По вечерам
С моста идет дорога в гору.
А на горе — какая грусть! —
Лежат развалины собора,
Как будто спит былая Русь.
Былая Русь! Не в те ли годы
Наш день, как будто у груди,
Был вскормлен образом свободы,
Всегда мелькавшей впереди!
Какая жизнь отликовала,
Отгоревала, отошла!
И все ж я слышу с перевала,
Как веет здесь, чем Русь жила.
Все так же весело и властно
Здесь парни ладят стремена,
По вечерам тепло и ясно,
Как в те былые времена…
Николай Рубцов
1964
#рубцов
С моста идет дорога в гору.
А на горе — какая грусть! —
Лежат развалины собора,
Как будто спит былая Русь.
Былая Русь! Не в те ли годы
Наш день, как будто у груди,
Был вскормлен образом свободы,
Всегда мелькавшей впереди!
Какая жизнь отликовала,
Отгоревала, отошла!
И все ж я слышу с перевала,
Как веет здесь, чем Русь жила.
Все так же весело и властно
Здесь парни ладят стремена,
По вечерам тепло и ясно,
Как в те былые времена…
Николай Рубцов
1964
#рубцов
Зимняя песнь
В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звездами нежно украшена
Тихая зимняя ночь.
Светятся, тихие, светятся, чудные,
Слышится шум полыньи...
Были пути мои трудные, трудные.
Где ж вы, печали мои?
Скромная девушка мне улыбается,
Сам я улыбчив и рад!
Трудное, трудное - все забывается,
Светлые звезды горят!
Кто мне сказал, что во мгле заметеленной
Глохнет покинутый луг?
Кто мне сказал, что надежды потеряны?
Кто это выдумал, друг?
В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звездами нежно украшена
Тихая зимняя ночь...
Николай Рубцов
1965
#рубцов
В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звездами нежно украшена
Тихая зимняя ночь.
Светятся, тихие, светятся, чудные,
Слышится шум полыньи...
Были пути мои трудные, трудные.
Где ж вы, печали мои?
Скромная девушка мне улыбается,
Сам я улыбчив и рад!
Трудное, трудное - все забывается,
Светлые звезды горят!
Кто мне сказал, что во мгле заметеленной
Глохнет покинутый луг?
Кто мне сказал, что надежды потеряны?
Кто это выдумал, друг?
В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звездами нежно украшена
Тихая зимняя ночь...
Николай Рубцов
1965
#рубцов
Я умру в крещенские морозы
Я умру в крещенские морозы
Я умру, когда трещат березы
А весною ужас будет полный:
На погост речные хлынут волны!
Из моей затопленной могилы
Гроб всплывет, забытый и унылый
Разобьется с треском,
и в потемки
Уплывут ужасные обломки
Сам не знаю, что это такое…
Я не верю вечности покоя!
Николай Рубцов
декабрь 1970
#рубцов
Я умру в крещенские морозы
Я умру, когда трещат березы
А весною ужас будет полный:
На погост речные хлынут волны!
Из моей затопленной могилы
Гроб всплывет, забытый и унылый
Разобьется с треском,
и в потемки
Уплывут ужасные обломки
Сам не знаю, что это такое…
Я не верю вечности покоя!
Николай Рубцов
декабрь 1970
#рубцов
* * *
Потому что снег летит вертикально вверх,
Потому что не будет выше, сильнее, слаще.
Потому что жизнь легко перешла на бег,
Потому что бежим друг от друга и дальше, дальше.
И колеса вращаются, молнии, жернова,
Перемалывай сердце в пыль, пусть летит к апрелю.
Потому что когда я люблю тебя — я права.
Снег летит, мы бежим, мир вращается всё быстрее.
Ольга Лишина
13 января 2015
#лишина
Потому что снег летит вертикально вверх,
Потому что не будет выше, сильнее, слаще.
Потому что жизнь легко перешла на бег,
Потому что бежим друг от друга и дальше, дальше.
И колеса вращаются, молнии, жернова,
Перемалывай сердце в пыль, пусть летит к апрелю.
Потому что когда я люблю тебя — я права.
Снег летит, мы бежим, мир вращается всё быстрее.
Ольга Лишина
13 января 2015
#лишина
* * *
Пустой январь, в котором ни строки,
ни планов на новорождённый год,
но есть тепло назначенной руки
и таинство святых крещенских вод.
Безлюдной ночью кони Клодта спят
и юноша, прижавшийся к груди...
Ты светишься от темени до пят
в моей равноапостольной любви.
Ты светишься небесно-голубым,
и до того твой Свет красив и ярок,
что я иду, иду, иду за ним,
не замечая триумфальных арок.
И на Литейном так искрится снег,
и всё вокруг его сиянию вторит,
а я смотрю, смотрю, смотрю на Свет,
Ахматовский не замечая дворик.
И утро, различимое едва,
не смеет дотянуться до портьеры.
Святое всё: мосты, дворы, Нева
и контуры следов у «Англетера».
Земная жизнь, просты наши дела,
и постижима истина простая:
стоит зима, и тень её — бела,
и вопреки велению — светает.
Анна Сеничева
#сеничева
Пустой январь, в котором ни строки,
ни планов на новорождённый год,
но есть тепло назначенной руки
и таинство святых крещенских вод.
Безлюдной ночью кони Клодта спят
и юноша, прижавшийся к груди...
Ты светишься от темени до пят
в моей равноапостольной любви.
Ты светишься небесно-голубым,
и до того твой Свет красив и ярок,
что я иду, иду, иду за ним,
не замечая триумфальных арок.
И на Литейном так искрится снег,
и всё вокруг его сиянию вторит,
а я смотрю, смотрю, смотрю на Свет,
Ахматовский не замечая дворик.
И утро, различимое едва,
не смеет дотянуться до портьеры.
Святое всё: мосты, дворы, Нева
и контуры следов у «Англетера».
Земная жизнь, просты наши дела,
и постижима истина простая:
стоит зима, и тень её — бела,
и вопреки велению — светает.
Анна Сеничева
#сеничева
Хвост ящерицы
И вот я, собранный из молекул
твоего понимания счастья —
подобие человека,
сознающего происходящее.
Причастившийся,
соборовавшийся,
безучастный,
входящий в бурлящую реку,
играющий в ящик
мальчик,
ловящий ящериц.
Они грели чешуйки на досках,
я хватал их за хвост.
Рептилии оставляли на память
окровавленный конус.
Я бросал плоть на землю
и чувствовал злость,
ощущал, как сквозь пальцы
от меня улепётывал Хронос.
Детский лепет.
Кончик хвоста извивался
предсмертной судорогой.
Наши губы сплелись в поцелуе,
и мы не заметили,
как стали супругами.
Твои глаза — в поволоке,
моё сердце — в сутолоке,
я лез на стену,
после — на потолок,
пока на столицу
крепили свой фильтр
сумерки.
И я бы умер,
как хвост ящерицы,
потерявший себя
в прошлом и настоящем.
Обменял б всю одежду мира
на монашье рубище.
Клянусь, я бы умер,
коль знал,
что у нас нет будущего.
Клянусь, я бы умер
от удушающей ревности,
но я давлю это чувство
поношенным сапогом.
Как мне избавиться
от собственной мерзости?
Как мне расстаться
с болью-хвостом?
Крупным песчаником
крик застревает в глотке,
крик, на который
я не имею права.
Да, дорогая, мы в одной лодке
на переправе,
а у меня на исходе топливо
из смирения.
Я прыгаю за борт
утопленником
в море стихотворения.
Иду камнем ко дну
с тяжестью сублимации,
понимая, что наши чувства —
всего лишь фикция.
Человек в отчаянии
не может не ошибаться,
зато может напиться
в одно лицо.
Хотя бы сутки
побыть подлецом:
читать стихи проститутке
и блевать,
перевесившись через крыльцо.
Стать себе и матерью, и отцом.
Забыть Отечество,
вспомнить отчество,
хлебнуть горького,
экзистенциального
одиночества
и, взглянув на пустое небо,
молиться о том,
чтобы не чувствовать
ни боли, ни радости,
ни грусти —
короче, того,
из чего волей-неволей
выходит искусство.
