Половодье

Москва-река выходит из Москвы.
Уносит сор, смешки, обиды, сплетни.
Уносит нас – бессмысленных и летних,
В страну берез и вязов вековых.
Туда, где почту носят на плече,
Спешат за хлебом в маленькие лавки,
Втыкают в ткань портновские булавки,
Хранят рецепты щей и куличей.
Мальчишки мчатся, с ними пес-барбос.
Девчонка во дворе качает кошку
И обещает счастье понарошку
Приятелю, румяному до слез.
Кипит в тазу черничная страда,
Гадает председатель по газете,
Известно что из лужи тянут сети,
Течет с небес живучая вода.
Святой Антон несет святой Грааль
Под обликом молочного бидона.
Макает в мед горбушку от батона
Скуластая раскосая Агарь.
Горланит в колыбели Измаил,
Старухи хвалят – вырастет артистом.
Царит жасмин над садом неказистым.
И нет ни сна, ни времени, ни сил.
И лебеди устанут окликать.
Забудется, кто был блажен, кто нежен.
Как струги из-за острова на стрежень.
Уносит нас одна Москва-река.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

24 марта 2022

#батхен
#батхан
#память
#течение
#москварека

* * *

Когда больно – стихи прибегают сами.
Верещат, меняются голосами,
Рвутся с губ слюною и пахнут ядом.
Умоляют – сжалься, останься рядом.
У костра снежинка, у льдинки свечка.
На кровинках строиться можно вечно,
Изнывать и рваться, лететь навстречу,
Криком клясться – может хоть это лечит…
Черный, красный, стылый, сырой, случайный,
Связанный мелодией обручальной…
Я сижу на крыше, плюю в дождинки,
Не ищу ни замыслы, ни картинки,
Не зову, не плачу… Не понимаю –
Накануне мая почти немая
Мать-и-мачеха или еще ромашка?
Спят стихи. Я учусь рисовать барашка.
Я учусь дышать. И шептать. И слушать.
И смотреть, как солнце бежит по лужам…

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен
#поэзия
#какпишетпоэт

* * *

Свобода – быть и бытовать.
Себя до капли отдавать.
Себя до зернышка беречь.
Бросать в толпу прямую речь.
Молчать как памятник царю.
Упрямо верить январю
И, отрицая Рождество,
Тихонько праздновать его.
Свобода – видеть из окна,
Глядеть в глаза, лететь до дна
И, оттолкнувшись от земли,
Упасть… Остаться на мели,
Молить, молиться, возвращать
Искать себя в простых вещах,
Найти в тайге, уйти на юг.
Любовь бессильную баюк-
Ать-два, дитя мое, ать-два…
Попарно связывать слова,
Тонуть в бессвязной воркотне
И быть свободным…
Или нет.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

АЛЛИЛУЙЯ

Каждый молится как умеет. Месит тесто и ставит хлеб.
Запускает с мальчишкой змея, ветер вовремя одолев.
Строит дом от печи до крыши, строит прочный уклад семьи.
Кормит кошек - не только рыжих. Пишет правду на две статьи.
Вот молитва из красной глины, вот молитва из чугуна.
Вот псалом молодой осины, аллилуйя веретена.
Муэдзины поют азаны, чингизид выметает сор.
Рвется в небо струна гитары, тамбурин задает узор.
У монахини хризантемы, у художницы акварель.
Бог приносит слова и темы, тем, кто сердцем не устарел.
Бог сидит на трубе и слышит каждый шепот и каждый штрих,
На подушке крестами вышит и вплетен в неумелый стих.
Отдыхает на книжной полке, тронул черным пречистый лист.
Мастерком, серебром иголки, белым парусом - помолись...

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Жить с открытым сердцем – невыносимо просто.
В любой ситуации находятся точки роста.
Любая стена – основание для расстрела.
Любая спина – белая.
Или черная.
Я снимаю браслеты, притворяясь, что заключенная.
Я червовая дамка в каре из тузов крестовых.
Я летаю в Тай, когда ложусь в полшестого,
А когда засыпаю вовремя – бегаю по горам.
Если встретит лисичка – ам.
И медведик ам.
И барсик и горностая…
Мир хорошая книга, а я ее не листаю.
Не до чтения всуе, когда из груди сквозит.
Кардиолог пан Зигмунд одобрил бы мой визит,
Предложил бы штрудель и кофе по-венски с пенкой.
Уточнил бы, что банан это просто сон.
В песне, спетой на бис, каждый верный аккорд весом.
Ом закона. Пространство роста.
Сердце покрывают сеточка и короста.
А оно бьется в истерике.
Каплет.
Дрожит под снегом.
Хорошо посидеть в кафе, заедая любвишку снэком,
Поседеть и покраситься.
Вовремя возвратиться.
Вспомнить – тот, кто с открытым сердцем, не человек, а птица.
Вот и билет навылет.
И не-бо-лит.
И говорить неправду боженька не велит…

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Обрывы под откосами,
Петля тропинки узенькой.
Крым кормит абрикосами,
Карманит грусть и трусики,
Крадет ножи и ложечки,
Колечки обручальные.
В Крыму гуляют лошади –
Ничейные, нахальные.
В Крыму растет шелковица.
Зеленый плющ кудрявится.
Любая рыбка ловится.
Любая кошка нравится.
Идешь, песком присыпанный,
Пыльцою припорошенный.
И жизнь – такая зыбкая.
Короткая.
Хорошая.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

