Слова
Поэзия - своего рода фотосинтез. И поэты в ней - деревья, которые производят кислород. А читатель поэзии - то животное, которое им дышит. Но деревья создают кислород не для того, чтобы его вдохнул человек или олень - просто они так устроены, это их глубинная внутренняя природа. Так и поэт пишет не ради похвалы, внимания и славы, но потому что в жилах его течет древесный сок стихов.
Аль Квотион
#квотион
#поэзия
#читатель
Поэзия - своего рода фотосинтез. И поэты в ней - деревья, которые производят кислород. А читатель поэзии - то животное, которое им дышит. Но деревья создают кислород не для того, чтобы его вдохнул человек или олень - просто они так устроены, это их глубинная внутренняя природа. Так и поэт пишет не ради похвалы, внимания и славы, но потому что в жилах его течет древесный сок стихов.
Аль Квотион
#квотион
#поэзия
#читатель
* * *
Жили душа в душу,
То есть твоя душа в мою ложилась, будто в ладонь -
Тогда что-то поднималось из сердца наружу,
Тогда в голове что-то пело на семь ладов.
Я гордился легкостью, с которой справлялся с жизнью,
Я гордился небом на смуглом и остром плече.
Любовался в тебе всеми быстрыми летними брызгами:
Красной музыкой маков в летящей над ними пчеле.
А твоя душа во мне как каркас стояла,
И тогда я чуял - нашим стенам никогда не пасть:
Мы восстанем - облаком белым, цветами алыми,
Мы с тобой воздвигнем суверенное царство глаз.
Вот тогда-то августом засияет земное, буднее,
Мы с тобой останемся на родительском платье трав,
И читая книги друг другу в цветочные губы,
И считая вечер - только звездами у костра.
Дорогая летняя, я пишу тебе письма пляжные -
Эти капельки пота вдоль по спинам - тоже слова,
И их речь однажды послушно на поле ляжет,
Всем теплом приказывая - тихо верить и целовать.
Дорогая летняя, эти письма в тебе останутся,
Эти письма однажды детским тоненьким зазвонят:
Ты стоишь на августе - бесконечным счастливым танцем,
И в моей душе - тихо вздрагивает твоя.
Аль Квотион
#квотион
Жили душа в душу,
То есть твоя душа в мою ложилась, будто в ладонь -
Тогда что-то поднималось из сердца наружу,
Тогда в голове что-то пело на семь ладов.
Я гордился легкостью, с которой справлялся с жизнью,
Я гордился небом на смуглом и остром плече.
Любовался в тебе всеми быстрыми летними брызгами:
Красной музыкой маков в летящей над ними пчеле.
А твоя душа во мне как каркас стояла,
И тогда я чуял - нашим стенам никогда не пасть:
Мы восстанем - облаком белым, цветами алыми,
Мы с тобой воздвигнем суверенное царство глаз.
Вот тогда-то августом засияет земное, буднее,
Мы с тобой останемся на родительском платье трав,
И читая книги друг другу в цветочные губы,
И считая вечер - только звездами у костра.
Дорогая летняя, я пишу тебе письма пляжные -
Эти капельки пота вдоль по спинам - тоже слова,
И их речь однажды послушно на поле ляжет,
Всем теплом приказывая - тихо верить и целовать.
Дорогая летняя, эти письма в тебе останутся,
Эти письма однажды детским тоненьким зазвонят:
Ты стоишь на августе - бесконечным счастливым танцем,
И в моей душе - тихо вздрагивает твоя.
Аль Квотион
#квотион
* * *
А кто из нас готов был к жизни:
К ее усмешкам в теле молний,
К ее словам безукоризненным:
В пришедших верь,
Ушедших помни.
И к кораблям осенних парков
Под парусами ярко-рыжими,
Где дождь по листьям тихо шаркает
И так влюбленно землю лижет.
А кто из нас готов был встретить
Нарочно неприкрытой грудью
Вот этот безразличный ветер,
Вот эти взмыленные будни,
Вот эту изморозь на пальцах
Души отчаянно высокой.
