Я уже не помню свою первую встречу со Сьюзан Сонтаг. Конечно, я никогда не видела ее вживую и узнала о ней только после смерти. Я думаю, это случилось в Москве, где-то в 2017-м, когда я открывала для себя новые книжные миры. А может быть, я знала о ней и раньше, но не обращала внимания.
Я покупала переводы ее эссе, выпущенные издательством Ад Маргинем, в Республике и магазине Гаража. Читала ее биографию, написанную Сигрид Нуньез, и узнала, что какое-то время она встречалась с Бродским. Он жил у нее в квартире в Нью-Йорке. Бродский считал ее очень умной, она им восхищалась, правда сыну Сьюзан Бродский совсем не нравился.
Я не читала все ее тексты, а какие-то читала, не понимая их до конца. Например, то, что она писала о Годаре или Бергмане, я переварила только через лет 5, когда познакомилась с их киноработами. В этом году я принесла ее текст про кэмп своим студентам. Мы читали его вместе, разбирая каждый пункт. Студенты редко читают и не могли произнести часть слов, особенно французские имена. Они сказали, что Сьюзан занимается неймдроппингом — в тексте было слишком много отсылок к другим авторам. А Сьюзан была большой и разборчивой читательницей — в своих студенческих дневниках она много пишет о том, что она читает или хочет прочитать, и это длинные списки классики и современной литературы.
Несмотря на кое-какие знания ее биографии, большой загадкой для меня оставалось место ее захоронения: почему Париж, а не Нью-Йорк? Ответ неожиданно оказался в книге Марины Абрамович, где она описывает похороны Сьюзан:
“Была глубокая зима, опять шел дождь, на кладбище Монпарнас была небольшая церемония. Только двадцать-тридцать людей присутствовали. Пати Смит была там. Малькольм МакЛарен и Салман Рушди. Партнер Сюзан Ани Лейбовиц.
Было грустно. На похоронах всегда грустно, но здесь еще и другое. Сын Сюзан Дэвид решил похоронить ее на том же кладбище, где были похоронены такие люди, как Бэккет, Бодлер, Сартр, Симона де Бовуар. Но у Сюзан и Дэвида были сложные отношения, и, в конечном счете, я чувствовала, что он поступил с ней несправедливо. Я считала, что она заслуживает других похорон, тех, на которые легко мог прийти каждый, кто любил и ценил ее. Париж почти для всех находился слишком далеко.
Мне было грустно видеть, как огромна она была при жизни, и насколько крохотными были ее похороны. И какими мрачными. Я всегда верила, что смерть должна праздноваться. Потому что ты входишь в новое место, в новое состояние. Суфии говорят, “жизнь это сон, а смерть это пробуждение”. Мне кажется, жизнь Сюзан была прекрасной, восхитительной. И ее похороны должны были быть празднованием этого”.
Я вспоминаю фото, присланное из Монпарнаса от знакомой — на каменной плите выложено “Сьюзан Сонтаг, 1933-2004”. Я всегда пишу Сонтаг, а не Зонтаг, как это должно было бы произноситься. Она предпочитала первое, американское произношение, но настоящая ее фамилия была Розенблатт. Сегодня ей бы исполнилось 93, если бы не лейкемия, которая забрала ее жизнь.
Мне интересно, что бы она сказала сейчас, глядя на происходящее в мире. Почему-то, у меня нет сомнений, что ее моральный компас был бы направлен в сторону человека, как он направлен у ее современниц: Патти Смит и Марины Абрамович. Меня приятно удивило, что они дружили: Сонтаг была в восторге от Марины, а Марина читала ее в студенчестве и представить себе не могла их встречу. Это немудрено и даже очевидно — думающие люди в конце концов находят друг друга, даже если им приходится обогнуть ради этого полмира.
Я немного опоздала, но мне, ради встречи с Сонтаг, не придется огибать полмира — Монпарнас от меня в 1500 километрах, и сдается мне, что это было правильное решение ее сына. Ее размышления и идентичность не были связаны только с Америкой. Она писала о европейском кино, о войне во Вьетнаме, о культуре и фотографии, не принадлежащей никому конкретно и всем сразу. Думаю, она бы и сама выбрала Монпарнас, особенно теперь, когда половине мира нельзя в США, а те, кто ее любит и ценит, разбросаны по всему свету.
Я покупала переводы ее эссе, выпущенные издательством Ад Маргинем, в Республике и магазине Гаража. Читала ее биографию, написанную Сигрид Нуньез, и узнала, что какое-то время она встречалась с Бродским. Он жил у нее в квартире в Нью-Йорке. Бродский считал ее очень умной, она им восхищалась, правда сыну Сьюзан Бродский совсем не нравился.
Я не читала все ее тексты, а какие-то читала, не понимая их до конца. Например, то, что она писала о Годаре или Бергмане, я переварила только через лет 5, когда познакомилась с их киноработами. В этом году я принесла ее текст про кэмп своим студентам. Мы читали его вместе, разбирая каждый пункт. Студенты редко читают и не могли произнести часть слов, особенно французские имена. Они сказали, что Сьюзан занимается неймдроппингом — в тексте было слишком много отсылок к другим авторам. А Сьюзан была большой и разборчивой читательницей — в своих студенческих дневниках она много пишет о том, что она читает или хочет прочитать, и это длинные списки классики и современной литературы.
Несмотря на кое-какие знания ее биографии, большой загадкой для меня оставалось место ее захоронения: почему Париж, а не Нью-Йорк? Ответ неожиданно оказался в книге Марины Абрамович, где она описывает похороны Сьюзан:
“Была глубокая зима, опять шел дождь, на кладбище Монпарнас была небольшая церемония. Только двадцать-тридцать людей присутствовали. Пати Смит была там. Малькольм МакЛарен и Салман Рушди. Партнер Сюзан Ани Лейбовиц.
Было грустно. На похоронах всегда грустно, но здесь еще и другое. Сын Сюзан Дэвид решил похоронить ее на том же кладбище, где были похоронены такие люди, как Бэккет, Бодлер, Сартр, Симона де Бовуар. Но у Сюзан и Дэвида были сложные отношения, и, в конечном счете, я чувствовала, что он поступил с ней несправедливо. Я считала, что она заслуживает других похорон, тех, на которые легко мог прийти каждый, кто любил и ценил ее. Париж почти для всех находился слишком далеко.
Мне было грустно видеть, как огромна она была при жизни, и насколько крохотными были ее похороны. И какими мрачными. Я всегда верила, что смерть должна праздноваться. Потому что ты входишь в новое место, в новое состояние. Суфии говорят, “жизнь это сон, а смерть это пробуждение”. Мне кажется, жизнь Сюзан была прекрасной, восхитительной. И ее похороны должны были быть празднованием этого”.
Я вспоминаю фото, присланное из Монпарнаса от знакомой — на каменной плите выложено “Сьюзан Сонтаг, 1933-2004”. Я всегда пишу Сонтаг, а не Зонтаг, как это должно было бы произноситься. Она предпочитала первое, американское произношение, но настоящая ее фамилия была Розенблатт. Сегодня ей бы исполнилось 93, если бы не лейкемия, которая забрала ее жизнь.
Мне интересно, что бы она сказала сейчас, глядя на происходящее в мире. Почему-то, у меня нет сомнений, что ее моральный компас был бы направлен в сторону человека, как он направлен у ее современниц: Патти Смит и Марины Абрамович. Меня приятно удивило, что они дружили: Сонтаг была в восторге от Марины, а Марина читала ее в студенчестве и представить себе не могла их встречу. Это немудрено и даже очевидно — думающие люди в конце концов находят друг друга, даже если им приходится обогнуть ради этого полмира.
Я немного опоздала, но мне, ради встречи с Сонтаг, не придется огибать полмира — Монпарнас от меня в 1500 километрах, и сдается мне, что это было правильное решение ее сына. Ее размышления и идентичность не были связаны только с Америкой. Она писала о европейском кино, о войне во Вьетнаме, о культуре и фотографии, не принадлежащей никому конкретно и всем сразу. Думаю, она бы и сама выбрала Монпарнас, особенно теперь, когда половине мира нельзя в США, а те, кто ее любит и ценит, разбросаны по всему свету.
❤10❤🔥1👏1
2026-й год знаменует десятилетие моей чемоданной жизни. Некоторые говорят, эмигрантской, хотя я никогда не использую это слово. Десять лет назад, в 24 года, я уезжала учиться и открывать для себя мир. Все еще открываю, а он и не заканчивается. Думать об этой декаде я буду как-нибудь потом, а пока задокументировала все, что делала впервые в прошлом году.
Пробовала артишоки
Ела Сан-Жак, лангустов, настоящий лимонный тарт
Видела ангар, где братья Люмьер снимали первое кино
Летели с Ф. на одном самолете
Снимали свою версию “выхода из фабрики”
Была на французском рынке
Побывала на родине маленького принца, хоть он и нью-йоркер
Собирали елки из разных городов и стран – 70!
Вышла книга с моей главой
Вышел литжурнал с моим рассказом
Ела нобелевскую медаль в музее Нобеля
Видела стул Анни Эрно и машинку Бродского
Впервые побывала на родине Карлсона
Снова открыла Берлин, его чайный, книжный и лучшие выставки
Была в болонской синематеке и кафе Пате
Впервые ела мушмулу
Сходила в Братиславу (на автобусе)
Пила воду "Спа" в спа в Спа
Ела бельгийские фриты
Сидела под пальмой в Пальме
Была снова на венгерском гран-при
Снова побывала в Париже
Побывала уже в старом Помпиду и ювелирной школе Ван Клиф и Арпельс
Ходила на поэтический вечер
Смотрела большую выставку Шагала
Разбила подбородок и руку
Запускали подкаст с Джейн
Преподавала курс по поп-культуре
Выпустила 6 студенток
Прочла 28 книг
И еще много всего...
Пробовала артишоки
Ела Сан-Жак, лангустов, настоящий лимонный тарт
Видела ангар, где братья Люмьер снимали первое кино
Летели с Ф. на одном самолете
Снимали свою версию “выхода из фабрики”
Была на французском рынке
Побывала на родине маленького принца, хоть он и нью-йоркер
Собирали елки из разных городов и стран – 70!