...Так старенькая церковь на селе
Рядится к Пасхе яблоневым цветом.
Дрозды по веткам, звонница под ветром,
Ушедшие до времени - в земле.
В белёных хатах ставят куличи,
Спешат за вербой к речке быстротечной.
Автобус доезжает до конечной.
Ордой с берёз срываются грачи.
Навоз и тлен, вода и чернозём.
Смеются одуванчики с обочин.
И каждый третий дом - не заколочен.
И каждый, кто раскаялся - спасён.
И баба Маша бродит по дворам,
Внучонка потеряла - не видали?
На ветхой кофте звякают медали,
В руках - ни коромысла, ни ведра.
Весна дождем снисходит на село,
Травой скрывая ржавые воронки.
И Пасха отменяет похоронки.
И звон летит - светло, светло, светло...

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

13 апреля 2023

#батхен
#страстнаянеделя
#пасха

* * *

Облако, сырое как пеленка,
Серый свет, обезлюделый сквер.
Час быка сменив на час ягненка,
Утро подбирается к Москве.

Соловейно, птично, колокольно,
Вертолетно, ветрено, легко.
По реке прокатывают волны,
Из реки струится молоко.

Отуманясь, строгие высотки
Видят петропавловские сны,
Голуби снимаются в массовке,
Яблони не прячут седины.

Терпит покоренная бумага,
Строятся строптивые слова…
Носится по улице собака,
Радуясь – жива, жива, жива!

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Жалеть себя. Не жалить, а жалеть.
Отставить, отстояться, отболеть,
Уехать в тихий город у реки,
Заплыть за надоевшие буйки,
Уснуть в мотеле или в номерах,
Забыть про страх.
Развеять пыль и прах.
Пускай клубится поздняя сирень,
Одолевает медленная лень,
И стынет кофе в чашке на окне,
И телефон молчит – ему видней.
Зато ступеньки скажут скрип да скрип.
Поманит сладкий дух цветущих лип,
Раздует одуванчики гроза.
На подоконник сядет стрекоза,
Седая прядка спрячется в косе,
И первый желтый лист мигнет – о-сень…
Июнь, баюкай малых и больших,
Промой дождем царапины души,
И подорожник мятый приложи.
Я\ты\они еще готовы жить.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Снится август облакам хмурым.
На рассвете умирать рано.
Если любишь, то ступай в Муром,
Поцелуем залечи рану.

На обочине стоишь куришь,
Не считаешь, кто прошел-прожил.
Если веришь, то ступай в Углич,
Нераскаянный гусляр Божий.

Вроде выпил, а внутри пусто,
Вроде выбрал - так живи, радуй.
Если помнишь, то ступай в Суздаль,
Колокольной говори правдой.

Из палаты не видать воли.
Вместо сивки сплошняком клячи...
Кто из Углича идет - молит.
Кто из Мурома идет - плачет.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Возвращаться из татарского плена,
Зная, что проклята до тысячного колена,
Зная, что порченая, выжженная, гнилая,
Зная, что дома – ни дымка из трубы, ни лая…
Бесконечно брести, пачкать красным слепую глину.
Бесполезно кричать «прости» и ползти с повинной,
Никому не нужна перекошенная утроба,
Нету денег ни на попа, ни на крышку гроба.
У родни, тех кто выжил, новые злые жены.
Из татарского плена – хуже, чем прокаженной…
Все равно – шаг за шагом, туда, где стоят утесы.
Вместо туч золотых у них маленькие березы.
И куница живет в дупле и стрекочет сойка.
И вороны смеются – горько, подруга, горько.
Ты вернулась, не опустилась и не сломалась.
Пусть от целого сердца осталась такая малость.
Но под ребрами бьется, и руки не опускаются,
И русалка как будто щука в реке плескается.
И любимый кается – потерял, мол, не спас, не выкупил.
И уходит в деревню заниматься делишками невеликими.
И на этой ноте идеального одиночества
Ты берешь и врастаешь в землю и уже ничего не хочется –
Ни столбом замереть, ни родиться женой Иакова…
Смерть и верность читаются плохо.
А пишутся – одинаково.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Я выхожу из дома и отправляюсь в плаванье.
Словно корабль, что всегда избегает гавани.
Словно поэма без города и героя.
Словно последний стоик времен застоя.
Где мое место? Адрес – не год, не улица.
Красит лицо гречанка - такая умница.
Вяжет носки усталая Пенелопа.
Я аплодировал бурьно, но все прохлопал.
Кончилось время яблок и виноградинок.
Все что не отнято даром – давно украдено.
Щерит подъезды, щурится ядовито
Город на букву мертвого алфавита.
Я деревенщина, я морячок без пристани.
Брось меня в воду, хватит мусолить истины.
Выкинь в терновый куст, оторви да в небо –
Может хоть там глупому сердцу внемлю.
В чаще под снегом листья рыжеют лисами…
Разве рожденным плавать летать немыслимо?
Точка причала - не карточка, не икона.
Звездная пыль у пояса Ориона…

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен