* * *

Может, это и есть оно - счастье,
что ты ищешь всю жизнь напролёт?
После странствий домой возвращаться,
где тревожится кто-то и ждёт,
где на стук твой окно озарится,
окатив тебя тёплой волной,
и за дверью вздохнёт половица,
и послышится голос родной...

Валерий Котеленец

1981

#котеленец

Хорошее стихотворение - это своего рода фотография, на которой метафизические свойства сюжета даны резко в фокусе. Соответственно, хороший поэт - это тот, кому такие вещи даются почти как фотоаппарату, вполне бессознательно, едва ли не вопреки самому себе.

Иосиф Бродский

#бродский
#цитата
#поэзия
#поэт

Живые

Из рюкзака букет тюльпанов
Торчит, как розовый салют.
Ливинский, Новиков, Лобанов
Со мной над городом плывут.

И каждый со своей страницы
Мне говорят наперебой
О том, что надо приземлиться,
Пойти домой.

Но Станислав, Денис, Валерий,
Меня не тянет. Я легка
В своей тарелке, в атмосфере,
Где мгла нежнее лепестка.

Зайдём в кафе "Седьмое небо",
Там за окном плывут ветра.
Их караулил млечный невод,
Глотала чёрная дыра.

И в самом лучшем из укрытий
Я ставлю в баночку букет.
На страшный горизонт событий
Смотрю сквозь стёкла. Мягкий свет

Прошёл пороги болевые
И, преломляясь, не погас.
Вы все летучие, живые
Настолько, что один из вас

Ни строчки больше не напишет,
Хотя, рука - перо к перу.
Простёр крыла, поднялся выше,
Укрыл проклятую дыру.

Елена Кепплин

#кепплин

* * *

- Выбирай!
- говорит мне лето. Садится на корточки,
Близоруко щурится, смотрит из-под руки.
У него в волосах ромашки, ночные звёздочки,
черноморская соль, песчинки и мотыльки.

- Выбирай между светом и светом, теплом и истиной,
между выстрелом в небо и выстрелом наугад.
Лето дует на солнце - оно облетает искрами -
потемневшие ссадинки трогает на ногах.

- Это в сказках всё просто: дрожат слабаки убогие,
уползает дракон, ожидает героя Рай.
Я - жестокий исходник, ожившая мифология,
я по праву живых говорю тебе: выбирай!

И чего б ты не выбрала, будет темно и холодно,
будет больно и страшно, но помни, что там, в конце,
Я венком многолиственным лягу тебе на голову,
и осяду морскими брызгами на лице.

Мария Фроловская

#фроловская

Дождь в Гданьске
 
Надо бы зонт купить – но зачем мне зонт?
Мокнуть под дождиком – славный и давний понт.
Понт Аксинский или Эвксинский – но я не про то.
Просто играю в нарды, шахматы, салочки и лото.
Впрочем, здесь Понт – совсем не Эвксинский –
Балтийский и ледяной.
Этот Понт каждый год со мною – и в снег, и в зной.
С понтом под зОнтом (читай – без зонта)
Я бегу по миру, вокруг – нелепая лепота,
Некрасивая красота, я её ловлю,
Я меняю евро на шекели, злотый считаю к рублю.
Я, как бешеный лис, или раненый заяц, петляю.
Не могу задержать дыхание – ни к январю, ни к маю.
Я бегу за весной, за жизнью, за этим дождём.
Что, он усилился? – А мы его переждём!
В салочки не осалив, в шахматы не осилив, я спать ложусь.
Знаю, ночью приснится всякая жуть.
Зато я всех обыграю в нарды, это – моя игра,
Пока меня не прогнали с ярмарки, со двора,
С этой планеты... Я зонт забыла в Москве.
Что у меня было, спрашивается, в голове?

