* * *

Эти звуки -
это где-то
здесь -
не далеко, не близко -
время капает, стекая,
по спине крутого диска,
отшлифованного вечной
круговерти желваками,
время капает и смотрит
на тебя Его глазами
изнутри,
из чашки кофе,
приоткрытого овала
губ, что думают - любовь и
шепчут снова что попало
из усталого похмелья
площадей, лица напротив,
возникающего в профиль,
(и исчезнувшего в профиль);
Время капает, икает,
обновляя кожу списков
лиц и действий, истекает
на спине крутого диска,
отшлифованного Леты
полноводными слезами,
и такое ощущение -
будто мы там с головами,
утонули. И ни края,
ни конца забвению нету -
бесконечное скольжение
от желания к предмету
вожделения. Качнуться б
(от)вращения по кругу
помешательств друг на друге,
посягательств друг на друга -
в то пространство беглой речи,
где ни Слова не забыто,
и Его крутые плечи
расправляют ход событий

Алёна Огнева
(Алёна Сидорович)

4 января 2019

#огнева
#сидорович
#рождество
#время
#бог
#любовь

НАЧАТЬ ОТКРЫТИЕ КАНАЛА Я ХОЧУ С НЕСКОЛЬКИХ ЦИТАТ И СТИХОТВОРЕНИЙ ПОЭТОВ О СУТИ ПОЭЗИИ

Белла Ахмадуллина говорила, что ситуация, когда поэзия собирала стадионы, была аномалией. Такого быть не должно. Бродский говорил, что это не может быть массовой вещью. Ты всегда наедине со стихотворением, и каждое проделывает в тебе индивидуальную работу. Это даже вопрос соавторства, потому что каждый читает стихотворение по-своему, и для него оно о чем-то еще. Если есть задача выйти к массовой аудитории и произвести впечатление, не нужно идти в поэзию. Если же человек хочет заниматься именно поэзией, все к нему придет — и читатель, и зритель, но думать он должен не об этом, а о своих отношениях с ремеслом.

Вера Полозкова

#полозкова
#поэзия
#поэт
#цитата
#читатель

Поэзия не развлечение и даже не форма искусства, но, скорее, наша видовая цель. Если то, что отличает нас от остального животного царства, — речь, то поэзия — высшая форма речи, наше, так сказать, генетическое отличие от зверей. Отказываясь от нее, мы обрекаем себя на низшие формы общения, будь то политика, торговля и т. п. В общем, единственный способ застраховаться от чужой — если не от своей собственной — пошлости. К тому же поэзия — это колоссальный ускоритель сознания, и для пишущего, и для читающего. Вы обнаруживаете связи или зависимости, о существовании которых вы и не подозревали: данные в языке, речи. Это уникальный инструмент познания.

Поэт — лучший судья своих стихов. Лучше, чем любой критик. У меня тоже есть собственная иерархия стихов. Не всегда последнее стихотворение — лучшее. Мои лучшие стихи — «Бабочка» и «Ист Финчли».

Иосиф Бродский

#бродский
#поэзия
#поэт
#цитата
#лучшиестихи

* * *

Это слишком просто - сбиваться с ритма, становиться избранным - на пари. Запиши и выучи, как молитву: твоя Сила живет у тебя внутри. Ни чужие взгляды, ни чьи-то тексты не способны выявить, доказать, только сердце, вставленное на место, и душа, читаемая в глазах. Остальные - верь мне - ничуть не проще, от гламурных сучек до полных дур - все миры свои познают наощупь, все мечтают встретить свою звезду. Не бывает избранных, есть - Другие, только им больнее и ярче жить... Но для них весна сочиняет гимны - на волшебной арфе Ее души.

Кот Басё
(Светлана Лаврентьева)

#котбасё
#лаврентьева
#поэзия

ПИСЬМО ЧИТАТЕЛЯМ ОТ СОВРЕМЕННЫХ
ПОЭТОВ

Мы существуем, пока мы вам нужны.
Мы можем писать в стол и олицетворять своими междусобойчиками фразу "поэты читают поэтам", но не хотим. Мы — это понятие, которое определяется вами. Мы можем называть себя поэтами или нет.