Так песни в голосе нуждаются,
Но сколько умолкают, сколько?
А кто из нас готов был выбросить
Свою нерозданную нежность,
Затем что нежность - только вымысел
На набережной безутешных.
Все пели - все утихомирились.
Мы стали сильными, чугунными,
И только облако над миром
Зачем-то помнит нашу юность.
А кто готов был? Не отыщутся.
С годами все-таки крепчали,
Когда рукой - над пепелищами
Своей судьбы - детей качали.
Над пепелищами, где нищими
Мы выходили осмотреться,
Где грузный быт бил сапожищами
По тихому припеву сердца.
Аль Квотион
#квотион
А кто из нас готов был к жизни:
К ее усмешкам в теле молний,
К ее словам безукоризненным:
В пришедших верь,
Ушедших помни.
И к кораблям осенних парков
Под парусами ярко-рыжими,
Где дождь по листьям тихо шаркает
И так влюбленно землю лижет.
А кто из нас готов был встретить
Нарочно неприкрытой грудью
Вот этот безразличный ветер,
Вот эти взмыленные будни,
Вот эту изморозь на пальцах
Души отчаянно высокой.
Так песни в голосе нуждаются,
Но сколько умолкают, сколько?
А кто из нас готов был выбросить
Свою нерозданную нежность,
Затем что нежность - только вымысел
На набережной безутешных.
Все пели - все утихомирились.
Мы стали сильными, чугунными,
И только облако над миром
Зачем-то помнит нашу юность.
А кто готов был? Не отыщутся.
С годами все-таки крепчали,
Когда рукой - над пепелищами
Своей судьбы - детей качали.
Над пепелищами, где нищими
Мы выходили осмотреться,
Где грузный быт бил сапожищами
По тихому припеву сердца.
Аль Квотион
#квотион
* * *
А когда-то было на сердце тихо,
И совсем не верилось в краткость дней,
Пахли руки медом и облепихой,
Пахло небо клиньями журавлей.
Я с руки кормил облака и белок,
Познавая мир - как мольберт для нас.
Я читал в те дни Малларме и Блейка,
Я пытался к душе подобрать консонанс.
А пруды под окнами холодели,
Холодело что-то в глазах друзей,
И зеленый сон выдыхали ели,
Растворяясь в утренней бирюзе.
Было сонно, было уже устало,
Леденела жизнь у прудов и рощ,
И протяжным выкриком нарастали
Некасанья рук, небеседы в ночь.
Нет, на сердце было все так же тихо,
Но уже - молчанием забытья.
Жизнь вздымала боль, словно пыль и вихрь,
И ложилась навзничь - весь свет пыля.
Одиночье шло и стучалось в двери -
До нутра, до лиственной наготы.
Я смотрел на пруд, ни во что не веря,
Содрогаясь
От внутренней
Мерзлоты.
Аль Квотион
#квотион
А когда-то было на сердце тихо,
И совсем не верилось в краткость дней,
Пахли руки медом и облепихой,
Пахло небо клиньями журавлей.
Я с руки кормил облака и белок,
Познавая мир - как мольберт для нас.
Я читал в те дни Малларме и Блейка,
Я пытался к душе подобрать консонанс.
А пруды под окнами холодели,
Холодело что-то в глазах друзей,
И зеленый сон выдыхали ели,
Растворяясь в утренней бирюзе.
Было сонно, было уже устало,
Леденела жизнь у прудов и рощ,
И протяжным выкриком нарастали
Некасанья рук, небеседы в ночь.
Нет, на сердце было все так же тихо,
Но уже - молчанием забытья.
Жизнь вздымала боль, словно пыль и вихрь,
И ложилась навзничь - весь свет пыля.
Одиночье шло и стучалось в двери -
До нутра, до лиственной наготы.
Я смотрел на пруд, ни во что не веря,
Содрогаясь
От внутренней
Мерзлоты.
Аль Квотион
#квотион
* * *
Представь, что я пишу тебе
И говорю: сегодня снежно.
Не оттеплеть пока земле,
И небо кажется мне бежевым.
