🌕Памятник рукотворный, падая, видит небо.
В небе – своё отраженье, с вечными облаками,
Светлыми именами, эхом Бориса и Глеба.
Те, кто за ними – над нами и неизменно – с нами.

Не предавая память, небом наполнив площадь,
Памятнику просторно, даже когда невозможно
В эту беду поверить, да и понять не проще...
Бьют молотками, тянут через войну и таможню.

#ВладимирСпектор #Поэзия

🌕Надежда утешает, но не лечит,
Неярко светит. Греет ли? Едва ли…
И если мрак укутывает плечи,
Надежда утешительна в подвале.

И безнадёга там же вместе с нею,
А кто сильнее? Я не знаю тоже.
При равном счёте кто из них ровнее?
И от кого из них мороз по коже…

#ВладимирСпектор #Поэзия

🌕А если время – как большой цветок,
Что виден детям, взрослым, старикам?
Но только тем, кто близок, хоть далёк,
К парящим в белом свете облакам…

Кто слышит небо, вовсе не чудак.
Там времени сквозящий аромат
Даёт сигнал – всё так или не так,
Куда нам плыть – вперёд или назад…

#ВладимирСпектор #Поэзия

🌕Выйду в поле, время закатное

Выйду в поле, время закатное
Ветер кудри рассыплет линялые.
Воля вольная, жизнь перекатная,
Я вернулся на родину малую...

Степь пылает полынью взъерошенной,
Небо тучи закрыли суровые.
Я по миру бродил, гость непрошенный,
В уголки забредая бедовые.

Рвутся с повода кони ретивые,
Эх, пустить бы их вскачь, позабавиться.
На пригорке поодаль, стыдливая,
Как невеста, берёза — красавица.

Даже дышится здесь мне особенно,
Все тропинки до боли исхожены.
Дом отцовский, кустами смородина,
И погосты родные ухожены.

Но не мною, простите, не хаживал,
Поклониться бы в пояс, покаяться.
Постоять пред могилою каждого,
И поплакать, душа коли мается.

Выйду в поле, время закатное,
Ветер кудри рассыплет мне, балуя.
В алом зареве степь необъятная,
Я вернулся на родину малую...

#ИнверШеуджен #Поэзия

🌕Когда ты вернёшься...

От редакции

Виктор Кирюшин — секретарь правления Союза писателей России, председатель Совета по поэзии. Редактор-составитель уникальной книжной серии "Позывной Победа", ставшей настоящей "окопной правдой" в зоне СВО. Кирюшин неоднократно бывал в Донбассе, в том числе в конце февраля 2024 года, в Луганской народной республике.

Из новых стихов

***
По возрасту давно не призывной,
Но чувствую невольную вину:
Товарищ мой прощается со мной,
Товарищ мой уходит на войну.

Туда, где степь до края сожжена,
Где солнца окровавленный клинок...
А у него молодушка-жена,
А у него кровиночка-сынок.

Вот он ступил на огненный причал,
Свою судьбу доверил небесам...
Никто ему повестку не вручал,
Но он мужик - он выбирает сам.

Какой придётся заплатить ценой
За всё, что ныне снова на кону?
Товарищ мой прощается со мной,
Товарищ мой уходит на войну.

КОГДА ТЫ ВЕРНЁШЬСЯ…
Однажды в родительском доме проснёшься,
Покажутся странными мирные сны,
Когда ты вернёшься,
Когда ты вернёшься,
Ещё до конца не остыв от войны.

Черёмуха вновь расцветёт над обрывом,
Развесит над речкой туман пелену…
Солдату непросто привыкнуть к разрывам,
А после непросто принять тишину.

Поздравят с приездом, а ты усмехнёшься —
Дорога оттуда, как память, длинна…
Когда ты вернёшься,
Когда ты вернёшься,
Сестрой-неразлучницей станет война.

Укроют воронки цветы полевые,
Подсолнухи ветер устанет качать…
Когда за столом соберутся живые,
Им с мёртвыми будет о чём помолчать.

Читать далее…
#ВикторКирюшин #Поэзия

🌕ТЫ СЛЫШИШЬ ЛИ МЕНЯ, СОЛДАТ…

Как в сорок первом смерть стократ
Грозна, и небеса горят.
В аду, средь боли и огня,
Солдат, ты слышишь ли меня?

Ты посмотри, с тобой в строю
Ребята пали, что в бою.
Чуваш, татарин и бурят,
Все те, кто был тебе как брат.

