* * *

на самом деле жизнь гораздо больше чем проваленный тест, невыученный билет, грядущий большой экзамен, жизнь про то, как решаешься на перемену мест, как после долгой разлуки обнимают изо всех сил, как со всех ног бегут встречать тебя на вокзале, даже если ты не просил.

жизнь не про то, как однажды тебя предали, не про то, чтобы всем доказывать своё счастье, не про выслуженные чины, регалии и медали. жизнь про то, чтобы не скрипеть от злобы как дверные петли, чтоб проснуться отпустившим, большим и ясным, двигаться дальше не боясь никаких преград, жизнь про то, чтоб любить своё дело и преуспеть в нём, не требуя ни признания, ни наград.

жизнь гораздо больше, чем разбитое сердце в семнадцать, чем грустные цитаты трехлетней давности на стене в В-ка, жизнь про то, чтобы слышать: «тебе так идёт улыбаться», или «возвращайся, мне не хватает тебя, если честно» это бесконечно красивые нависшие облака, вспоротые могучими крыльями чаек. это пришедшая смс «я уже по тебе скучаю», когда ещё поезд не тронулся с места.

жизнь про то, чтобы запретить себе погружаться в печаль, никого не ловить на лжи, не устраивать сцен, это знать, что о нас в другом городе кто-то думает по ночам, это добиться заветной цели и ставить новую цель, это обживать подоконники обшарпанных гостиниц, это засыпать без снотворного, жить без сигарет, это когда старушка соседка приносит тебе гостинец, когда дети на улице улыбаются в ответ.

жизнь про то, как двое подпевают песням из старого радио, как готовят друг другу завтрак в съемной однушке, как щекочут друг другу пятки, гладят макушки. это когда он целует её в ушибленный палец или ссадину, а она глядит на него глазами, полными нежности и озорства, и совсем не важно, за окном провинция или Вильнюс.

мы упрямо твердили всем, что любовь мертва,

— как же славно, что мы ошиблись.

Аня Захарова

#захарова

* * *

старый Джо пишет письмо жене, грифель зажав между пальцев:
«здравствуй, моя хорошая, смейся и хохочи, будто смерти нет,
будто всё ещё впереди, будто мы отчаянные скитальцы,
словно нам по восемнадцать, максимум двадцать лет.

словно ещё вчера мы сидели у пирса, пили ром и обожали
твердить о том, как мир вокруг необъясним и невесом.
и волны лижут опустевший берег, обнажая,
седую вечность, что под нашими ногами прячется в песок.

я не знаю, какая погода сегодня в твоём краю,
а у нас здесь весна основательно набирает силу.
море целует скулы холодных скал, чайки летают низко, они поют
о том, как без тебя здесь муторно и тоскливо.

я не знаю, что мне тебе сказать, и к чему слова,
у меня всё по-прежнему, только нынче чаще стою у паперти.
знаешь, моя хорошая,
а ведь ты оказалась права —

в мире нет ничего прекраснее и страшнее памяти.

я не то чтобы теперь совсем перестал бороться,
но кардиограмма выдаёт мне сердечный сбой.
без тебя здесь всё так же светит смешное солнце,
но куда б я ни шел, я тебя всюду беру с собой.

почему-то никто не понимает стариковских моих речей,
у кого мне здесь вымолить, выреветь, выпросить ответ,
на вопрос: что же делать, куда брести и главное — зачем,
что же мне делать в мире,

в котором
тебя
нет?

сколько бы лет ни прошло, ты становишься все дороже,
без тебя дом пуст, ветер скулит за окном от сих до сих.
боль отвоевывает каждый сантиметр кожи,
и противиться ей у меня больше не остаётся сил.

видимо, отведено судьбой мне — помнить тебя веками,
вздрагивать каждый раз, когда ветер сквозит через дверной проём»

Джо кладёт письмо на холодный могильный камень,
много курит,
щурится на закат
и долго думает
о своём.

Аня Захарова

#захарова

* * *

хочется мая,
тебя
и букета сирени,
поцелуев со вкусом шоколада,
носить легкие платья чуть выше колена,
приходить домой поздно и без губной помады.