Павел Загребин
28 февраля 2021
#загребин
И вот я, собранный из молекул
твоего понимания счастья —
подобие человека,
сознающего происходящее.
Причастившийся,
соборовавшийся,
безучастный,
входящий в бурлящую реку,
играющий в ящик
мальчик,
ловящий ящериц.
Они грели чешуйки на досках,
я хватал их за хвост.
Рептилии оставляли на память
окровавленный конус.
Я бросал плоть на землю
и чувствовал злость,
ощущал, как сквозь пальцы
от меня улепётывал Хронос.
Детский лепет.
Кончик хвоста извивался
предсмертной судорогой.
Наши губы сплелись в поцелуе,
и мы не заметили,
как стали супругами.
Твои глаза — в поволоке,
моё сердце — в сутолоке,
я лез на стену,
после — на потолок,
пока на столицу
крепили свой фильтр
сумерки.
И я бы умер,
как хвост ящерицы,
потерявший себя
в прошлом и настоящем.
Обменял б всю одежду мира
на монашье рубище.
Клянусь, я бы умер,
коль знал,
что у нас нет будущего.
Клянусь, я бы умер
от удушающей ревности,
но я давлю это чувство
поношенным сапогом.
Как мне избавиться
от собственной мерзости?
Как мне расстаться
с болью-хвостом?
Крупным песчаником
крик застревает в глотке,
крик, на который
я не имею права.
Да, дорогая, мы в одной лодке
на переправе,
а у меня на исходе топливо
из смирения.
Я прыгаю за борт
утопленником
в море стихотворения.
Иду камнем ко дну
с тяжестью сублимации,
понимая, что наши чувства —
всего лишь фикция.
Человек в отчаянии
не может не ошибаться,
зато может напиться
в одно лицо.
Хотя бы сутки
побыть подлецом:
читать стихи проститутке
и блевать,
перевесившись через крыльцо.
Стать себе и матерью, и отцом.
Забыть Отечество,
вспомнить отчество,
хлебнуть горького,
экзистенциального
одиночества
и, взглянув на пустое небо,
молиться о том,
чтобы не чувствовать
ни боли, ни радости,
ни грусти —
короче, того,
из чего волей-неволей
выходит искусство.
Павел Загребин
28 февраля 2021
#загребин
* * *
Я открываю глаза, как их открывает Он,
вижу метёный двор и белёный дом,
рыжих коз и ночи чернее пса.
Дом стоит у дороги,
а дальше – леса, леса…
Я не вижу жильцов, но знаю - там мир и лад.
Постепенно сросся хозяйский сад
с можжевельником, тёрном, орешником и сосной.
Пса прыжок над оградой...
Промельк птицы лесной...
Я не знаю, кто в доме, но знаю, что там любовь.
Я закрываю глаза и открываю вновь
Сергей Пагын
#пагын
Я открываю глаза, как их открывает Он,
вижу метёный двор и белёный дом,
рыжих коз и ночи чернее пса.
Дом стоит у дороги,
а дальше – леса, леса…
Я не вижу жильцов, но знаю - там мир и лад.
Постепенно сросся хозяйский сад
с можжевельником, тёрном, орешником и сосной.
Пса прыжок над оградой...
Промельк птицы лесной...
Я не знаю, кто в доме, но знаю, что там любовь.
