* * *

…А море очень далеко.
В нем глубоко
и нелюдимо,
стыдясь оболганной судьбы,
от света прячется
Харибда или Сцилла.
Жрала людей,
топила корабли?
Какой же чуши нанесли!
Какую подлую состряпали картину!
Вот сами посидели бы в пучине —
без солнца,
без помады и румян —
когда любой изъян
становится причиной
для троллинга, для оскотинивания…
И даже если море
(спасительное в радости и в горе)
поглотит всякий след,
залижет раны,
засыпет солью память,
шрамы…
Искалеченное время
не повернёт навстречу:
все тащится к концу неумолимо.
Разъятое — неисцелимо.
Не убежать, не раствориться в тишине,
не спрятаться на дне —
до самого Небесного Иерусалима
виновна ты,
Харибда или Сцилла!

Когда же я увижу тебя, милый?
Когда же высохнут моря,
когда слезами янтаря
вся вытечет последняя заря —
и мы очнёмся претворёнными,
другими?
Мы вспомним ли, зачем мы были?
…да мало ли чего про нас напишут на могиле…

Янина Солдаткина

16 июня 2023

#солдаткина

Поэма происхождения
(Поэма птиц)

Запущенная словом свыше земля
начинает крутиться.
Ее глаза, слезящиеся с непривычки,
обрастают ресницами:
горные системы раздвигают моря,
дрейфующая суша причаливает и сбрасывает якоря
там, где ещё вчера
на вольном просторе вальяжно плыла
несущая трех слонов черепаха
(мир ее вымышленному праху).
Все более заметно круглея,
бывшее земноводное мутирует в континент Пангею
(имя «Пангея» волшебно до дрожи и судорог,
имя-оберег, имя-морок, имя сущностное —
настойчиво требует его срифмовать).
В бесформенном теле Пангеи
медленно зарождается будущие
Америки, Антарктида, Австралия,
омываемые ладонями океанов
(по новому счёту их, океанов, оказывается пять).
Пока же, дерзко презрев формальности,
цветущим лавром произрастает Лавразия,
уверяя, что все выходит спонтанно.
(Неужели не странно
огромному куску тверди получить прозвище
сказочной восточной царицы?)
Первые организмы пытаются не заблудиться
в ее обширнейшем лоне,
постепенно потесняя с трона
неживую природу с углём, нефтью и другими сокровищами…
Динозавры открывают эпоху чудовищ,
сами не замечая, как неторопливо, ощупью
мутируют в птиц.
(В темное время суток они, разумеется, ещё чудища,
взглянешь — не забудешь,
но, расправляясь ближе к полудню,
их уже по-настоящему птичьи перья и крылья
тянут и тянут ввысь
без всякого дополнительного усилья).
К моменту, когда ранние Homo,
путешествуя из Африки в Азию и Европу,
мутируют в первых людей,
они уже знают: мир движется, потому что меняется.
Мальчик становится взрослым,
перетерпев инициацию
и вернувшись из преисподней,
девочка становится женщиной,
преисполнившись любви и отчаяния,
а земля замирает в ожидании
реализации всевозможных человечьих затей…

Все наследники индоевропейцев слышали про лебедей,
которые
получаются не из гадких, как можно подумать, утят,
а из воронов,
и несут солнце к зениту, а после — вспять,
не давая земле передышки,
запрещая остановиться,
пока в подземном пространстве вороны,
одетые, как и положено гробовщикам, во все чёрное,
тащат тяжёлую
солнечную колесницу
обратно к порогу утра,
совершенно не замечая как будто,
что вестники смерти
в предрассветном свете
сами светлеют,
распускают крылья и удлиняют шеи,
снова мутируя и претворяясь в белых лебёдушек —
символов жизни, посланников дня,
походя отменя
саму идею уничтожения.
Кажется, Тот, Кто запустил некогда землю
сформулировал предельно отчётливо
и всеобъемлюще:
рождаясь и умирая,
никто навеки не исчезает.
И Пангея с Лавразией, и археоптериксы,
и причудливые иероглифы Мезоамерики,
и австралопитеки с неандертальцами —
их ДНК все ещё шевелятся в наших пальцах,
пёстрым узором натянуты мы меж пяльцами
экватора и полюсов.
И в каждом временном земном постояльце
соединяются тысячи причин и основ.

