Под Шуховской крышей
Я ужасно боюсь своих чувств, признаний и высоты:
мне не хватает храбрости, сноровки и прямоты.
Я безнадёжно беспомощна, когда вижу тебя посреди
прозрачного холла, где вихрем несёшься ты
под шуховской крышей завораживающей красоты.
Шаг вправо, шаг влево — и вот я теряю нить:
вернуться ни с чем или всё-таки заговорить.
Не знаю, что дальше, но знаю наверняка:
мне хочется жить, пока я смотрю на тебя.
Впрочем, возможно, я снова лечу в обрыв,
и падать будет больнее, чем осмелиться заговорить,
но Мастер свернул в переулок за Маргаритой,
и это даёт надежду, оставляя финал открытым.
***
Мне бы хотелось назвать эти чувства вымыслом,
мол, прошла эйфория августа
и всё по-быстрому
холостым выстрелом
завершилось легко и бессмысленно
без потерь, ожиданий и кризиса.
Но на шуховской крыше узоров от снега немыслимо —
значит зима,
и пора бы собраться с мыслями:
написать про другого стишок или присказку,
да не пишется.
Ничего про других не пишется.
Всё начиналось, как взбалмошное приключение:
песни Земфиры, случайные совпадения,
у этого чувства не было ни названия, ни значения —
автором не планировалось драматическое продолжение.
Меня зацепило, что он искренне улыбался,
когда я заходила в его пространство.
Оттого и горше
на фоне репетиции вальса,
смотря ему прямо в глаза,
считая ничтожные шансы,
осознавать процесс,
вышедший из-под контроля,
потому что глаза у него голубые, как море
и я рядом с ним себя ощущаю дома.
Господи, если ты действительно существуешь
и тебя там ввели в курс дела твои помощники,
я обращаюсь к вашей небесной инстанции:
не оставляйте меня и, пожалуйста, не препятствуйте.
***
Я тысячу лет не писала таких стихов:
в моей размеренной жизни не было сердца, было лишь ремесло.
Я встречала мужчин, но легко исчезала,
посвящала каждому по стишку,
никогда не боялась влюбиться, ибо знала, что не смогу.
Схема была рабочей и не давала сбоя:
я стремительно повзрослела, когда научилась контролю.
Я держала бразды своих чувств и годами их стерегла,
но однажды выбило пробки, замкнуло все провода:
я загорелась, но страшно другое —
у меня запустилось сердце,
масштаб катастрофы не оценить ни пожарникам, ни гвардейцам.
И вот он стоит напротив: глаза голубые, как море,
я смотрю на него и думаю:
«сотворил же Господь такое!».
Когда он улыбается, я изнутри ликую,
я вижу в нём свет, даже смотря вслепую.
Я вижу в нём свет, а он не видит во мне ничего,
пора останавливать сердце и начинать ремонт.
***
Стою под шуховской крышей
посреди колонн:
взгляд упирается в небо,
стихает хор.
Столько лет провела в этих стенах, но не чувствовала никогда,
какой оглушительной умеет казаться обыкновенная тишина,
когда в здании нет тебя.
И вот я стою под сводом стеклянных крыш,
зная, какая возможна глухая тишь.
Меня нет в твоём сердце, тебя нет в этом здании:
расклад справедливый, нацеленный на прощание.
Жаклин Вартазарова
#вартазарова
Я ужасно боюсь своих чувств, признаний и высоты:
мне не хватает храбрости, сноровки и прямоты.
Я безнадёжно беспомощна, когда вижу тебя посреди
прозрачного холла, где вихрем несёшься ты
под шуховской крышей завораживающей красоты.
Шаг вправо, шаг влево — и вот я теряю нить:
вернуться ни с чем или всё-таки заговорить.
Не знаю, что дальше, но знаю наверняка:
мне хочется жить, пока я смотрю на тебя.
Впрочем, возможно, я снова лечу в обрыв,
и падать будет больнее, чем осмелиться заговорить,
но Мастер свернул в переулок за Маргаритой,
и это даёт надежду, оставляя финал открытым.
***
Мне бы хотелось назвать эти чувства вымыслом,
мол, прошла эйфория августа
и всё по-быстрому
холостым выстрелом
завершилось легко и бессмысленно
без потерь, ожиданий и кризиса.
Но на шуховской крыше узоров от снега немыслимо —
значит зима,
и пора бы собраться с мыслями:
написать про другого стишок или присказку,
да не пишется.
Ничего про других не пишется.
Всё начиналось, как взбалмошное приключение:
песни Земфиры, случайные совпадения,
у этого чувства не было ни названия, ни значения —
автором не планировалось драматическое продолжение.
Меня зацепило, что он искренне улыбался,
когда я заходила в его пространство.
Оттого и горше
на фоне репетиции вальса,
смотря ему прямо в глаза,
считая ничтожные шансы,
осознавать процесс,
вышедший из-под контроля,
потому что глаза у него голубые, как море
и я рядом с ним себя ощущаю дома.