Бежит в запястье тонкий пульс
С твоими, чудится, чертами.
Весны пока не будет.
Пусть.
Но что-то же случится с нами?
Пусть это будет только дождь,
Росток тюльпана под сугробом,
И солнечный чеканный грош -
Сиюминутный и особый.
Пусть это даже будет грусть,
Но в понимании «мы живы».
Кричи «вернись!»
И я вернусь.
Кричи огромно и призывно
Сквозь весь с ума сошедший мир,
Сквозь весь горящий, весь кромешный…
Туда - где март, где мирт, где мы,
Где я пишу.
Тебе, конечно.
Аль Квотион
7 октября 2022
#квотион
Представь, что я пишу тебе
И говорю: сегодня снежно.
Не оттеплеть пока земле,
И небо кажется мне бежевым.
Бежит в запястье тонкий пульс
С твоими, чудится, чертами.
Весны пока не будет.
Пусть.
Но что-то же случится с нами?
Пусть это будет только дождь,
Росток тюльпана под сугробом,
И солнечный чеканный грош -
Сиюминутный и особый.
Пусть это даже будет грусть,
Но в понимании «мы живы».
Кричи «вернись!»
И я вернусь.
Кричи огромно и призывно
Сквозь весь с ума сошедший мир,
Сквозь весь горящий, весь кромешный…
Туда - где март, где мирт, где мы,
Где я пишу.
Тебе, конечно.
Аль Квотион
7 октября 2022
#квотион
* * *
Когда рассветы ваших рук
Не осветят во мне ни слова,
Я стану снегом.
И к утру
Проснусь - лишь небом зацелованный.
Когда не станет никого
Душе моей тревожно близкого,
Я выйду в порванном пальто
К погоде своей новой жизни,
К мольберту белому тоски
И к бледной акварели боли.
А дальше - иней заблестит
На коже, как на снежном поле.
И трав степных шумливый зал
Меня уронит в шорох жалобы,
За то, что всех я потерял,
За то, что я любил так мало.
За то, что вырвалось из уст
Все одиночество - дыханием.
За то, что я - горяч и пуст
Среди живых людей-посланий.
А дальше - только тишина
Моей заснеженной нерадости,
А дальше только застонать
И странствовать землей без адреса,
Босыми чувствами беля
Свои дороги неприметные,
Где, полуобнажив себя,
Зима
Позирует
Поэту.
Аль Квотион
#квотион
Когда рассветы ваших рук
Не осветят во мне ни слова,
Я стану снегом.
И к утру
Проснусь - лишь небом зацелованный.
Когда не станет никого
Душе моей тревожно близкого,
Я выйду в порванном пальто
К погоде своей новой жизни,
К мольберту белому тоски
И к бледной акварели боли.
А дальше - иней заблестит
На коже, как на снежном поле.
И трав степных шумливый зал
Меня уронит в шорох жалобы,
За то, что всех я потерял,
За то, что я любил так мало.
За то, что вырвалось из уст
Все одиночество - дыханием.
За то, что я - горяч и пуст
Среди живых людей-посланий.
А дальше - только тишина
Моей заснеженной нерадости,
А дальше только застонать
И странствовать землей без адреса,
Босыми чувствами беля
Свои дороги неприметные,
Где, полуобнажив себя,
Зима
Позирует
Поэту.
Аль Квотион
#квотион
* * *
У тебя самое красивое молчание.
Его можно подавать к чаю
В маленьких шоколадных вазочках.
Брать кусочками.
Пальцы пачкать.
Или вылить летящей оземь прекрасной вьюгой
На еще непочатых холстов голубые руки.
У тебя самое красивое молчание -
Как хрусталик глаза, полный своей печали.
И качают плечами ивы ему навстречу,
Потому что бывает - даже молчание лечит:
Как снотворное после долгих зимних бессонниц,
Как в стакане неба - большая таблетка солнца.
У тебя самое красивое молчание.
И мне кажется - свечи звездочек в нем качаются.
Губы сомкнуты - нежно, искренно и тревожно,
Словно бледным светом луны прямо с неба брошены.