Я закрываю глаза и открываю вновь
Сергей Пагын
#пагын
* * *
Мне иногда хочется, хочется, чтобы людей звали земляничными, птичьими именами, чтобы имена эти были на ветер похожи, на теплую воду в кране, когда подставляешь руки после мороза, чтобы людей звали, как минералы, те, что такого цвета, как небо. А мне повторяли: Ревекка, Рива. А я не понимала, почему так, отчего, ведь я – Ласточка, я маленькая птичка с черным оперением, которая летает только по голубому небу. Я так говорила: по голубому небу, по ясному небу. Раз машины ездят по дороге, то ласточки летают по небу, разве же это неправильно? Я бы хотела никогда, никогда-никогда не разговаривать с тобой о своих простуженных глазах, о работе, о других людях, о вилках для рыбы, и о плохих репродукциях – тоже никогда. Это из обиды, знаешь, это я в отместку делаю – и признаю. Мне сейчас хочется только угостить тебя голубикой, или говорить какие-то красивые, правильные слова, понимаешь? Например: «Когда я тебя в первый раз встретил, не помнит бедная память: утром ли то было, днем ли, вечером или поздней ночью. Только помню бледноватые щеки, серые глаза под темными бровями и синий ворот у смуглой шеи, и кажется мне, что я видел это в раннем детстве, хотя и старше тебя я многим». Как красиво. Как красиво, как больно.
Рива Рабинович
2023
#рабинович
Мне иногда хочется, хочется, чтобы людей звали земляничными, птичьими именами, чтобы имена эти были на ветер похожи, на теплую воду в кране, когда подставляешь руки после мороза, чтобы людей звали, как минералы, те, что такого цвета, как небо. А мне повторяли: Ревекка, Рива. А я не понимала, почему так, отчего, ведь я – Ласточка, я маленькая птичка с черным оперением, которая летает только по голубому небу. Я так говорила: по голубому небу, по ясному небу. Раз машины ездят по дороге, то ласточки летают по небу, разве же это неправильно? Я бы хотела никогда, никогда-никогда не разговаривать с тобой о своих простуженных глазах, о работе, о других людях, о вилках для рыбы, и о плохих репродукциях – тоже никогда. Это из обиды, знаешь, это я в отместку делаю – и признаю. Мне сейчас хочется только угостить тебя голубикой, или говорить какие-то красивые, правильные слова, понимаешь? Например: «Когда я тебя в первый раз встретил, не помнит бедная память: утром ли то было, днем ли, вечером или поздней ночью. Только помню бледноватые щеки, серые глаза под темными бровями и синий ворот у смуглой шеи, и кажется мне, что я видел это в раннем детстве, хотя и старше тебя я многим». Как красиво. Как красиво, как больно.
Рива Рабинович
2023
#рабинович
Рассвет в Хайфе
Чёрные пальмы, дорога, за ней —
Море, за морем — солнце.
Скоро начнётся один из дней,
Из тех, что ещё остаётся
Мне прожить: продышать, проесть.
Что-то во мне надломилось.
О прибавке даже не думаю — здесь
С каждым днём ухожу я в минус.
Благо, были запасы: дружбы куски,
Крохи любви, листочки денег,
Да немного сырости и тоски
От уральских моих деревенек.
Новый день начинается, солнце встаёт,
Освещая отроги Кармели и Стеллу Марис.
«Тает лёд», — говорю почему-то. И тает лёд,
Отпластываясь от скалы и ломаясь.
И бегут ручьи, спотыкаясь о валуны,
К морю, к матери будто, с плачем.
Но уходят в песок, не добежав до волны,
Потому что кто мы и что мы значим.
Что-то всё же должно быть ещё, а что?
И стоит на дороге нетающим комом,
Как заходишь в дом, отряхиваешь пальто,
Как ложится свет на снег перед домом.
Всеволод Константинов
#константинов
Чёрные пальмы, дорога, за ней —
Море, за морем — солнце.
Скоро начнётся один из дней,
Из тех, что ещё остаётся
Мне прожить: продышать, проесть.
Что-то во мне надломилось.
О прибавке даже не думаю — здесь
С каждым днём ухожу я в минус.
Благо, были запасы: дружбы куски,
Крохи любви, листочки денег,
Да немного сырости и тоски
От уральских моих деревенек.
Новый день начинается, солнце встаёт,
Освещая отроги Кармели и Стеллу Марис.
«Тает лёд», — говорю почему-то. И тает лёд,
Отпластываясь от скалы и ломаясь.
И бегут ручьи, спотыкаясь о валуны,
К морю, к матери будто, с плачем.
Но уходят в песок, не добежав до волны,
Потому что кто мы и что мы значим.