Господи, если ты действительно существуешь
и тебя там ввели в курс дела твои помощники,
я обращаюсь к вашей небесной инстанции:
не оставляйте меня и, пожалуйста, не препятствуйте.
***
Я тысячу лет не писала таких стихов:
в моей размеренной жизни не было сердца, было лишь ремесло.
Я встречала мужчин, но легко исчезала,
посвящала каждому по стишку,
никогда не боялась влюбиться, ибо знала, что не смогу.
Схема была рабочей и не давала сбоя:
я стремительно повзрослела, когда научилась контролю.
Я держала бразды своих чувств и годами их стерегла,
но однажды выбило пробки, замкнуло все провода:
я загорелась, но страшно другое —
у меня запустилось сердце,
масштаб катастрофы не оценить ни пожарникам, ни гвардейцам.
И вот он стоит напротив: глаза голубые, как море,
я смотрю на него и думаю:
«сотворил же Господь такое!».
Когда он улыбается, я изнутри ликую,
я вижу в нём свет, даже смотря вслепую.
Я вижу в нём свет, а он не видит во мне ничего,
пора останавливать сердце и начинать ремонт.
***
Стою под шуховской крышей
посреди колонн:
взгляд упирается в небо,
стихает хор.
Столько лет провела в этих стенах, но не чувствовала никогда,
какой оглушительной умеет казаться обыкновенная тишина,
когда в здании нет тебя.
И вот я стою под сводом стеклянных крыш,
зная, какая возможна глухая тишь.
Меня нет в твоём сердце, тебя нет в этом здании:
расклад справедливый, нацеленный на прощание.
Жаклин Вартазарова
#вартазарова
Текст к циклу на видео
* * *
Говорят, параллельные не пересекаются,
остаются на расстоянии,
он, например, в Париже,
она — в обветшалом здании
на окраине города,
которого нет на карте,
пока он допивает свой кофе,
с кем-то смеясь на Монмартре.
Она героиня романа, который написан в провинции:
эстетика захолустья и устаревшие принципы,
потеря себя как личности, поиски и метания,
усадебный декаданс, совсем ничего нормального.
Он же нормален во всех отношениях,
во всех ипостасях
и в каждом действии,
сегодня в Ирландии, завтра в Венгрии,
этакий новый герой: Лопахин нашего времени.
Он смотрит на башню Эйфеля, она — на небо,
он бронирует рейс, она — покупает вербу,
он читает об Иосифе Сталине,
она — Иосифа Бродского,
сойтись параллельным прямым нет никакой возможности.
Она осядет у Чёрного моря,
потеряет себя для всех, кто знал её личное горе,
она найдёт свой дом посреди простора,
ибо только вода способна принять любого.
Он останется при своём: ни больше ни меньше,
такой вот «Вишнёвый сад» на мотив современной песни.
4 января 2021
* * *
Всё, как я говорила: мы из разных миров,
такие, как мы не встречают друг друга вновь,
таких, как обычно, разводит по разные стороны света,
ты — на другом контенте, я — в разгаре южного лета.
Я кормлю комаров и мне не помог тот красный бальзам для губ,
ты, вероятно, смеёшься сейчас, читая всё это тут,
ты говорил, мол, надо понять чего ты, собственно, хочешь:
«У тебя ни пути, ни маршрута, как ты вообще так ходишь?»
Я так и не знаю, куда же лежит мой путь,
но я поняла, что жизнь — это больше, чем погоня за чем-нибудь,
жизнь многогранней целей и не сводится всё к успеху,
я счастлива жить в моменте и этот момент мне веха.
Такие, как я находят себя в просторе,
в знакомой дороге, в ночных разговорах, в старом любимом доме,
и пусть я искусана комарами, мне нравится жизнь, в которой есть место воле.
7 августа 2021
* * *
Забери у меня этот август,
вырви, как рудимент:
до сих пор не могу расплатиться за месяц сплошных побед.
Удаляй уже на живую, не надо анестезии,
и будем считать, что сочлись,
мой временный летний Мессия.
Мой временный летний спаситель,
товарищ и врачеватель,
ты ворвался в моё пространство, никаких не давая гарантий.
Ты был прям и открыт, едва ли
можно было быть более честным,
меня подкупил этот синтез несочетаемых истин,
несочетаемых действий, несочетаемых формул,
несочетаемых чувств и скрытого в смехе шторма.
Мой временный летний друг,
практичный и приземлённый,
забирай у меня этот август,
за двоих его будешь помнить.
Я дарю тебе эти строки,
ещё десяток стихотворений,
несколько классных песен
и большой коридор затмений.
10 октября 2020
* * *
Ты, говорит, ужас какая сложная,
мне попроще бы,
я таких раньше не видывал,
друзья мне не верят, говорят, что я тебя выдумал,
я и сам удивляюсь, как ты можешь за мною гнаться:
в оригинале читаешь Горация,
пишешь свою диссертацию, —
и молодец! будь счастлива и здорова!
но я пребываю в поисках не бытийного, а бытового.