…Когда надо мною склоняется
твое лицо,
я вижу всех юношей и отцов,
всю череду поколений,
все травы, листья, растения,
соцветия цветов и плодов
вплоть до широкой улыбки просыпающейся Пангеи,
ты будешь смеяться, но даже отпечаток шагов
первочерепахи по первокосмосу…

…я слышу создающий нас Его голос…

Янина Солдаткина

29-31 июля 2023

#солдаткина

* * *

Детство в когда-то знаменитой дачной стороночке:
сосны, малина и книги —
солнечного июля блики,
беззлобные детские интриги…
Масленочек в свежей плёночке,
рыжеголовый «кельт»-подосиновик
в ажурной чёрной резиночке —
с утра до ночи можно все фантазировать и фантазировать…
пока не загнали в кровать.
(Безмятежно спать,
но до того расплетать
на потолке узор из древесных сучков —
находить зайчика и двух чёрных дроздов,
принцессу, спасённую из оков…
все, сладких снов…)

Пора полового созревания —
дикий край бесконечного узнавания:
собственных и чужих границ,
спектра средств по очистке лиц
от последствий взросления
и эгоистического детского заблуждения,
что этот мир — приятнейшее из мест
для избалованных рыцарским обхождением
и всеобщей любовью принцесс.
С чувством удивлённого ужаса
вдруг себя обнаруживаешь
в пучине, в трясине, в самой середине процесса
какого-то тотального невпопадания
в общепринятую концепцию мироздания
(господи, погоди,
знала бы, что впереди —
что через годы без всякой боли в груди
будешь нести
добровольно и с радостью
свою так называемую инаковость,
попутно привыкнув к скандалам и зависти…
отчасти оно даже понравится).
Для освоения враждебной территории
начинаешь сочинять истории.
На завтрак, обед и на ужин.
Прятаться в них все глубже.
Реальность не подчиняется, но суживается,
убегает прочь,
пока сюжеты становятся в очередь,
а ты сознаешь внутри невиданную мощь
преображения прилагаемых обстоятельств
в какие душе угодно времена и пространства.

А в возрасте стужи
как будто некто снаружи,
шаля, зажимает уши —
твой неразумный язык и голос учит
тишине и молчанию.
Болезненно привыкая к немоствованию,
нет-нет да утрёшь слезу расставания,
прощаясь поневоле, без всякой охоты
со всем тем добром и богатством,
со всяческими героями распрекрасными,
что обитали в твоей голове,
варились в колдовском разноцветном котле,
подкармливали тебя высококалорийным желе
из персонажей и замыслов,
не давая продаться мгле…
Как опытный зверолов,
ты ловила их за распущенные хвосты,
с кульминацией общалась на ты,
задорно подмигивала фабуле.
А теперь — как будто ограбили!
Вместо слов и образов — пауза.
Дожила до «the rest is silence».

…Вместо точки, пожалуй, поставлю смайлик.

Янина Солдаткина

20 июля 2023

#солдаткина

* * *

Корабли викингов отчаливают на Запад.
Суровые ребята,
не знавшие карт и не читавшие книг,
видят в мечтах материк,
омываемый двумя океанами,
которые пока не знают, что они — океаны.
Плещут волны, обволакивают туманы,
залатанные паруса одеваются в ветер,
корабелы затягивают пояса,
слышат нездешние птичьи голоса,
машут огням Святого Эльма
(к черту Эльма, понять бы, где мы).
Айсберги пересекают Антарктику,
собираясь погреться в Гольфстриме,
пока все усилия найти острова бессмертных
пропадают насмарку —
северные моря нелюдимы:
не херувимы, не пилигримы
не тревожили прежде их совершенный пустой покой.
Повернуть бы домой…
Без хорошего боя
в Вальгаллу не угодишь.
Солнце посмеивается и пророчит штиль.
В море уходят либо герои, либо изгои.
И тем, и другим лучше не вспоминать о доме.
Морским прибоем
никогда не вернет обратно
уплывающих безвозвратно.

Для оставшихся они станут легендами.
На ладьях, избежавших тлена,
пребудут навечно
первооткрывателями вселенной,
ее кормчими, ее лоцманами,
ее мачтами, ее вёслами,
ее путеводными звёздами.
Посмотри вверх в тёплом августе —
вон идут бестелесные корабли
друг за другом галсами,
все, как жемчуг морской, сияющие, прекрасные,
перепрыгнувшие край земной.
Зовут с собой.
В синеву бесконечного неба
с пеной брызг за кормой.
За пределы
скучной, замкнутой и такой безнадёжно смертной
родной Солнечной системы.

