* * *

Мой голос – это голос только мой,

И за меня не впишется эпоха.

Я – блюдечко с надколотой каймой,

Осенний лист, букет чертополоха,

А это вам не птица в небесах,

Не волнорез, не молния, не буря.

Немного понимаю в вещих снах,

Простых вещах и всяческом сумбуре,

А в жизненности – ровно ничего,

А хочется искусства – не юродства.

Но я не вечный смысл, а вне его,

Тем больше рада родственности, сходству –

Бесстрашней чтоб и радостней звучать, –

Хоть с кем-нибудь, кто сам плавучий остров,

И будет слово чем-то, что сложней

И, может быть, прекрасней доброй притчи,

Чтоб уместить шесть прежних падежей

В морской букварь ли, в облачный ли, птичий.

Мария Тухватулина

#тухватулина

* * *

Что происходит с нами в ноябре
Помимо кутерьмы обмена снами?
В гирляндами увешанной норе
Пережидать разлуку с чудесами,
Остывший чайник снова вскипятить,
Коту насыпать вискаса побольше,
Стоять, проснувшись около пяти,
У мёрзлого окна. Какой хороший
Сюжет приснился. Будто никому
Снег первый не становится последним,
Следы не устремляются во тьму.
Меж крайностей разжиться чем-то средним,
Без тех, по ком скучаешь в ноябре,
Со всеми, кто откликнется в Сочельник.
За стёклами меж мутных фонарей,
Двор сторожащих, — ангел на качелях.

Мария Тухватулина

#тухватулина