меня возвращает к себе, предавая,
лукавая жизнь, вынимая изнанку
с торчащими нитками. Снова живая,
я переживаю себя – это значит,

я перешиваю.

Я чувствую тело, и я совпадаю
с краями и чувствами, каждое – дышит.
Я есть, я живая, я что-нибудь дальше
узнаю о жизни.

У швейной машинки педаль заедает,
и строчка съезжает за ткань мирозданья,
я что-нибудь дальше, я что-нибудь дальше,
я что-нибудь дальше…

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

ЗНАК РАВЕНСТВА

ты постучала по запястью, и время
обрело свой бег,
мы обладаем странной властью над тем,
как смотрит человек,
над тем, как движется иголка внимания
в горсти зрачка.
пусть от любого кривотолка останется
лишь половиночка,
но и одна вторая ноты ныряет
в лес высоких волн,
настраивая их частоты
равно
всходя на плавный холм.
внутри его следы, как свечки,
как отдалённый метроном,
и все барашки и овечки с холма
сбежали перед сном.
никто не разглядит подмены –
лишь ходит
под ногами пол
и ночь взрезает зов сирены,
которую никто обрёл.

Марк Перельман
(Марк Степанов)

1 февраля 2024

#перельман

* * *

Не печалься, если заболит,
Если столько ран, что страшно трогать:
В книге человека наша боль - только первый заголовок Бога.
Дочитай до неба и смотри
Как из горя дух восходит к солнцу,
Оставляя за своей спиной
Как прощание - заснеженные сосны.
Я ведь тоже век отгоревал -
Над травой, ослабшей у обочин,
Над людьми, забывшими себя -
Как горюют одинокой ночью.
Нес тоску, горящую от звезд,
Через мир - и мир в нее сложился.

А в конце пути встречала ты,
Бледная и светлая от жизни.

Ночь тиха.
Все прожито не зря.
На постели, словно на странице,
Медная поэтика моя под бинты руки твоей ложится.

Аль Квотион

#квотион

* * *

Ну конечно, это ещё не весна –
Ещё даже не увертюра.
Птицы только пробуют свои голоса –
Музыканты раскладывают партитуры.
Ещё первоцветы осторожно вылезают по одному –
Зрители заполняют зал, начиная с последнего ряда.
Февраль на календаре –
До третьего звонка каких-то десять минут.
Почти всё готово, совсем немного времени надо.
Вот-вот придёт дирижёр, взмахнёт руками, погаснет свет –
На крещендо начнёт солировать Март, 
Робкие почки превратятся в листья.
И будет Музыка, и вдруг окажется – зимы больше нет –
Вступят флейты и жаворонки,
Весна случится.

Гаянэ Гукасян

2023

#гукасян

Миг
 
И, дверь не закрывая за собой,
оставить дом зиме. Hа миг в проёме
застыть и оглянуться – кто же кроме
взлетевших штор почует лёгкий сбой
в порядке, установленном давно –
качнётся люстра, скиснет простокваша.
А женщина когдатошняя ваша
махнёт рукой – теперь уж всё равно.
И в комнатах завесит зеркала,
заплачет, пересматривая фото.
Упущенное время отчего-то
глядит из безразличного стекла –
последнего, настольного – оно
всё помнит – ведь она в нём отражалась.
В нём было всё – весёлость, гнев и жалость,
и то, что было вам не суждено.
Зима. Что взять в слепую пустоту,
где каждый мимо каждого на ощупь,
где тени даже ветер не полощет,
где всякий тот уже не встретит ту,
которая... Ни манны, ни хлебов,
никто не ждёт на сумрачном вокзале.
Лишь то, что вы забыли и не взяли,
и та любовь, что больше, чем любовь.

Лев Либолев

#либолев

* * *

Убрать гремящее, что вьётся на слуху.
Достать щемящее, хотя бы чепуху.
Когда язык потерян и запутан,
мне чепуха становится приютом.
Из-под неё, как будто из-под века,
глаз благодарно разглядеть готов
и внутренний рисунок человека,
и внешнее бесчувствие котов.
Глядит прохожий годы напролёт,
как снег ложится на руку и тает.
Глядит, как дождь по воздуху идёт
и зеленью сквозь пальцы прорастает.
Как медленно ржавеет жестяная,
хвоёй усыпанная крыша гаража,
как потайная дверца теменная
скрипит и просит смены крепежа.
Нелепица, пурга, белиберда
в зрачке, на самом дне его пруда.
Вертись, крутись вокруг своей оси,
спаси меня, спаси меня, спаси.

Ольга Аникина

#аникина