Что-то всё же должно быть ещё, а что?
И стоит на дороге нетающим комом,
Как заходишь в дом, отряхиваешь пальто,
Как ложится свет на снег перед домом.
Всеволод Константинов
#константинов
* * *
Смотри, как перевозят снег
В небесной лодке.
Какой короткий выпал век,
Какой короткий.
Чего искала, кем была,
О чём мечтала?..
А снег осыплется с весла —
И нас не стало.
Не стало неба и земли,
Ни крыш, ни улиц,
Как будто взрослые ушли
И не вернулись,
Как будто смотришь из окна
И ждёшь ответа...
Лишь лодка белая видна
Над белым светом.
Очнёшься в городе пустом —
Туман и слякоть.
Уже не вспомнить ни о ком
И не заплакать.
Как скоротечен человек —
И сам не знает.
Качнётся лодка, ляжет снег,
И полегчает...
Елена Касьян
#касьян
Смотри, как перевозят снег
В небесной лодке.
Какой короткий выпал век,
Какой короткий.
Чего искала, кем была,
О чём мечтала?..
А снег осыплется с весла —
И нас не стало.
Не стало неба и земли,
Ни крыш, ни улиц,
Как будто взрослые ушли
И не вернулись,
Как будто смотришь из окна
И ждёшь ответа...
Лишь лодка белая видна
Над белым светом.
Очнёшься в городе пустом —
Туман и слякоть.
Уже не вспомнить ни о ком
И не заплакать.
Как скоротечен человек —
И сам не знает.
Качнётся лодка, ляжет снег,
И полегчает...
Елена Касьян
#касьян
* * *
Поезд
Скорый
Волшебный идёт до
Края Земли
Там ждут летающие корабли до другого и лучшего времени
Где каждый
Станет самим собой
Где глаза приобретают цвет синий и голубой
Как Господа Иисуса
Христа
Звери и люди попадают в правильные места
Где покой и голос есть у
Любого растущего там куста
Поезд уходит
Займите свои места
И
Спокойно спите
Святой Николай развязывает свой мешок
И дарит подарки
Всё будет
Хорошо
Фёдор Сваровский
#сваровский
Поезд
Скорый
Волшебный идёт до
Края Земли
Там ждут летающие корабли до другого и лучшего времени
Где каждый
Станет самим собой
Где глаза приобретают цвет синий и голубой
Как Господа Иисуса
Христа
Звери и люди попадают в правильные места
Где покой и голос есть у
Любого растущего там куста
Поезд уходит
Займите свои места
И
Спокойно спите
Святой Николай развязывает свой мешок
И дарит подарки
Всё будет
Хорошо
Фёдор Сваровский
#сваровский
Сочельник
Промёрзло озеро,
Протоптана тропа –
Я шла по белому
Под белый вальс над озером.
Метель вальсирует
Над озером лесным.
Ни звука лишнего,
И так легко молчать -
Мне это озеро
И звуки соразмерны.
За лесом шум, что мне
Не вынести никак.
Возникла женщина,
Звенели два ведра -
Метель над прорубью
Застыла на мгновение,
Пока вода текла
В железное ведро.
Тропа небыстрая,
Давайте помогу?
Зачем вам два ведра?
Себе одно и встречному.
Мы шли,
И снег летел наоборот -
Сиянием от нас,
На небо.
Варвара Заборцева
#заборцева
Промёрзло озеро,
Протоптана тропа –
Я шла по белому
Под белый вальс над озером.
Метель вальсирует
Над озером лесным.
Ни звука лишнего,
И так легко молчать -
Мне это озеро
И звуки соразмерны.
За лесом шум, что мне
Не вынести никак.
Возникла женщина,
Звенели два ведра -
Метель над прорубью
Застыла на мгновение,
Пока вода текла
В железное ведро.
Тропа небыстрая,
Давайте помогу?
Зачем вам два ведра?
Себе одно и встречному.
Мы шли,
И снег летел наоборот -
Сиянием от нас,
На небо.
Варвара Заборцева
#заборцева
* * *
Пьют предрассветный кагор священник и волкодлак.