Вышла книга с моей главой
Вышел литжурнал с моим рассказом
Ела нобелевскую медаль в музее Нобеля
Видела стул Анни Эрно и машинку Бродского
Впервые побывала на родине Карлсона
Снова открыла Берлин, его чайный, книжный и лучшие выставки
Была в болонской синематеке и кафе Пате
Впервые ела мушмулу
Сходила в Братиславу (на автобусе)
Пила воду "Спа" в спа в Спа
Ела бельгийские фриты
Сидела под пальмой в Пальме
Была снова на венгерском гран-при
Снова побывала в Париже
Побывала уже в старом Помпиду и ювелирной школе Ван Клиф и Арпельс
Ходила на поэтический вечер
Смотрела большую выставку Шагала
Разбила подбородок и руку
Запускали подкаст с Джейн
Преподавала курс по поп-культуре
Выпустила 6 студенток
Прочла 28 книг
И еще много всего...
❤18👏2❤🔥1
У моего индийского парикмахера сегодня медитационная музыка. Прибегаю впопыхах, заряженная: в голове роятся идеи. По дороге думала о том, как выживать очередной семестр, пять курсов преподавать, диссертацию дописать, а ещё взяли впервые на литературный курс Смольного и Бард-колледжа. Неужели я теперь не литератор-самоучка, а теорию знать буду? И ведёт его писательница, чью книгу я купила в «Бабеле». Ещё вести какую-то жизнь: есть вовремя, спать, спортом заниматься. Но ощущение, что всё смогу, впервые за последние годы, энергия приливает – в интернете обозвали бы маниакальной фазой, но хватит уже психологизации всего.
Парикмахер говорит: жди, сейчас достригу девочку и за тебя примусь. Тогда, говорю, сбегаю за кофе к масляным братьям (Butter Brothers). Прибегаю обратно, сажусь в кресло и давай срочно листать причёски на Pinterest, а на фоне монотонно крутится индийская песня. Через десять минут вдруг отпускает: мозг становится чист, дышу ровно, и не катится на меня ни волна всё-могу-щества, ни катастрофического не-смогу-щества.
– А что это у тебя за музыка такая? Как бы это сказать, успокаивающая (думаю, себе в Spotify добавить надо)
– Ааа, peaceful, дааа, мирная. Это из священной книги, там фраза про счастье, ну почти аффирмация, считай… вот как люди Аллаху молятся там или Иисусу
– Ааа...
Надо же, никогда так чудодейственно не работали на мне никакие медитации. Может, потому что нет там никакого покоя, а сплошная работа над дыханием: то квадратиком дыши, то кружком, то зигзагом, и чувствуй каждую свою косточку, мышцу и будь приземлённым, осознанным, наблюдающим, собой (а кто я, как не я, чёрт побери), а тут просто – будь счастлив. Будь счастлив. Хорошо. Не осознавай всё подряд, не анализируй, а счастливым будь. А ты попробуй…
Можно сказать, святилище – этот маленький салон на улице Лоньяй. Парикмахеру 24 или 26, глаза живые, немного хитренькие, как у детей, которые хотят что-то выпросить, или как у монахов, которые все-то про тебя знают. Приехал во время пандемии, искал друзей, сильно страдал, жаловался, что в Tinder не нашёл. Да там же не друзей ищут, а совсем другое. Спустя два года нашёл, и клиентура прибавилась, жениться планирует. Родители найдут хорошую, а её спросят – конечно, обязательно, а как иначе! Меня еще учит: чего YouTube-канал не заведёшь, раз коммуникации и медиа преподаёшь. Говорит, доллары имеешь, наверное, раз в американском университете. Да ты чегоооо, какие доллары, форинты, конечно, да и то какие в академии. Машет рукой: ну давай что есть, мне всегда 10 евро, чтобы остричь лишние волосы и мысли – за столько в Будапеште не найти. Всем доволен, чувствую, и меня научит.
Парикмахер говорит: жди, сейчас достригу девочку и за тебя примусь. Тогда, говорю, сбегаю за кофе к масляным братьям (Butter Brothers). Прибегаю обратно, сажусь в кресло и давай срочно листать причёски на Pinterest, а на фоне монотонно крутится индийская песня. Через десять минут вдруг отпускает: мозг становится чист, дышу ровно, и не катится на меня ни волна всё-могу-щества, ни катастрофического не-смогу-щества.
– А что это у тебя за музыка такая? Как бы это сказать, успокаивающая (думаю, себе в Spotify добавить надо)
– Ааа, peaceful, дааа, мирная. Это из священной книги, там фраза про счастье, ну почти аффирмация, считай… вот как люди Аллаху молятся там или Иисусу
– Ааа...
Надо же, никогда так чудодейственно не работали на мне никакие медитации. Может, потому что нет там никакого покоя, а сплошная работа над дыханием: то квадратиком дыши, то кружком, то зигзагом, и чувствуй каждую свою косточку, мышцу и будь приземлённым, осознанным, наблюдающим, собой (а кто я, как не я, чёрт побери), а тут просто – будь счастлив. Будь счастлив. Хорошо. Не осознавай всё подряд, не анализируй, а счастливым будь. А ты попробуй…
Можно сказать, святилище – этот маленький салон на улице Лоньяй. Парикмахеру 24 или 26, глаза живые, немного хитренькие, как у детей, которые хотят что-то выпросить, или как у монахов, которые все-то про тебя знают. Приехал во время пандемии, искал друзей, сильно страдал, жаловался, что в Tinder не нашёл. Да там же не друзей ищут, а совсем другое. Спустя два года нашёл, и клиентура прибавилась, жениться планирует. Родители найдут хорошую, а её спросят – конечно, обязательно, а как иначе! Меня еще учит: чего YouTube-канал не заведёшь, раз коммуникации и медиа преподаёшь. Говорит, доллары имеешь, наверное, раз в американском университете. Да ты чегоооо, какие доллары, форинты, конечно, да и то какие в академии. Машет рукой: ну давай что есть, мне всегда 10 евро, чтобы остричь лишние волосы и мысли – за столько в Будапеште не найти. Всем доволен, чувствую, и меня научит.
❤16👏3
О ревуар, Годар
В Ференцвароше сезон тараканов. Они выходят из старых труб, чтобы показать, какие они себе отрастили усы за год. Я, вместо отращивания усов, состригла волосы на голове и дописала диссертацию, которая канула в Лету до лета.
Не знаю, что происходит с ней сейчас, под каким пристальным взором рецензентов она находится, и, пожалуй, не хочу знать. Впервые за 6 лет меньше всего мне хочется думать о ней – той, что заставила жить без сна, духа и веры.
Когда в один день она превратилась из длинного документа в формате docx в pdf, я поняла, что все это время писала о себе, теоретизируя свой опыт и рассказывая о нем через опыт других. В ней – мои политические, деколониальные, лингвистические, философские и личные переживания, завернутые в академическую обертку.
Во введении я благодарю женщин в миграции, о которых пишу, и всех тех, кого встречала на пути, что начался 10 лет назад и продолжается по сей день. 10 лет – нужно сесть и как следует подумать об этой декаде, думала я с начала года, но, кажется, этого уже не требуется. “Как следует подумать” уже там, в 300 страницах, после которых я проснулась и обнаружила, что я другой человек.
Это произошло не сразу. Пока я обживала незнакомый город, преподавала, подавала на внж, бесконечно занимала деньги и писала по 14 часов без остановки, я не заметила, как менялась.
Изменение обрушилось на меня в прошлые выходные, когда я отправилась на фильм Ричарда Линклейтера. Фильм “Новая волна” был о новой волне — периоде 60-х во Франции, когда группа энтузиастов-кинокритиков начинает снимать новое кино, отличное от старого.
Среди режиссеров волны – Годар, фильмы которого совпали с началом моей молодости и осознания себя как независимой, политичной и романтичной женщины. Эти фильмы, революционные и местами бандитские, всегда были о любви, и это поддерживало мою любовь к жизни, окрашивая невидимые линзы в эстетичный черно-белый.
Я смотрела на реконструкцию того времени на экране старого кинотеатра и ненастоящего Годара, который снимает один из моих самых любимых фильмов “На последнем дыхании” и понимала – я слишком хорошо все это знаю. Я должна была быть в экстазе, но я нетерпеливо ждала конца. Не от того, что фильм был плохим, хотя он мог бы быть лучше, но от осознания, что я выросла. Выросла и даже не заметила этого.
Это должно было ударить меня по голове, но оно лишь тихо подкралось, похлопало по плечу и сказало: “Идем домой”. Я дождалась последних титров и пошла домой, а та девочка со стрижкой, как у Джин Сиберг и распечатанным фото из “Банды аутсайдеров” в коробке с открытками, отправилась туда, где Джама и Джейн в общежитии читают Бродского до утра у раскрытого чемодана.
Вечером я позвонила К.:
– Представляешь, я выросла из Годара, я меняюсь…
– Так бывает
– А если я совсем изменюсь, ты будешь меня любить?
– Да
– А вдруг мне перестанут нравиться медведи?
– Тогда будем покупать тебе зайцев
Меня это успокоило, я пошла спать. Во сне Джин Сиберг попрощалась со мной и отправилась в память, а та, что писала эти строки, пошла доставать чемодан для нового путешествия, которое случится неизвестно когда и неизвестно в каком направлении…
В Ференцвароше сезон тараканов. Они выходят из старых труб, чтобы показать, какие они себе отрастили усы за год. Я, вместо отращивания усов, состригла волосы на голове и дописала диссертацию, которая канула в Лету до лета.
Не знаю, что происходит с ней сейчас, под каким пристальным взором рецензентов она находится, и, пожалуй, не хочу знать. Впервые за 6 лет меньше всего мне хочется думать о ней – той, что заставила жить без сна, духа и веры.
Когда в один день она превратилась из длинного документа в формате docx в pdf, я поняла, что все это время писала о себе, теоретизируя свой опыт и рассказывая о нем через опыт других. В ней – мои политические, деколониальные, лингвистические, философские и личные переживания, завернутые в академическую обертку.
Во введении я благодарю женщин в миграции, о которых пишу, и всех тех, кого встречала на пути, что начался 10 лет назад и продолжается по сей день. 10 лет – нужно сесть и как следует подумать об этой декаде, думала я с начала года, но, кажется, этого уже не требуется. “Как следует подумать” уже там, в 300 страницах, после которых я проснулась и обнаружила, что я другой человек.
Это произошло не сразу. Пока я обживала незнакомый город, преподавала, подавала на внж, бесконечно занимала деньги и писала по 14 часов без остановки, я не заметила, как менялась.
Изменение обрушилось на меня в прошлые выходные, когда я отправилась на фильм Ричарда Линклейтера. Фильм “Новая волна” был о новой волне — периоде 60-х во Франции, когда группа энтузиастов-кинокритиков начинает снимать новое кино, отличное от старого.
Среди режиссеров волны – Годар, фильмы которого совпали с началом моей молодости и осознания себя как независимой, политичной и романтичной женщины. Эти фильмы, революционные и местами бандитские, всегда были о любви, и это поддерживало мою любовь к жизни, окрашивая невидимые линзы в эстетичный черно-белый.
Я смотрела на реконструкцию того времени на экране старого кинотеатра и ненастоящего Годара, который снимает один из моих самых любимых фильмов “На последнем дыхании” и понимала – я слишком хорошо все это знаю. Я должна была быть в экстазе, но я нетерпеливо ждала конца. Не от того, что фильм был плохим, хотя он мог бы быть лучше, но от осознания, что я выросла. Выросла и даже не заметила этого.
Это должно было ударить меня по голове, но оно лишь тихо подкралось, похлопало по плечу и сказало: “Идем домой”. Я дождалась последних титров и пошла домой, а та девочка со стрижкой, как у Джин Сиберг и распечатанным фото из “Банды аутсайдеров” в коробке с открытками, отправилась туда, где Джама и Джейн в общежитии читают Бродского до утра у раскрытого чемодана.
Вечером я позвонила К.:
– Представляешь, я выросла из Годара, я меняюсь…
– Так бывает
– А если я совсем изменюсь, ты будешь меня любить?
– Да
– А вдруг мне перестанут нравиться медведи?
– Тогда будем покупать тебе зайцев
Меня это успокоило, я пошла спать. Во сне Джин Сиберг попрощалась со мной и отправилась в память, а та, что писала эти строки, пошла доставать чемодан для нового путешествия, которое случится неизвестно когда и неизвестно в каком направлении…
❤6❤🔥4💔3🥰2
О ненависти, зле и Других
Дорогая Джейн,
Сегодня в очереди мне сказали возвращаться домой, в Азию. “Go home to Asia” было сказано четко. Такая инструкция последовала от женщины — неряшливой, малоприятной и явно малообразованной, иначе она бы уточнила географически, в какую именно Азию мне отправиться (в Центральную), и ее словарного запаса хватило бы на более развернутые объяснения.
Я разозлилась ровно на последующие 30 минут, чтобы потом сделать вывод, что эта фраза — “езжай домой, в Азию” — не обо мне, а о ней, о человеке, который за всю свою жизнь не выучил ничего, кроме “гоу хоум”. О злости, о неблагоустроенности, о желании искать виноватого вовне, о тотальной духовной бедности.
В Венгрии это выражение имеет историю: “гоу хоум” говорили русским в 1956-м году, а теперь — и всем тем, кто просто не вышел лицом. Чаще всего азиатам и темнокожим. “Гоу хоум” говорил беженцам руководитель страны, 16 лет просидевший на европейских грантах. Говорит и новый, якобы прогрессивный и молодой лидер.
“Гоу хоум” говорят везде и всюду, даже там, откуда я родом. Так говорят те, кто и сам был мигрантом, эмигрантом, иммигрантом и, переступив границу, вдруг возвышается над остальными. “Уф, Париж такой грязный и небезопасный, там столько мигрантов”, — слышу я от тех, кто сам недавно с трудом получил вид на жительство в Европе.
Отвратительная привычка — отправлять всех домой, особенно тех, у кого этого дома не осталось, кого этого дома лишили. “А может быть, не надо было колонизировать другие страны, в первую очередь?”, “А что насчет того, чтобы не развязывать войну?” Эти вопросы-аргументы всегда недостаточны для тех, кто выбрал винить Другого.
В иной раз меня назвали “сукой-русичкой”, потому что я говорила по-русски. Узкоглазая и русскоговорящая — не вышла ни лицом, ни языком. Точнее, языками. Какое счастье, что я могу говорить на пяти и быть ненавидимой за каждый. Лучше быть ненавидимой, чем невидимой.
Мне не привыкать. Разве за годы проживания вне дома я не знаю, что такое ненависть? Я была объектом ненависти, я изучала ненависть, я изучала тех, кто был объектом ненависти, и осенью мне за это выдадут докторскую степень. Смогу ли я ею кинуть кому-то в лицо и остановить ненависть? Нет. Будет ли степень защищать меня? Нет.
В самой академии, где я, казалось бы, должна быть защищена от бытового расизма, говорят: “Забудьте о возможностях, у нас тут вообще нет цветных”. Так, например, господин из университета Карлова в Праге мило проинструктировал меня за чашечкой кофе, когда я встретилась с ним обсудить мое исследование. “Женщина? Азиатка? Куда тебе, в наш белый мужской мир!”
Во мне много негодования. Я подавляю его и превращаю в научные статьи, иначе оно разорвет меня на мелкие кусочки. Я выбираю трансформировать его в письмо и указывать на правителей-расистов-фашистов-ксенофобов-колонизаторов, на людей, которые выбирают не созидать, а находить виноватых в Другом, будто, если выгнать всех домой, жизнь станет прекраснее.
История сохранила много примеров, когда, отправив домой, паралельно вырезав огромное количество Других, а затем и Своих, люди собственными руками выстраивали ад — в первую очередь для самих себя. Все дело в том, что ад — это не Другие. Это самое большое заблуждение. Ад — это ты сам. Ты сам, который выбрал два слова вместо миллионов других…
#dearjane #дорогаяджейн
Дорогая Джейн,
Сегодня в очереди мне сказали возвращаться домой, в Азию. “Go home to Asia” было сказано четко. Такая инструкция последовала от женщины — неряшливой, малоприятной и явно малообразованной, иначе она бы уточнила географически, в какую именно Азию мне отправиться (в Центральную), и ее словарного запаса хватило бы на более развернутые объяснения.
Я разозлилась ровно на последующие 30 минут, чтобы потом сделать вывод, что эта фраза — “езжай домой, в Азию” — не обо мне, а о ней, о человеке, который за всю свою жизнь не выучил ничего, кроме “гоу хоум”. О злости, о неблагоустроенности, о желании искать виноватого вовне, о тотальной духовной бедности.
В Венгрии это выражение имеет историю: “гоу хоум” говорили русским в 1956-м году, а теперь — и всем тем, кто просто не вышел лицом. Чаще всего азиатам и темнокожим. “Гоу хоум” говорил беженцам руководитель страны, 16 лет просидевший на европейских грантах. Говорит и новый, якобы прогрессивный и молодой лидер.
“Гоу хоум” говорят везде и всюду, даже там, откуда я родом. Так говорят те, кто и сам был мигрантом, эмигрантом, иммигрантом и, переступив границу, вдруг возвышается над остальными. “Уф, Париж такой грязный и небезопасный, там столько мигрантов”, — слышу я от тех, кто сам недавно с трудом получил вид на жительство в Европе.
Отвратительная привычка — отправлять всех домой, особенно тех, у кого этого дома не осталось, кого этого дома лишили. “А может быть, не надо было колонизировать другие страны, в первую очередь?”, “А что насчет того, чтобы не развязывать войну?” Эти вопросы-аргументы всегда недостаточны для тех, кто выбрал винить Другого.
В иной раз меня назвали “сукой-русичкой”, потому что я говорила по-русски. Узкоглазая и русскоговорящая — не вышла ни лицом, ни языком. Точнее, языками. Какое счастье, что я могу говорить на пяти и быть ненавидимой за каждый. Лучше быть ненавидимой, чем невидимой.
Мне не привыкать. Разве за годы проживания вне дома я не знаю, что такое ненависть? Я была объектом ненависти, я изучала ненависть, я изучала тех, кто был объектом ненависти, и осенью мне за это выдадут докторскую степень. Смогу ли я ею кинуть кому-то в лицо и остановить ненависть? Нет. Будет ли степень защищать меня? Нет.
В самой академии, где я, казалось бы, должна быть защищена от бытового расизма, говорят: “Забудьте о возможностях, у нас тут вообще нет цветных”. Так, например, господин из университета Карлова в Праге мило проинструктировал меня за чашечкой кофе, когда я встретилась с ним обсудить мое исследование. “Женщина? Азиатка? Куда тебе, в наш белый мужской мир!”
Во мне много негодования. Я подавляю его и превращаю в научные статьи, иначе оно разорвет меня на мелкие кусочки. Я выбираю трансформировать его в письмо и указывать на правителей-расистов-фашистов-ксенофобов-колонизаторов, на людей, которые выбирают не созидать, а находить виноватых в Другом, будто, если выгнать всех домой, жизнь станет прекраснее.
История сохранила много примеров, когда, отправив домой, паралельно вырезав огромное количество Других, а затем и Своих, люди собственными руками выстраивали ад — в первую очередь для самих себя. Все дело в том, что ад — это не Другие. Это самое большое заблуждение. Ад — это ты сам. Ты сам, который выбрал два слова вместо миллионов других…
#dearjane #дорогаяджейн
💔12👏6❤🔥2
Ажар
Волки окружили дом. Взрослые уводят детей, мы бежим запирать двери и окна. Слишком много дверей, волки просачиваются. Закрыла дверь – врываются через окно. Закрыла окно – вот их уже двое в комнате. Бегу в другую, кричу брату: «Там еще одна дверь, закройте дверь!» Нас двое, остальные скрылись. Пытаюсь закрыть последнюю дверь. Та дается тяжело, ключ с трудом поворачивается вправо. Закрылась наконец. Оборачиваюсь. Посреди комнаты – волк…
___
Мама хотела назвать меня Ажар.