а ты пахнешь беззвездным теплым вечером июня
так, что хочется петь тебе что-то наивное про любовь,
быть счастливой до неприличия и запредельно юной,
и улыбаться на вопросы «что с тобой?».

меня к тебе тянет, и с этим ничего уже не поделать,
я хочу класть свои руки на твои плечи,
целовать тебя первой, словно я правда смелая,
влюблённая и красивая идти тебе навстречу.

обнимать тебя без всяких лишних мыслей,
слышать, как ты смеёшься, запоминать тебя в мелочах,
не хочу никаких стихов и глубоких смыслов,
хочу прижать тебя к себе
и молчать.

потому что лишь о тебе мои строки горят сильнее пламени,
даже если при встрече я делаю невозмутимый вид,
лишь бы ты больше не отпускал меня,
уставшую воевать
и храбриться в любви.

лишь бы сидеть с тобой, обнявшись, пить терпкий чай
на старенькой кухоньке моей съёмной однушки,
ты будешь рассказывать мне что-то, улыбаясь и хохоча,

а я промолчу,

как же ты всё это время
был мне ужасно
нужен.

Аня Захарова

#захарова

* * *

знаешь о чем жалеют люди за миг до смерти?
не о скопленных состояниях,
не о квадратных метрах,
а о том, что ждали поводы для простых, но важных фраз,
думали о пустяках, когда стоило радоваться моменту,
поздно поняли, что есть только одно сейчас.

в конце жизни они сожалеют не о славе или почете,
это вообще неважно за миг до смерти,
они сожалеют, что много времени посвящали скучной работе,
не звонили родителям,
не замечали, как быстро росли их дети.

думали, что впереди ещё очень много времени,
не смотрели на звёзды,
редко смеялись,
не гуляли под ливнем,
слишком много переживали о чужом мнении,
страх показаться глупыми лишал их возможности стать счастливыми.

вечно спешили, травили себя алкоголем и сигаретным дымом,
забывали о важном в круговороте дел.
о том, что отпускали руки отчаянно любимых,
а потом искали их черты в сотнях других людей.

знаешь о чем они вспомнят, пытаясь не разреветься?
о том, что для самых прекрасных вещей им не хватало искренности,
о том, что ужасно редко жили сердцем
и мало времени проводили с близкими.

знаешь о чем сожалеют люди,
когда душе становится тесно в теле?
не о сломанной карьере,
так и не купленном новом автомобиле,
а о том, что редко были благодарными за все, что имели,
и о том, что чертовски мало любили.

Аня Захарова

#захарова

* * *

а в детстве все было легко и просто,

из всех проблем — подкроватный монстр,
комочки в манной каше, на молоке противная пенка,
руки в царапинах, содраны до крови коленки,
приходили на помощь зеленка и подорожник,
(что разбитое сердце болит сильней мы узнаем позже).
куртка пахнет сигаретами (попадёт от бати),
клятвы на мизинчиках были серьезней,
чем с подписью и печатями.

а детство — малиновый компот, желуди в карманах,
бутерброды из хлеба, соли и масла,
клубничное варенье и сказки голосом мамы.
а детство пахнет пломбирным счастьем.

а детство это — прекрасное далёко, крылатые качели,
а детство там, где всё знакомо,
антоновские яблоки, ириски, смех, любимое печенье,
это: «мам, пап, я дома».

а детство там, где мы не знаем, что люди тонут в лжи,
где самое честное только на ухо,
где самые близкие ещё живы,
где бабушка печёт блины,
а дед смеётся на старой кухне.

а детство - это тополиный пух, что щекочет нос,
воздушный змей и мечты, которым пророчено сбыться.
где у папы ещё нет седых волос,
а маме едва за тридцать.

заметили, как быстро все стали взрослыми?
закрыты сессии, пылятся дневники, сданы учебники,
голова забита скучными важными вопросами,
подорожники больше не лечебные.

мы больше не дети, мы стали циничней, расчётливей, злей,
мы выросли, но поняли жизнь едва,
подкроватный монстр, скажи, как повзрослеть,
при этом не утратив волшебства?