Мы — поэты-одиночки или члены союзов, "сетевики" или "журнальники" авторы. Но именно вы решаете, кто есть кто: поэт или графоман, "цепляющий до мурашек" или "большая литература". Наша репутация зависит от вашего литературного кругозора и способности смотреть на текст безотносительно наших личностей и поведения.

Вы часто ставите лайк нашей фотке в инсте, даже не читая стихотворение под ней.
Вы просите у нас проходку на концерты, которую мы, конечно, дадим. И не поймём, почему вы не просите бесплатно в баре стакан стаута или шаверму в кафе. Чаще всего вы не приходите. У вас есть более важные дела.

Вы отказываетесь подписываться на уведомления пабликов, вследствие чего из-за новых алгоритмов соцсетей наши тексты получают меньше охвата, и вы же смеётесь, что мы "сдулись", "исписались" и "уже не те".
Вы стыдите некоторых из нас за стремление побеждать в конкурсах, делать курсы и заниматься не только самими стихами.

Мы живые, как и вы, и понимаем, что, если будем писать в стол, никто не принесет нам Нобеля на блюдечке. Мы не всегда хотим посвящать свое время параллельно чему-то ещё, кроме поэзии. И никто из нас не перешёл на прану: мы хотим есть и жить, и верим в то, что наш успех исключительно как поэтов возможен.

"Любите меня, мне это надо", сказала одна из нас век назад.

Нет и не будет вторых Пушкина, Цветаевой, Ахматовой, Маяковского, Бродского. К сожалению, больше они не напишут ни одного текста. Не будет и вторых нас. Многие из нас просто не имеют возможности обзавестись такой историей, таким страшным опытом, как вышеупомянутые люди.

Да, мы будем писать стихи про коронавирус. Потому что это происходит на наших глазах. Некоторые из нас, кто находятся в горячих точках, пишут о самом страшном: войне. И любой из таких выбрал бы никогда этого не делать, если бы мог.

Мы разные. И лишь единицы из нас очень успешны. Не каждый из нас может повторить это.
Мы разные. Наша поэзия и желание быть на сцене с ней — это результат и наших психотравм.
Мы разные. Мы одинаковы только в одном: в желании быть услышанными и прочитанными при жизни, а не тогда, когда нам будет уже не важно это.

Ходите на наши концерты. Покупайте наши книги и мерч. Публикуйте наши тексты на стенах чаще. Говорите о нас. Не волнуйтесь, мы не станем от этого миллионерами.

Благодаря вам и с вами мы сможем поверить, что поэзия — это не только "гы гы прикольное хобби", но все ещё достойная профессия, за которую не стыдно.
И, пожалуйста, перестаньте нас хейтить, ставить одних из нас выше других, заставляя кого-то из нас чувствовать себя неполноценным.

На вопрос, кто из нас вами любим, вы нередко отвечаете "Пушкин".
Его роль никто не собирается отнимать или оспаривать.
Но есть и мы.
И мы живём сейчас, создавая стихи по мотивам того, что нам доступно. Так, как умеем.

И хотим во Всемирный День Поэзии получать поздравления, как медики в День Медика, как учителя в День Учителя.

Мы не теряем надежд, что вскоре увидим полные залы вас, пришедших слушать стихи, как это было у шестидесятников, а не выпить в клубе и поржать, как стрёмно оделась эта поэтка и как этот графоман достал своими страдашками.
Что поэзия не только пары-тройки из нас будет в бестселлерах. Что толстые журналы с нашими стихами снова будут раскупаться, как полвека назад, а не закрываться из-за того, что только мы и читаем их.

Безотносительно того, верите вы в нас или нет, или опять посмеетесь над таким письмом: "ахахахах, поэты клянчат внимание", мы продолжаем верить в вас и в то, что у нас всех получится.

Поделитесь этим письмом с друзьями.
Возможно, они пересмотрят свои взгляды на то, что и зачем делаем мы.

Спасибо!

Стефания Данилова

#данилова
#поэзия
#поэт
#цитата
#письмочитателям
#читатель

* * *

Меня кто-то любит, Боже мой, кто б то ни был,
Меня кто-то помнит, Боже мой, кто б то не жил,
Пусть им - всем тем - нарисованы будут нимбы,
Пусть им - всем вам - адресована будет нежность.