С тобой, запомни, Ленинград,
И город славы Сталинград!
И дед, что в поле под Москвой,
Остался вечно молодой.

С тобой шагает мать-страна
Пожаром войн опалена.
Не зачерствев и не предав,
И голову склонить не дав.

А ночь, от взрывов горяча,
Застыла над письмом свеча.
Но надо пережить рассвет,
Мальчишка, сколько тебе лет?

И поднимая в цепь ребят,
Ты знай, любимые не спят.
И ждут, а матери в мольбе,
Седеют в думах о тебе.

И чей-то сын, и чей то брат
"Огонь!" — кричит, хрипя, комбат.
Над полем в копоти луна,
Опять кресты, опять война.

Пусть смерть грозит в прицел стократ,
Но правда за тобой, солдат!
Чеченец, русский и бурят,
И каждый мне навеки брат...

#ИнверШеуджен #Поэзия

🌕Сонеты Цурена

№ 2 (Печаль)
Как лист увядщий падает на душу
обычный взгляд когда-то дерзких глаз.
Шторма стихают — волны лижут сушу,
любовь проходит — сны ласкают нас.
Проходит всё — но не увы! — так надо.
Так надо все печали отпустить,
и снова, повинуясь страсти взгляда,
их возвратить, и вновь с ума сходить.
Увядший лист взлетает, и печали,
легко сдувает время вслед за ним,
Но жизни ветер снова навевает
гербарий сожалений, и едва ли
минует душу чувства Херувим —
то свято место пусто не бывает.

#ВячеславДанилкин #Поэзия

🌕№ 3 (Перспектива)

Как лист увядший падает на душу
минувший день, устало матерясь.
Природа-мать недолго листья кружит
и пёстро застилает ими грязь.
Пройдёт сезон осенних поражений —
что было будет снова рождено,
а нам переиначить сожалений,
ругайся, не ругайся — не дано.
Дано. На перспективу — невозвратность,
за день обыкновенный — благодатность.
Достаточно. Чего еще хотеть?
Бери и береги — ещё лететь,
ещё ловить попутные мгновенья
свободы до момента приземленья.

#ВячеславДанилкин #Поэзия

🌕 БУРИМЕ
Начинаю: больничная койка,
И матрац отсыревший на ней.
И банально, и пошло, и горько, —
Физрастворный пролился коктейль.

Ну, подумаешь, горькое горе,
Чудо чудное — это пятно.
То напомнит про Чёрное море,
То про чёрное дно.

***
Если вправду жизнь чего-то стоит,
Значит, человек недаром строит
Конуру из болей и обид.

И кому потом какое дело,
Плохо получилось, неумело:
Трещиной расколотый гранит.

Человек сменяет человека,
И не заменяет человека.
Остаётся как рубец, прореха, —
Дурачок, калека.

И живёт, счастливый недотепа,
Обожатель женских форм,
Положительный, как Дядя Степа
С припасенным к ночи топором.

#ВладимирКосогов #Поэзия

🌕Шутка

Наконец-то наступает
новой эры новый год.
Стихоманы сочиняют —
расталантился народ.
Атмосфера предвкушенья
дарит новые творенья.
Сильно, слабо — так и сяк,
под коньяк и под косяк,
пишут авторы в разбежку
свой нетленный самопал
(кто-то свыше нашептал) —
новь и штампы вперемешку.
Их стихи не идеал,
но и гений так писал.

Так писал, лелея чувство!
Быстро с Анной переспав,
принимался за искусство
(к Музе страстью воспылав).
Забывал про все утехи,
про постельные успехи,
день и ночь, как раб писал,
не питался и не спал.
Что ж его пример — наука?
Просто глупость это всё:
форма, чувство — то иль сё —
не вселенская докука.
Что поэту мудрено,
графоману так дано.

#ВячеславДанилкин #Поэзия

🌕Вослед Прощёному воскресению и взрывам в Белгороде

Вслед коротеньким жизненным «приходинкам» иерея Николая, посвящённым Прощёному воскресению и началу Великого христианского поста — Станислав Минаков написал небольшое стихотворение — в перерыве меж взрывами в Белгороде.

Просыпаюсь тихо, без будильника,
просфору беру из холодильника —
до́жил, знать, до часа до сего.
Воскресенье доброе прощёное.
Тут и там — родная Русь крещёная.
Рифма: ПВО и СВО.

Братьям брат, с ухмылкою мечтательной,
шлёт снаряд — летальный и летательный —
равнодушной твердью голубой.
И для профилактики карательной
целится в участок избирательный.
И вины не помнит за собой.

Он рамсы́ попутал с орьентирами, —
ощетинясь вражьими «Вампирами»
вытащил пеке́льную пращу.
Рухнули осколки на околицу.
Словно он и вправду целил в школьницу.
Боже Правый, я его прощу?

#СтаниставМинаков #Поэзия

🌕Часто по ночам тоска креплёная
Ходит по нужде в оконца глаз.
В аромат поэзии влюблённая,
Носит за спиной противогаз.

И всю ночь с ворчащими гурами,
Как чабан с отарой на лугу,
Говорит красивыми стихами.
Жалко, я запомнить не могу.

Говорит: в три сердца каракатице
Тесно по любимым тосковать.
И о том, что ей совсем не нравится
Застилать холодную кровать.

До зари скрипят на циферблате
Сапоги муштрованных секунд,
Чтоб её в смирительном халате,
Уложить под эрогенный кнут.

#ЛеонидЩербина #Поэзия

🌕В пределах общей статистики

Первые публикации — стихи. Получается, и мой пример лёг в «статистическую корзину» давнего исследования Юрия Полякова: «70 % русских литераторов начинают с поэзии, позже становясь писателями, драматургами публицистами…» Или даже 80 %(?) — не помню, публиковал ли он это исследование специально, услышал я его в давней нашей беседе. Но, подчиняясь статистике, я действительно от поэзии перешёл к другим жанрам, сохранив для себя приоткрытой одну маленькую дверцу: изредка сочиняемые стихи я вкладываю в уста персонажей романов, повестей.

Преследуемый, ловимый поэт Игнат Жданов (выдыхающий «вещество веры», сам верящий всему, что произносит в данную секунду, и так взаимоисключающими показаниями ломающий все детекторы лжи). Рок-певица, автор песен Инга Федра, панк-рокеры из недавнего романа «Неконтактные племена» и т.д. В предлагаемой подборке мои персонажи говорят о «лихих 90-х», когда все опасности не покрывались одним номером «112», а имели свои цифровые ниши от 01 (пожарные) до 07 (газовая служба). Или о таинственном периоде «предбанник Перестройки», когда по рукам зашелестели первые ксерокопии с чьими-то секретными «докладами о масонах», диссидентскими воззваниями, «открытыми письмами». Или о самых древних временах, например, о первой письменно зафиксированной в истории — пьянке, поминках. Или… читать далее…

#ИгорьШумейко #Поэзия

🌕VIVE UT VIVAS

Всякий в долгу пред всеми, Господи Боже мой!
Дремлет под спудом семя, люди идут домой.
Ждут их коты и дети, ужин для них готов.
Всякий за всех в ответе — хоть бы и за котов.

Всякий за всех в ответе — думает человек,
Зябко ему на свете жить свой короткий век.
Снежная сыпет крупка, звёздная тлеет взвесь.
Господи, как же хрупко наше сейчас и здесь!

Дети, коты, таблетки, «Крокус», Беслан, Хатынь...
Малый скворец на ветке учит свою латынь:
Строй на краю могилы храм на своей крови.
Vive ut vivas, милый, если живёшь — живи.

Прошлое иллюзорно, будущее темно.
В землю ложатся зёрна к спящим собратьям, но —
Время раздвинь руками, гроб-то открыт, гляди:
Ангел сидит на камне, — ты наклонись, войди!

#ЕленаМонич #Поэзия

🌕В пределах общей статистики

Первые публикации — стихи. Получается, и мой пример лёг в «статистическую корзину» давнего исследования Юрия Полякова: «70 % русских литераторов начинают с поэзии, позже становясь писателями, драматургами публицистами…» Или даже 80 %(?) — не помню, публиковал ли он это исследование специально, услышал я его в давней нашей беседе. Но, подчиняясь статистике, я действительно от поэзии перешёл к другим жанрам, сохранив для себя приоткрытой одну маленькую дверцу: изредка сочиняемые стихи я вкладываю в уста персонажей романов, повестей.

Преследуемый, ловимый поэт Игнат Жданов (выдыхающий «вещество веры», сам верящий всему, что произносит в данную секунду, и так взаимоисключающими показаниями ломающий все детекторы лжи). Рок-певица, автор песен Инга Федра, панк-рокеры из недавнего романа «Неконтактные племена» и т.д. В предлагаемой подборке мои персонажи говорят о «лихих 90-х», когда все опасности не покрывались одним номером «112», а имели свои цифровые ниши от 01 (пожарные) до 07 (газовая служба). Или о таинственном периоде «предбанник Перестройки», когда по рукам зашелестели первые ксерокопии с чьими-то секретными «докладами о масонах», диссидентскими воззваниями, «открытыми письмами», приведшими героев в сумасшедший дом… Или о самых древних временах, например, о первой письменно зафиксированной в истории — пьянке, поминках. Или…
Унесённые сквозняком Читать далее…

#ИгорьШумейко #Поэзия

🌕Из новой поэтической книги Елены Елагиной

От редакции:
Вниманию читателей — стихи из новой книги известной петербургской поэтессы, эссеиста Елены Елагиной.

Ездовая собака обожает свою упряжку,
А ещё обожает свою блестящую бляшку,
Ту, что выдали на последних соревнованьях —
Будет чем красоваться в северных полыханьях.

И хозяина любит, и всю собачью бригаду,
И ни пяди своей победы врагу не уступит, гаду!
И клыки у неё сильны, и лоснится шкура,
И глаза у неё востры, и губа не дура.

Хорошо ей, собаке, в езде познающей Бога,
У неё молитвой ложится наезженная дорога,
И духовный путь согласован с путём хозяйским,
И вовек она не соблазнится яблочком райским.

Ездовая собака радуется езде.
И бежит себе, улыбаясь, к заветной звезде.

#ЕленаЕлагина #Поэзия

🌕Поэма «Болотные солдаты». Продолжение

К столетию со дня рождения ветерана Великой отечественной войны Леонида Дмитриевича Горохова, автора этой военной поэмы. Светлая память всем солдатам той войны!

На войне всего в излишке,
Не по чину даже честь,
Люди есть и есть людишки,
Подлецы и шкуры есть.

Вроде что возьмёшь с солдата,
Жизнь и та уж не его, —
Кроме брани, кроме мата
Не услышишь ничего.

Но пусть будет слово к слову.
Письмецо пришло вчера:
Дядю Прохора Бурдова
Отходили доктора.

Пишет: в Горьком залежался,
Искалечен, но живой.
Дальше как решит начальство,
Рад бы в строй — нестроевой…

И приветы, и поклоны
Всем, кто жив иль был живой,
Всем по-братски, поимённо
И с отцовской добротой.

И невольно сердце сжалось:
От былых взводов и рот
Только кладбища остались
Да и те — среди болот.

Вот бы всем такое счастье —
Дядю Прохора иметь
И ворчливое участье
По-мальчишески терпеть.
Под его крылом мужая,
И в борьбе с самим собой
Мы входили и вживались
В грозный мир передовой.

Не скажу: всё было гладко,
Жизнь окопная — не мёд,
И росли мы не на грядках —
В пекле боя, в тьме болот,
Где порой казалась страшной
Нам, мальчишечкам вчерашним,
Неокрепшим, бесшабашным
И таким ещё домашним, —
Нет, не смерть, а эта жизнь, —
Эта грязь, болота эти
И в промозглом беспросвете:
«Шире шаг!», да «подтянись!»…

#ЛеонидГорохов #Поэзия

🌕Весеннее обострение

Спасенье в других плоскостях, —
У этих одно направленье.
И только один из нас прав,
Второй — лишь намёк на стремленья
суметь, осязать, обогнать,
минуя невзгоды и боли.
Мы рано в борьбе не за то
Затмили тот лучик свободы,
А он, пробиваясь во тьме,
Вперед поведет разобщенных,
И общее горе извне —
Спасенье для всех одиноких.
И это мечта и любовь,
И самые яркие краски,
Так в детях бурлит с детства кровь
Без всякой под низ водолазки,
И редкие шёпоты снов,
Где мягкие шорохи в доме,
Пестрят и зовут до утра,
И режут веслом в водоёме,
Где юный, смазливый циркач
Устроил такое веселье,
Что мы забываем про плач
И Мира всенощное бденье.
Доколе нам бражничать, брат?
Не место ли удали с маху
Ударить
Во что не велят,
К чертям разнеся всё с размаху.
Свобода приятна на вкус,
О ней мои думы и боли,
Так сразу мотаешь на ус,
Едва оказавшись в неволе...

#ДенисОпякин #Поэзия