Ты улыбаешься и тает льдина в районе сердца,
вероятно, с тобой я мог бы рассчитывать на бессмертие,
оставшись навечно в твоих стихах,
но я выбираю держаться подальше,
ибо с такими, как ты, неминуемо следует крах.
Мне откровенно страшно: я держусь от тебя на расстоянии выстрела,
внушаю себе, что это немыслимо,
но ноги предательски снова ведут к тебе:
и вот ты уже
рассказываешь мне о поэте,
который повесился в декабре.
Ты, я уверен, с подвохом: за улыбкой таится бездна,
отгородившись, я поступил по-честному.
У нас всё получится, только — по одиночке,
посему: желаю тебе любви и избавиться от заморочек,
ты молодец, будь счастлива и здорова,
но я пребываю в поисках не бытийного, а бытового.
8 января 2024
Жаклин Вартазарова
#вартазарова
* * *
Говорят, параллельные не пересекаются,
остаются на расстоянии,
он, например, в Париже,
она — в обветшалом здании
на окраине города,
которого нет на карте,
пока он допивает свой кофе,
с кем-то смеясь на Монмартре.
Она героиня романа, который написан в провинции:
эстетика захолустья и устаревшие принципы,
потеря себя как личности, поиски и метания,
усадебный декаданс, совсем ничего нормального.
Он же нормален во всех отношениях,
во всех ипостасях
и в каждом действии,
сегодня в Ирландии, завтра в Венгрии,
этакий новый герой: Лопахин нашего времени.
Он смотрит на башню Эйфеля, она — на небо,
он бронирует рейс, она — покупает вербу,
он читает об Иосифе Сталине,
она — Иосифа Бродского,
сойтись параллельным прямым нет никакой возможности.
Она осядет у Чёрного моря,
потеряет себя для всех, кто знал её личное горе,
она найдёт свой дом посреди простора,
ибо только вода способна принять любого.
Он останется при своём: ни больше ни меньше,
такой вот «Вишнёвый сад» на мотив современной песни.
4 января 2021
* * *
Всё, как я говорила: мы из разных миров,
такие, как мы не встречают друг друга вновь,
таких, как обычно, разводит по разные стороны света,
ты — на другом контенте, я — в разгаре южного лета.
Я кормлю комаров и мне не помог тот красный бальзам для губ,
ты, вероятно, смеёшься сейчас, читая всё это тут,
ты говорил, мол, надо понять чего ты, собственно, хочешь:
«У тебя ни пути, ни маршрута, как ты вообще так ходишь?»
Я так и не знаю, куда же лежит мой путь,
но я поняла, что жизнь — это больше, чем погоня за чем-нибудь,
жизнь многогранней целей и не сводится всё к успеху,
я счастлива жить в моменте и этот момент мне веха.
Такие, как я находят себя в просторе,
в знакомой дороге, в ночных разговорах, в старом любимом доме,
и пусть я искусана комарами, мне нравится жизнь, в которой есть место воле.
7 августа 2021
* * *
Забери у меня этот август,
вырви, как рудимент:
до сих пор не могу расплатиться за месяц сплошных побед.
Удаляй уже на живую, не надо анестезии,
и будем считать, что сочлись,
мой временный летний Мессия.
Мой временный летний спаситель,
товарищ и врачеватель,
ты ворвался в моё пространство, никаких не давая гарантий.
Ты был прям и открыт, едва ли
можно было быть более честным,
меня подкупил этот синтез несочетаемых истин,
несочетаемых действий, несочетаемых формул,
несочетаемых чувств и скрытого в смехе шторма.
Мой временный летний друг,
практичный и приземлённый,
забирай у меня этот август,
за двоих его будешь помнить.
Я дарю тебе эти строки,
ещё десяток стихотворений,
несколько классных песен
и большой коридор затмений.
10 октября 2020
* * *
Ты, говорит, ужас какая сложная,
мне попроще бы,
я таких раньше не видывал,
друзья мне не верят, говорят, что я тебя выдумал,
я и сам удивляюсь, как ты можешь за мною гнаться:
в оригинале читаешь Горация,
пишешь свою диссертацию, —
и молодец! будь счастлива и здорова!
но я пребываю в поисках не бытийного, а бытового.
Ты улыбаешься и тает льдина в районе сердца,
вероятно, с тобой я мог бы рассчитывать на бессмертие,
оставшись навечно в твоих стихах,
но я выбираю держаться подальше,
ибо с такими, как ты, неминуемо следует крах.
Мне откровенно страшно: я держусь от тебя на расстоянии выстрела,
внушаю себе, что это немыслимо,
но ноги предательски снова ведут к тебе:
и вот ты уже
рассказываешь мне о поэте,
который повесился в декабре.
Ты, я уверен, с подвохом: за улыбкой таится бездна,
отгородившись, я поступил по-честному.
У нас всё получится, только — по одиночке,
посему: желаю тебе любви и избавиться от заморочек,
ты молодец, будь счастлива и здорова,
но я пребываю в поисках не бытийного, а бытового.
8 января 2024
Жаклин Вартазарова
#вартазарова