а в детстве все было легко и просто
мама оставляла полуоткрытой дверь, чтоб ночью в комнате было не так темно.

какая же чушь эта взрослая жизнь,
уважаемый подкроватный монстр,
когда наконец ты придёшь за мной?

Аня Захарова

#захарова

* * *

может хватит находить себя в каждом печальном треке? тому, кто не прочтёт, посвящать бесполезный стих, может хватит так рьяно держаться за человека, который давным давно тебя отпустил?

жизнь упрямо даёт нам уроки, а мы не юзаем, никому никогда не мсти и держись достойно. слишком много времени было потрачено на иллюзии, на тоску по людям, которые явно того не стоили.

в сентябре нужно пить глинтвейн, гуляя по Патриаршим, что-то писать в блокнот на заднем сиденьи авто. мир не меняется, это ты становишься взрослей и старше, вырастаешь из людей, как из детского пальто.

напиши на листке и оставь его на видном месте: научиться спать ночами без панических атак, пить больше воды, писать качественные тексты. ничего не бояться, ведь сомнения — худший враг.

а выходит, никто не застрахован от ошибок. молчи о тех, кого боишься потерять, кем дорожишь, будь настоящей в мире, где все наиграно и фальшиво, будь благодарна каждому, с кем столкнула жизнь.

тщательней выбирай окружение, былых ран не трожь, помни, что никогда не поздно все начинать сначала. когда встретишь своё, вот тогда наконец поймёшь, почему с другими не получалось.

это век пустых разговоров, одноразовых встреч, век небывалого лицемерия и фальшивых чувств. запиши на видном месте: «научиться себя беречь» запиши, и, пожалуйста, обязательно выучи наизусть.

полюби в себе каждый изъян и жить станет проще, в мире нет ничего важнее, чем твой душевный покой. у тебя сердце, слышишь, размером с огромную площадь,

ты спасаешь всех, __ а что насчёт тебя самой?

Аня Захарова

#захарова

* * *

осень дана, чтобы красить губы помадой цвета вина,
и боль приравнивать к произведению искусства,
полюбить время, где ты ни в кого не влюблена.
когда на сердце светло и пусто.

а если и влюбляться, то лишь в того, с кем можно хохотать, безумствовать, спорить,
и так по женски обольщаться его комплиментам.
говорить себе: «когда-то все это станет просто красивой историей,
а пока наслаждайся каждым моментом».

время писать стихи, добавлять корицу, носить кружевное,
пусть твоё внутреннее пламя горит ярче всех в мире прожекторов и светодиодов,
пускай ты не стала ничьей женою,
такие, как ты, обвенчаны со свободой.

время быть собой, слегка сумасшедшей, неоднозначной,
чтоб мужчины думали «мои шансы равны нулю»,
дождись того, кто не станет тебя менять и переиначивать,
кто свернёт горы, чтобы услышать твоё «люблю».

осень нужна, чтобы слушать Земфиру на всю громкость,
носить свитера под горло (синоптики передают ненастья),
выглядеть так, будто ты сбежала из киносъемки,
вдруг осознать, как ты неприлично счастлива.

а все твои промахи, неудачи — лишь уроки для бесконечной твоей души,
и пускай ты живешь не по правилам, разбиваешь стереотипы,
бог посмотрит сверху и вдруг решит:

«за такие глаза этой женщине всё простительно».

Аня Захарова

#захарова

Это странный мир...

Это странный мир со своими смешными истинами,
Порой абсурдными и неправильными законами,
Здесь люди годами становятся друг другу близкими,
И в одну секунду — чужими и незнакомыми.

Здесь расстаются те, кто были недавно частями целого,
Каждый остаётся в объятиях гордости, упиваясь чувством, что он прав.
Время всегда у нас забирает самое ценное,
А мы начинаем ценить едва ли не потеряв.

Кто придумал всю эту несмешную канитель,
Почему от самых важных мы слышим: «Я тебя не люблю, пойми»,
И, как назло, нам признаются в любви не те,
Кому признаёмся мы.