В честь своей бабушки, моей прабабушки. Ажар вставала в пять утра и каждый день, до самой смерти, читала молитву. Питалась исключительно правильно. Курицу, из которой собирались варить суп, отделяли от стаи и кормили кукурузными початками с рук. Прабабушка Ажар учила маму бытовой и житейской мудрости: месить тесто, правильно стирать кухонные полотенца, заворачивать элечек — головной убор из пятидесяти метров белой ткани. Считалось, что, когда кочевница умирает, ее можно завернуть в него и предать земле. Ажар, по рассказам мамы, родила двадцать четыре ребенка. Из них выжили только двенадцать. В девяносто лет она все еще могла оседлать коня.
Мама хотела назвать меня Ажар – в честь своей бабушки, чтобы я стала такой же сильной. Но моя бабушка, Тайне, не согласилась. В повести Касымалы Баялинова Ажар остается одна в страшном темном лесу. Когда ее окружает стая волков, в руках у нее оказывается только одна спичка.
Кочевники верят во влияние имени на судьбу. Ребенку стараются подобрать имя, не отягощенное ни бедами, ни геройством. Считается, что ребенок может не вынести ни того, ни другого. Вместе с тем, после того как дитя получает благородное имя, ему обязательно придумывают плохое, чтобы демоны и злые духи не разузнали настоящее.
Я вспомнила Ажар, когда наткнулась на писателя Эмиля Ажара, получившего Гонкуровскую премию. Им оказался Ромэн Гэри (он же Роман Кацев), который уже получал ее раньше. Даже не кочевники придумывают псевдонимы и выступают анонимно, чтобы не стать опознанными, уязвимыми.
Богатыря Манаса называли Чоң Жинди, что значит «большой дурак». Меня называли именами чужих людей, например обувщика Ахмаджона, но имя мне дали Айжамал, что значит «красота луны», «луноликая». У слова «жамал» есть и другое значение – прислониться, стремиться. Стремиться к луне.
Тайне не стало несколько недель назад. Я провела с ней немного времени и как будто так и не узнала ее как человека. Может быть, потому, что смотрела на нее глазами других, всех тех, кто был ей ближе. Я думала, какая у нас была с ней связь, вспоминала вязаные носочки, которые она дарила мне в детстве: черные в белую полоску или белые в черную. Они мне очень нравились. Но я забыла самое важное — Тайне дала мне имя. Имя, которое долго казалось мне и чужим, и родным. Имя, которое я ношу почти тридцать четыре года. Иногда я его забываю, потому что меня называют его производными, будто все еще защищая меня от демонов.
Волки окружили дом. Взрослые уводят детей, мы бежим запирать двери и окна. Слишком много дверей, волки просачиваются. Закрыла дверь – врываются через окно. Закрыла окно – вот их уже двое в комнате. Бегу в другую, кричу брату: «Там еще одна дверь, закройте дверь!» Нас двое, остальные скрылись. Пытаюсь закрыть последнюю дверь. Та дается тяжело, ключ с трудом поворачивается вправо. Закрылась наконец. Оборачиваюсь. Посреди комнаты – волк…
___
Мама хотела назвать меня Ажар.
В честь своей бабушки, моей прабабушки. Ажар вставала в пять утра и каждый день, до самой смерти, читала молитву. Питалась исключительно правильно. Курицу, из которой собирались варить суп, отделяли от стаи и кормили кукурузными початками с рук. Прабабушка Ажар учила маму бытовой и житейской мудрости: месить тесто, правильно стирать кухонные полотенца, заворачивать элечек — головной убор из пятидесяти метров белой ткани. Считалось, что, когда кочевница умирает, ее можно завернуть в него и предать земле. Ажар, по рассказам мамы, родила двадцать четыре ребенка. Из них выжили только двенадцать. В девяносто лет она все еще могла оседлать коня.
Мама хотела назвать меня Ажар – в честь своей бабушки, чтобы я стала такой же сильной. Но моя бабушка, Тайне, не согласилась. В повести Касымалы Баялинова Ажар остается одна в страшном темном лесу. Когда ее окружает стая волков, в руках у нее оказывается только одна спичка.
Кочевники верят во влияние имени на судьбу. Ребенку стараются подобрать имя, не отягощенное ни бедами, ни геройством. Считается, что ребенок может не вынести ни того, ни другого. Вместе с тем, после того как дитя получает благородное имя, ему обязательно придумывают плохое, чтобы демоны и злые духи не разузнали настоящее.
Я вспомнила Ажар, когда наткнулась на писателя Эмиля Ажара, получившего Гонкуровскую премию. Им оказался Ромэн Гэри (он же Роман Кацев), который уже получал ее раньше. Даже не кочевники придумывают псевдонимы и выступают анонимно, чтобы не стать опознанными, уязвимыми.
Богатыря Манаса называли Чоң Жинди, что значит «большой дурак». Меня называли именами чужих людей, например обувщика Ахмаджона, но имя мне дали Айжамал, что значит «красота луны», «луноликая». У слова «жамал» есть и другое значение – прислониться, стремиться. Стремиться к луне.
Тайне не стало несколько недель назад. Я провела с ней немного времени и как будто так и не узнала ее как человека. Может быть, потому, что смотрела на нее глазами других, всех тех, кто был ей ближе. Я думала, какая у нас была с ней связь, вспоминала вязаные носочки, которые она дарила мне в детстве: черные в белую полоску или белые в черную. Они мне очень нравились. Но я забыла самое важное — Тайне дала мне имя. Имя, которое долго казалось мне и чужим, и родным. Имя, которое я ношу почти тридцать четыре года. Иногда я его забываю, потому что меня называют его производными, будто все еще защищая меня от демонов.
💔8❤6❤🔥2
Сегодня мне снились волки, огромная стая, готовая разодрать всех на части. Их было много, нас – двое: я и брат, и миллион дверей дома, которые мы закрывали одну за другой. Последняя давалась тяжело. Когда ключ с трудом повернулся вправо и дверь закрылась, я обернулась. Посреди комнаты стоял волк…
Он запрыгнул на меня. Понимая, что, оттолкнув его, я встречусь со смертью, я вдруг решила его погладить, как собаку, и волк внезапно отступил. Мне удалось усмирить одного, но остальные все еще жаждали напасть, и потому мы продолжали скрываться и закрывать двери.
Я не знаю, чем закончился сон. Я проснулась. В ужасе, с головной болью и усталостью от ночной борьбы с волками.
Мне никогда не снились волки, это был первый раз. Во сне я была на месте Ажар, но звали меня Айжамал. Я была не одна и не в лесу. Может быть, мое имя спасло меня. А может быть, оно немного потеряло силу с уходом человека, который меня этим именем наделил. Я не знаю, что об этом говорят кочевники и кыргызский фольклор – мне приходится разбираться самой. Надеюсь, они больше не вернутся.
Ажар назвали мою племянницу, бойкую и бесстрашную девочку двух лет, которая уже гордо и храбро несет это имя. В ее версии Ажар заберется на высокое дерево и, когда наступит утро, вернется домой. А может быть, она укротит каждого волка. Кажется, она справится с этим именем.
Он запрыгнул на меня. Понимая, что, оттолкнув его, я встречусь со смертью, я вдруг решила его погладить, как собаку, и волк внезапно отступил. Мне удалось усмирить одного, но остальные все еще жаждали напасть, и потому мы продолжали скрываться и закрывать двери.
Я не знаю, чем закончился сон. Я проснулась. В ужасе, с головной болью и усталостью от ночной борьбы с волками.
Мне никогда не снились волки, это был первый раз. Во сне я была на месте Ажар, но звали меня Айжамал. Я была не одна и не в лесу. Может быть, мое имя спасло меня. А может быть, оно немного потеряло силу с уходом человека, который меня этим именем наделил. Я не знаю, что об этом говорят кочевники и кыргызский фольклор – мне приходится разбираться самой. Надеюсь, они больше не вернутся.
Ажар назвали мою племянницу, бойкую и бесстрашную девочку двух лет, которая уже гордо и храбро несет это имя. В ее версии Ажар заберется на высокое дерево и, когда наступит утро, вернется домой. А может быть, она укротит каждого волка. Кажется, она справится с этим именем.
1❤9💔1
Зубровка
В академии, как известно, высыхают мозги. А также источник, откуда берутся буквы и складываются в ровный текст. Буквы нынче могут сложиться только в алфавитном супе, и то, если повезет. Но это не только про текст, а про некоторое расширение. У меня в последние годы сплошное сужение. Это потому что в исследованиях нужно все сужать и сужать, пока мозг не войдет в кувшин. Вот мой и сузился, став размером с урюк, отчего я ужасно страдаю.
Благо, мир можно познавать и просеивать не только через буквы, но и через картинки (спасибо изобретению камер!). Этим я больше всего нынче и занимаюсь — хаотично собираю мир в картинках. «Это понадобится и то понадобится, я есть что я документирую!» Цвета, камни, животных, картины, закаты самых жарких дней.
В памяти телефона огромное количество неразобранного. Вот, например, однодневная поездка в Карловы Вары в начале лета. Все думала выложить в ваш инстаграм, но в последнее время ии (специально пишу с маленькой буквы) и алгоритмы отбили желание там находиться, хотя каждый день захожу проверить, все ли живы и подаю признаки жизни.
Так вот, Карловы Вары. Щелкнула эти разноцветные домики на холмах и все хотела выложить, мол, буду говорить детям, что это Зубровка. Здорово придумала!
Оказалось, не придумала. Это и есть Зубровка.
Один из моих любимых режиссеров, Уэс Андерсон, который каждый раз напоминает мне, что кино — это, прежде всего, фантазия, однажды в Библиотеке Конгресса наткнулся на старое фото отеля «Гранд Папп» в Карловых Варах, то есть в Карлсбаде. Уэс прямиком отправился туда из США, но отель оказался не совсем таким как на картинке — он утратил былое роскошество. Уэс его все-таки заснял, а потом прошелся и по другим отелям, оглянулся, посмотрел на город, холмы, задумался и — оно!
Все у него сложилось в выдуманный город Небельсбад в выдуманной стране Зубровка, в которой происходят действия фильма «Отель Гранд Будапешт».
