"...Россия,
нельзя быть, родная, такой бл.дью". 
Алла Боссарт

Бл.дь смотрит на Россию 
и видит бл.дь.
Нечего взять с той, 
что привыкла давать. 

Смотрит алкаш на Россию, 
почти не дыша,
и видит в России 
признаки алкаша. 

Видят Россию жуликом 
всех мастей 
вор, шаромыжник, 
шулер и прохиндей. 

Грешницей видит грешник, 
монашкой - монах. 
Привыкший пугать, 
здесь испытает страх. 

Доблестный воин 
видит Россию бойцом, 
великан - великаншей, 
а нежилец - мертвецом. 

Видит Россию мудрой -
мудрейший муж, 
дурой несчастной тот, 
кто объелся груш. 

Можно любя, 
а можно и не любя, 
посмотреть на Россию, 
чтобы увидеть себя. 

2022 г. 

#стихи #дмитрий_артис2022 #поэзия #poetry #poems

@AhetotDemidov (Олег Демидов) о цензуре в контексте развития русской литературы. За и против на фестивале Студии издательства #СТиХИ

Может, кто не знаком еще с Дмитрием Молдавским! А мы с ним уже в Чебоксары съездили)

Зы. Есть еще поэты, кроме Ревякиной и Долларовой (с)

А мы-то и не знали (знали).

https://t.me/moldavskiydm/125

1993

Мать моя женщина билась рыбой об лёд.
Я — её сын единственный — бил баклуши.
Был ещё кот, восьмилетний матёрый кот.
Матери он доверял, а меня не слушал.

Мать моя женщина, кто бы тебе помог?
Были же добрые люди вокруг и возле?
Разве что Бог? Но уж точно, что не сынок,
а от кота — и подавно — какая польза?

Мать моя женщина, клятую жизнь не кляня,
лямку её тянула одна, без мужа,
но, худо-бедно, кормила кота и меня.
Правда, чем далее, тем и бедней, и хуже.

Кот пробавлялся подачками на стороне.
Бедная мама собою кормила опухоль.
Стало быть, весь навар доставался мне —
худо ли, бедно ли, хорошо ли, плохо ли.

Мать мою женщину химией пропитав,
руки умыла российская медицина.
Некому стало гладить того кота,
некому стало кормить охламона-сына.

Ордер переоформили на жильё.
Похоронили всем миром, как говорится.
Я унаследовал то, что и так моё:
молодость, да фамилию, да ресницы.

Школа меня дотянула последний год.
С этим, всё убывающим, капиталом
я и пришёл на первую из работ,
коих потом поменялось ещё немало.

В это же время из дома пропал и кот...

Минуло тридцать лет. И сегодня вот
я первый раз открываю свой б...ский рот
произнести:
"Прости, я скучаю, мама..."

19.01.2023

#стихи_2023

***

Гуси читают Гуссерля,
Ими спасается Рим.
Как, ты еще там не вмерла?
Тоже тогда постоим.

Будет беда - мы не струсим,
Русские люди не ссут.
Добрые, добрые гуси
Нас непременно спасут.

Гусь - это ужас абсурда.
Гусь - это тьма бытия.
Гусь - это Кришна и Будда,
Родина злая моя,

Это последнее слово
Из дневника моего.
Гуси читали Толстого,
Но разлюбили его.

Мы начинаем все заново
Шквалом огня и свинца.
Гуси читают Проханова -
Это начало конца.

#стихи

***

Не скулишь
и не пишешь прошений,
просто служишь Отчизне своей.
Здесь на каждую сажень траншеи
по десятку великих людей.

Нервно курит
столичная роскошь,
где под вечер, шагая с крыльца,
обязательно локтем порвешься
о фофоровый бок подлеца.

Хорошо здесь.
Февральская копоть
петербургского снега белей.
Только свистнешь, увидишь укропа
в обоссатом от страха белье.

Натянув
керамический панцирь,
за бабахом услышишь бабах.
Здесь великие мысли роятся
у великих людей в головах.

Бедолага
с жетоном на шее,
рядом с теми, кто лучше и злей,
не скулишь и не пишешь прошений,
просто служишь Отчизне своей.

2023 г.

#стихи #дмитрий_артис2023 #поэзия #poetry #poems

Вот у нормальных людей в голове заедает музыка, а у меня с самого утра заел вот этот стих Дмитрия Молдавского, очень хороший.

***

Спасибо, что мы не стали прекрасной Россией будущего,
Что нас от души прозвали орками, мокшей, чудищами,
Сделанными из ваты, из крови, земли и стали,
Такие уж мы ребята; спасибо, что мы не стали

Прекрасной Россией будущего с редакторками из Доксы,
Прекрасной Россией будущего от Вишеры до Вуоксы,
Где сладкая Волга-река из соевого молока,
Где над свободной Ингрией радужные облака.

