#стихи

Виктория Миловидова

хочется самых простых вещей, а не мнимых истин:
чтобы небо ложилось крылом на речную пристань,
чтобы город, где обязательно будем мы с ним...

чтобы сердце, как прежде, выстукивало канкан.

чтобы не было ни вражды, ни следов печали,
чтобы в люльках здоровых деток в ночи качали,
чтобы слово и вера стояли всегда в начале.

чтоб с утра лишь о мире вещал голубой экран.

чтобы мама — всегда улыбчива и красива,
чтоб страна была изумрудной! а небо — синим.
чтобы Бога о всяких глупостях не просили,

чтобы все наедались досыта,
но пока…

небо так же висит над городом, голод длится.
и в руках у меня не журавлики, а синица.
пусть когда-нибудь нам придется
со всем проститься...

но от этого лишь прекраснее облака.

#стихи

Андрей Поляков

«Разве это стихи? Это так, стишки
сладкие зёрнышки, ядовитые корешки
 
это так, бормотание
никого, ни о чём
словно ангел задел плечом
и перешёл в сияние
собственное, внутри…» —
 
говорю
 
Говори!

Источник

#стихи

Николай Асеев

Поговорим о простых вещах:
об овощах,
кипящих в щах, -
о хлебных злаках,
о хлеба куске,
о жизни, висящей
на колоске...
Мы с тобой тоже,
мое сокровище,
в общем борще
кипящие овощи!

Источник

#стихи

Игорь Метельский

песочные проблемы
бросай перебирать
и Анны Магдалены
домашнюю тетрадь

открой – врата приюта
симметрий верениц
смотри какое чудо
слетает со страниц

там в маленьком клавире
укрыт теплом свечным
цветок живущий в мире
цветущий перед ним.

#стихи

Памяти поэтессы

Елена Сунцова

Как нравится мне дышать этим зимним воздухом.
Самой счастливой зимой моей жизни
у меня была чёрная шапка из замши, подаренная свекровью,
чёрная куртка из шерсти с воротником из искусственного меха,
чёрная узкая юбка и серый свитер с высоким горлом,
купленные на взятые без разрешения деньги мужа,
отложенные им на оплату комнаты
(снег выпал в тот день, когда он увидел, что денег нет,
в этот день он поставил пароль на компьютер
и стёр мою драгоценную электронику),
чёрные замшевые сапоги лондонской фирмы TJ,
деньги на них специально прислали родители,
в ответ я прислала страницу из Вога с рекламой моих сапог,
указав их смешную цену. Шли последние дни распродажи.
Третий сезон с той зимы мне действительно безразлично, что я ношу:
светло-серая шапка, длинные ухи шарфа,
серое итальянское полупальто с воротником из искусственного меха,
разные чёрные брюки, в которых одинаково холодно,
полусапожки с по-средневековому остренькими носами.
Я дышу зимним воздухом нового мегаполиса.
Думаю, мне той зимы навсегда достаточно,
как достаточно нынче фильмов по телевизору,
прохладного влажного воздуха,
осознания, что этот воздух объемлет город,
ясного, как осознание повторения.

#стихи

Юрий Левитанский

Осень

Кто-то вкрадчиво очень
             в мои окна стучится.
Ничего, это осень.
              Ничего не случится.
Я учитель. Я школьник.
                  Я решаю задачи.
У меня то удачи,
                 то одни неудачи.
Тех и этих отведав,
                я свое продолжаю.
Я не знаю ответов.
                  Я решаю, решаю.
Вот задача о листьях,
                 о горящей осине.
А по сути — задача
                об отце и о сыне.
За окном кто-то ходит,
                 лопоча и судача.
Это осень подходит.
                 Это тоже задача.
Вот и дождик защелкал
              по листве повители.
Соловей — он отщелкал,
                журавли полетели.
Звон негромкий из кузни,
             будто там, за рекою,
кто-то трогает гусли
                осторожной рукою.