Ася Аксенова

#аксенова

* * *

где птица плакала на отраженной ветке
теперь не вспомнишь. отсутствие звучанья
ещё не стало словом «тишина», но помнило
названия цветов и назначенье viola lutea
(и прочие растенья). всё станет зеркало
(невозвращенье сна).
костянка с пыльно-восковым налётом,
рассеянные звёздные скопленья, молоко,
кассиопея – созвездия в оставленном наброске.
всё станет боль и светлая вода.

Анна Чиранова

#чиранова

* * *

Утро — вечер, утро — вечер, день и ночь.
Стрелки, цифры, циферблаты — сутки прочь.

Гири, маятники, цепи, медный гуд.
Все торопятся куда-то, все бегут.

На ходу махнуть рукою, крикнуть «будь!»,
Съесть сосиску на ходу и снова в путь.

Сдать багаж, и в самолет, и в облака.
— Как там наши? — как там ваши? — ну, пока!

Гири, цепи, шестеренки, медный звон.
Телеграмма — вместо писем — телефон,

телефонные кабины — о стекло
стук монеты — ваше время истекло!

Нету времени присесть, поговорить,
покалякать, покумекать, покурить.

Нету времени друг друга пожалеть,
от несчастья от чужого ошалеть.

Даже выслушать друг друга — на бегу —
нету времени — приедешь? — не могу!

На автобус, на троллейбус, в этот гон,
в эту гонку, в переполненный вагон,

то в обгон, а то вдогонку — на ходу —
в эту давку, суматоху, чехарду,

в автогонку, в мотогонку, в нету мест,
в не толкайтесь, переулками, в объезд,

и в затор у светофора — как в тупик...
Что за время? Наше время, время пик.

Только выхлопы бензина, дым и чад.
Только маятники медные стучат.

Только стрелки сумасшедшие бегут.
Стрелки, цифры, циферблаты, медный гуд.

Словно мир этот бессонный городской
стал огромной часовою мастерской,

часовою мастерскою, где со стен —
циферблаты всех фасонов и систем,

где безумные живут часовщики.
Спать ложишься — ходят стрелки у щеки.

Стрелки, цифры, циферблаты, медный зов.
Засыпаешь под тиктаканье часов.

И летишь под этим небом грозовым —
как на бомбе с механизмом часовым.

Юрий Левитанский

#левитанский

* * *

То ли на этом свете, то ли на том,
Приходил домой, снимал куртку,
Разговаривал с котом.
Пока мне вызывали дурку,
Я всё спрашивал старого своего кота:
— Есть ли на том свете, как на этом, такая же красота,
Чтоб стоять, молчать во весь рот, охреневши?
Он отвечал устало:
— Есть явления, вещи,
Имманентные загробному миру.
Там, например, ты не сможешь продать квартиру,
Потому что квартиры нет, и денег нет.
Вместо них — свет, ошеломляющий свет,
Руки тёплые гладят, белым небом простираются над головой,
И всё тебя слышит, даже камни разговаривают с тобой.
Травы ложатся под ноги, затягивают твой след,
И всякий пойманный воробей твердит мне, что смерти нет.
Кот встал, потянулся, задней лапой потряс.
Поглядел на меня, на врачей приехавших, на заветренную еду:
— Я был там уже восемь раз,
Хошь, на девятый я и тебя проведу?

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Скажешь слово – становишься звуком.
И отныне непрочен твой дом -
этот воздух над скошенным лугом,
это небо над спящим прудом.

И жилец одинокий (твой голос)
замирает в смятенье, а ты
только образ теперь, только образ
в потаённом кристалле воды.