Все было, конечно, так, но немного по-другому — Уэс, отправляясь в Карловы Вары, уже имел в голове некоторый план, а именно собрать идею Европы. Потому Зубровка и собралась из всех кусков Европы: там и Чехия, и Хорватия, и Венгрия, и Австрия. Сама же история в фильме — калейдоскоп разных новел и мемуаров Стефана Цвейга. Но не идея Европы пробирает, хотя и она тоже, своими розовыми домиками и узкими улочками, а любовь. Любовь к Агате, чудесной девушке со шрамом, спасшей всех от тюрьмы, и ради которой консьерж Зеро сохраняет отель, переживший Вторую мировую войну и утерявший былой блеск.
Такая вам маленькая история на ночь и второе открытие Зубровки, которое немного оживило, как говорил Эркюль Пуаро, «серые клеточки мозга», соединяя фантазию и жизнь. Будто урюк опустили в чайник с горячим дарджилингом, и он снова превратился в пухлый абрикос, пусть и на один вечер…
В академии, как известно, высыхают мозги. А также источник, откуда берутся буквы и складываются в ровный текст. Буквы нынче могут сложиться только в алфавитном супе, и то, если повезет. Но это не только про текст, а про некоторое расширение. У меня в последние годы сплошное сужение. Это потому что в исследованиях нужно все сужать и сужать, пока мозг не войдет в кувшин. Вот мой и сузился, став размером с урюк, отчего я ужасно страдаю.
Благо, мир можно познавать и просеивать не только через буквы, но и через картинки (спасибо изобретению камер!). Этим я больше всего нынче и занимаюсь — хаотично собираю мир в картинках. «Это понадобится и то понадобится, я есть что я документирую!» Цвета, камни, животных, картины, закаты самых жарких дней.
В памяти телефона огромное количество неразобранного. Вот, например, однодневная поездка в Карловы Вары в начале лета. Все думала выложить в ваш инстаграм, но в последнее время ии (специально пишу с маленькой буквы) и алгоритмы отбили желание там находиться, хотя каждый день захожу проверить, все ли живы и подаю признаки жизни.
Так вот, Карловы Вары. Щелкнула эти разноцветные домики на холмах и все хотела выложить, мол, буду говорить детям, что это Зубровка. Здорово придумала!
Оказалось, не придумала. Это и есть Зубровка.
Один из моих любимых режиссеров, Уэс Андерсон, который каждый раз напоминает мне, что кино — это, прежде всего, фантазия, однажды в Библиотеке Конгресса наткнулся на старое фото отеля «Гранд Папп» в Карловых Варах, то есть в Карлсбаде. Уэс прямиком отправился туда из США, но отель оказался не совсем таким как на картинке — он утратил былое роскошество. Уэс его все-таки заснял, а потом прошелся и по другим отелям, оглянулся, посмотрел на город, холмы, задумался и — оно!
Все у него сложилось в выдуманный город Небельсбад в выдуманной стране Зубровка, в которой происходят действия фильма «Отель Гранд Будапешт».
Все было, конечно, так, но немного по-другому — Уэс, отправляясь в Карловы Вары, уже имел в голове некоторый план, а именно собрать идею Европы. Потому Зубровка и собралась из всех кусков Европы: там и Чехия, и Хорватия, и Венгрия, и Австрия. Сама же история в фильме — калейдоскоп разных новел и мемуаров Стефана Цвейга. Но не идея Европы пробирает, хотя и она тоже, своими розовыми домиками и узкими улочками, а любовь. Любовь к Агате, чудесной девушке со шрамом, спасшей всех от тюрьмы, и ради которой консьерж Зеро сохраняет отель, переживший Вторую мировую войну и утерявший былой блеск.
Такая вам маленькая история на ночь и второе открытие Зубровки, которое немного оживило, как говорил Эркюль Пуаро, «серые клеточки мозга», соединяя фантазию и жизнь. Будто урюк опустили в чайник с горячим дарджилингом, и он снова превратился в пухлый абрикос, пусть и на один вечер…
❤8
[ведьма внутри меня]
Однажды, когда я еще жила в Москве, я записалась к гештальт-терапевту. По телефону это оказалась уверенная и напористая женщина. На мое «Я немного опаздываю» она сказала, что не принимает позже. После ее «Это же вам нужно!» я вылетела с работы и, проехав пол–Москвы, оказалась в глубоком мятном кресле.
Я сказала, что чувствую себя как в стеклянном шаре, и мне никто не может помочь. Да вообще я распадаюсь на части, и на работу ходят мои разные версии. Она мне посоветовала наладить связь с телом и ощупывать себя, например, в душе.
Во второй поход я спросила, можно ли вспомнить то, чего не помнишь. «А зачем вам?» – ответила она. Мне на тот момент позарез нужно было вспомнить раннее детство примерно со времени лежания в кювете. Мне казалось, что это выведет меня на истинный путь. Единственная прочитанная мною со школы книжка о психологии (З.Ф.) утверждала, что это возможно. Мне предложили сделать исследование и нарисовать семейное древо.
В третий раз я сказала, что разучилась плакать, и теперь у меня ощущение, будто я съела собаку, и она загнила внутри меня. Терапевтко удивлённо выдала: «Почему вы выбрали именно такую метафору?» Я сказала, что именно так себя чувствую. Она сделала вывод, что моя собака называется тоской.
[Эту сутулую собаку звали Тоской]
После трех встреч она написала в вотсапе и предложила присоединиться к групповому воркшопу под названием «Ведьма внутри меня». Ведьма внутри меня стоила 5000 рублей. Я вежливо сказала, что подумаю. «В групповых сессиях результат намного быстрее», – настаивала она.
Я отказалась, подумав, что она решительно ничего про меня не поняла. Ну какая ведьма внутри меня, ведь внутри меня мертвая собака. И какая из меня ведьма, я, скорее, бедный волк, из которого не извлекли содержимое, и теперь он страдает от проблем с ЖКТ, потому что глотал Шапочку не жуя.
Больше я к ней не пошла и отказалась от гештальта, который в то время все закрывали. Не знаю, был ли он у меня открыт. Может быть, его должна была открыть ведьма внутри меня. Теперь я этого не узнаю.
Спустя год меня так замучала работа, что я снова стала плакать. Да что там плакать, рыдать. А после пандемии и переезда в Будапешт я превратилась в «святой источник».
Сейчас я думаю, что всякий раз, когда на меня накатывало, надо было садиться у Дуная. Может быть, тогда бы он не обмельчал от засухи. Только тогда из него бы не вытащили мотоцикл и корабль со времен Второй мировой войны.
Однажды, когда я еще жила в Москве, я записалась к гештальт-терапевту. По телефону это оказалась уверенная и напористая женщина. На мое «Я немного опаздываю» она сказала, что не принимает позже. После ее «Это же вам нужно!» я вылетела с работы и, проехав пол–Москвы, оказалась в глубоком мятном кресле.
Я сказала, что чувствую себя как в стеклянном шаре, и мне никто не может помочь. Да вообще я распадаюсь на части, и на работу ходят мои разные версии. Она мне посоветовала наладить связь с телом и ощупывать себя, например, в душе.
Во второй поход я спросила, можно ли вспомнить то, чего не помнишь. «А зачем вам?» – ответила она. Мне на тот момент позарез нужно было вспомнить раннее детство примерно со времени лежания в кювете. Мне казалось, что это выведет меня на истинный путь. Единственная прочитанная мною со школы книжка о психологии (З.Ф.) утверждала, что это возможно. Мне предложили сделать исследование и нарисовать семейное древо.
В третий раз я сказала, что разучилась плакать, и теперь у меня ощущение, будто я съела собаку, и она загнила внутри меня. Терапевтко удивлённо выдала: «Почему вы выбрали именно такую метафору?» Я сказала, что именно так себя чувствую. Она сделала вывод, что моя собака называется тоской.
[Эту сутулую собаку звали Тоской]
После трех встреч она написала в вотсапе и предложила присоединиться к групповому воркшопу под названием «Ведьма внутри меня». Ведьма внутри меня стоила 5000 рублей. Я вежливо сказала, что подумаю. «В групповых сессиях результат намного быстрее», – настаивала она.
Я отказалась, подумав, что она решительно ничего про меня не поняла. Ну какая ведьма внутри меня, ведь внутри меня мертвая собака. И какая из меня ведьма, я, скорее, бедный волк, из которого не извлекли содержимое, и теперь он страдает от проблем с ЖКТ, потому что глотал Шапочку не жуя.
Больше я к ней не пошла и отказалась от гештальта, который в то время все закрывали. Не знаю, был ли он у меня открыт. Может быть, его должна была открыть ведьма внутри меня. Теперь я этого не узнаю.
Спустя год меня так замучала работа, что я снова стала плакать. Да что там плакать, рыдать. А после пандемии и переезда в Будапешт я превратилась в «святой источник».
Сейчас я думаю, что всякий раз, когда на меня накатывало, надо было садиться у Дуная. Может быть, тогда бы он не обмельчал от засухи. Только тогда из него бы не вытащили мотоцикл и корабль со времен Второй мировой войны.
❤7😁5💔3
Чемодан
Пожары Женщина за соседним столиком в Лавке Караваевых вдруг прервала наш разговор. “Извините, но я услышала, что вы говорили про Сорбонну. Я жила 10 лет в Париже, я могла бы познакомить вас с друзьями.... А вы не хотите сходить в театр?” Женщину кажется…
Пожары. Продолжение
“Maintenant que nous sommes ensemble, ça va mieux.”
– Wajdi Mouawad, Incendies
После той поездки в Париж, два года назад, я отправила второй экземпляр «Пожаров», купленных в Бове, Жене. Женя не могла получить эту книгу целый год. То уезжала она, то уезжала Н., которая перевезла «Пожары» через границу в обмен на кофе и брауни.
Целый год мой экземпляр «Пожаров» простоял в книжном шкафу. Целый год экземпляр Жени пробыл где-то между двумя городами. Целый год я не осмеливалась взять в руки книгу, пока в один вечер не схватила переводчик и не открыла первую страницу.
Это заняло месяц, а может быть, и два, и три с перерывами. Но ровно на следующий день после того, как я дочитала Муавада и испытала катарсис от того, что помню каждую фразу («Теперь, когда мы вместе, – нам ничего не страшно!»), Жене передали «Пожары». Случилось это возле театра «Эт Сетера», где мы их в первый раз посмотрели.