Это луч.
И в нем ничего - ни любви, ни звука.
Я рисую на синем холсте только ночь и вьюгу,
Из груди выливается жизнь - ну, прощай,
Прости мне…
И шепчу, отдавая боль свою - как красиво…
Аль Квотион
#квотион
У тебя самое красивое молчание.
Его можно подавать к чаю
В маленьких шоколадных вазочках.
Брать кусочками.
Пальцы пачкать.
Или вылить летящей оземь прекрасной вьюгой
На еще непочатых холстов голубые руки.
У тебя самое красивое молчание -
Как хрусталик глаза, полный своей печали.
И качают плечами ивы ему навстречу,
Потому что бывает - даже молчание лечит:
Как снотворное после долгих зимних бессонниц,
Как в стакане неба - большая таблетка солнца.
У тебя самое красивое молчание.
И мне кажется - свечи звездочек в нем качаются.
Губы сомкнуты - нежно, искренно и тревожно,
Словно бледным светом луны прямо с неба брошены.
Это луч.
И в нем ничего - ни любви, ни звука.
Я рисую на синем холсте только ночь и вьюгу,
Из груди выливается жизнь - ну, прощай,
Прости мне…
И шепчу, отдавая боль свою - как красиво…
Аль Квотион
#квотион
* * *
У тихого ручья я век свой прожил,
И пальцы окуная в эту воду -
Я знал любовь
И боль,
И что-то божье -
Блаженных простаков святую одурь,
Которые идут пешком по свету
И говорят,
И понимают - ветер.
У тихого ручья - не зная больше
И не желая большего изведать,
Я водами его писал по коже:
Ты голос мой из Нового Завета.
Ты тот звенящий ключевой апостол
У врат лесов, зовущих дух мой к росту.
Ты слово - будто ось в груди вселенной,
Из черных недр - ты течешь в библейское,
Ты отражен и в солнце, и в Селене,
Лежит Левиафан вот в этом плеске.
А я сижу у струй твоих - и слушаю,
Как можно слушать мировую душу.
А я сижу у струн ручья как будто
Сижу у ног - лицом в твои колени.
И чувствуют обветренные губы,
Что ты есть мир - поющий и сиреневый,
Я пью тебя,
Пою тебя от века,
О мой ручей - с глазами человека.
Аль Квотион
#квотион
У тихого ручья я век свой прожил,
И пальцы окуная в эту воду -
Я знал любовь
И боль,
И что-то божье -
Блаженных простаков святую одурь,
Которые идут пешком по свету
И говорят,
И понимают - ветер.
У тихого ручья - не зная больше
И не желая большего изведать,
Я водами его писал по коже:
Ты голос мой из Нового Завета.
Ты тот звенящий ключевой апостол
У врат лесов, зовущих дух мой к росту.
Ты слово - будто ось в груди вселенной,
Из черных недр - ты течешь в библейское,
Ты отражен и в солнце, и в Селене,
Лежит Левиафан вот в этом плеске.
А я сижу у струй твоих - и слушаю,
Как можно слушать мировую душу.
А я сижу у струн ручья как будто
Сижу у ног - лицом в твои колени.
И чувствуют обветренные губы,
Что ты есть мир - поющий и сиреневый,
Я пью тебя,
Пою тебя от века,
О мой ручей - с глазами человека.
Аль Квотион
#квотион
* * *
В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето - это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень - время возвращаться.
Аль Квотион
#квотион
#осень
В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето - это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень - время возвращаться.
Аль Квотион
#квотион
#осень
* * *
Протянешь к любимым руку - тепло ли кончикам пальцев?
А только настанет осень - уже на дворе смеркается,
И кто-то уходит сломленным,
Земля ему плечи клонит -
Бежит за спиной поэзия,
Звенят ему вслед колокольни.
Протянешь к любимым руку…
А воздух такой простуженный -
Что кажется с каждым вдохом - свет звезд проникает в душу.
И в этом хрустальном предзимии,
Как будто в твоем предсердии
Становятся люди дальними,
Становятся годы серыми.
