* * *

Живопись скал.
Почерк лозы.
Смешанный хор моря.
Поцеловал
в обе слезы —
и осушил горе.
Верить рукам —
любит, любим —
светом из глаз греться.
…в звёздчатый шрам,
в сердце под ним,
в то, что внутри сердца.

Вера Павлова

#павлова

Стихи, даже самые великие, не делают автора счастливым.

Анна Ахматова

#ахматова
#цитата
#поэзия

* * *

Вороватое небо крадется в закрытую дверь,
то вселенским дождем, то дверною цепочкой звеня.
Бьется голубь в стекло. Неопознанный раненый зверь
причитает в ночи: «Это я, это я, это я».

Кто-то воет в окне. То ли пьяная баба с метлой,
то ли дождь затяжной, то ли свора бездомных дворняг.
Догорает осина. И пахнет печною золой.
И в дырявую дверь проникает внезапный сквозняк.

Что сказать тебе, друг, про бездомную жизнь сквозняка,
бесконечную жизнь, что сочится, не зная границ,
и внезапным ознобом доносит к тебе сквозь века
вереницу событий и тени исчезнувших лиц?

Я не помню событий. И лица почти не видны.
И билет на ковчег не оставил мне праведник Ной.
Лишь свирепые стрелы с давно позабытой войны
прошивают пространство и снова свистят надо мной.

Это голубь в окне. Это шелест тревожных шагов.
Догорает осина, и ржавые петли поют.
Это север во мне серебрится сияньем снегов
на таежных делянках. Но все-таки тянет на юг.

Там, где вязаный город клочками спадает со спиц
тополиных ветвей, и петляет в потемках река,
и растет виноград - там, наверное, мама не спит
и окно прикрывает, невольно страшась сквозняка.

Между нами стекло.
Электрический воздух дрожит,
распадаясь в ночи на молекулы воронья.
Догорает осина.
И все-таки хочется жить.
Что за голос в ночи?
Это я. Это я. Это я.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

У тихого ручья я век свой прожил,
И пальцы окуная в эту воду -
Я знал любовь
И боль,
И что-то божье -
Блаженных простаков святую одурь,
Которые идут пешком по свету
И говорят,
И понимают - ветер.

У тихого ручья - не зная больше
И не желая большего изведать,
Я водами его писал по коже:
Ты голос мой из Нового Завета.
Ты тот звенящий ключевой апостол
У врат лесов, зовущих дух мой к росту.

Ты слово - будто ось в груди вселенной,
Из черных недр - ты течешь в библейское,
Ты отражен и в солнце, и в Селене,
Лежит Левиафан вот в этом плеске.
А я сижу у струй твоих - и слушаю,
Как можно слушать мировую душу.

А я сижу у струн ручья как будто
Сижу у ног - лицом в твои колени.
И чувствуют обветренные губы,
Что ты есть мир - поющий и сиреневый,
Я пью тебя,
Пою тебя от века,
О мой ручей - с глазами человека.

Аль Квотион

#квотион

* * *

Я подарил тебе на счастье
во имя света и любви
запас ненастья
в моей крови.
Дождь, дождь идет, достанем зонтик, —
на много, много, много лет
вот этот дождик
тебе, мой свет.
И сколько б он ни лил, ни плакал,
ты стороною не пройдешь…
Накинь, мой ангел,
мой макинтош.
Дождь орошает, но и губит,
открой усталый алый рот.
И смерть наступит.
И жизнь пройдет.