Аля Кудряшева
(Алина Хайтлина)

#кудряшева
#хайтлина
#поэзия
#любовь

СЕГОДНЯ ПРО КРЕЩЕНИЕ

* * *

Время снимать игрушки,
Прятать гирлянды в ящик,
Плакать, подставив снегу
Ломкую горечь губ.
Что принесёшь — не нужно
Здесь ни живым, ни спящим.
Птицам не нужно хлеба,
Скрошенного за круг.
То ли метель кружила,
То ли плясали волки,
Иль мудрецы чертили,
Палками шевеля.
Как натянулись жилы:
Злись ли, рыдай — без толку...

А на реке крестили
Будущего Царя.

Тэграл Диррах
(Яна Цыганкова)

19 января 2022

#диррах
#цыганкова
#крещение

* * *

Оттепель. Ночная птица
сквозь январь поёт апрель.
Удивительное снится.
Ты рисуешь акварель.
Небо светится..
Яснее
в предрассветной синеве,
узнаваемо-прозрачен
город в зыбком волшебстве,
улыбающийся воздух..
Окна, фонари, огни
и гирляндовые звёзды..
Мандариновые дни.

Маша Тереб

#тереб
#январь
#рассвет

* * *

Метёт и метёт.. Мети. Лети.
По чистом снегу счастливо идти.
Слушать шаги, никуда не спешить,
слушать себя. Не стараться, быть.
Сумку большую - подарки внутри -
к дому несёшь.
- Мам, посмотри!..
Белые звёзды в лицо. Фонари..

- Счастье моё, все подарки внутри.

Маша Тереб

#тереб
#метель
#мать
#снег
#счастье

По другим правилам

1.
Теперь мы будем играть по другим правилам:
под нами киты, океаны и крошечная Австралия,

и ты стоишь — лёгкая, тоненькая,
в невыносимо-синем,
и волны, и камни у ног твоих кажутся мне святыми…

Портовые забегаловки и таверны:
липкий пол и хамса с лимоном,
я разменял бы на те минуты всю жизнь, наверное,
лишь бы рядом стоять дураком влюблённым.

Когда мы танцевали на волнорезах,
ты так смотрела,
что душа моя покидала оковы тела
и летела за илистые буйки, видимые грани,
туда, где киты, океаны, другие правила.

Как глазел на тебя таксист и хмельной бариста
(рукава с наколотыми драконами),
ты была ослепительна в закатном и золотистом,
и прохожие замирали — в тебя влюблёнными.

2.
Если вся поэзия не о любви,
то напрасно со́здана!
Напишу о тебе в кипарисовом и прибрежном,
как светили судам,
укрывались лоскутными звёздами,
и нам было нежнее шёлка, "нежнее нежного".

Это у Маяковского славят и коронуют,
у Есенина пожары пылают разные,
а я храню все ласки твои,
все поцелуи
и никому про них не рассказываю.

Теперь они увидят тебя настоящую,
в ярком лете,
где мы смеялись больше, чем говорили,
профиль прямой в ультрафиолете,
и отзовут армады, флотилии, эскадрильи.

От Куросио до Западного течения,
там, где киты и затерянная Австралия,
солнце твоей любви — это исключение,
исключение,
не подтверждающее ни одного правила.

Анна Сеничева
19.01.2022

#сеничева
#поэзия
#любовь
#лето
#маяковский
#есенин

* * *

Кем бы ты ни вырос, оставь в себе
Того, кто искренне улыбался во сне,
Того, кто безвозмездно делился светом,
Стань, пожалуйста, человеком.
Это, конечно, та ещё работенка
Сохранить в себе и взрослого, и ребёнка.
Обычно это никак между собой не сочетается,
Но если однажды, вдруг, почему-то случается,
Лучше уже не придумаешь ничего.
Это смысл и естество.
В этом мире вечной спешки и суетливости
Нету справедливости, но нет и НЕ справедливости.
Просто береги в себе чистый свет
И, казалось бы, звучит все как полный бред,
И ты можешь не верить, верить вообще опасно,
Только солнце ни разу ещё не гасло.
Вот и ты отыщи эту звезду в себе
И будь тем, кто улыбается и во сне,
И на яву. И стань кому-нибудь как маяк,
Просто рассеивай мрак.