Я смотрю на это откуда-то сбоку.
Некто заходит к ним, оглядывает гуляк,
Подставляет лицо розовеющему востоку.
Но эта зима темна, картина эта темна,
Любит маму маленький Иероним.
Холст — тюрьма ему, и рама — тюрьма,
Свои глаза он приближает к моим,
Шепчет: видишь, скоро у нас Рождество,
На праздник придут Сфумато и Кьяроскуро.
Мальчик рисует картину. Уголь в пальцах его
Выводит нимб над последней неясной фигурой.
Сергей Скуратовский
#скуратовский
Пьют предрассветный кагор священник и волкодлак.
Я смотрю на это откуда-то сбоку.
Некто заходит к ним, оглядывает гуляк,
Подставляет лицо розовеющему востоку.
Но эта зима темна, картина эта темна,
Любит маму маленький Иероним.
Холст — тюрьма ему, и рама — тюрьма,
Свои глаза он приближает к моим,
Шепчет: видишь, скоро у нас Рождество,
На праздник придут Сфумато и Кьяроскуро.
Мальчик рисует картину. Уголь в пальцах его
Выводит нимб над последней неясной фигурой.
Сергей Скуратовский
#скуратовский
* * *
All I want for Сhristmass is you...
Задолбали эти рождественские плэйлисты.
Иногда только в декабре
я чувствую себя человеком,
но чаще – дрожащим вечнозелёным растением.
Всю эту откусывающую от меня меня по кусочку
блестящую суету – до гусиной кожи –
боюсь и люблю.
Мне нравится вешать на ёлку ангелов,
год пылившихся в особой коробке –
отдельно от шариков, звёзд и сосулек.
Мне нравится звук вылетающей пробки,
нравится думать, как самозабвенно толпы людей
раз в год становятся участниками последнего обряда,
оставшегося нам во времена, которые мы не выбирали.
Мы едим и пьём, танцуем дурацкие танцы,
выкладываем одинаковые сэлфи,
выбиваем небу зубы своими большими хлопушками,
а потом наступает снежное прощение Рождества –
сытый дух устало опускается
в постель под звёздочкой,
чтобы допивать и доедать своё,
чтобы ещё гадать потом,
ёрзая на колючих крошках,
чтобы потом креститься прорубью...
Я тоже в эти дни перехожу на «мы».
И ведь не скажешь, что не с кем.
Но каждый раз проступает брусничным пятном на скатерти,
это тщательно отстиранное чувство,
что вот-вот случится что-то ещё...
Ксения Гильман
#гильман
All I want for Сhristmass is you...
Задолбали эти рождественские плэйлисты.
Иногда только в декабре
я чувствую себя человеком,
но чаще – дрожащим вечнозелёным растением.
Всю эту откусывающую от меня меня по кусочку
блестящую суету – до гусиной кожи –
боюсь и люблю.
Мне нравится вешать на ёлку ангелов,
год пылившихся в особой коробке –
отдельно от шариков, звёзд и сосулек.
Мне нравится звук вылетающей пробки,
нравится думать, как самозабвенно толпы людей
раз в год становятся участниками последнего обряда,
оставшегося нам во времена, которые мы не выбирали.
Мы едим и пьём, танцуем дурацкие танцы,
выкладываем одинаковые сэлфи,
выбиваем небу зубы своими большими хлопушками,
а потом наступает снежное прощение Рождества –
сытый дух устало опускается
в постель под звёздочкой,
чтобы допивать и доедать своё,
чтобы ещё гадать потом,
ёрзая на колючих крошках,
чтобы потом креститься прорубью...
Я тоже в эти дни перехожу на «мы».
И ведь не скажешь, что не с кем.
Но каждый раз проступает брусничным пятном на скатерти,
это тщательно отстиранное чувство,
что вот-вот случится что-то ещё...
Ксения Гильман
#гильман
рождество
Ресницы, влажный лоб, рука,
сжимающая воздух,
слепая радость молока,
его серьезность.