Борис Рыжий

#рыжий

Сегодня будет подборка стихотворений о России - сделала выборку длиною в век

#россия
#подборка
#подборкароссия

Слова солнца

Много видел я стран и не хуже ее —
Вся земля мною нежно любима.
Но с Россией сравнить?.. С нею — сердце мое,
И она для меня несравнима!
Чья космична душа, тот плохой патриот:
Целый мир для меня одинаков…
Знаю я, чем могуч и чем слаб мой народ,
Знаю смысл незначительных знаков…
Осуждая войну, осуждая погром,
Над народностью каждой насилье,
Я Россию люблю — свой родительский дом —
Даже с грязью со всею и пылью…
Мне немыслима мысль, что над мертвою — тьма…
Верю, верю в ее воскресенье
Всею силой души, всем воскрыльем ума,
Всем огнем своего вдохновенья!
Знайте, верьте: он близок, наш праздничный день,
И не так он уже за горами —
Огласится простор нам родных деревень
Православными колоколами!
И раскается темный, но вещий народ
В прегрешеньях своих перед Богом.
Остановится прежде, чем в церковь войдет,
Нерешительно перед порогом…
И в восторге метнув в воздух луч, как копье
Золотое, слова всеблагие,
Скажет солнце с небес: «В воскресенье свое
Всех виновных прощает Россия!»

Игорь Северянин
(Игорь Лотарев)

1925

#северянин
#россия
#подборкароссия

* * *

Хорошо, что нет Царя.
Хорошо, что нет России.
Хорошо, что Бога нет.

Только желтая заря,
Только звезды ледяные,
Только миллионы лет.

Хорошо — что никого,
Хорошо — что ничего,
Так черно и так мертво,
Что мертвее быть не может
И чернее не бывать,

Что никто нам не поможет
И не надо помогать.
 
Георгий Иванов*

1930

*Строки Иванова нельзя понимать буквально. Поэт еще в 1917-м году предостерегал наивных толкователей поэзии: «Очень грубая и очень распространенная читательская ошибка — судить о поэте не по голосу и духу его созданий, а по тому, о чем он рассказывает». Таким образом, предложив читателям заведомое противоречие, заложенное в самой сущности стиха, противопоставив содержание стихотворения его духу и голосу, юный Иванов дал нам ключ к пониманию многих его произведений. Много позднее, уже в 50-х годах, развивая близкую ему мысль о противоречивости художественного высказывания, а также по-своему трансформируя тютчевское «мысль изреченная есть ложь», поэт писал своему корреспонденту В.Маркову: «Мог написать и более-менее “наоборот”. Разве Вам это непонятно?» - и в подтверждение привел высказывание Поля Валери о том, что «стилистическое усилие» меняет пришедшую в голову мысль «вплоть до противоположности». 

#иванов
#россия
#подборкароссия

* * *

Вот говорят: Россия…
Реченьки да березки…
А я твои руки вижу,
узловатые руки,
жесткие.

Руки, от стирки сморщенные,
слезами горькими смоченные,
качавшие, пеленавшие,
на победу благословлявшие.
Вижу пальцы твои сведенные,-
все заботы твои счастливые,
все труды твои обыденные,
все потери неисчислимые…
Отдохнуть бы, да нет привычки
на коленях лежать им праздно…
Я куплю тебе рукавички,
хочешь — синие, хочешь — красные?
Не говори «не надо»,-
мол, на что красота старухе?
Я на сердце согреть бы рада
натруженные твои руки.
Как спасенье свое держу их,
волнения не осиля.
Добрые твои руки,
прекрасные твои руки,
матерь моя, Россия!

Вероника Тушнова

1962

#тушнова
#россия
#подборкароссия

Мой народ

Мой народ, не склонивший своей головы,
Мой народ, сохранивший повадку травы:
В смертный час зажимающий зёрна в горсти,
Сохранивший способность на северном камне расти.

Мой народ, терпеливый и добрый народ,
Пьющий, песни орущий, вперёд
Устремлённый, встающий — огромен и прост —
Выше звёзд: в человеческий рост!

Мой народ, возвышающий лучших сынов,
Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
Хороня́щий в себе свои муки — и твёрдый в бою,
Говорящий безстрашно великую правду свою.

Мой народ, не просивший даров у небес,
Мой народ, ни минуты не мыслящий без
Созиданья, труда, говорящий со всеми, как друг,
И чего б ни достиг, без гордыни глядящий вокруг.

Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын!
Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
Но услышишь её, если искренней будет она.

Не обманешь народ. Доброта — не доверчивость. Рот,
Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
И такого на свете нигде не найти языка,
Чтобы смог говорящий взглянуть на народ свысока.