Это и сложно, и одновременно очень просто,
Все равно какого ты цвета, роста,
Пола, взглядов и вероисповедания
Твоё дело - чистое, естественное сияние.
Ничего не стоящее и стоящее всего,
Будь распахнутым как окно,
И попробуй стать носителем вируса света.
И уж если чем-то заражена планета,
Пусть это будет какой-нибудь «солнечный грипп»,
Ничего не просит и не болит,
передаётся взглядом или через объятия,
Вот такая международная дипломатия.

Если не знаешь, что дать другому на этом сложном пути,
Просто стой и свети. Стой и свети.

Яна Мкр
(Яна Мкртычева)

#мкр
#мкртычева
#детство
#свет
#вера
#надежда

* * *

Вскинуться на конечном контроле,
В безлюдном солнечном терминале,
Господи, какую чушь мы пороли,
Как про нас чужую прилежно запоминали,
Как простые ответы 
Из нас вытягивались клещами,
Сколько чистого света
Слабые хрусталики не вмещали,
Что за имена у нас бились 
В височной доле,
Почему мы их вслух не произносили,
Сколько мы изучили боли,
Так ничего и не узнав о силе. 

Маялись, потели,
Пеклись о доме и капитале,
Пока были при теле,
Рожали бы и ваяли,
Но мы роптали,
Пересчитывали потери 
Под нарастающий жадный рокот,
Ничьей помощи не хотели,
Не позволяли больного трогать,
Подрывались в запале
Производить килотонны пыли,
Шибко много мы понимали,
Пока нас не развоплотили. 

Так послушай меня,
Пока не объявлен вылет,
Пока дух из меня, 
Как стакан кипятка, не вылит,
Пейзаж подтаивает, как дым,
Не рождает эха,
Для меня ничего не было святым,
Кроме твоего смеха,
Он вскипал, что-то горькое обнажив,
На секунду, на малость,
Я был только тогда и жив,
Когда ты смеялась. 

Вера Полозкова
21.03.2014

#полозкова
#любовь

Бернард пишет Эстер

Бернард пишет Эстер: «У меня есть семья и дом.
Я веду, и я сроду не был никем ведом.
По утрам я гуляю с Джесс, по ночам я пью ром со льдом.
Но когда я вижу тебя – я даже дышу с трудом».
Бернард пишет Эстер: «У меня возле дома пруд,
Дети ходят туда купаться, но чаще врут,
Что купаться; я видел все - Сингапур, Бейрут,
От исландских фьордов до сомалийских руд,
Но умру, если у меня тебя отберут».
Бернард пишет: «Доход, финансы и аудит,
Джип с водителем, из колонок поет Эдит,
Скидка тридцать процентов в любимом баре,
Но наливают всегда в кредит,
А ты смотришь – и словно Бог мне в глаза глядит».
Бернард пишет «Мне сорок восемь, как прочим светским плешивым львам,
Я вспоминаю, кто я, по визе, паспорту и правам,
Ядерный могильник, водой затопленный котлован,
Подчиненных, как кегли, считаю по головам –
Но вот если слова – это тоже деньги,
То ты мне не по словам».
«Моя девочка, ты красивая, как банши.
Ты пришла мне сказать: умрешь, но пока дыши,
Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши.
Никакой души ведь не хватит,
Усталой моей души».

Вера Полозкова

#полозкова
#любовь
#письмо
#признание

* * *

просыпайся в осени до рассвета,
надевай пальто на худые плечи,
выходи на улицу. время лечит.
мне гораздо лучше, чем было летом.

выпадай, как карта, в судьбе кого-то.
улыбайся искренне блёклым звёздам.
никогда не думай, что будет просто.
твоё благо - только твоя забота.

не тони в любви, как в бескрайнем море,
потому что это ошибка слабых.
сохраняй на память цвета и запах -
это самый лучший пролог историй.

просыпайся в осени очень рано,
выполняя пункты из старых списков.
жизнь полна возможностей, планов, рисков,
календарных дней, голубых экранов.

тишина прекрасней любовных песен.
пустота как лист для начала жизни.
белый лист - впиши имена и числа,
только будь с собою предельно честен.