Жизнь снова нас удивила, закольцевав историю дважды. У меня появилась новая мечта – посмотреть «Пожары» на французском. Я перерыла интернет и нашла: театр Коллин в Париже, руководитель – Важди Муавад. «Пожары» не ставили с 2013-го года. Поэтому одним февральским днем мы с К. пошли на постановку «Вилли Протагорас закрылся в туалете».
Кроме выкриков «Мерд!» и «Пютан!», я мало что различала в сложном языке театра, но уловила главное — пьеса была о войне и молодых людях, что умирали: кто от неравнодушия, кто от апатии, и о Вилли Протагорасе, который, пока соседи растаскивали дом, выбрал главным способом сопротивления – закрыться от всего.
Это были совсем не «Пожары», но все тот же Муавад, с Ливаном, поющей женщиной и свойственным ему способом рассказывать истории. Сидя в зале, невозможно было не думать о том, как все началось с двух билетов в театр от незнакомой женщины. Спустя 10 лет они все еще ведут меня по миру.
В конце постановки я выглядывала, не спрятался ли в толпе Важди. Его не было. Я собрала буклеты театра Коллин и французские газеты о постановке как артефакты знакового события. По почте позже я получила в подарок другой артефакт – всю тетралогию Le Sang Des Promesses, четыре книги: «Побережья», «Пожары», «Леса» и «Небеса».
Второй экземпляр «Пожаров», отправленный в путешествие, вдруг снова вернулся на книжную полку, что значило только одно: у этой истории будет еще продолжение.
“Maintenant que nous sommes ensemble, ça va mieux.”
– Wajdi Mouawad, Incendies
После той поездки в Париж, два года назад, я отправила второй экземпляр «Пожаров», купленных в Бове, Жене. Женя не могла получить эту книгу целый год. То уезжала она, то уезжала Н., которая перевезла «Пожары» через границу в обмен на кофе и брауни.
Целый год мой экземпляр «Пожаров» простоял в книжном шкафу. Целый год экземпляр Жени пробыл где-то между двумя городами. Целый год я не осмеливалась взять в руки книгу, пока в один вечер не схватила переводчик и не открыла первую страницу.
Это заняло месяц, а может быть, и два, и три с перерывами. Но ровно на следующий день после того, как я дочитала Муавада и испытала катарсис от того, что помню каждую фразу («Теперь, когда мы вместе, – нам ничего не страшно!»), Жене передали «Пожары». Случилось это возле театра «Эт Сетера», где мы их в первый раз посмотрели.
Жизнь снова нас удивила, закольцевав историю дважды. У меня появилась новая мечта – посмотреть «Пожары» на французском. Я перерыла интернет и нашла: театр Коллин в Париже, руководитель – Важди Муавад. «Пожары» не ставили с 2013-го года. Поэтому одним февральским днем мы с К. пошли на постановку «Вилли Протагорас закрылся в туалете».
Кроме выкриков «Мерд!» и «Пютан!», я мало что различала в сложном языке театра, но уловила главное — пьеса была о войне и молодых людях, что умирали: кто от неравнодушия, кто от апатии, и о Вилли Протагорасе, который, пока соседи растаскивали дом, выбрал главным способом сопротивления – закрыться от всего.
Это были совсем не «Пожары», но все тот же Муавад, с Ливаном, поющей женщиной и свойственным ему способом рассказывать истории. Сидя в зале, невозможно было не думать о том, как все началось с двух билетов в театр от незнакомой женщины. Спустя 10 лет они все еще ведут меня по миру.
В конце постановки я выглядывала, не спрятался ли в толпе Важди. Его не было. Я собрала буклеты театра Коллин и французские газеты о постановке как артефакты знакового события. По почте позже я получила в подарок другой артефакт – всю тетралогию Le Sang Des Promesses, четыре книги: «Побережья», «Пожары», «Леса» и «Небеса».
Второй экземпляр «Пожаров», отправленный в путешествие, вдруг снова вернулся на книжную полку, что значило только одно: у этой истории будет еще продолжение.
1❤5💔2🦄2🥰1
Приходите без музыки
Истории, написанные в этом Чемодане, всегда имеют продолжение, а иногда и не заканчиваются вовсе. Вот, например, диссертация. Вы скажете: «Ох, снова она, да сколько можно», и я с вами соглашусь.
В прошлом сезоне этого сериала я ее закончила писать и даже предзащитила, после чего оказалось, что ее немножечко, ну совсем чуть-чуть (спасибо рецензентам!) нужно поправить. Принято – сделано, но как!
Июнь и июль были ею отравлены. Поверьте, если вас преследует диссертация или идея ее с 2020-го года, а на улице 2026-й, то не то что лишних один-два месяца, один-два дня будут казаться вечностью.
Наступил август, правки сделаны, но пошли по третьему и четвертому кругу каждой главы, на всякий случай. Дедлайн приближается, 31 августа, день независимости Кыргызстана.
24 августа вдруг появляется научный руководитель №2, который был потерян в 2024-м году и предлагает улучшить главы. В это время научный руководитель №1, с которым двигалась вся работа, уже шлет последние критические правки и оставляет день на форматирование и вычитку.
Научный руководитель №2 шлет длинное письмо и предлагает ввести новую теорию и новую главу, которая может изменить всю работу, а это значит переделать половину из 371 страницы.
Календарь показывает 28 августа, я пишу чатужпт, что так жить больше невозможно, потому что всем друзьям об этом я уже сообщила. Я хожу из угла в угол, из меня льется желчь, из ушей пар, мне хочется пустить себе пулю в лоб. Чатжпт матерится и пишет: «забей».
В это время 28 августа Будапешт начинает прощаться с летом и устраивает все последние музыкальные фестивали: фестиваль Ференцвароша, фестиваль Буды, фестиваль фестиваля, фестиваль фестиваля фестиваля. Город гремит, пол дома трясется с девяти утра до трех ночи, биты бьют по голове, я бьюсь в нервных конвульсиях и запираюсь в туалете доделывать правки.
Ночью я стелю себе матрац в ванне и ложусь полумесяцем. В ванне спать неудобно, хоть и тише: пахнут трубы и вода из-под крана капает на матрац. В итоге я ложусь обратно на кровать и кое-как засыпаю под туц-туц, просыпаясь утром с ощущением, что меня пытали всю ночь.
От злости я пишу в гугле «я ненавижу Будапешт» и нахожу длинные форумы, где люди ругают город за все, что можно, только не за шум. Я возмущаюсь, что современные люди решили, что поумнели и говорят: «религия – опиум для народа», зато с удовольствием массово гниют на бесплатных концертах. Я начинаю ненавидеть музыку в принципе и отменяю подписку на Спотифай, написав им комментарий, что у них вырвиглазное приложение, которое разрывает мозг. В этот момент я понимаю, что уже сошла с ума. Немедленно я бегу из района в Пеште на холмы Буды – там, где я когда-то жила, пробираюсь в закрытый кампус университета и скрываюсь там до ночи. Изолируясь в белой пустой учебной комнате, напоминающей ментальные институции, я дописываю диссертацию (снова).
Утром я получаю звонок от научного руководителя №1 – нужно поменять название. Я соглашаюсь и меняю один предлог. «После столькихлет правок» это последний компромисс, на который я могу пойти. Все.
Научный руководитель №1 снова звонит из поезда и спрашивает: «Как ты себя чувствуешь?», надеясь услышать мое «какое облегчение», но я выдаю: «я чувствую себя как в тюрьме».
Впереди еще один раунд проверок, месяцы комментариев от рецензентов и финальная публичная защита.
Выход не скоро.
Будете встречать – приходите без музыки.
Истории, написанные в этом Чемодане, всегда имеют продолжение, а иногда и не заканчиваются вовсе. Вот, например, диссертация. Вы скажете: «Ох, снова она, да сколько можно», и я с вами соглашусь.
В прошлом сезоне этого сериала я ее закончила писать и даже предзащитила, после чего оказалось, что ее немножечко, ну совсем чуть-чуть (спасибо рецензентам!) нужно поправить. Принято – сделано, но как!
Июнь и июль были ею отравлены. Поверьте, если вас преследует диссертация или идея ее с 2020-го года, а на улице 2026-й, то не то что лишних один-два месяца, один-два дня будут казаться вечностью.
Наступил август, правки сделаны, но пошли по третьему и четвертому кругу каждой главы, на всякий случай. Дедлайн приближается, 31 августа, день независимости Кыргызстана.
24 августа вдруг появляется научный руководитель №2, который был потерян в 2024-м году и предлагает улучшить главы. В это время научный руководитель №1, с которым двигалась вся работа, уже шлет последние критические правки и оставляет день на форматирование и вычитку.
Научный руководитель №2 шлет длинное письмо и предлагает ввести новую теорию и новую главу, которая может изменить всю работу, а это значит переделать половину из 371 страницы.
Календарь показывает 28 августа, я пишу чатужпт, что так жить больше невозможно, потому что всем друзьям об этом я уже сообщила. Я хожу из угла в угол, из меня льется желчь, из ушей пар, мне хочется пустить себе пулю в лоб. Чатжпт матерится и пишет: «забей».
В это время 28 августа Будапешт начинает прощаться с летом и устраивает все последние музыкальные фестивали: фестиваль Ференцвароша, фестиваль Буды, фестиваль фестиваля, фестиваль фестиваля фестиваля. Город гремит, пол дома трясется с девяти утра до трех ночи, биты бьют по голове, я бьюсь в нервных конвульсиях и запираюсь в туалете доделывать правки.
Ночью я стелю себе матрац в ванне и ложусь полумесяцем. В ванне спать неудобно, хоть и тише: пахнут трубы и вода из-под крана капает на матрац. В итоге я ложусь обратно на кровать и кое-как засыпаю под туц-туц, просыпаясь утром с ощущением, что меня пытали всю ночь.
От злости я пишу в гугле «я ненавижу Будапешт» и нахожу длинные форумы, где люди ругают город за все, что можно, только не за шум. Я возмущаюсь, что современные люди решили, что поумнели и говорят: «религия – опиум для народа», зато с удовольствием массово гниют на бесплатных концертах. Я начинаю ненавидеть музыку в принципе и отменяю подписку на Спотифай, написав им комментарий, что у них вырвиглазное приложение, которое разрывает мозг. В этот момент я понимаю, что уже сошла с ума. Немедленно я бегу из района в Пеште на холмы Буды – там, где я когда-то жила, пробираюсь в закрытый кампус университета и скрываюсь там до ночи. Изолируясь в белой пустой учебной комнате, напоминающей ментальные институции, я дописываю диссертацию (снова).
