"بعضُ الناس ينتظرون موعدًا.. وأنا أنتظر حياةً كاملة تبدأ بلقاء."

ليلةٌ نجوتُ منها

كانت ليلةً طويلة.. حتى أنني ظننتُ أن الفجر قد نسي الطريق إلى نافذتي.
كان صدري أضيق من أن يتسع لنَفَسٍ واحد، وكان قلبي يطرق أضلعي كأنه يبحث عن مخرجٍ من جسدي.
لم أكن أريد شيئًا من هذا العالم.. إلا وجهًا واحدًا، اسمًا واحدًا، وشخصًا واحدًا.
كنتُ أردد في داخلي:
يا ليت المسافات ترحم المشتاقين.
تمنيتُ أن أبكي.. لكن الدموع كانت أعجز مني.
وتمنيتُ أن أنام.. لكن الليل كان يجلس بجانبي، يحدق فيّ، ويعدّ أنفاسي.
وفي كل مرةٍ أغمض فيها عينيّ.. كنتُ أراها.
ثم أفتحهما.. فأجد الغرفة كما هي، صامتة، باردة، وفارغة إلا من قلبي الذي يضج بالألم.
وفي لحظةٍ، شعرتُ أنني لم أعد أبحث عن حل.. كنتُ فقط أبحث عن دقيقةٍ لا تؤلمني.
لكن الله.. الذي يعلم ما تخفيه القلوب.. أذن للصباح أن يأتي، وجاء، ولم يحمل معه المعجزات.
لم ينهِ اشتياقي ولم يمحُ حزني، لكنه قال لي بصمت:
لقد نجوتَ من ليلةٍ كنتَ تظن أنها آخر الليل.
ولعل أعظم الانتصارات.. ليست تلك التي يراها الناس، بل تلك التي لا يعلمها إلا الله..
حين ينهض قلبٌ متعب، بعد ليلةٍ كاد أن ينكسر فيها، ثم يهمس:
الحمد لله.. ما زلتُ هنا.

س~ ✍🏼

ليلةٌ لا تُشبه الليالي

ما أطولَ الليلة..
حتى خُيّل إليّ أن الليل لم يأتِ ليزورني،
بل جاء ليقتطع من روحي ما استطاع.
يقولون إن الشوق شعور..
ولا يعلمون أنه، في بعض الليالي،
يتحوّل إلى وطنٍ من الوجع.
يأكل من القلب بصمت،
ويُطفئ في العين بريقها،
ويترك الإنسان يمشي بين الناس..
جسدًا يحمل ملامحه،
وروحًا ما زالت واقفةً عند آخر ذكرى.
كم من ليلةٍ تُشرق بعدها الشمس،
ولا يشرق صاحبها.
لا لأنه رحل..
بل لأن الليل أخذ منه شيئًا
لم يستطع الصباح أن يعيده.
وما أقسى أن يظن الناس
أن الشوق حكايةٌ تُروى..
بينما هو حربٌ صامتة،
لا يسمع صرخاتها
إلا من خاضها.

سَ~ ✍🏼

أُخفي اشتياقي والحنينُ يفضحُني
وكأنَّ قلبي لا يُجيدُ التكتّما
وأعيشُ عمري بينَ صبرٍ ودعوةٍ
لعلَّ الإلهَ يجمعُ الأرواحَ يومًا.

سَ~

أعترف.. أنا أحتضر كلَّ لحظةٍ بدونكِ.
ولستُ أبالغ.. فالاحتضارُ ليس أن يتوقف القلب عن النبض.
الاحتضار.. أن يستمرَّ في النبض، وهو يفتقد سببًا للحياة.
أعيش.. لكن شيئًا مني لم يعش منذ غيابكِ.
أبتسم أحيانًا.. وأتحدث، وأمضي مع الأيام كما يمضي الجميع.
لكن في داخلي.. هناك شخصٌ ما زال واقفًا عند آخر مكانٍ رآكِ فيه.
ينتظر، ويؤمن، ويدعو، ولا يعرف كيف يُقنع قلبه.. أن يتوقف عن الانتظار.

