История папиной дочки

Автор: о. Николай ТОЛСТИКОВ

Свекор угнал «джип» из двора дома, едва забрезжил рассвет. Бездыханное тело его сына еще остывало где-то в больничных закутках, а он уже, пробежав пешком половину ночного города, торопливо вскрывал взвизгнувший истерически автомобиль.
Анька прижала к оконному стеклу мокрое от слез лицо и безучастно наблюдала за тем, как долговязая седоголовая фигура свекра по-воровски копошилась возле «джипа», как замигали фары и автомобиль, тихо журча мотором, выкатил на улицу….

👉Продолжение читайте здесь

#Проза

Подписаться ⚡️ Предложить статью

🌕Планета дракона

Брат, есть причина, по которой я пишу тебе на почту, не предупредив. Я не думаю, что это важно, и я очень надеюсь, что однажды ты не станешь обращать внимание на это письмо, когда будешь проверять свой почтовый ящик. Я знаю, что нынче моя психика сбилась с колеи, и я стал рабом своего настроения. А ты далеко. В моем воображении ты, кажется, утопаешь в своих проблемах. Я с детства восхищаюсь твоим настроем к жизни – ты не теряешь себя ни в какой ситуации. Возможно, такие заботы вовсе и не беспокоят тебя, и вечером ты будешь радостно бродить по берегу Мраморного моря. Может быть, ты обнимаешь какую-то девицу за талию, шепчешь ей на ухо приятные слова, и она с трепетом кладет голову на твое плечо. Да, я восхищаюсь тобою, говорил это тысячи раз. Ну и ладно.

Это событие произошло в прошлую субботу. Я был дома. Вдруг мне стало тоскливо. В прошлый раз я рассказывал тебе о птице, которая застыла и повисла в воздухе, помнишь? Она, может, и осознает свое положение, но ничего не может сделать. Это похоже на сонный паралич. Тебя когда-нибудь настигал сонный паралич? Читать далее…

#АлишерФайзуллаев #Проза #Дракон #АнсорМатякубов

🌕ДЕРЕВЕНСКАЯ ЁЛКА

Мама привезла меня из Новосибирска к бабушке на Брянщину в деревню Надва летом 1969 г. Родители развелись, и мама, студентка мединститута, осталась одна в чужом городе с малолетним ребёнком на руках. Хотела бросить учёбу, но бабушка сказала: «Вера, учись, а Ксанку привози ко мне».
Мама часто вспоминала, как добиралась из далёкой Сибири с годовалым ребёнком, как не было билетов в кассе, как помог незнакомый человек – милиционер, устроив её в комнату Матери и ребёнка, а сам выстоял за билетом очередь в военную кассу.
Надо сказать, что и в дальнейшем каждый мой отъезд из Надвы на Урал после летних каникул сопровождался некоторыми трудностями. Из Надвы меня забирали к себе в Клетню, а позже Жуковку, сестра мамы и её муж, тётя Надя и дядя Миша Архиповские. Каждое утро, увешанные сумками с провиантом, приготовленным накануне бабушкой и тётей, мы с дядей Мишей уезжали в Брянск на электричке, полдня стояли в очереди в кассу для военных (дядя служил следователем в районной милиции), пытаясь раздобыть билеты на проходящий поезд «Одесса-Свердловск», буквально в последние часы до прихода поезда. Вечером мы возвращались с провиантом, надо признаться, не всегда нам были рады. На следующее утро тётушка вновь варила картошку, куриные яйца, и провожала нас на вокзал. Так мы «пытали счастье», как говаривала бабушка, пока дядя не покупал билет, и меня отправляли в Свердловск, где ждала мама. Помню, как-то в раннем детстве дядя сопровождал меня в поездке на Урал, ехали в купе с военными, всю дорогу ели жирную утку, приготовленную бабушкой, меня жутко укачивало, на всю жизнь запомнились вкус жирной утки и стойкий приступ тошноты, его сопровождавший.
Я прожила с бабушкой шесть лет до школы, а затем каждое лето приезжала на каникулы школьные, затем студенческие, позже проводила отпуск – вплоть до 1995 года я каждое лето уезжала на Брянщину. Читать далее…

#ОксанаМясникова #Проза

🌕БАННЫЙ ДЕНЬ

Долгое время мы жили без своей бани, бабушка тянула хозяйство одна, без мужика, пережила и послевоенную разруху, когда вернулась на родину из немецкого плена и фильтрационного лагеря в Сибири, и пожар, отстраивалась тяжело, мама помнит, как жили у Химочки, родной сестры бабушки, та дождалась мужа с войны, жили справно, младшую сестру Ксению с детьми приняла и поселила на печке, питались врозь.
Мама вспоминает, как дожидались, пока большая семья тётки поест, потом спускались с печки, отыскивали в ней свой маленький чугунок с картошкой. «И так, – говорит мама, – мне это опостылело, что я сказала: “Пошли, мама, к себе!”». А дом ещё не достроен был, стоял сруб под крышей, пол не был застелен досками. «Так, – говорит мама, – лето и прожили».
Так вот, у той Химочки мы с бабушкой и мылись в бане всё моё раннее детство. Гораздо позже появилась у нас собственная баня у самого леса, уезжала дальняя родственница из деревни и продала бабушке баню за условную сумму, какую она, вдова, могла предложить. Читать далее…

#ОксанаМясникова #Проза

🌕КОРОВИЙ ОРКЕСТР

Колхозное стадо в Надве пасли пастухи. А вот своих коров колхозники пасли дворами по очереди столько дней, сколько коров на дворе. Бабушка и её подпаски, брат Миша и я, пасли коров один день, но и он запоминался надолго.
Выгоняли коров летом в пять утра – наранках*, и если накануне я была в деревенском клубе на танцах, а потом мы всей гурьбой шли к заветному дубу с качелями, жгли костёр, то возвращалась я под утро, и здесь меня настигала кара небесная – едва я касалась головой подушки, как начиналась утренняя побудка.
До обеда я пыталась найти укромное место, упасть в какую-нибудь ложбинку, вздремнуть.
Бабушка часто жаловалась, что с утра не знала, кого пасти и за кем бежать: то ли корову заблудшую искать, то ли меня в ложбине выискивать. Помню её зычное, разносившееся на всю округу: «Ксанка»!
Ближе к обеду пригоняли коров на край деревенского леса, дальше начинались поля пшеничные, было в моё детство и гречишное поле, помню его цветущим в невероятно пахучей розовой дымке, здесь нужно было держать ухо востро, чтобы коровы не пошли на гречишные поля. Читать далее…

#ОксанаМясникова #Проза

🌕БРАТЕЦ МИША

И было у отца три сына, а у меня три двоюродных брата. Но не сразу. Вначале был единственный старший брат Миша. Мы росли летом у бабушки в деревне Надва, а зимой жили вместе с его родителями в посёлке Клетня, известном своими партизанскими бригадами во время Великой Отечественной войны. Были мы очень дружны, Миша был старше меня всего на полгода. Сколько себя помню, – и в деревне, и в районном посёлке, всюду меня окружали ровесники мальчишки, была я толстовата и неуклюжа, но никогда не отставала в мальчишеских играх, где верховодил мой братец, которым я страшно гордилась. А Миша был хорош!
Родила его маму бабушка в мае 1945 г. в фильтрационном лагере в Сибири, в Кемеровской области, куда попала после освобождения из концлагеря – то ли немецкого, то ли австрийского (бабушка вспоминала, что где-то в горах) – вместе со старшей дочерью Верой, отец которой погиб в первый год войны, пропал без вести.
Родила от такого же пленного, как и сама – партизанская связная, от кавказца из Майкопа по фамилии Комарецкий. Тимофей Комарецкий был хорош собой, тётя Надя, вся в отца, жгучая брюнетка с красивыми кудрями, была первой красавицей на деревне – яркая, шустрая, явно не среднерусского темперамента девушка, разбившая сердце не одному деревенскому парню.
Но этого ей было мало, и она снова и снова пытала 2 бабушку: «Кто из нас красивее, я или Вера?»
Мама, хоть и старшая, кареглазая русоволосая скромница, до смерти боялась женихов, после танцев убегала из клуба домой огородами, без сомнения, уступала младшей. Читать далее...

#ОксанаМясникова #Проза

🌕Пятая скамейка

Поступью хозяйки вошла осень, развесила кумачовые гроздья калины, обозначила кусты сирени пожухлыми бордовыми листьями, пегие цвета чёрной рябины бросила, как вызов, напомнив о своей капризности и непредсказуемости. Ивы с грустно склонёнными ветвями ещё по-летнему свежи, хотя и понимают, наверное, как нелепа их яркая зелень. Совсем скоро задолдонят холодные дожди, похожие на монастырские будни с молитвами и постами, рыжие листья на озере доберутся до берега, чтобы ещё на метр съесть водную гладь.
Почти каждые выходные в диком углу лесопарка на двух широких, но коротких скамейках, расположенных друг против друга, рассаживаются четверо мужчин: слева – чемпион мира по боксу, ныне тренер, которого обожает руководитель страны, и народный артист, сердцеед, любимец публики. Справа – олигарх с нефтегазового Севера, отошедший от бизнеса по болезни, и генерал в отставке, когда-то гроза наркобаронов. Пятым, на приставном стуле, оказался журналист. Они случайно впустили его в свой клан: несколько лет назад, на прогулке, он сделал их фото, позже принёс снимки, уж больно красивая картинка получилась. Выслушав его биографию в формате старой рассадки 2х2, они честно признались: скамейки не имеют пятого сиденья. «Что-нибудь придумаем», – сказал он и стал носить с собой складной стульчик рыбака. Читать далее…

#ЮрийМихайлов #Проза

Осенние дожди

Джафарсадик!
Жизнерадостный молодой человек, недавно начавший работать в нашей редакции, понравился даже главному редактору Кибриё-апе, женщине, известной своей требовательностью и вспыльчивостью. И все благодаря его усердию. Кроме того, и перо у него оказалось острым. Но была одна дурная привычка, о которой мы узнали только поздней осенью, когда начались дожди. Уже через неделю пора сдавать очередной номер журнала в типографию, а у нас оставалось очень много пробелов!
Мы — четверо творческих работников, не смея выдохнуть после разгрома от главного редактора, с ожесточением занимались своими обязанностями, и в этот момент дверь нашей комнаты с грохотом открылась и вновь появилась главред Кибриё-апа.
— Еще не появился?! — спросила она, глядя на капли дождя, ударявшиеся о стекло окон, а потом обратила свой серьезный взор на нас.
— Не появился... — хором ответили мы.
Хотя речь шла о Джафарсадике, мы все чувствовали себя не в своей тарелке. Не знаю, как отреагировали другие, но я мысленно обругал коллегу, который всегда опаздывал на работу, когда шел дождь. Ведь это происходит у него не в первый раз. Читать далее…

#БайрамАли #Проза

🌕Загара. Из серии «Рассказы военных лет».

На втором году войны жизнь жителей аула стала очень трудной. У многих закончилась пшеница, которую летом выдавали за «трудодни» в колхозе. Ситуация была безвыходная, ведь в ауле основной едой были хлеб, жиденький суп без масла или мучная похлёбка, которая готовилась раз в день. Вот и сегодня утром бабушка Таджигуль вытряхнула подстилку, на которой просеивала муку, и собрала оставшуюся горсть муки. Старая женщина в своей жизни видела много бед и голода, поэтому, хотя у нее сердце обливалось кровью, но она держалась так, будто ничего не случилось.
— И за это слава богу, — сказал она, показывая муку своей невестке, потом вздохнула. — Кроме этой муки, у нас есть еще немного кукурузы. Доченька, отвези эту кукурузу на мельницу дедушки Шамурода. К пшеничной муке добавим кукурузную и испечем кукурузные лепёшки — загары. Дай бог, благодаря этим лепешкам проживём несколько дней. А потом на все воля бога. Ведь Аллах милостив, Он не позволит созданным Им людям помирать с голоду...
Мельница дедушки Шамурода, которой пользовались люди в течение многих лет, представляла собой поставленные друг на друга два гладких, похожих на колесо и с отверстием посередине, камня. К верхнему камню с одной стороны был прикреплен шест толщиной с запястье человека. Если положить пригоршню пшеницы или кукурузы в ямку посередине и вращать камень, то зерно измельчается и превращается в муку. Эта мука получается темноватой и смешанной с отрубями, но ее вполне можно есть. Читать далее…

#СадыкжонИноятов #Проза

🌕Прародитель.

Навеяно средневековыми событиями
«Он показал индейцам, как сражаться, научил их строить крепости и бастионы. Таким образом, ведя себя как индеец, он заработал себе отличную репутацию, и они женили его на очень высокопоставленной даме, от которой у него были дети… Он сделал себе татуировку, отрастил волосы и проколол уши, чтобы носить серьги, как принято у индейцев». Диего де Ланда, «Сообщение о делах в Юкатане»

Интересно, много ли современных тинейджеров, или по-нашему, без модных иностранных заимствований, подростков-парубков2 читали или хотя бы слушали в аудиоформате роман Генри Райдера Хаггарда «Дочь Монтесумы».
Много лет тому назад, выпросив на пару дней у знакомой библиотекарши зачитанную до дыр и потрёпанную до невозможности книгу, я стал свидетелем удивительных приключений героя романа Томаса Вингфилда. Который уехал на Пиренейский полуостров, чтобы отомстить убийце своей матери, но оказался на другом конце света, где вместе ацтекскими боролся с захватчиками на руинах Теночтитлана. Поклялся в верности девушке по имени Лили, а стал мужем индейской принцессы Отоми, чья огромная любовь спасла его от смерти на жертвенном камне.
Вернув в положенный срок роман, я стал размышлять — выдумал ли всё этот автор, или у Вингфилда был реальный прототип? Ответа на тот давнишний вопрос я не знаю до сих пор. Но вот об удивительной судьбе одного жившего много веков назад европейца я хочу вам поведать.
***
Информации, когда родился будущий еврей-супермен по имени Гонсало и по фамилии Гереро я на просторах Всемирной паутины не отыскал. А вот место рождения нашёл — маленький городок Палос-де-ла-Фронтера, затерявшийся где-то на юге Испании. Вездесущая инквизиция крайне предвзято относилась к евреям, даже и обращённым в христианскую веру. Поэтому у юноши был лишь один вариант в выборе будущей профессии — служба королю, то есть, армия.
Читать далее…

#АлександрРалот #Проза

🌕Порошил снег.

Только Бахрам собрался выключить компьютер, как вдруг зазвонил телефон.
Он за день очень устает от телефонных разговоров. Поэтому каждый раз, услышав резкое дребезжанье, подпрыгивает и, поднимая трубку, дрожит, будто ударило током.
И вот сейчас он с тяжелым сердцем поднял трубку и услышал зычный бас первого заместителя:
— Подготовьте мне ежедневный отчет персонала, план работы на завтра. Точно укажите срок выполнения, исполнителей и ответственных лиц. Приготовьте объективку тех, кто завтра поедет на семинар. И пусть там будет информация о близких родственниках. Кстати, вы в курсе, что тесть и теща тоже считаются близкими родственниками?
Бахраму захотелось возразить, спросить: «Кому это нужно?», но заместитель, будто поняв это, коротко сказал:
— Центральный совет требует.
Вот и все.
Бахраму показалось, что его облили кипятком. В сердце кипела злость. «Каждый день придумывают какую-нибудь дрянь, — подумал он с негодованием. — Ежедневный отчет, ежедневный план. Разве это нужно нам на работе? Делали бы все свою работу… Идиоты, зачем готовить объективки участников, ведь собрание длится всего два часа?! Им, видите ли, еще понадобилось узнать о близких родственниках. Если тебе нужно это знать, почему не предупредил на два часа пораньше или за полдня?» Он, убрав в сторону свое негодование, сел за компьютер и начал готовить указанные документы.
Зазвонил мобильный телефон. Он торопливо посмотрел на настенные часы. Они показывали ровно восемь часов вечера. Рабочий день закончился два часа назад. «Вот я отработал два часа сверхурочно. Ну и кто заплатит за это, твоя мама, что ли?»
Он нажал зеленую кнопку мобильника и поднес его к уху. Наклонил голову набок, зажал телефон плечом и шеей, а руки продолжали танцевать по клавиатуре. Читать далее…

#СалимАшур #Проза

🌕Пример для подражания

На пустыре западной окраины Белгорода напротив овощной оптовки растянулся длинный, как пригородная электричка, одноэтажный барак. Это ветхое строение цвета выцветшей извёстки с оконными рамами, покрытыми синей облупившейся краской, и мутными, словно бычий пузырь, стёклами, с трёх сторон окружали летом некошеные заросли бурьяна, а зимой – нетронутые лопатой сугробы. Барак арендовали две организации – типография «Фрегат» и похоронное бюро «Набат». Как у одних, так и у других отбоя от клиентов не было.

Часто можно было видеть, как в южные ворота барака завозилась доска и вывозились гробы, а у северных ворот разгружались фуры с паллетами картона и загружались упаковочной коробкой.
Целыми днями в «Набате» гробовщики звонко стучали молотками, сшивая гвоздями нестроганую сырую щелёвку. А полиграфисты отчаянно бились со старыми импортными станками, издававшими звуки, похожие на пыхтение первых колёсных пароходов, работавших на угле.
За чахлым забором из сетки рабицы, отделявшим барак от пустыря узкой полоской, чтобы могла проехать машина, орудовала стая лютых и насквозь коррумпированных дворняг, от которых работники двух фирм откупались куриными косточками и свиными хрящиками. Но мы не будем больше раздваивать внимание читателя на обе половины этого «сераля» и сфокусируемся на тяжёлой и неказистой жизни полиграфистов из типографии «Фрегат». Читать далее…

#ОлегРоменко #Проза

🌕Гений.

Мой брат настоящий гений...
Он решает сложные задачки на олимпиадах и пишет стихи собственным размером. Все говорят, что это очень хорошо настолько, что расшифровать его научные прорывы и творческие таланты смогут только через много-много лет. Гришин снимок даже в школе поместили на доску почёта. Я смотрю теперь на него на каждой перемене. Иногда по несколько раз. Потому что брат там улыбается и подмигивает мне, понарошку. Правда, этого никто не видит, только я.
А по-серьезному, мой брат на этой фотографии похож на отца… Одно лицо! Папин взгляд всегда в моём сердце. Я мысленно научилась его представлять и даже говорю иногда с самым дорогим человеком на свете, которого больше нет. Папа работал врачом и спасал людей от нового вируса, а себя... не смог. Со временем боль стала тише, она не исчезла, а превратилась в воспоминания. Тоскливые, но очень важные. Без них никуда …
«Маленькие девочки часто бывают сентиментальными, но редко умными» — любит повторять мой брат. И он прав. Я абсолютно обыкновенная. Даже хуже, среднестатистическая троечница. Поэтому в нашей семье вся надежда на Гришу.
Он, вероятно, станет президентом роботов. Машины с мозгами будут исполнять все его желания. Мне жаль, так как им придётся с утра до вечера жарить Грише котлеты и зарабатывать деньги на репетиторов. Когда я думаю, что президентским роботам нужно ему ещё и аплодировать, то сразу почему-то начинаю жалеть маму. Она бы безусловно похвалила его лучше. Но что поделаешь!
В тот день, когда мама была еще на работе, а Гриша учил новые компьютерные программы, я решила потихонечку смотаться на горку. Читать далее…

#ОлегРоменко #Проза

Гадалка (приключенческая повесть)

НОЧНЫЕ ПРИЗРАКИ

Летняя чилля1 уже закончилась, но ночью все еще было душно. Уже за полночь. Полнолуние. Луна медленно плывет по звездному небу. Но на заброшенный хлев в конце большого двора и кустарник лунный свет не падает. Все это — заросли кустарника, куда не попадает свет луны, и далекие горы, едва темнеющие издалека, — смотрелось загадочно за прозрачной серебристой завесой.

Этой ночью старушка Забарджад не могла уснуть. Она чувствовала, что скоро что-то произойдет. Знала, что не к добру эти неприятные ощущения и тревожность. Она лежала, уставившись в открытое окно. Внезапно в глазах потемнело. Раньше так случалось, когда она начинала гадать. Затем картина в ее сознании постепенно прояснялась, и она видела человека, сидящего перед ней. Вступая с ним в мысленный контакт, она находила потерянный предмет, узнавала о его болезни и рассказывала ему об этом. Правда, после этого у нее немного болела голова. Тогда она еще не знала о том, что на гадание расходуется много энергии. Сейчас она постарела и давно уже перестала гадать.
И теперь потемнение в глазах как раньше вызвало у нее панику. «Кому теперь нужна старая мугатка2?» — думала она. Сколько ей лет, семьдесят или восемьдесят, сама не знает. Знает только, что прожила долго, очень долго.
Лежащая в своей постели Забарджад вздрогнула. Перед глазами начало проясняться. На сияющей площадке появились два человека. «О, Аллах! Эти люди подходят к дому, где она спит со своим стариком! У них плохие намерения! Они замыслили что-то недоброе. Вот один из них толкнул дверь. Нет! Забарджад должна развернуть их! Раньше она могла делать такое. Собирала свою внутреннюю энергию и вводила в заблуждение их мысли. Потом заставляла уйти! Читать далее…

#АбдужалолРахим #Проза

🌕«Гадалка».