Сергей Пагын

#пагын

Сегодня день рождения Василия Макаровича Шукшина (25 июля 1929, Сростки, Бийский район, Алтайский край - 2 октября 1974, Клетская, Волгоградская область) - писателя, режиссера, актера и как выяснилось после его смерти - поэта

«Всю жизнь свою рассматриваю, как бой в три раунда: молодость, зрелость, старость. Два из этих раунда надо выиграть. Один я уже проиграл», — запись из рабочих тетрадей Василия Шукшина

#шукшин
#деньрождения

Любимым поэтом Василия Макаровича был Сергей Есенин. Он мог заплакать, прослушав монолог Хлопуши в исполнении автора. Шукшин и сам писал стихи для рассказов, выдавая их за песни. О том что он автор, стало известно уже после смерти Василия Макаровича.

В 2009 году на Алтае было издано восьмитомное собрание сочинений Шукшина, где в 8 томе было опубликовано 13 стихотворений Василия Макаровича, 12 из которых было передано вдовой писателя в виде сделанных ею и отредактированных рукописных копий с черновиков писателя. Лидия Федосеева-Шукшина поставила перед издательством условия, что опубликованы тексты должны быть только в ее редакции. При этом ею не были представлены комиссии автографы писателя.

Вообще тексты стихотворений Шукшина имеют несколько печатно зафиксированных вариантов. Многие его стихотворные тексты записывались «на слух» во время выступлений самого автора или так же устно воспроизводились самой Лидией Федосеевой-Шукшиной по неким неизвестным источникам.

Вариантность текста приобретает такие формы, что нередко в составе одного стихотворения творчески объединены несколько разных произведений, причем нужно подчеркнуть не механистичность такого совмещения, а именно «переработку», создание некоторой «композиционности», которая, по тем или иным причинам или воле публикаторов, представляется им обоснованной и художественно оправданной. Все это свидетельствует о весьма подвижных, живых и близких к фольклорным принципах и приёмах обращения с авторским шукшинским поэтическим текстом.


* * *

И разыгрались же кони в поле,
Поископытили всю зарю.
Что они делают?
Чью они долю
Мыкают по полю?
Уж не мою ль?
Тихо в поле.
Устали кони…
Тихо в поле —
Зови, не зови.
В сонном озере, как в иконе, —
Красный оклад зари.

Василий Шукшин


О ремесле

Музы, делайте, что хотите!
Душу надо? Могу продать!
Славу встречу...
Научите
Словом, как дротиком,
попадать.

Василий Шукшин

1961


* * *

Отныне буду так-
Холодный блеск ума,
Как беспощадный блеск кинжала.
Удар - закон, удар - конец,
Удар - и все сначала!

Василий Шукшин


* * *

Отчего же душа,
чем больше любит,
тем больше плачет?
а плакать нельзя.
О, Человечество!.
О, Люди!
Не зря мы мучаемся,
не зря.

Василий Шукшин

#шукшин

У этого стихотворения есть четыре печатно зафиксированных варианта


Это было давно…

Это было давно, колоколило небо,
Бог, потревоженный, в тучах носился.
Землю, как грудь, распинали конем.
Стон и рев по долинам катился.
Мы торопились.
Тугие ветры рвали нам губы.
Мы улыбались, мы улыбались…
Несли мы, несли топор, не леску.
Голова ты моя, чердак славянский,
С богатырских плеч покатилась в анютины глазки.
Заслонила мне свет рубаха красная.
Тихо перевернулся мир.
Топчут тело мое чужие кони,
Плачет русская мать перед Иисусом сладчайшим…
Други милые, нечем кричать,
— Я испил до конца свою смертную чашу.
Сотвори невозможное, дерзкое чудо!
Воскреси меня тоже, праведный боже,
Я приду поклониться твоей красоте.
А потом тебя уничтожу.
Но стоишь ты, злаченая, в звонах зеленых,
Сила моя, веселая сила.
Я хочу, чтобы умная русская мать
Снова меня под сердцем носила
Нам бы про душу не забыть.
Нам бы немножко добрее быть.
Мы один раз, уж так случилось,
живём на земле.

Василий Шукшин

#шукшин

* * *

Дрожь дождя в фонарном свете,
Шорох капель по стеклу.
Шорох, шёпот, это ветер
Пересказывает мглу.