Источник

#стихи

Алексей Александров

Серия внезапных воскрешений,
Улица с хрустальным фонарем,
И стреляют на опереженье
Сигарету, вынырнув вдвоем,

Серые крошащиеся тени
У дверей буксующих домов,
Где часами не встают с сидений,
Голубой выщипывая мох,

Пассажиры, вросшие по пояс
В желатин разбавленный тепла,
Ни о чем уже не беспокоясь,
Не косясь на лунный циферблат —

Дальних стран печальные пейзажи
Им мелькают. Счетчик обнули,
Если кто откинулся и даже
Загорелся в небе, как болид.

Источник

#стихи

Анастасия Афанасьева

То, что внутри меня горит —
мне говорит идти туда,
не знаю где, не знаю как,
и я не слушаю его.
Так рассказал один простой,
без кейса и без пиджака,
в футболке хлопковой
и с книжкой записной.
Он здесь стоит уже давно.
Он не уходит никуда.
В его глазах по самые зрачки
стоит вода.
Он оставляет все вот так,
он оставляет все вот здесь.
В его растерянных руках
уже все есть.
Возможно, кто-то подойдет
и скажет: ты стоишь богат,
тогда из рук его взлетит
смешная золотая пыль,
и будет в воздухе кружить,
и будет в воздухе сиять,
как будто кто-то накрошил
на улицу волшебных солнц
Пока никто
Не подошел
Стоит вода
Звучит фокстрот

Источник

#стихи

Сергей Есенин

Я иду долиной. На затылке кепи,
В лайковой перчатке смуглая рука.
Далеко сияют розовые степи,
Широко синеет тихая река.

Я - беспечный парень. Ничего не надо.
Только б слушать песни - сердцем подпевать,
Только бы струилась легкая прохлада,
Только б не сгибалась молодая стать.

Выйду за дорогу, выйду под откосы,-
Сколько там нарядных мужиков и баб!
Что-то шепчут грабли, что-то свищут косы.
"Эй, поэт, послушай, слаб ты иль не слаб?

На земле милее. Полно плавать в небо.
Как ты любишь долы, так бы труд любил.
Ты ли деревенским, ты ль крестьянским не был?
Размахнись косою, покажи свой пыл".

Ах, перо не грабли, ах, коса не ручка -
Но косой выводят строчки хоть куда.
Под весенним солнцем, под весенней тучкой
Их читают люди всякие года.

К черту я снимаю свой костюм английский.
Что же, дайте косу, я вам покажу -
Я ли вам не свойский, я ли вам не близкий,
Памятью деревни я ль не дорожу?

Нипочем мне ямы, нипочем мне кочки.
Хорошо косою в утренний туман
Выводить по долам травяные строчки,
Чтобы их читали лошадь и баран.

В этих строчках - песня, в этих строчках - слово.
Потому и рад я в думах ни о ком,
Что читать их может каждая корова,
Отдавая плату теплым молоком.

#стихи

Выбор Татьяны Хохриной

Сергей Плотов

Сбитый лётчик сидит над кофе со взбитыми сливками.
Он помнит многих и многое, но — обрывками.
Его напиток ему не к лицу — он, скорее, женский.
Плевать. Сбитый лётчик любит кофе по-венски,

Что довольно странно, потому что он сам — смоленский.
Над ним, словно дым, витает словечко «итог».
Он вздыхает и делает первый мелкий глоток.
На губах остаётся полоска сливок. Забавный след.

Словно усы Деда Мороза, которого нет.
Он узнал об этом в восемь неполных лет.
Сбитых лётчиков в этом кафе не меньше, чем треть.
У нас таких принято и даже приятно жалеть,

Ибо наши дни начинает пока не испуг.
А у сбитого лётчика шрамы на венах рук.
У него не сложилась жизнь. Он — хороший друг.
Сбитый лётчик, встряхнись, соберись! Ты ещё не стар.

Вспомни Па-де-Кале, или — как его — Мадагаскар
И поведай про них вон той, с колечком в ноздре,
Про Мадагаскар, или — как его — Па-де-Кале,
А потом осуждай себя в пустой конуре.

Было-сплыло… Уймись, очнись, привыкай к земле.
Фотографии, письма, мечты… Где-то там, в столе.
Заперт ящик стола и уже не найти ключа.
…Сбитый лётчик встаёт, пылинку смахнув с плеча.
Эти деньги — последние. Но он оставит на чай.