Воздух становится видимым. Золото полей. Сухие дороги. Сто километров в четыре стороны размером моя бессмертная душа. А вместо песен надо мной парит птица. Та самая осень.

Над рекой. Над тихо желтеющими в полете листьями. Над уходящим днем. Вдоль трамвайных линий. Мимо отражающего никеля ручек на дверях подъездов. Мимо древних слоев опадающей штукатурки стен. По нагретым камням стен и взмывающих ввысь дорог.
Осенний Белград.