Перешёптывает листья,
Пересказывает дождь
И не знает бо́льших истин,
Чем влюбиться в эту дрожь.

... Тихо. Зыбко. Безответно.
Словно ты чего-то ждёшь,
С тишиною вслед за ветром
Перешёптывая дождь,

Повторяя: «Боже, Боже,
Сколько нежности во мгле...».
И всё тонет в лёгкой дрожи
Светлых капель на стекле.

Аркадий Гонтовский

#гонтовский

* * *

Я жадно глотаю книжные строки,
В себя запуская дыханье морей.
Чужие метанья, чужие пороки
Понятнее и честней.

О собственном ясно, но все же, но все же...
А впрочем, написано ведь у других.
К чему повторенья, не верится, Боже:
Все так как у них.

Сомнительна вновь уникальность всех судеб,
Сквозь сотни развилок к знакомой тропе.
Открытое слово вновь новым не будет.
Один, но в толпе.

И кажется впрямь ведь простые уроки
За тысячи жизней усвоить могли.
Чужие метанья, чужие пороки...
Такие твои.

Елена Соловейка
(Алёна Левченко)

28 августа 2017

#соловейка

Сегодня день рождения Нины Искренко, я о ней писала в прошлом году, почитать можно по ссылке вверху
⬆️⬆️⬆️


КОГДА ДУШЕ

1
Когда легко и пусто на душе вид линии электропередач Отечества нам сладок и приятен А если на душе нехорошо то есть не пусто а чего там только нет такого от чего нам не легко а как бы даже очень затрудненно и как бы тягостно и гадко и вообще хреново значит на душе Вот уж тогда не то что линии каких-то передач каких-то там электро- или просто п е р е д а ч О т е ч е с т в а антипатичен вид а даже колпачок отломанный у шариковой ручки и тот нас непомерно огорчает своим несладким неприятным видом Отечества И хочется сказать без выраженья ГРАЖДАНЕ ПАССАЖИРЫ ОТОЙДИТЕ ОТ КРАЯ ПЛАТФОРМЫ

2
Когда в душе милитаристский праздник и день уж клонится к закату и когда уже немного нищих в переходах и тихо шаркает чуть бодрый старичок неся в кульке прозрачном яблоки до килограмма И красавцы налицо с красавицами Или так в носочках красных разинув рот экстравагантно прислоняясь где нельзя где аккуратно белым по-пустому написано в сердцах НЕ ПРИСЛОНЯТЬСЯ Нигде читатель мой нельзя остановиться разинув рот чтоб не привлечь внимание жюри разинув рот Вот день Сгорел как белая страница разинув рот И ничего внутри проникновенно рот разинув

Нина Искренко

23 февраля 1991

#искренко
#деньрождения

* * *

а в детстве все было легко и просто,

из всех проблем — подкроватный монстр,
комочки в манной каше, на молоке противная пенка,
руки в царапинах, содраны до крови коленки,
приходили на помощь зеленка и подорожник,
(что разбитое сердце болит сильней мы узнаем позже).
куртка пахнет сигаретами (попадёт от бати),
клятвы на мизинчиках были серьезней,
чем с подписью и печатями.

а детство — малиновый компот, желуди в карманах,
бутерброды из хлеба, соли и масла,
клубничное варенье и сказки голосом мамы.
а детство пахнет пломбирным счастьем.

а детство это — прекрасное далёко, крылатые качели,
а детство там, где всё знакомо,
антоновские яблоки, ириски, смех, любимое печенье,
это: «мам, пап, я дома».

а детство там, где мы не знаем, что люди тонут в лжи,
где самое честное только на ухо,
где самые близкие ещё живы,
где бабушка печёт блины,
а дед смеётся на старой кухне.

а детство - это тополиный пух, что щекочет нос,
воздушный змей и мечты, которым пророчено сбыться.
где у папы ещё нет седых волос,
а маме едва за тридцать.