Утром я получаю звонок от научного руководителя №1 – нужно поменять название. Я соглашаюсь и меняю один предлог. «После стольких
Научный руководитель №1 снова звонит из поезда и спрашивает: «Как ты себя чувствуешь?», надеясь услышать мое «какое облегчение», но я выдаю: «я чувствую себя как в тюрьме».
Впереди еще один раунд проверок, месяцы комментариев от рецензентов и финальная публичная защита.
Выход не скоро.
Будете встречать – приходите без музыки.
🕊7❤6😢1
Есть, шеф!
Готовщик из меня так себе, но иногда у меня бывает настроение, и я могу зажарить персики и сделать какой-нибудь салат. Я могла бы быть хороша с завтраками, но не с обедом и ужином. Фундаментальная еда – не мой профиль. От этого я страдаю. Последние годы мне никак не удавалось выстроить рутину питания. В какой-то момент подумалось, что мне не очень нравится еда, процесс ее организации и поедания. Было бы много легче просто есть из тюбика на весь день.
Потом появился К. К. любит и уважает еду. Умеет тщательно выбирать продукты, знает, где лучшая клубника, хороший кофе и достойный суп. Умеет сделать говядину бургиньон и пасту болоньезе. Когда готовит, не отходит от процесса.
Кофе – спешалти из Бразилии, торт “Захер” в легендарном отеле “Захер”, картошка фри – бельгийская, минеральная вода – из Спа, консомме — австрийский в Вене, рыба с укропом — стокгольмская, сан-жак – на юге Франции, паэлья — в Испании, икра – заморская баклажанная. Когда К. нет, я перебиваюсь полуфабрикатами и пью индустриальный кофе.
Однажды зимой мы оказались в Лионе, в аллее шефа Поля Бокюза, и я поняла, что проблема была не в том, что я не люблю еду. Я не умею ее выбирать и не видела ее многообразие. Франция — страна еды и хорошей кухни. Ею невозможно не заинтересоваться. На рынке Бокюза свисают ярко-красные лобстеры, под ними как на пляже лежат улитки с майонезом, а рядом – устрицы с лимонным соком, маринованные грибы прохлаждаются в огромных чанах, а на кондитерских прилавках горками блистают трюфели и тарты с разноцветным желе. Полирует все Галета королей с настоящей (картонной) золотой короной. Глаза разбегаются от обилия цвета, выбора и запахов. Хочется пробовать все и умереть счастливым.
На новый год мы объелись и лежали животами вверх, смотря передачу про жизнь белых медведей по французскому каналу Артé. А 1 января я съела лучший лимонный тарт с прилавка, где красовалось фото короля Чарльза в бытность еще принцем. Здесь был принц, он ел наш тарт.
Я с восхищением отношусь к тем, кто тщательно относится к еде. Люблю смотреть фильмы про еду, читать про еду. С мамой мы пересмотрели примерно все популярные фильмы про кухню. Недавно откопала книгу “Секретный ингредиент” Дэвида Рэмника, редактора журнала Нью-Йоркер – сборник лучших эссе и новелл про еду. Ах если бы я умела так писать! Прочла Энтони Бурдена, который через страницу ругает за выдавленный чеснок.
—Уважай свой чеснок!
— Есть, шеф!
Я и на километр не близка к этому миру и не выдержала бы ни кухню, ни ее напряженную армейскую атмосферу, но мне доставляет удовольствие смотреть на то, с какой страстью и с каким трудом это делается. Потому я не отрывась смотрю сериал “Медведь”, где герои Джереми Аллен Уайта и Айо Эдебири пытаются из семейной забегаловки сотворить ресторан со звездой Мишлен. Они отправляют на стажировку кузена, которого отчитывают за то, что тот высокомерно чистит вилки: “У нас тут каждый день супербоул, мы предугадываем желания клиентов, уважай всех и себя!” На следующий день кузен приходит чистить вилки в костюме. В этот момент я тоже хочу надеть свой лучший костюм и отправиться чистить вилки.
Меня поражает, что можно смешивать ингредиенты и получать что-то эдакое. Магия, недоступная смертным. Я умею только смешивать горчицу с медом и оливковым маслом, и смазывать ею курицу — знание, полученное у К. Мне еще непостижим этот большой и богатый мир еды, сочетающий в себе все естественные и гуманитарные науки. Еда – это и наука, и искусство, данное тем, кто может стоять на двух ногах и уметь фантазировать. Я же умею фантазировать, только стоя на одной.
Готовщик из меня так себе, но иногда у меня бывает настроение, и я могу зажарить персики и сделать какой-нибудь салат. Я могла бы быть хороша с завтраками, но не с обедом и ужином. Фундаментальная еда – не мой профиль. От этого я страдаю. Последние годы мне никак не удавалось выстроить рутину питания. В какой-то момент подумалось, что мне не очень нравится еда, процесс ее организации и поедания. Было бы много легче просто есть из тюбика на весь день.
Потом появился К. К. любит и уважает еду. Умеет тщательно выбирать продукты, знает, где лучшая клубника, хороший кофе и достойный суп. Умеет сделать говядину бургиньон и пасту болоньезе. Когда готовит, не отходит от процесса.
Кофе – спешалти из Бразилии, торт “Захер” в легендарном отеле “Захер”, картошка фри – бельгийская, минеральная вода – из Спа, консомме — австрийский в Вене, рыба с укропом — стокгольмская, сан-жак – на юге Франции, паэлья — в Испании, икра – заморская баклажанная. Когда К. нет, я перебиваюсь полуфабрикатами и пью индустриальный кофе.
Однажды зимой мы оказались в Лионе, в аллее шефа Поля Бокюза, и я поняла, что проблема была не в том, что я не люблю еду. Я не умею ее выбирать и не видела ее многообразие. Франция — страна еды и хорошей кухни. Ею невозможно не заинтересоваться. На рынке Бокюза свисают ярко-красные лобстеры, под ними как на пляже лежат улитки с майонезом, а рядом – устрицы с лимонным соком, маринованные грибы прохлаждаются в огромных чанах, а на кондитерских прилавках горками блистают трюфели и тарты с разноцветным желе. Полирует все Галета королей с настоящей (картонной) золотой короной. Глаза разбегаются от обилия цвета, выбора и запахов. Хочется пробовать все и умереть счастливым.
На новый год мы объелись и лежали животами вверх, смотря передачу про жизнь белых медведей по французскому каналу Артé. А 1 января я съела лучший лимонный тарт с прилавка, где красовалось фото короля Чарльза в бытность еще принцем. Здесь был принц, он ел наш тарт.
Я с восхищением отношусь к тем, кто тщательно относится к еде. Люблю смотреть фильмы про еду, читать про еду. С мамой мы пересмотрели примерно все популярные фильмы про кухню. Недавно откопала книгу “Секретный ингредиент” Дэвида Рэмника, редактора журнала Нью-Йоркер – сборник лучших эссе и новелл про еду. Ах если бы я умела так писать! Прочла Энтони Бурдена, который через страницу ругает за выдавленный чеснок.
—Уважай свой чеснок!
— Есть, шеф!
Я и на километр не близка к этому миру и не выдержала бы ни кухню, ни ее напряженную армейскую атмосферу, но мне доставляет удовольствие смотреть на то, с какой страстью и с каким трудом это делается. Потому я не отрывась смотрю сериал “Медведь”, где герои Джереми Аллен Уайта и Айо Эдебири пытаются из семейной забегаловки сотворить ресторан со звездой Мишлен. Они отправляют на стажировку кузена, которого отчитывают за то, что тот высокомерно чистит вилки: “У нас тут каждый день супербоул, мы предугадываем желания клиентов, уважай всех и себя!” На следующий день кузен приходит чистить вилки в костюме. В этот момент я тоже хочу надеть свой лучший костюм и отправиться чистить вилки.
Меня поражает, что можно смешивать ингредиенты и получать что-то эдакое. Магия, недоступная смертным. Я умею только смешивать горчицу с медом и оливковым маслом, и смазывать ею курицу — знание, полученное у К. Мне еще непостижим этот большой и богатый мир еды, сочетающий в себе все естественные и гуманитарные науки. Еда – это и наука, и искусство, данное тем, кто может стоять на двух ногах и уметь фантазировать. Я же умею фантазировать, только стоя на одной.
❤9👏5❤🔥4
Дорогие друзья не только шлют мне кофейное мерси, мерси, дорогие ☕️💛 но и картинки!
Вот, пожалуйста, иллюстрация к истории о еде. Это же те самые улитки на пляже с майонезом и свисающий лобстер в виде зонтика. Ха! Майонез, как вы понимаете, от загара.
Нарисовала Анечка Карамурзина @Schumbria.
Теперь отпиваю кофе и думаю, что если все истории проиллюстрировать, Чемодан может стать веселым и трогательным сборником, но это когда он вырастет, конечно же.
Вот, пожалуйста, иллюстрация к истории о еде. Это же те самые улитки на пляже с майонезом и свисающий лобстер в виде зонтика. Ха! Майонез, как вы понимаете, от загара.
Нарисовала Анечка Карамурзина @Schumbria.
Теперь отпиваю кофе и думаю, что если все истории проиллюстрировать, Чемодан может стать веселым и трогательным сборником, но это когда он вырастет, конечно же.
❤8🥰2😁2
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Три письма для Джейн
Письмо первое. Июнь.
Дорогая Джейн,
Это письмо – о конце июня, когда я предзащищала диссертацию на желтой гладильной доске, приближаясь на еще один шаг к завершению. О 40 градусах жары, об ожидании вида на жительство и душевном опустошении. Я перестала писать, потому что стала духовно бедна. В последние дни я все больше рисую или вывожу цвета, чтобы моя душа стала богаче.