Нам когда-то станет гораздо больше лет,
Между тем, чувства остынут, как этот несладкий чай.
Либо не уходи, если знаешь, что будешь жалеть,
Либо уходи и больше не смей скучать.

Мы бежим от любви, как от самой лютой болезни,
Рушим то, что изначально было ужасно хрупким,
Почему ради одних мы нырнём в глухую бездну,
А ради других не поднимем трубку?

Мы живём в вечном темпе карьера-дела-работа,
Ночами ревём, а днём твердим: «Мне ничего не жаль»,
Мы вечно кого-то теряем и снова ищем кого-то,
А, найдя, не хватает смелости удержать.

Это странный мир, где мы травим себя густым сигаретным дымом,
Строим быт не с теми, от кого горят глаза, а с теми, с кем нам удобно,
Спим с нелюбимыми, чтобы забыть любимых,
Заменяем человека его жалким подобием.

Все попытки выглядеть счастливыми
Кажутся искусственными,
Почему мы тянемся к тем, кто нас больше «не…»
Говорим обо всем, кроме того, что чувствуем
И разрушаем то, что любим всего сильней.

Почему мы любим убиваться по тому, что от нас не зависит?
Почему уходят месяцы, чтобы забыть пару касаний?

Зачем мы так отчаянно пишем письма,
Зная, что их не прочтут те,
Кому мы их написали?

Аня Захарова

#захарова

* * *

у всех мам немного грустные глаза,
на мамах держится земной уют:
«будешь суп?»,
«не ходи по лужам»,
«ну что ты скачешь, как егоза?»
но, знаешь, мамы тоже устают.

мама скажет: «мой лучик, люблю тебя очень»,
и станет светлее день, даже самый хмурый.
мама умеет готовить манку без комочков,
поцелуем в лоб мерить температуру.

мама — это земное чудо,
она умеет на ушиб из замороженных пельменей наложить компресс,
а ещё у неё есть суперспособность одновременно мыть посуду,
и читать сказку про рыцарей и принцесс.

мама встанет горой против мира за своего кроху,
все мамы умеют хитрое волшебство,
окружать заботой с первого его вздоха,
и до последнего своего.

у мамы всегда улыбка слегка печальная,
за шалости не ругала, хоть быть непоседливый, как юла,
не досыпала ночей, на руках качая,
просто отдавала всё, что могла.

и тебя такого взрослого, мама укроет своим крылом,
на прощание скажет: «скинь смс когда доберёшься»,
и дом без мамы совсем не дом,
и лучше нам не знать об этом как можно дольше.

мама — сильная, мама — хрупкая,
мама приходит всегда на помощь, лишь ее мысленно позови.
в слове мама — четыре буквы,
и целое море любви.

Аня Захарова

#захарова

* * *

а зимой особeнно хочeтся банальной нeжности.
такого счастья, чтобы нe думать, что будeт послe,
чувств, которых нe доводилось испытать прeждe,
в твою щeку уткнуться холодным носом.

я нe прошу спасать мeня от всeх трeвог и боли,
но обeщай остаться, когда всe другиe уйдут,
прижать мою голову к своeй груди, когда мысли шумят прибоeм,
когда бываю сама с собой нe в ладу.

когда я сдаюсь,
грущу,
занудствую,
падаю,
часто простужаюсь зимой
нe от врагов защити, а от внeзапной грусти,
когда я устаю от сeбя самой.

мнe нe нужны горящиe избы, бeгущиe кони,
пускай я многоe могу сама (чeму бываю порой нe рада)
возьми мои руки в свои ладони.
дай побыть смeшной и слабой,
когда ты рядом.

укутай мeня в объятия от макушки до самых пят.
ты мнe нужeн
отчаянно
нeзамeдлитeльно
нeвыносимо.
вмeсто тысячи слов и громких клятв,
обними мeня сильно-сильно.

мнe с тобой тeпло в морозы самыe злыe.
я хочу вeрить: мы сильнee всeх обстоятeльств, разлук, прeград,
(сказать по сeкрeту?) я загадаю на эту зиму
тeбя
и твой поцeлуй в снeгопад.

Аня Захарова

#захарова