Ну вот и все, мы не одни,
смотри, Иосиф,
на разлетающийся нимб
вокруг волос их,
молчи и веселись, плотва,
мычи, корова,
густую радость Рождества,
телесность Слова.
Надя Делаланд
(Надежда Черных)
#делаланд
#рождество
Ресницы, влажный лоб, рука,
сжимающая воздух,
слепая радость молока,
его серьезность.
Ну вот и все, мы не одни,
смотри, Иосиф,
на разлетающийся нимб
вокруг волос их,
молчи и веселись, плотва,
мычи, корова,
густую радость Рождества,
телесность Слова.
Надя Делаланд
(Надежда Черных)
#делаланд
#рождество
* * *
Назовут Марией – живи Марией,
Что бы там об этом ни говорили.
Как придёт пора выпускать младенца –
Ты положишь в ясли большое сердце,
Что среди соломы и морд овечьих
Будет биться болью нечеловечьей.
Прикрывая рану под левой грудью,
Будешь ждать волхвов, но даров не будет,
А пойдут на боль твою пастухи,
Унесут в холщовых мешках стихи,
Те, что станешь петь, заслоняя ясли,
И звезде гореть негасимо, ясно.
Назовут Марией – живи Марией –
Фитильком лампадным. Терпи. Гори им.
Наталья Возжаева
#возжаева
#рождество
Назовут Марией – живи Марией,
Что бы там об этом ни говорили.
Как придёт пора выпускать младенца –
Ты положишь в ясли большое сердце,
Что среди соломы и морд овечьих
Будет биться болью нечеловечьей.
Прикрывая рану под левой грудью,
Будешь ждать волхвов, но даров не будет,
А пойдут на боль твою пастухи,
Унесут в холщовых мешках стихи,
Те, что станешь петь, заслоняя ясли,
И звезде гореть негасимо, ясно.
Назовут Марией – живи Марией –
Фитильком лампадным. Терпи. Гори им.
Наталья Возжаева
#возжаева
#рождество
Зачарованный волхв
Как воздух ожидания тяжёл!
Мы заблудились…
Ни звезды с востока.
Слоновьим шагом час ночной прошёл,
как будто бы протопала эпоха.
Уже лица не чувствую…
Лишь взгляд.
И словно путник в заметённой нови
провидит жатву,
я провижу сад,
мольбу и трепет человечьей крови.
В густом снегу проплыли сны и дни…
Друзья уходят за скалистый гребень.
А я всё вижу шлемы и огни,
костры…
распятье…
человека в небе…
Сергей Пагын
#пагын
#рождество
Как воздух ожидания тяжёл!
Мы заблудились…
Ни звезды с востока.
Слоновьим шагом час ночной прошёл,
как будто бы протопала эпоха.
Уже лица не чувствую…
Лишь взгляд.
И словно путник в заметённой нови
провидит жатву,
я провижу сад,
мольбу и трепет человечьей крови.
В густом снегу проплыли сны и дни…
Друзья уходят за скалистый гребень.
А я всё вижу шлемы и огни,
костры…
распятье…
человека в небе…
Сергей Пагын
#пагын
#рождество
* * *
И свет, как снег, и снега намело.
Давай расчистим свежую дорогу:
Не бей лежачего работа, но тепло —
Союзник Рождеству. Придут к порогу
Не то волхвы, не то друзья друзей,
Прикинувшись волхвами, не иначе.
И на звезду глазей ты, не глазей,
Она ещё так многое не значит...
Чудес не разглядеть наверняка,
Особенно глядящему с восторгом.
Но вон у опохмельного ларька
Всё тот же снег пошёл уже с востока.
Никто и не заметил эту весть,
Все жалуются только на сугробы,
Не помня, что опять Спаситель есть
От смерти, от её холодной робы.
Уже все книги выпиты до дна,
И так тепло от снежных полотенец.
А что такое жизнь? Любовь одна,
Которую почувствовал младенец
Александр Антипов
#антипов
#рождество
И свет, как снег, и снега намело.
Давай расчистим свежую дорогу:
Не бей лежачего работа, но тепло —
Союзник Рождеству. Придут к порогу
Не то волхвы, не то друзья друзей,
Прикинувшись волхвами, не иначе.