Это письмо – о конце июня. 20 метров савана, платки, омывание тела, ковер, юрты и курак – моя мама дает инструкции как правильно и достойно провожать дорогого тебе человека в последний путь. Протокол проводов очень важен. Однажды мне хочется сесть и все задокументировать: от начала и до конца, чтобы в нужный момент не потеряться и не забыть свои корни. В кыргызской культуре живые и мертвые тесно взаимосвязаны, и похороны – не для тех, кто ушел, а для тех, кто остался. Это ритуал прощания, завершения.
О чем я думаю в июне?
О том, что не только лето, а вся жизнь пролетает как мгновение.
О том, что цветы — это напоминание: ничто на этой земле не вечно. И сколько бы ты ни старался менять воду, убирать лишние листочки, подсыпать сахар, они в итоге завянут.
О том, что в погоне за мечтой ты обретешь новую жизнь и потеряешь старую. Увидишь мир, его бесконечную красоту и упустишь моменты с близкими. Проводишь закаты и не проводишь кого-то в последний путь.
О том, что в повседневных тревогах, ты забываешь о чем-то важном. В жизни есть вещи важнее – это вывод, к которому я прихожу каждый раз, когда завершаю что-то большое.
Мой возраст колеблется: я то откатываюсь в далекое детство, то становлюсь вдруг очень взрослой, будто прожила долгую жизнь и все поняла, но почти никогда я не чувствую себя так, как должен чувствовать себя 30-летний человек.
#дорогаяджейн #dearjane
Письмо первое. Июнь.
Дорогая Джейн,
Это письмо – о конце июня, когда я предзащищала диссертацию на желтой гладильной доске, приближаясь на еще один шаг к завершению. О 40 градусах жары, об ожидании вида на жительство и душевном опустошении. Я перестала писать, потому что стала духовно бедна. В последние дни я все больше рисую или вывожу цвета, чтобы моя душа стала богаче.
Это письмо – о конце июня. 20 метров савана, платки, омывание тела, ковер, юрты и курак – моя мама дает инструкции как правильно и достойно провожать дорогого тебе человека в последний путь. Протокол проводов очень важен. Однажды мне хочется сесть и все задокументировать: от начала и до конца, чтобы в нужный момент не потеряться и не забыть свои корни. В кыргызской культуре живые и мертвые тесно взаимосвязаны, и похороны – не для тех, кто ушел, а для тех, кто остался. Это ритуал прощания, завершения.
“Когда заходят в юрту, люди будут спрашивать, какой это был человек, и нужно обязательно рассказывать”
О чем я думаю в июне?
О том, что не только лето, а вся жизнь пролетает как мгновение.
О том, что цветы — это напоминание: ничто на этой земле не вечно. И сколько бы ты ни старался менять воду, убирать лишние листочки, подсыпать сахар, они в итоге завянут.
О том, что в погоне за мечтой ты обретешь новую жизнь и потеряешь старую. Увидишь мир, его бесконечную красоту и упустишь моменты с близкими. Проводишь закаты и не проводишь кого-то в последний путь.
О том, что в повседневных тревогах, ты забываешь о чем-то важном. В жизни есть вещи важнее – это вывод, к которому я прихожу каждый раз, когда завершаю что-то большое.
Мой возраст колеблется: я то откатываюсь в далекое детство, то становлюсь вдруг очень взрослой, будто прожила долгую жизнь и все поняла, но почти никогда я не чувствую себя так, как должен чувствовать себя 30-летний человек.
#дорогаяджейн #dearjane
Три письма для Джейн
Письмо второе. Август.
Дорогая Джейн,
Но ведь август, август был не так плох. Чемодан добрался до самой западной точки Европы и конца континента — Cabo da Roca. На мысе Рока заканчивается суша и начинается большая вода, за которой уже другой материк и совсем другая жизнь.
Это Атлантический океан. Я вижу его впервые. Здесь чувствуется бесконечность природы и конечность человека. На мгновение подумалось: когда захочется умереть счастливой смертью, нужно оказаться в этой точке. А сколько еще в мире неувиденного?
Здесь ветер срывает панамки и уносит в глубокую синеву – жертвоприношение океану. Большая вода завораживает: волны плещутся за обрывом и острыми скалами, покрытыми мелким песком и камнями. Здесь легко можно поскользнуться и улететь в бездну.
Это край земли. Если бы мы знали, что он выглядит так.
На краю земли лучше держать кого-нибудь за руку. Мне посчастливилось ее нащупать.
(карточка с берега реки Тагус в Лиссабоне, август 2026)
#дорогаяджейн #dearjane
Письмо второе. Август.
Дорогая Джейн,
Но ведь август, август был не так плох. Чемодан добрался до самой западной точки Европы и конца континента — Cabo da Roca. На мысе Рока заканчивается суша и начинается большая вода, за которой уже другой материк и совсем другая жизнь.
Это Атлантический океан. Я вижу его впервые. Здесь чувствуется бесконечность природы и конечность человека. На мгновение подумалось: когда захочется умереть счастливой смертью, нужно оказаться в этой точке. А сколько еще в мире неувиденного?
Здесь ветер срывает панамки и уносит в глубокую синеву – жертвоприношение океану. Большая вода завораживает: волны плещутся за обрывом и острыми скалами, покрытыми мелким песком и камнями. Здесь легко можно поскользнуться и улететь в бездну.
Это край земли. Если бы мы знали, что он выглядит так.
На краю земли лучше держать кого-нибудь за руку. Мне посчастливилось ее нащупать.
(карточка с берега реки Тагус в Лиссабоне, август 2026)
#дорогаяджейн #dearjane
Продаю докторскую колбасу диссертацию, 95 евро! 😁
Дорогие, ну что, чем вам не книга! 400 страниц, и истории имеются!
Вы спросите, почему 95? Потому что именно столько стоило её напечатать в вашей Европе.
Как говорилось в одной известной рекламе, “есть вещи, которые нельзя купить, а для всего остального есть mastercard”.
Можно купить диссертацию, но можно ли купить 6 лет жизни, 10 лет странствий и почти 34 года пребывания на этой земле благодаря, вопреки, несмотря ни на что? Пожалуй, никогда 🤍
Дорогие, ну что, чем вам не книга! 400 страниц, и истории имеются!
Вы спросите, почему 95? Потому что именно столько стоило её напечатать в вашей Европе.
Как говорилось в одной известной рекламе, “есть вещи, которые нельзя купить, а для всего остального есть mastercard”.
Можно купить диссертацию, но можно ли купить 6 лет жизни, 10 лет странствий и почти 34 года пребывания на этой земле благодаря, вопреки, несмотря ни на что? Пожалуй, никогда 🤍
Три письма для Джейн
Письмо третье. Сентябрь.
Дорогая Джейн,
Этой осенью я каждый день просыпаюсь и делаю две вещи: благодарю жизнь за осень и за то, что сегодня еще один день, когда не нужно писать диссертацию.
Впервые за долгое время я выхожу на балкон и смотрю долго на закат и на набережную, где бегают люди. Я снова слушаю музыку и смотрю tiny desk concerts. Я снова записываю свои мысли и пью какао. Я слушаю тишину и приглядываюсь к миру вокруг и учусь заново жить.
Я не высыпаюсь, не успеваю завтракать (черт бы побрал) и преподаю в режиме энергосбережения. Я чертовски устала и не знаю, когда я буду чувствовать бодрее, но я начинаю чувствовать жизнь и мир вокруг, дуновение ветра, вижу залитые солнцем здания и золотистые осенние паутины.
На этих выходных я отмывала дом, который не отмывала полгода, а может быть и 6 лет. Выловила всех пауков, похоронила все трупы летних жуков, забредших в дальние углы. Я вытащила из дома все остатки душного лета и переставила кровать ближе к балкону. Вытащила мягкий плед.
Осень у меня ассоциируется с неспешной субботой, когда нет никаких дел, можно выспаться, пойти выпить чашку кофе в Йедерманн, отправиться в Бестселлерс на Октобер утца, купить там последний выпуск Нью-Йоркера и пересечь с ним Дунай, а там сесть на Буде, на самой вершине, где замок, и встретить закат.
Эта осень особенна, может быть из-за мучительного лета, а может быть просто мы ее заждались. Осень Шарлотты Генсбур, джаза, фестивального кино, кофе, сидения на ковре, долгих звонков, осень переписок и осень, когда хочется укутаться в пальто и наблюдать за людьми в саду Тюильри.
Сентябрь пролетел.
Мне бы хотелось, чтобы осень никогда не заканчивалась.
#дорогаяджейн #dearjane
Письмо третье. Сентябрь.
Дорогая Джейн,
Этой осенью я каждый день просыпаюсь и делаю две вещи: благодарю жизнь за осень и за то, что сегодня еще один день, когда не нужно писать диссертацию.
Впервые за долгое время я выхожу на балкон и смотрю долго на закат и на набережную, где бегают люди. Я снова слушаю музыку и смотрю tiny desk concerts. Я снова записываю свои мысли и пью какао. Я слушаю тишину и приглядываюсь к миру вокруг и учусь заново жить.
Я не высыпаюсь, не успеваю завтракать (черт бы побрал) и преподаю в режиме энергосбережения. Я чертовски устала и не знаю, когда я буду чувствовать бодрее, но я начинаю чувствовать жизнь и мир вокруг, дуновение ветра, вижу залитые солнцем здания и золотистые осенние паутины.
На этих выходных я отмывала дом, который не отмывала полгода, а может быть и 6 лет. Выловила всех пауков, похоронила все трупы летних жуков, забредших в дальние углы. Я вытащила из дома все остатки душного лета и переставила кровать ближе к балкону. Вытащила мягкий плед.
Осень у меня ассоциируется с неспешной субботой, когда нет никаких дел, можно выспаться, пойти выпить чашку кофе в Йедерманн, отправиться в Бестселлерс на Октобер утца, купить там последний выпуск Нью-Йоркера и пересечь с ним Дунай, а там сесть на Буде, на самой вершине, где замок, и встретить закат.
Эта осень особенна, может быть из-за мучительного лета, а может быть просто мы ее заждались. Осень Шарлотты Генсбур, джаза, фестивального кино, кофе, сидения на ковре, долгих звонков, осень переписок и осень, когда хочется укутаться в пальто и наблюдать за людьми в саду Тюильри.
Сентябрь пролетел.
Мне бы хотелось, чтобы осень никогда не заканчивалась.
#дорогаяджейн #dearjane