заметили, как быстро все стали взрослыми?
закрыты сессии, пылятся дневники, сданы учебники,
голова забита скучными важными вопросами,
подорожники больше не лечебные.

мы больше не дети, мы стали циничней, расчётливей, злей,
мы выросли, но поняли жизнь едва,
подкроватный монстр, скажи, как повзрослеть,
при этом не утратив волшебства?

а в детстве все было легко и просто
мама оставляла полуоткрытой дверь, чтоб ночью в комнате было не так темно.

какая же чушь эта взрослая жизнь,
уважаемый подкроватный монстр,
когда наконец ты придёшь за мной?

Аня Захарова

#захарова

* * *

Конечно, в лужах есть окошко
Сквозь землю в южный небосвод;
Не зря к нему приникла кошка –
Лакая звёзды – небо пьёт!
 
А рядом, чуть живой от жажды,
И я, – (боясь сойти с ума) –
(Любой бы сделал точно так же!)
Она подвинулась. Сама.
 
Внизу мяукнул изумлённо
Хвостатый, рыжий антипод:
Два зверя, полные солёным,
Лакали небо – я и кот!
 
Вот счастье! – Думать ночью поздней
О царствах мира, их тщете,
Когда безоблачно и звёздно
В небесно-полном животе!
 
Любая лужа есть окошко,
Когда желающий забыть
Придёт к нему бродячей кошкой,
Лакая звёзды, небо пить!

Роальд Мандельштам

#роальдмандельштам

Озарение
 
— Чуть влажная — сказала. Я надел
рубашку, ощущая в складках ткани
сирень ночную, отсыревший мел.
Я помню, как с вискозой хлопок прел,
как аромат, вальсируя на грани
 
пропажи ускользанья, вёл меня
сквозь пестроту и маскарад великий,
и все свершенья памятного дня —
мне одному вручённою уликой.
 
Я виделся со сверстником, его
высокою болтливою подругой,
а чудилось, что рядом никого —
один по свежескошенному лугу
 
иду себе. Когда ж я говорил,
то языком неведомым доныне;
минуя топи, огибая ил,
я лепестками горными сорил;
мой новый образ отражался в иле.
 
Приподнятость, всеслышимость, охват —
тут не одна романтика и младость —
как описать всё это? Я был рад,
без косточек есть тёплый виноград,
узнать на вкус нечаянную радость.

Герман Власов

#власов

Меня очень вдохновляет поэзия.
После музыки я больше всего люблю поэзию.
У меня всегда под рукой стихи. Поэзия вдохновляет музыку, ибо в самой поэзии много музыки. Они — как сёстры-близнецы.

Сергей Рахманинов

#рахманинов
#поэзия
#цитата

ВИДИТ ОВЧАРКУ

Серёжа
сын сумасшедшего
в клинике вырос

никого не знает
ничего не видел

видел один раз овчарку
залез на забор
и увидел овчарку

снится потом
что приходит за ним овчарка
приносит все документы

всё как положено
и его забирает
и выписывают его
и она его забирает

санитары
медсёстры
прощаются
улыбаются

и с овчаркой
он на такси
уезжает

слышал что есть там что-то такое
типа мол Бог

думает: надо же Бог

видит овчарку

Федор Сваровский

#сваровский

* * *

Было бы окошко между временами,
Даже небольшое мутное стекло,
Подышал бы тихо и протер руками
И смотрел бы долго, чтобы повезло.

Брошу две монетки, сдвинется заслонка.
Контролер в фуражке песенку свистит.
В очереди сзади кто-то плачет тонко,
Номер на ладонях, дождик моросит.

Загляну в окошко в пластиковой раме:
В нашем прошлом утро, солнце и тепло.
Может быть, увижу маму вместе с нами.
Жалко, не услышу — толстое стекло.

Борис Фабрикант

#фабрикант