Не было плана это публиковать, однако героям стишок понравился, сказали - можно. Делаю ребятам приятное.👇

Слесаря вы мои, слесаря!
Вас не мало, вас всё-таки трое.
Окажись вдруг директором я —
вы б не хрен доедали без соли,
не побухивали втихаря,
а работали бы не зазря,
слесаря вы мои, слесаря!

Мужики вы мои, мужики!
Если с сотней друзей подфартило,
можно скинуться на шашлыки,
на работе натырить этила.
Полполучки — дорога, квартира.
На подарок жене не хватило
и ребёнку на лыжи-коньки.
Мужики вы мои, мужики!

Пацаны вы мои, пацаны,
три родные мои человека,
уроженцы великой страны,
отщепенцы минувшего века.
Даже льготная вам ипотека
ни в какие не лезет штаны:
заработал на два чебурека —
заплатил, как за две шаурмы.
Не рабы мы, но люмпены мы.

Птица тройка, три бледных коня
в сикось-накось залатанных робах.
Вам придётся работать до гроба
подо мною, но не на меня.
Это я — вот такая хреня —
говорю вам не как Павел Глоба.

Тридцать лет за еду проработав,
перспективы не вижу, увы.
Как докатится фриц до Москвы,
мы пойдём в ополченье, в пехоту,

все четыре сложить головы
супротив одного пулемёта.
Лишь бы ради народной молвы
нашим детям досталось хоть что-то.

22.04.2024

#стихи_2024

Хороших стихов всё меньше, да и плохие
не косяками идут, а один в полгода.
Видимо, стих — не химия, а стихия,
как дождик в четверг или у моря погода,

которых и не дождёшься, и не предскажешь.
Ходишь, как дурень, без зонтика и плаща,
таща плохие стихи, как поклажу,
хорошие же, как пропажу, ища.

«Ща, - говоришь, - найдётся, где-то вот здесь обронил
в прошлый раз неплохую, вроде, строку.»
Перебираешь синими от чернил
пальцами мелочь подножную, чепуху.

К глазам подносишь, нюхаешь, тянешь бяку в рот
(«Плюнь её!» - мама ругала. Мотай на ус).
Дьявол всегда подсунет то, чего Бог не даёт.
Пей и кури потом, перебивая вкус.

Вот тут уже химия, формула и закон:
материя станет энергией и слюной.
«Слушай!» - Он скажет. «Записывай!» - скажет Он.
А я уже пьяный. Я уже выходной.

#стихи_2024