* * *

богато не жили. работа - так сразу две,
сандалии больше, чем надо - он подрастёт.
последнее помнят от папы: спина и дверь,
и как его ждали безумно в какой-то год.

но он не звонил, не писал, он отдал ключи
(без встреч, просто маме всучил. их нашли потом).
"а кто мой отец?" - бы спросить, только мать молчит;
"никто он," - ответит всем доля бесплотным ртом.

непросто случалось, тут станет ещё сложней.
прекрасно, что женщинам выдали телефон,
ведь нужно воспитывать уличных дикарей,
пока вся в труде, чтоб их не воспитал район.

не выйдет. гараж всё равно предлагал курить,
бутылочки - выпить, девчоночки - загонять,
часы - опоздать. ссоры, сердца неровный ритм -
хватаясь за грудь, недовольна родная мать.

а бабка лепечет, хлопочет - мол - извинись,
сидеть подсудимым приходится на скамье...
смешно повернулась по миростеченью жизнь,
что четверть из нас в однополой росли семье.

богато не жили, пытаться - провальный план.
учёба ни к чёрту, точнее пошла бы в ад.
заводы проходят столетия: сам Адам
был изгнан из рая в вальцовщики, говорят.

уставшая мать на поминках. кутья, пирог,
улыбка под рамкой из пластика тотал-блэк,
там бабушка. смотрит на что-то, чего не смог
увидеть бы взор под морщинистым сводом век.

она бы ругалась за водочный горький вкус,
за то, что ответственность продана за гроши:
с ней нечего делать-то больше. решенья - гнус,
который мешает реально чего решить.

"ты, ба, не сердись". клин лопат рассекает грунт.
живое живым, да и мёртвое всё туда.
живые же сами себе беспричинно лгут,
как будто оградка и крестик приличный дар.

а лучше бы тратить в моменте любой доход:
рубль весит чуть больше, чем смог на себя купить.
цена на гробы да на смерть каждый час растёт,
но всё остальное дороже гранитных плит.

влюбиться, к примеру. забыть о любом "не с ней",
ни разу не видев, бывает ли навека.
искать поцелуи в каком-то сухом вине
и вечность измерить дорогами до ларька.

короткий маршрут, но какой у него пейзаж,
ах, сколько же всех приключений на нём ждало.
слетают защитные, тормоз, как входят в раж.
жаль, утром по чувствам напишется некролог.

в недолгом союзе всегда дополна следов,
которые (зря) обратятся походом в загс.
а может, у всех и бывает такой любовь?
а может, её потому-то отец не спас?

а был ли он прав, дав последний его совет?
рождается вновь нежеланный сынок страны,
который однажды, возможно, найдёт ответ,
спросив у застывшей в проёме дверном спины.

Аня Шевченко

#аняшевченко