ЭРКИН

Был почти полдень. Несмотря на усталость, Забарджад шагала легко и спешила в дом своей сестры Зарбиби. Шла повседневная жизнь в кишлаке мугатов. Кто-то, проезжая мимо на ослиной повозке, поздоровался с ней.

Человек в белом одеянии измучился, стараясь вывести двух баранов из ворот. Большой собаке, лежащей с высунутым языком на заросшей пальчаткой земле, надоело наблюдать за прыгающими баранами, она встала и ушла подальше от них.
Ворота Зарбиби были открыты. Когда Забарджад вошла в дом, Зарбиби и ее старший сын Эркин сидели грустные. Увидев входящую тетю, Эркин вскочил с места.
— Тетенька, где это Вы пропадали? — радостно воскликнул он, бросаясь к ней навстречу.
Забарджад расчувствовалась, увидев детскую радость мужчины лет пятидесяти, волосы и усы которого начали седеть. Строгая старуха, ведущая себя как камень, растаяла, как воск. На ее глаза навернулись слёзы.
— Куда же я могу исчезнуть, когда у меня есть такой племянник, как ты? — сказала она, погладив его по плечам.
— Ах, сестра, Вы меня так напугали! — сказала Зарбиби, тоже вставая с места. — Увидев, что Вы ушли, я ждала, ждала... Но потом не смогла этого вынести и рассказала обо всем своему сыну Эркину... Неправильно сделала, да?
— Нет, ты правильно поступила.
— Что-то случилось?
— Да, Зарбиби, много чего случилось.
— Расскажите тогда скорее, мне не терпится узнать!
— Нашлись убийцы моего мужа.
— О боже! Кто они, эти безбожники?!
— Зарбиби, сестренка, разве не видишь, что я очень устала и сейчас упаду. У тебя есть что-нибудь поесть?
— Сейчас, дорогая сестра, сейчас! Ах, я несообразительная! Ожидая Вас, чуть с ума не сошла… Читать далее…

#АбдужалолРахим #Проза

🌕Загара. Из серии «Рассказы военных лет»

На втором году войны жизнь жителей аула стала очень трудной. У многих закончилась пшеница, которую летом выдавали за «трудодни» в колхозе. Ситуация была безвыходная, ведь в ауле основной едой были хлеб, жиденький суп без масла или мучная похлёбка, которая готовилась раз в день. Вот и сегодня утром бабушка Таджигуль вытряхнула подстилку, на которой просеивала муку, и собрала оставшуюся горсть муки. Старая женщина в своей жизни видела много бед и голода, поэтому, хотя у нее сердце обливалось кровью, но она держалась так, будто ничего не случилось.

— И за это слава богу, — сказал она, показывая муку своей невестке, потом вздохнула. — Кроме этой муки у нас есть еще немного кукурузы. Доченька, отвези эту кукурузу на мельницу дедушки Шамурода. К пшеничной муке добавим кукурузную и испечем кукурузные лепёшки — загары. Дай бог, благодаря этим лепешкам проживём несколько дней. Читать далее...

#СадыкжонИноятов #Проза

🌕Петручио

От редакции

Этому явлению в нашей литературе критики пока не присвоили «лейбл» типа: «Окопная правда». А может, и не надо подыскивать «новый лейбл»? Продолжить под прежним, тем более что все — от Президента до рядового — говорят о недобитом фашизме, необходимом продолжении — добитии? Так что заглянем в новую книгу Алексея Шорохова. Есть окопы, есть правда… Значит — на полку к книгам Евгения Носова, Юрия Бондарева, Василя Быкова.

​На самом деле его звали Петрович. Ротный шутник в минуту каких-то неведомых итальянских воспоминаний, каковых у него не было и быть не могло, обозвал Петровича «Петручио». И всё. Пропал человек. Ну, или заново народился. Почему, откуда? «Не знаю, — говорил впоследствии шутник, — навеяло…» Приклеилось, конечно, не сразу. Больше того скажу, он сам и постарался, чтобы приклеилось.
Первым делом Петручио (в первой молодости — Петрович) покрасил автомат.
Дело, в общем, несложное. У нас все красили — автомобильной краской из баллончиков. Держалось недолго, но глаз радовало. Читать далее…

#АлексейШорохов #Проза