Протянешь к любимым руку - дрожащую, ослабевшую,
Почувствуешь боль изжитого, какую не знал ты прежде:
Как будто бы горло белое уже зацветает маками,
Как будто бы солнца не было,
Рахиль не любила Иакова,
Как будто бы все одинокие всегда на земле одинаковы:
Уходят от нас великими,
Уходят от нас бродягами.
Протянешь к любимым руку…
А там пустота до края,
И падают замертво листья, пальцев не достигая.
Аль Квотион
#квотион
Протянешь к любимым руку - тепло ли кончикам пальцев?
А только настанет осень - уже на дворе смеркается,
И кто-то уходит сломленным,
Земля ему плечи клонит -
Бежит за спиной поэзия,
Звенят ему вслед колокольни.
Протянешь к любимым руку…
А воздух такой простуженный -
Что кажется с каждым вдохом - свет звезд проникает в душу.
И в этом хрустальном предзимии,
Как будто в твоем предсердии
Становятся люди дальними,
Становятся годы серыми.
Протянешь к любимым руку - дрожащую, ослабевшую,
Почувствуешь боль изжитого, какую не знал ты прежде:
Как будто бы горло белое уже зацветает маками,
Как будто бы солнца не было,
Рахиль не любила Иакова,
Как будто бы все одинокие всегда на земле одинаковы:
Уходят от нас великими,
Уходят от нас бродягами.
Протянешь к любимым руку…
А там пустота до края,
И падают замертво листья, пальцев не достигая.
Аль Квотион
#квотион
* * *
А значит быть, мой Гамлет.
Значит - быть.
Мне быть здесь частью города и парка,
Где говорят об осени столбы,
Фонарным золотом - как кроной - в землю шаркая.
А значит быть - стихать по вечерам
И пить свой чай,
И говорить в бумагу,
Что у любви есть крайняя черта,
А после - тишь, свобода и отвага.
А значит быть, где искренность тонка
И полуслышна,
Но в любую пору
Мои поклонницы - те звезды из окна,
Которые с поэзией не спорят.
А значит быть, мой Гамлет.
Быть собой,
Пускай не лучшим - с горем и тревогой.
В степях тоски, где лен и зверобой,
Где мало счастья,
Только неба - много.
Таким лохматым, скудным и простым,
Как дедов сад, который мной заброшен,
Но сколько лет угрюмые кусты
До сей поры все молвят словом божьим.
А значит быть, мой Гамлет.
Быть с тобой
И перед сном читать тебе Шекспира,
Когда закат, как солнечный прибой
Собой накроет сонный берег мира.
В твой лоб усталый упереться мокрым лбом,
Пока душа душе не отзовется.
А значит быть - до боли под ребром,
Где бьется солнце.
Аль Квотион
#квотион
А значит быть, мой Гамлет.
Значит - быть.
Мне быть здесь частью города и парка,
Где говорят об осени столбы,
Фонарным золотом - как кроной - в землю шаркая.
А значит быть - стихать по вечерам
И пить свой чай,
И говорить в бумагу,
Что у любви есть крайняя черта,
А после - тишь, свобода и отвага.
А значит быть, где искренность тонка
И полуслышна,
Но в любую пору
Мои поклонницы - те звезды из окна,
Которые с поэзией не спорят.
А значит быть, мой Гамлет.
Быть собой,
Пускай не лучшим - с горем и тревогой.
В степях тоски, где лен и зверобой,
Где мало счастья,
Только неба - много.
Таким лохматым, скудным и простым,
Как дедов сад, который мной заброшен,
Но сколько лет угрюмые кусты
До сей поры все молвят словом божьим.
А значит быть, мой Гамлет.
Быть с тобой
И перед сном читать тебе Шекспира,
Когда закат, как солнечный прибой
Собой накроет сонный берег мира.
В твой лоб усталый упереться мокрым лбом,
Пока душа душе не отзовется.
А значит быть - до боли под ребром,
Где бьется солнце.
Аль Квотион
#квотион