Путь певца — это родиной выбранный путь,
И куда ни взгляни — можно только к народу свернуть,
Раствориться, как капля, в безсчётных людских голосах,
Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах.

Пусть возносит народ — а других я не знаю суде́й,
Словно высохший куст, — самомненье отдельных людей.
Лишь народ может дать высоту, путеводную нить,
Ибо не́ с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.

Припада́ю к народу. Припада́ю к великой реке.
Пью великую речь, растворяюсь в её языке.
Припада́ю к реке, безконечно текущей вдоль глаз
Сквозь века́, прямо в нас, мимо нас, дальше нас.

Иосиф Бродский

1965

#бродский
#россия
#подборкароссия

* * *

Ты сказал мне, что я под счастливой родился звездой,
Что судьба набросала на стол мне богатые яства,
Что я вытянул жребий удачный и славный. Постой,
Я родился под красно-зловещей звездой государства.

Я родился под острым присмотром начальственных глаз,
Я родился под стук озабоченно-скучной печати,
По России катился бессмертного "Яблочка" пляс,
А в такие эпохи рождаются люди некстати.
Я родился при шелесте справок, анкет, паспортов,
В громыхании митингов, съездов, авралов и слетов,
Я родился под гулкий обвал мировых катастроф,
Когда сходит со сцены культура, свое отработав.

Только звезды оставь, разлюбил я торжественный стиль,
Кто ответит, зачем эти звезды на небо всходили?
По Вселенной куда-то плывет серебристая пыль,
И какое ей дело до нас, человеческой пыли?

Я еще уцелел, еще жизнь мою праздную я,
И стою на холодном ветру мирового вокзала,
А звезда, что плыла надо мной, - ни твоя, ни моя, -
Разве только морозный узор на стекле вырезала.

Оттого я на звезды смотреть разучился совсем,
Пусть там что-то сверкает вверху надо мной, леденея,
Мне бы дружеский взгляд, да очаг человеческий. Чем
Ближе к небу, как Дельвиг говаривал, тем холоднее.

Иван Елагин

1976

#елагин
#россия
#подборкароссия

* * *

Был освещен торжественный фасад
Парижской оперы. И был высок, велик
Триумф крылатых Муз, божественный парад.
Я помнил те венки, простертые в закат,
И надпись «Poesie Lyrique».

Я жил в Париже целых восемь лет,
Уехал тридцать лет тому назад.
Там жили русские поэты. Больше нет
В живых почти ни одного. Конь Блед
Умчал их в тот, небесный вертоград?

В землице Франции они лежат.
Они писали русские стихи.
Они из-за кладбищенских оград
Кивают мне: — Хотелось бы, собрат,
В Россию… А? Да где ж: дела — плохи.

В землице русской? У березок, в ряд?
Нет, вряд ли. И мечтать напрасный труд,
Что наши трупы въедут в Петроград
(Что бронзовые Музы осенят
Храм Эмигрантской Лирики?). Капут.
А вот стихи — дойдут. Стихи — дойдут.

Игорь Чиннов

1984

#чиннов
#россия
#подборкароссия

Плач по утраченной Родине
 
Судьбе не крикнешь: «Чур-чура,
не мне держать ответ!»
Что было родиной вчера,
того сегодня нет.
 
Я плачу в мире не о той,
которую не зря
назвали, споря с немотой,
империею зла,
 
но о другой, стовековой,
чей звон в душе снежист,
всегда грядущей, за кого
мы отдавали жизнь,
 
С мороза душу в адский жар
впихнули голышом:
я с родины не уезжал –
за что ж её лишён?
 
Какой нас дьявол ввёл в соблазн
и мы-то кто при нём?
Но в мире нет её пространств
и нет её времён.
 
Исчезла вдруг с лица земли
тайком в один из дней,
а мы, как надо, не смогли
и попрощаться с ней.
 
Что больше нет её, понять
живому не дано:
ведь родина – она как мать,
она и мы – одно…
 
В её снегах смеялась смерть
с косою за плечом
и, отобрав руду и нефть,
поила первачом.
 
Её судили стар и мал,
и барды, и князья,
но, проклиная, каждый знал,
что без неё нельзя.
 
