Память о солнце в сердце слабеет,
Желтей трава.
Ветер снежинками ранними веет
Едва-едва.

В узких каналах уже не струится —
Стынет вода.
Здесь никогда ничего не случится,—
О, никогда!

Ива на небе пустом распластала Веер сквозной.
Может быть, лучше, что я не стала
Вашей женой.

Память о солнце в сердце слабеет,
Что это? — тьма?
Может быть!.. За ночь прийти успеет
Зима.

Анна Ахматова

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Есть целый ряд начал, которые привычны автору, особенно тем авторам, которые попадают в редакционные корзины.
Так, например, рассказы о деревне обычно начинаются так: «Широко деревня раскинулась по обеим сторонам дороги» и т.д., или начинаются с описания дождя, с погоды.
Все эти вещи написаны друг с друга, и дожди в них идут, и деревни в них раскинулись понапрасну.

Виктор Шкловский
«Техника писательского ремесла»

Ах, Виктор Борисович. Почему-то условные «напрасные дожди» и «напрасные деревни» попадают не только в редакционные корзины, но и в редакционные портфели, увы, увы.

Эдуард Веркин — лауреат 20-го сезона премии «Большая книга».
Фантастика размочила счёт!

Штаны чот превращаются в новостную каналью.

Но вот бы все новости были какие-то такие, ну

Я замолчу, в любови разуверясь, —
она ушла по первому снежку,
она ушла —
какая чушь и ересь
в мою полезла смутную башку.

Хочу запеть,
но это словно прихоть,
я как не я, и всё на стороне, —
дымящаяся папироса, ты хоть
пойми меня и посоветуй мне.

Чтобы опять от этих неполадок,
как раньше, не смущаясь ни на миг,
я понял бы, что воздух этот сладок,
что я во тьме шагаю напрямик.

Что не пятнал я письма слёзной жижей
и наволочек не кусал со зла,
что всё равно мне, смуглой или рыжей,
ты, в общем счёте подлая, была.

И попрощаюсь я с тобой с поклоном.
Как хорошо тебе теперь одной —
на память мне флакон с одеколоном
и тюбики с помадою губной.

Мой стол увенчан лампою горбатой,
моя кровать на третьем этаже.
Чего ещё? —
Мне только двадцать пятый,
мне хорошо и весело, уже.

Борис Корнилов

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Декабрьский снег

Нарастают снега. Сокращается день.
Год проходит. Зима настаёт.
Даже в полдень за мною гигантская тень
Синим шагом по снегу идёт.

Снег, свисая, с еловых не сыплется лап,
И синицы свистят без затей.
Сколько снежных кругом понаставлено баб,
Сколько снежных кругом крепостей!

Незаметно закатом сменилась заря,
И снега забелели из тьмы.
Я люблю вас, короткие дни декабря,
Вечер года и утро зимы.

Валентин Берестов

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Андрей Алексеевич Аствацатуров написал сегодня прекрасное и точное о «Детстве Никиты», то, что я всегда ощущала, возвращаясь к этой книге из раза в раз, но никогда даже не пыталась сформулировать сама. Любила и всё.

Ведь и правда — «просто какое-то счастье», ну.

Снег

Я помню инеем обмётанный карниз
И шапки снежные, нахохленные нежно,
И как легко они с ветвей летели вниз, —
И было на сердце так солнечно и снежно.

А снег мохнатился то стогом, то копной,
Слепил и сыпался, щекотный, как солома,
Валился с облака и вился надо мной,
Витал в безветрии и падал невесомо.

И помню низенький и сгорбившийся дом
С узором гаруса в окне подслеповатом…
Кто в доме? Человек там или гном?..
Я был ребёнком. Мир был снегопадом…

И на ладони след остался колдовской,
Когда я до окна дотронулся в опаске, —
И дома книг моих касался я рукой
И няни, словно бы зачин давая сказке.

С душой обмершею унёс я этот след,
А снег в безмолвии так весело клубился!..
И минул снег — и миновало столько лет,
Сколько их надо, чтоб и след к себе забылся.

Болеслав Лесьмян
{перевод с польского
Анатолия Гелескула}

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Чуть не забыла в предновогодней круговерти про понедельничные стихи, и вот несу-таки на бегу:

*
За праздничный стол
по-свойски уселась и кошка
старый год проводить…

*
Как хочется мне
снова маленьким стать в это утро!
Новый год наступил…

Кобаяси Исса
{перевод с японского
Александра Долина}

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам

Уже по традиции напоминаю себе и вам о прекрасном рассказе Татьяны Никитичны:

Всякий раз 1 января читаю «Пустой день» Татьяны Толстой — так хорошо она уловила (мои) ощущения от этого времени.

Хорошо чувствовать себя — собой: ничьим, непонятным самому себе, уютным и домашним, шестилетним, вечным.

Прочитайте и вы, текст коротенький и совсем не пустой.

Будние дни меняют
кожу, как змеи,
но праздники не поспевают,
не умеют.

Лорка тут о другом пишет, но я всегда вспоминаю эти строчки, когда первые январские дни сливаются в один дооолгий день, название которого так сразу и не вспомнишь: понедельник? среда? суббота, может?

Я это к чему?
Чуть не оставила вас без понедельничного стиха, только сейчас обнаружив, что сегодня именно что понедельник, а не что-нибудь там другое:)

Ёлка

С детства помните сочельник,
Этот детский день из дней?
Пахнет смолкой свежий ельник
Из незапертых сеней.
Всё звонят из лавок люди,
Нянька ходит часто вниз,
А на кухне в плоском блюде
Разварной миндальный рис.
Солнце яблоком сгорает
За узором льдистых лап.
Мама вещи прибирает
Да скрипит заветный шкап.
В зале всё необычайно,
Не пускают никого,
Ах, условленная тайна!
Всё — известно, всё ново!
Тянет новая матроска,
Морщит в плечиках она.
В двери светлая полоска
Так заманчиво видна!
В парафиновом сияньи
Скоро ль распахнётся дверь?
Это сладость ожиданья
Не прошла ещё теперь.
Позабыты все заботы,
Ссоры, крики, слёзы, лень.
Завтра, может, снова счёты,
А сейчас — прощёный день.
Свечи с треском светят, ярки,
От орехов жёлтый свет.
Загадаешь все подарки,
А загаданных и нет.
Ждал я пёстрой карусели,
А достался мне гусар,
Ждал я пушки две недели,—
Вышел дедка, мил и стар.
Только Оля угадала
(Подглядела ли, во сне ль
Увидала), но желала
И достала колыбель.
Все довольны, старый, малый,
Поцелуи, радость, смех.
И дрожит на ленте алой
Позолоченный орех.
Не ушли минуты эти,
Только спрятаны в комод.
Люди все бывают дети
Хоть однажды в долгий год.
Незаслуженного дара
Ждём у запертых дверей:
Неизвестного гусара
И зелёных егерей.
Иглы мелкой ели колки,
Сумрак голубой глубок,
Прилетит ли к нашей ёлке
Белокрылый голубок?
Не видна ещё ребенку
Разукрашенная ель,
Только луч желто и тонко
Пробивается сквозь щель.
Боже, Боже, на дороге
Был смиренный Твой вертеп,
Знал Ты скорбные тревоги
И узнал слезовый хлеб.
Но ведёт святая дрёма
Ворожейных королей.
Кто лишён семьи и дома,
Божья Мама, пожалей!

Михаил Кузмин

#ПоПоПо
#поэзия_по_понедельникам