Нет, спасибо, не надо. Больше уже не сбыться
России по Гарри Поттеру в версии от Нетфликса,
Где если запутался в гендерах - гони партбилет на стол,
Где правильной жизни учит розовый комсомол.

Спасибо, что мы не стали эко-френдли и веган-фрик,
Спасибо, что не продали
Родину
И язык,
Что будет звенеть и жечь до солнышка раскалённого
Смертельная русская речь от Пушкина до Лимонова.

(Июнь 2023 г.)

#стихи

***

Что происходит? И кто я? Где я?
Зачем в турбине искать еврея?
Зачем искать вообще хоть где-то?
Одни вопросы. Но нет ответа.

Ужасен мир. Рагнарёк все ближе.
Планета проклята, ей не выжить,
И тут кому-то пришла идея
Пойти в турбине искать еврея!

Не в синагоге, не на вокзале,
Не на каком-нибудь биеннале,
Не в президенте на Украине,
И не в Госдуме, а, блядь, в турбине!

Он там сидит, потирая руки,
Смеётся: "Ха, не найдёте, суки",
С коварным прищуром улыбаясь
Из чёрной бездны, чье имя - Хаос.

В чужие дали, где так красиво,
Уходят рейсы из Тель-Авива.
Какой пиздец происходит ныне!
Сегодня все мы - еврей в турбине.

Ноябрь 2023 г.

#стихи

Зачем мне стараться писать хорошо,
когда получается плохо?
Талант невеликий, канал небольшой
(ни слова не стоит, ни вздоха).

Ведь времени мало, здоровья в обрез
и четверть подписчиков - боты.
Во время работы какой интерес?
А до или после работы —

то хочешь поспать, то не можешь не есть,
то сыну поможешь с домашкой.
Хороший поэт пусть блюдёт свою честь,
а я — опрокинув рюмашку,

пойду наниматься за тридцать грошей
на книжный салон скоморохом.
Хороший об этом ещё хорошЕй
напишет, что тоже неплохо:

"Опять эти бездари, всё изговнЯ,
продались за булку с икрою!"
Вот так он позором покроет меня,
а я его славой покрою.

#стихи_2024

География знает свои берега,
а история помнит пределы.
Было место такое, где Баба Яга
на меня отовсюду глядела.

Было время такое — с двух лет до семи —
в двух домах с непохожим укладом
я, как вымпел, ходил из отцовской семьи
в материнскую, благо там рядом.

Городок и сейчас невелик, а тогда
трёхэтажного в нём не бывало
небоскрёба, лишь воздух, земля и вода,
где ходить я учился, и плавать,

а дышал то коровьим парным молоком,
то сопревшим коровьим навозом,
что набрали мы с дедом в ведро мастерком
на подкормку клубнике и розам.

Пятерых мотоцикл с коляской вмещал.
Трое в шлемах и двое в панамках —
экипаж по опушкам грибы подчищал
и чернику сгребал на полянках.

Ароматами яблок сушёных и груш
наполнялся чердак разогретый.
В каждой комнате жило по несколько душ:
люди, звери, цветы и предметы.

«Лазать» в погреб и подпол — тому сорок лет,
как забылись и слово, и дело.
Страх препоны воздвиг. Во все щели в ответ
на него любопытство глядело.

Дед склонялся над тушей соседской свиньи,
раздувая паяльную лампу.
Но когда мне печёнку её принесли,
ни за маму не съел, ни за папу.

Во саду, в огороде, квохча делово,
куры вдумчиво лапами роют.
Из десятков цыплят я жалел одного:
не жильца, не бойца, не героя.

Он пищал еле слышно, толкаться не мог,
отставал ото всех понемножку.
А потом уже дед преподал мне урок,
оторвав ему снулую бошку

и забросив её за ворота в траву.
Сколько раз — то одно, то другое —
эту голову (мёртвую птичью главу)
обходил я широкой дугою.

И сейчас не забыл. А тогда не простил,
хоть науку, казалось, отринул.
Подрастал — не частил. Повзрослел — не гостил.
Сыновей не повёз на смотрины.

Скольким демонам место найдётся в душе
в оправдание детских печалей?
Никогда никому не доверюсь уже
я, которого так научали.

Осознать не успею — уже узнаю,
на манер менингитного бреда,
в каждом слабом — цыплёнка, а в сильном свинью.
А над ними — EX MACHINA – деда.

#стихи_2024

МАТВЕЮ РАЗДЕЛЬНОМУ

Когда за ленточкой устало
Присядет друг мой закурить,
Он скажет: сделано немало.
Мы будем жить.

Мы будем жить, поскольку осень
В широтах этих — не конец.
И потому что там, меж сосен,
Лежит боец.

Как-будто спит, но мы-то знаем:
Ему на бой уже не встать,
Но погодя, парадным маем —
В строю блистать.

Вот он идёт бессмертным полком,
Но отчего-то в сердце грусть.
А друг мой в этой лесополке
Покурит пусть.

/7 ноября 2024/

#стихи_орлова