выбирай октябрь кровавых красок,
чтобы были вина, закаты, губы.
уходи от тех, кто с тобой был грубым.
находи других, кто не строит масок.

к сожаленью, в новую жизнь билета
не продаст никто. чтобы быть счастливым
отыщи для нового вздоха силы.
просыпайся осенью до рассвета.

Стефания Рим
(Стефания Романова)

#романова
#осень
#октябрь
#рассвет
#надежда
#сила

* * *

В маленьком доме напротив горел камин,
Женщина хрупкого типа несла на блюде,
А на стене между двух пейзажных картин
С тёплых портретов мне улыбались люди.

Все в этом доме любовью казалось мне
Бегали дети, сдобные пироги,
Словно в рождественском фильме,
уютном сне,
Точно как если бы мы смогли.

Вот мы и смотрим в эти чужие рамы
Думая, жаль, что у нас иначе
Через стекло не видно чужие драмы
Сквозь занавески не слышно, как кто-то плачет.

И на чужих пирогах вроде другая сдоба
Мягче и лучше всегда соседнее место
Только хозяйка этого чудо дома
Знает, как сложно взбивалось тесто.

Как не всходило, как оно липло к рукам
И сколько раз подгорало дно
Есть лишь один секрет идеального пирога -
Тысячи неудачных попыток ДО .

И не сдаваться, не бросать свои пироги
снова и снова пробовать и мести
В окнах чужих такие же, как и мы
Только не сдавшиеся на пол пути .

Яна Мкр
(Яна Мкртычева)

#мкр
#мкртычева
#надежда
#вера
#сила
#зависть
#возможность

* * *

Будто бы чем ты выше тем ближе к богу,
Хотя он, если честно, живет у тебя внутри.
Просто будто бы городских равнин шумы
Заглушают к нему пути и ведут не на ту дорогу.

Будто тут в оглушающей тишине долин,
На обрывах скал и у подножья самих веков,
Он настукивает тебе любовь,
И ты точно знаешь, что больше ты не один.

И все это время он говорил и стихом, и прозой.
Только дел у тебя по горло, все суета,
И лишь это скромная красота
Заставляет считывать божьи стуки морзе.

Что стучит внутри - не просто гоняет кровь,
Это знаки тебе, пропущенные звонки,
Ты не чувствуешь внутренние пинки,
Только смотришь на стрелки своих часов.

А вот тут, в горах, в тысячах стоптанных метров,
Ты глядишь в себя и пугаешься голосов,
Бог настукивает тебе любовь
И целует в темечко тёплым ветром.

Яна Мкр
(Яна Мкртычева)

#мкр
#мкртычева
#горы
#бог
#любовь

* * *

Бог говорит Гагарину: Юра, теперь ты в курсе:
нет никакого разложения с гнилостным вкусом,
нет внутри человека угасания никакого,
а только мороженое на площади на руках у папы,
запах травы да горячей железной подковы,
березовые сережки, еловые лапы,
только вот это мы носим в себе, Юра,
видишь, я по небу рассыпал красные звезды,
швырнул на небо от Калининграда и до Амура,
исключительно для радости, Юра,
ты же всегда понимал, как все это просто.
Мы с тобой, Юра, потому-то здесь и болтаем
о том, что спрятано у человека внутри.
Никакого секрета у этого, никаких тайн,
прямо как вернешься – так всем сразу и говори,
что не смерть, а яблонев цвет у человека в дыхании,
что человек – это дух небесный, а не шакалий,
так им и рассказывай, Юра, а про меня не надо.
И еще, когда будешь падать –
не бойся падать.

Лемерт
(Анна Долгарева)

#долгарева
#лемерт
#бог
#жизнь
#гагарин
#космос
#душа
#память
#отец

Мне все кажется, Бог живет высоко в горах...

Мне все кажется, Бог живет высоко в горах...

Расскажи мне, что тебе видится с высоты? Я иду к тебе, научи меня не остыть. Я боюсь тебя, помоги мне не слышать страх. У тебя здесь покой – ни людей, ни имен, ни слов. Только небо и птицы, ныряющие в него. Ты плывешь легко, в облака опустив весло, задеваешь колокол, и раздается звон. У тебя здесь тишь да божия благодать, поднебесный купол, обетованный рай. Только там, под тобой, до самой земли – вода. И не видно тебя, как часто ни умирай. Разреши мне рассказать тебе о других – о бескрылых, не отмеченных чистотой, одиноких – тех, кому не подал руки ни ты сам, ни переменчивый ангел твой. Что им делать, если речь заглушает плеск твоего весла, рождающего дожди? Ты всегда высоко в горах, на твоей земле из двоих идущих выживет лишь один. Что им делать, если ты не подашь им знак? Как понять, что кроме бога, никто не свят? Отпусти меня – вернуться к ним и узнать, как смертельно им тоскуется без тебя.

На земле костры, и время горит в кострах, люди жмутся друг к другу, греют ладони, ждут.

Бог нас любит, но Бог
живет
высоко
в горах.

Он стоит на вершине и слушает пустоту.

Кот Басё
(Светлана Лаврентьева)

#котбасё
#лаврентьева
#бог
#горы
#любовь

ИЗ ИНТЕРВЬЮ НАДИ ДЕЛАЛАНД: «Внешний импульс может быть любым»
8 января 2022 года


— Всегда ли вы сами можете объяснить, о чем стихи? Или стихи принципиально не должны быть объяснены?

– Пока я пишу стихотворение, мне кажется, что я вижу стереоскопично его пульсирующие смыслы, потом оно «остывает», и практически все, что было связано с процессом написания, забывается. Я читаю его, как любое другое стихотворение, и как любое другое могу проанализировать, понять – в меру отпущенных мне способностей.

— Перечитываете ли вы свои стихи, а, перечитывая, находите ли в них новые смыслы? Меняете ли текст со временем?

– Перечитываю свои стихи, если только нужно составить подборку для публикации или книгу. Для себя не перечитываю. Но иногда какое-то стихотворение вдруг вспоминается и долго крутится в голове, само себя читает. Так бывает и с чужими стихами. Что-то извне провоцирует, всплывает какая-то строчка, и она вытягивает стихотворение целиком. И да, стихотворение всегда немного новое, всякий раз я обнаруживаю, что раньше в нем чего-то не замечала. Но в этом особенность коммуникативной функции искусства, она всегда как бы недозавершена.

— Оказывают ли на вас какое-нибудь влияние рецензии? Могут ли у вас опуститься руки после нелестных слов в свой адрес? Как вы вообще оцениваете работу «критического цеха» на данный момент?

– На эмоциональном уровне я реагирую на положительное или отрицательное подкрепление более-менее адекватно – радуюсь или огорчаюсь. Но на то, что и как я пишу, оценка со стороны никакого влияния не оказывает, потому что намерение писать не вполне мне принадлежит.

— Когда лучше пишутся стихи? И как долго?

– В моей анкете для докторской тоже был вопрос о том, в каких условиях поэту пишется лучше, и я знаю, что многие придают этому огромное значение. Об этом же – специальное исследование Яна Парандовского «Алхимия слова». Кто-то из поэтов, чтобы войти в правильное состояние, свешивается с софы вниз головой, кто-то нюхает гнилые яблоки или уезжает к морю, другие пишут только осенью. Но у меня вдохновение не закреплено ни за каким местом или временем. Стихотворение пишется всегда очень быстро – минуту или две.

— Назовите свое любимое стихотворение (из своих), о котором вы могли бы сказать что-то вроде «ай да Пушкин, ай да сукин сын!»

– Это всегда что-то из последних, сейчас их несколько, допустим, вот это:

* * *

Господи я твое животное
овча
не холодна и не горяча
не остави меня
не отврати
потерпи
потерпи мою глупость и леность
мое «купи»
на полу супермаркета
мое несмешное «дай»
побудь со мной рядом
всегда всегда
не отходи от меня
пожалуйста жди
держи меня за руку
держи держи
или за шкирку
за шарфик за воротник
полезу в розетку
шлепни но не коротни
и когда я тебя увижу выйдя на яркий свет
кинусь к тебе навстречу жмурясь и хохоча
ткнусь в тебя лбом как мой кот мол привет привет
привет ты мне скажешь привет овча

#делаланд
#черных
#интервью
#очемстихи
#какпишетпоэт
#лучшиестихи
#бог