Янина Солдаткина

16 августа 2023

#солдаткина

У меня сегодня эксклюзив))
Публикую свежее стихотворение до того, как сам автор опубликует его у себя)


(Пенелопа — Одиссею)

Мне — сны про море, тебе — сны о доме.
Его черепичная рыжая кровля. —
Его убегающие прочь волны
(как я устала от бесконечной погони).

Ты уплывал, а я оставалась.
По сравнению с безразмерностью океана
любая твердь — клочок или остров.
И я заперта внутри как в подвале.
А ты…
в поиске красоты,
не терпя тесноты,
прорываясь из черноты —
Персей, Тесей, Одиссей, Мандельштам, Бродский —
ты не прощаешь земле уродства,
ты не прощаешься,
но мореходство
с его безбрежностью
с какой-то даже стыдливой нежностью
неизбежно обрубает хвосты.

В качестве развлечения
мысленно пересказываю тебе свои приключения:
делюсь пустяковыми новостями —
черпаю горстями
природу, погоду, созревание плодов,
таяние ледников,
сочинение стихов —
дорогами тыщи ветров
нанизываю связки слов
и бренчу ими в кармане,
часами
стоя на высохшем берегу
времени,
скрутившем меня в дугу…
Если я наконец солгу,
что забыла,
обрастут ли ладони и локти перьями,
ослабит ли притяженье силу,
полечу ли я ласточкой легкокрылой
поверх всех морей и скорбей этого мира?…

…пожалей меня, одержимую.
Подари мне легенду о возвратимости…

Янина Солдаткина

31 августа 2023

#солдаткина

* * *

Синие сливы, корица, сахар —
пирог с удовольствием приукрашивает
даже долбанный Апокалипсис.
Пока бегаешь как ошпаренный,
пока крутишься первым осенним сброшенным
истонченным желтым листком,
то не видишь, что дым столбом,
что действительность стискивают в тиски…
А ты завариваешь от тоски
летние ещё травы, надежды, стихи,
которые — по праславянскому правилу руки —
преобразуют несчастья в участье,
подмигивают, запуская заново пульс на запястье,
да, попивая чаек с шарлоткой,
привыкаешь поди и к осени с ее погодкой,
к галошам, к зонту, к дождю с ознобом —
ну, бывает, не повезло со временем года.
Выпьем-ка ещё чаю —
жизнь пока не кончается,
а, наоборот, выпечкой угощает.
Концу света поставим двойку за опоздание.

…А с неба Луна смотрела,
как вечность внизу горела:
непостижимый, неугасимый
пожар в очередном Риме…

Янина Солдаткина

31 августа - 4 сентября 2023

#солдаткина

* * *

Лежит себе внутри и практически не беспокоит.
Через него со вздохом перелезают сны,
перекатываются эмоций волны,
его оплетают, ища опору подобно корням сосны,
словами как кружевами случайные разговоры,
пока он закованным в броню синьором
виртуозно отражает лобовые атаки с любой стороны.
— Дышать же не мешает? Ну, подумаешь, тянет.
Если уж отрастила на душе камень,
лучше не трогай бяку руками —
это вообще не страшно, это всего лишь память…
Обычная смертная человечья память,
та, что по закону эволюции обязана отваливаться кусками,
освобождая по миллиметру с каждым шагом
место для будущего светлого рая,
в который по умолчанию добираются
за целебным благословенным беспамятством.
Да ко всему привыкаешь,
даже к камню.
Сама же выбрала, поди, носиться с памятью.
Видеть далёкие родные лица
не закрывая глаз —
словно бы в первый или в последний раз
(какая разница!),
не хотя, не смея и не надеясь проститься.

Янина Солдаткина

10 сентября 2023

#солдаткина

* * *

Вспоминаю, иногда вспоминаю:
светлые стены, перила, ступени
амфитеатр аудитории, свои колени,
прикрытые толстой тетрадью,
твои ладони, чувство погони,
запах дождливого — словно последнего в жизни — мая…

Помнится небо
над самой макушкой кленов
и что тогда еще я не носила зелёный,
а потому — в каком-то сиреневом флере
все вместе и сразу:
зацветающие кусты,
я, ты,
мое старомодное платье,
кое-что из мычащего лексикона влюблённых
тщетно пытается заключить нас в объятья.

Как хорошо, что в памяти ничего не меняется.
Как бы вселенная не трещала,
бешено встряхиваясь и вращаясь,
незнамо чьим усилием сдерживаемая,
чтобы не слететь с орбит —
как будто гвоздями к кресту,
в моей памяти насмерть прибита
та твоя так и не высказанная улыбка,
те мои так и не пройденные шаги,
те другие мы,
которые выходят из кадра, взявшись за руки,
пока камера уходит ввысь,
а саундтрек нам подыгрывает клавишами рояля.
Дождик накрапывает, но ты едва ли
замечаешь, что записываешься на скрижали
виртуального диска моей девичьей памяти.

Прости.
Ты как хочешь, но это сокровище без срока давности.

Янина Солдаткина

27 октября 2023

#солдаткина

* * *

Свою и чужую красоту видишь по-разному.
Везет тем, которые и в собственных глазах
абсолютно прекрасны,
которые не комплексует понапрасну,
не возводят на личные достоинства напраслину,
а умеют восторгать и наслаждаться.
И пока бесперебойно отстукивает сердце,
они с полным спокойствием любуются в зеркало.
Быть красивым! Эка невидаль!
Это так просто, если в себя уверуешь.
И не будешь смотреть на другого
ни с завистью, ни с ревностью, ни с тоскою.
А с чувством и с толком примеривать:
этот/эта вполне подойдёт, а с тем/той не будет ни секунды покоя,
нет-нет-нет, в жизни предостаточно геморрою,
чтобы вляпываться в запертые наглухо двери.

Ну а я, дурочка, все считалочкой повторяю,
надеясь свинтить от внутреннего раздрая:
есть красота, что для холста,
есть красота, что просто так,
есть красота, что без Христа,
есть красота, что пустота,
есть красота в глазах, в руках,
та, что в стихах и по слогам,
та, что склоняется к ногам,
та, что возносит к небесам,
та, что отправит к праотцам.

Моя, которая сконфуженно молчит.
Твоя, которой мало солнца и луны, и звёзд…
Смеясь, исподтишка готовишь мне допрос:
закончились ли рифмы у моей любви?
Да я хоть статую могла бы оживить!
…но ты же не всерьез…?
— Положим, красота — подъемный мост,
соединяющий снаружи и внутри.
Рискни — шагни!

Янина Солдаткина

2 октября 2023

#солдаткина

Как оказалось на сегодня ещё не всё)

Непередаваемые эмоции - я получила лучший подарок - стихотворение, посвящённое мне 💔

И была крамольная мысль оставить его только себе), но оно такое прекрасное, что им просто необходимо поделиться…

Спасибо @yaninavic ❤️‍🔥


* * *

Ольге Брыксиной

Королевич Елисей
пробирается в царство Кащея —
где-то там на помощь его надеется,
ждёт его, себя не жалея,
Василиса Прекрасная,
дева чистая с сердцем яростным.
Дело ясное:
никого-то он не найдёт,
никого не спасёт —
невзгод в жизни невпроворот,
сказки ноне наперечет.

Катись, клубочек,
между тропочек, между строчек —
снеси ему, голубочек,
весточку попроще —
платочек,
которым она вытирает слёзы,
вспоминая курчавые ветки берёзы,
свои смешные майские грёзы,
рассвета отсвет
в невозможную
дикую, дивную их Купальскую ночь,
папортника цветы,
летние звезды неистовой высоты,
всех перелётных и певчих птиц,
всех лесных и домашних зверей —
в выстуженном ноябре
мироздания больше нет,
по макушку заметено.
Запечатано.
Этот край
не оттает,
Кащей не отстанет —
осень,
в которую вас забросило,
тычет под ногти еловыми иглами.
Конечно же, вы погибнете.

Спасибо,
что хотя бы пытаетесь.
Из глубины раскаяния-причитания-бормотания,
свистящего безумного шёпота
скоро ли
восстанет весна?
Долго ли, коротко ли —
донесёт ли осипшим горлом
злющий ветер слова
прощания,
прощения,
потепления,
пока Василиса плетёт кружева,
чтобы стянуть края лопнувшего шва
между умерла и жива,
пока в яйце и ларце преспокойно покачивается
Кащеева смерть,
а царевич ломится через осиротевший лес,
взметнувшийся от земли до небес,
не ведая, что уже погиб и воскрес —
только бы не оглядываться…

Когда ты вернёшься-очнешься-опомнишься,
я буду здесь.

Янина Солдаткина

4 ноября 2023

#солдаткина