И на звезду глазей ты, не глазей,
Она ещё так многое не значит...
Чудес не разглядеть наверняка,
Особенно глядящему с восторгом.
Но вон у опохмельного ларька
Всё тот же снег пошёл уже с востока.
Никто и не заметил эту весть,
Все жалуются только на сугробы,
Не помня, что опять Спаситель есть
От смерти, от её холодной робы.
Уже все книги выпиты до дна,
И так тепло от снежных полотенец.
А что такое жизнь? Любовь одна,
Которую почувствовал младенец
Александр Антипов
#антипов
#рождество
* * *
Ветер превращается в снег,
в белую летучую мышь,
огненные звери, ковчег
покидая, прыгают с крыш.
По пустынным стогнам Москвы,
мимо красных башен и стен,
с вещими дарами волхвы
медленно идут в Вифлеем.
Не в хлеву - в медвежьей берлоге,
где звезда упала им в ноги,
спит Мария, дремлет Христос,
Осип чинит старые дроги,
ангелы стоят на дороге.
Свет и тьма. И снег. И мороз.
Дмитрий Мельников
6 января 2021 года
#мельников
#рождество
Ветер превращается в снег,
в белую летучую мышь,
огненные звери, ковчег
покидая, прыгают с крыш.
По пустынным стогнам Москвы,
мимо красных башен и стен,
с вещими дарами волхвы
медленно идут в Вифлеем.
Не в хлеву - в медвежьей берлоге,
где звезда упала им в ноги,
спит Мария, дремлет Христос,
Осип чинит старые дроги,
ангелы стоят на дороге.
Свет и тьма. И снег. И мороз.
Дмитрий Мельников
6 января 2021 года
#мельников
#рождество
* * *
Всё слух теперь и свет звезды большой -
открыта дверь, сквозит в вечернем небе;
и ласточкой слетает на постой
о мире просьба, о вине и хлебе.
Какие ласточки? В пустыне нет вина,
здесь хлеб не сеют. Разве караваны,
как рваная волочатся струна -
везут приправы, фиги и тюльпаны
(их луковицы). Вот один из них
с верблюжьей мордой, как поникший ирис,
из темноты сгустившейся возник.
Наверное, с пути в потемках сбились.
Вот у порога трое. Пестротой
их поражают шапки и халаты,
их речь от гласных кажется густой
и лица их с улыбкой бородатой.
Они приносят финики, муку.
И (чудо!) за муку не просят денег.
Движенья их неслышные в шелку,
таком, что не отбрасывает тени.
И не понять, зачем они сюда
с торгового маршрута завернули,
но вот еда и чистая вода,
и есть вино в расстегнутом бауле.
В свою палатку приглашу гостей,
где накануне новый крик забился,
и я не жду от неба новостей -
в пустыне этой ночью сын родился.
Герман Власов
2015
#власов
#рождество
Всё слух теперь и свет звезды большой -
открыта дверь, сквозит в вечернем небе;
и ласточкой слетает на постой
о мире просьба, о вине и хлебе.
Какие ласточки? В пустыне нет вина,
здесь хлеб не сеют. Разве караваны,
как рваная волочатся струна -
везут приправы, фиги и тюльпаны
(их луковицы). Вот один из них
с верблюжьей мордой, как поникший ирис,
из темноты сгустившейся возник.
Наверное, с пути в потемках сбились.
Вот у порога трое. Пестротой
их поражают шапки и халаты,
их речь от гласных кажется густой
и лица их с улыбкой бородатой.
Они приносят финики, муку.
И (чудо!) за муку не просят денег.
Движенья их неслышные в шелку,
таком, что не отбрасывает тени.
И не понять, зачем они сюда
с торгового маршрута завернули,
но вот еда и чистая вода,
и есть вино в расстегнутом бауле.
В свою палатку приглашу гостей,
где накануне новый крик забился,
и я не жду от неба новостей -
в пустыне этой ночью сын родился.
Герман Власов
2015
#власов
#рождество