И тот, кто клял, душою креп
и прозревал вину,
и рад был украинский хлеб
молдавскому вину.
 
Она глумилась надо мной,
но, как вела любовь,
я приезжал к себе домой
в её конец любой.
 
В ней были думами близки
Баку и Ереван,
где я вверял свои виски
пахучим деревам.
 
Её просторов широта
была спиртов пьяней…
Теперь я круглый сирота –
по маме и по ней.
 
Из века в век, из рода в род
венцы её племён
Бог собирал в один народ,
но божий враг силён.
 
И, чьи мы дочки и сыны
во тьме глухих годин,
того народа, той страны
не стало в миг один.
 
При нас космический костёр
беспомощно потух.
Мы просвистали свой простор,
проматерили дух.
 
К нам обернулась бездной высь,
и меркнет Божий свет…
Мы в той отчизне родились,
которой больше нет.
 
Борис Чичибабин

1992

#чичибабин
#россия
#подборкароссия

Я русский

В степи, покрытой пылью бренной
Сидел и плакал человек.
А мимо шел Творец Вселенной.
Остановившись, он изрек:
«Я друг униженных и бедных,
Я всех убогих берегу,
Я знаю много слов заветных.
Я есмь твой Бог. Я все могу.
Меня печалит вид твой грустный,
Какой бедою ты тесним?»
И человек сказал: «Я — русский»,
И Бог заплакал вместе с ним.

Николай Зиновьев

1999

#зиновьев
#россия
#подборкароссия

* * *

Здесь в дожди далеко не уехать,
Даже в полдень царит полумрак.
Бог создал эту местность для смеха,
Три болотца да долгий овраг.

Но родился и здесь пригодился,
Здесь родные узнал голоса.
Горе горькое пил - не напился,
Сладким мёдом не выжег глаза.

По былинке, по сосенке с бора
Я свою сторону собирал.
Чтоб в болотцах ожили озёра,
От травы родники расплетал.

Ставил дом для жилья и утехи,
Сад растил, согревал зеленя.
Слава Богу, что в дождь не уехал,
Слава Богу, что держит земля.

Юрий Воротнин

20 февраля 2008

#воротнин
#россия
#подборкароссия

* * *

Косит старуха осенний бурьян.
Поезд идёт в Москву.
Там, за окном, радость моя,
люди иначе живут:

домики низкие в пару окон,
изгородь клёнов и лип...
Смотришь и думаешь, – разве в таком
домике жить могли б

люди?
Живут. И глядят поездам
в окна, и косят бурьян,
воду таскают в ведре по утрам...
Это Россия моя

грустная, нищая, с пеплом дорог,
с пылью газетных статей,
но исходил её, горькую, Бог
и отстрадал на кресте,

вот она, только в окно посмотри.
Где это? Ближе к Орлу?
Пламенем синим горит – не сгорит,
режа и зренье и слух.

Я её вижу и больно в груди,
и тяжело на душе.
Пристально эта старуха глядит
с горнего мира уже

и опадает осенний бурьян,
ходит стальная коса.
Что это значит? Радость моя,
если б я знал это сам.

Роман Рубанов

#рубанов
#россия
#подборкароссия

* * *

Есть край один на плоскости случайной,
как будто бы холодный и печальный,
все то же небо серое над ним,
все так же стелется по ветру дым
из труб печных, - здесь топят даже летом,
и женщина, встающая со светом,
гремит в колодце цинковым ведром,
цепь лязгает, ведро стучит о стенки,
и мальчик прожигает на коленке
газету лупой, кошка бьет хвостом
и щурится на солнце, а потом
всё это исчезает за дождем.

Есть край один, куда душа моя
была занесена невесть откуда,
из безначальной тьмы небытия,
и этот край мне явлен был, как чудо.
А жизни смысл и вся свобода воли
на деле в том, чтоб утром выйти в поле
и видеть, как синеют васильки,
и на простор глядеть из-под руки.