سَ~ ✍🏼

تمرُّ بنا الأيام تَترَى وإنما
تُساقُ إلى الآجالِ والعينُ تنظُرُ

فلا عائدٌ لذلك الشبابُ الذي مضى
ولا زائلٌ هذا المَشيبُ المُكدِّرُ

-لابن كثير.

"أعيشُ على أملِ لقاءٍ واحد..
كأنه يكفي ليُعوِّض عمرًا كاملًا من الانتظار."

الحمدلله الذي بنعمته تتم الصالحات✨
تم نشر روايتي الجديدة مع جزء إضافي الليلة وفخورة جداً بكل كلمة وبكل جملة وبكل رواية أو كتاب أكتبه😭✨
كل ساعة او يوم أجتهد فيه وأكتب جملة أو سطر وأتعب تهون عندما يتم نشر مؤلفاتي وتصل إلى آلاف القراء ويعجبون بها..
الرواية "ما تبقى من آسر" ⬇️
https://www.ktobati.com/node/2978756
كتاب رسائل متعلقة بالرواية "ما لم يقله آسر" ⬇️
https://www.ktobati.com/node/2978758
جميع مؤلفاتي متوفرة على منصة كتوباتي أكبر منصة تدعمني✨
وتذكروا أنا لا أكتب حتى أصبح مشهوراً..
أنا أكتب حتى تصل كلماتي إلى العالم ويبقى مني أثر طيب بعد رحيلي 🤍
كَاتِــــبْ|سَـــآيْتِــنْ✍🏼

جميع مؤلفاتي متوفرة على هذا الرابط ⬇️
https://www.ktobati.com/author/%D8%B3%D8%A7%D8%B1%D8%A9-%D8%A5%D8%B3%D9%85%D8%A7%D8%B9%D9%8A%D9%84

"صَلُّوا عَلَى خَيْرِ الأَنَامِ وَسَلِّمُوا
مَبْعُوثُ حَقٍّ لِلْعَبِيدِ لِيُسْلِمُوا

إنَّ الّذِي صَلَّى عَلَى خَيْرِ الوَرَى
مَغْفُورُ ذَنْبٍ وَالهُمُومُ سَتُعْدَمُ". ﷺ

"مات وهو يظن أنه منسيّ"

وحيدًا داخل كوخه الخشبي، فوق الجبل، كان يطل كل صباح على نهرٍ جارٍ، وأشجارٍ كثيفةٍ تمتد أمامه حتى يضيع بصره بينها.
لم يكن يملك الكثير، سريرًا قديمًا، مدفأةً صغيرة، بعض الكتب، وكرسيًا اعتاد أن يجلس عليه قرب النافذة كل مساء، كان الناس في القرية يعرفونه، لكن أحدًا لم يكن يعرفه حقًا.
مرّت السنوات بطيئةً، حتى أصبح وجوده في ذلك المكان يشبه وجود شجرةٍ قديمة؛ الجميع يراها، ولا أحد يتساءل منذ متى وهي هناك.
وفي صباحٍ بارد، جلس على كرسيه المعتاد، وأسند رأسه إلى النافذة، ظل ينظر إلى النهر، كان يجري كما جرى طوال حياته، لا يتوقف من أجل أحد، ولا يعود إلى الوراء.
ابتسم ابتسامةً صغيرة، ثم أغمض عينيه.
مات وحيدًا.. وهو يظن أنه منسي.
بعد أيام، صعد أحد أبناء القرية إلى الكوخ، لم يجد الرجل، وجد الكرسي قرب النافذة، والكتب فوق الطاولة، وفنجانًا لم يُغسل منذ ذلك الصباح.
وبينما كان يبحث عن شيء يدل على أقاربه، وجد دفترًا قديمًا، فتح الصفحة الأخيرة، كانت هناك جملة واحدة فقط:
"أخشى أن أموت دون أن يلاحظ أحد أنني كنت هنا."
قرأها الرجل طويلًا، ثم حمل الدفتر ونزل إلى القرية.
وفي المساء، عرف الجميع أن الرجل مات، وفي اليوم التالي، صعد أهل القرية إلى الجبل، واحدًا تلو الآخر، جاء الخباز الذي كان يترك له الخبز أمام الباب كل صباح، وجاءت امرأة عجوز كان يصلح لها نافذتها كل شتاء، وجاء أطفال القرية الذين كانوا يعرفونه باسم "الرجل الذي يحب النهر"، وجاء آخرون.. حتى امتلأ المكان بالناس.
كانوا يتحدثون عنه، عن مواقفه الصغيرة، وعن أشياء فعلها ونسيها هو نفسه، عندها فقط، أدركوا جميعًا الحقيقة المتأخرة:
لم يكن الرجل منسيًا، كان فقط وحيدًا بما يكفي ليظن أنه كذلك.
وربما.. هذه هي أقسى خدعة يمارسها الحزن علينا:
أن يقنعنا بأن غيابنا لن يؤلم أحدًا، بينما هناك قلوب كثيرة تعتاد وجودنا بصمت، ولا يعرفون قيمتنا فيها إلا بعد أن نغيب.