Дмитрий Мельников

2017

#мельников
#россия
#подборкароссия

«Иван-чай»

Ничего я не знаю нежней иван-чая!
Своего восхищенья ни с кем не делю.
Он стоит, потихоньку головкой качая,
Отдавая поклоны пчеле и шмелю.

Узнаю его розовый-розовый конус,
Отличаю малиновый светлый огонь.
Подойду, осторожно рукою дотронусь
И услышу мольбу: "Не губи и не тронь!

Я цвету!" Это значит, что лето в разгаре,
В ожидании благостных ливней и гроз,
Что луга еще косам стальным не раздали
Травяной изумруд в скатном жемчуге рос.

Он горит, иван-чай, полыхает, бушует,
Повторяет нежнейшие краски зари.
Посмотри, восхитись, новоявленный Шуберт,
И земле музыкальный момент подари!

Виктор Боков

#боков
#лето

* * *

Жизнь прошла, и я тебя увидел
в шелковой косынке у метро.
Прежде — ненасытный погубитель,
а теперь — уже совсем никто.
Все-таки узнала и признала,
сели на бульварную скамью,
ничего о прошлом не сказала
и вину не вспомнила мою.
И когда в подземном переходе
затерялся шелковый лоскут,
я подумал о такой свободе,
о которой песенки поют.

Евгений Рейн

#рейн

* * *

Мой голос – это голос только мой,

И за меня не впишется эпоха.

Я – блюдечко с надколотой каймой,

Осенний лист, букет чертополоха,

А это вам не птица в небесах,

Не волнорез, не молния, не буря.

Немного понимаю в вещих снах,

Простых вещах и всяческом сумбуре,

А в жизненности – ровно ничего,

А хочется искусства – не юродства.

Но я не вечный смысл, а вне его,

Тем больше рада родственности, сходству –

Бесстрашней чтоб и радостней звучать, –

Хоть с кем-нибудь, кто сам плавучий остров,

И будет слово чем-то, что сложней

И, может быть, прекрасней доброй притчи,

Чтоб уместить шесть прежних падежей

В морской букварь ли, в облачный ли, птичий.

Мария Тухватулина

#тухватулина

Bouillabaisse

Море соль - не дождёшься, моя Ассоль.
Море соль, но сладкое словно сон,
Как мороженое с карамелью.
Я уже ни во что не верю,
Что страшней - никого не жалею:
Ни кораблей его,
Ни моряков его,
Ни маяков его.
Пофигу.

Оно уносит волнами, так похожими
На облака над нами.
Я цунами. Реет мое знамя
Над тёмными валунами.

Приходи в гости вечером,
Приноси с собой мед и мяту.
Будем сидеть, как когда-то.
Тлеть, словно свечи -
Никто не вечен,
Кроме моря.
Голос его беспечен.

Имя свое нашёптываю ракушкам.
Пусть украдёт, придет по мою душу.
Выбросит утром на сушу,
Как несчастную Ариэль.
Я корабль - ты айсберг мой, моя мель.

Что ты мелишь? Остановись. Не надо.
Море пусть будет рядом, а я, чем дальше -
Тем лучше.
Кожа моя чешуйчатая
Вода в жабрах
Воздуха не хватает.
Глотай жадно.

Забудь, как ходил по суше, как был двуногим.
Счастье познать свободу дано не многим.
Наши материки разбросаны лоскутками.
Сердце земли - камень.
Кровь её магма.
И был бы я магом,
Я бы добрался до самого эпицентра.

Люди не верят в бога, но ходят в церковь,
Чтобы постоять чуть чуть в тишине алтарной
И прикоснуться к тайне.

Чтобы увидеть ангела на иконе
И умереть спокойно.

Не знаю, как на счет бога,
Но я до сих пор загадываю,
Сдувая с пальца ресничку,
Чтоб ты никогда не падала,
Чтоб острые, как у снитча,
Крылья, спасали тебя над обрывами.
Играя в молчанку с рыбами,
Я думаю: «чтобы она сказала?».

Дочитай до конца. Там в финале меня поймают
На острый крючок и подадут к обеду.
Дела хорошо, любимая. Обнимаю.
И нет, дорогая, все-таки не приеду.

Ирина Глузгольд

#глузгольд