كَاتِــــبْ|سَـــآيْتِــنْ✍🏼

‏"أَراكِ بِداخلي قُربًا عَمِيقًا
‏وفي الأميالِ ما أقصاكِ عَنِّي".

‏"أكتبكِ لأن في القلب مكانًا لا يعرف النطق إلا حين يعبر اسمكِ، ولأنّ كل ما لم أقله من قبل كان ينتظركِ كي يصير لغةً."

سَ~

"في عزلة اللحظة، حيث يصمت العالم حولي، أكتشف أنني أكثر ارتباطاً بذاتي مما كنت أظن. هنا، في هذا الصمت، أجد معنى أعمق للحياة، وأرى أن الوحدة ليست نسياناً، بل هي لقاء مع الحقيقة."

سَ ~

ليس بالضرورة أن تكون عربيًا أو مسلمًا لتدعم فلسطين.
ففلسطين ليست قضية عِرقٍ أو دين، ولا حدودًا مرسومةً على خريطة فحسب؛ إنها قضية إنسان يرى إنسانًا آخر يتألّم، فيرفض أن يعتاد الألم وكأنه مشهدٌ عابر.
أن تدعم القضية الفلسطينية لا يعني أن تنتمي إلى شعبها أو تشاركها دينها، بل يعني أن ترى الإنسان قبل هويته، والطفل قبل جنسيته، والدمعة قبل اسم صاحبها.
يعني أن تمتلك قلبًا رحيمًا لا يفرّق بين وجعٍ ووجع، وضميرًا لا يحتاج إلى جواز سفر كي يعرف أين يقف.
قد تختلف في الدين، واللغة، والثقافة، وحتى في نظرتك إلى العالم.. لكن هناك أشياء لا ينبغي أن نختلف عليها: أن حياة الإنسان لها قيمة، وأن قتل الأبرياء ليس وجهة نظر، وأن الأطفال لا ذنب لهم في الحروب، وأن الظلم لا يصبح عدلًا لمجرد أن الضحية تنتمي إلى مكانٍ بعيد عنك.
فلسطين لا تحتاج منك أن تكون فلسطينيًا كي تشعر بها، تحتاج فقط أن تكون إنسانًا.. وأن تتذكر أن الرحمة لا تسأل عن هوية من يستحقها.

#freepalestine🇵🇸
Sara Ismaeil ✍🏼

أعترف..
أنني ما زلت أتعثّر باسمها، كلما حاولت نسيانها، سقطتُ في تفاصيلها من جديد، ضحكتها القديمة، خطواتها، أثرها الذي تركته على روحي دون أن تدري.
وكلما قلت لنفسي: انتهى الأمر، أكتشف أنني أكذب.. وأن ما بيني وبينها لم ينتهِ يومًا، بل أنا الذي انتهيت.. وظلّ حبّي لها قائمًا.

سَ ~