Обустроить Россию надо как-то так. Наше будущее.

https://t.me/regnum_na/32043

Константэн Григорьев

ИСТОРИЯ С ДОНОРОМ

Он донором спермы работал
И деньги за то получал,
Что, уединившись с журналом,
В пробирку исправно кончал.

Непросто быть донором спермы,
Когда тебе за шестьдесят
И если журнал тебе сунут,
К примеру, про трёх поросят.

Вот так и случилось однажды -
Наш труженик тихо, как вор,
Прошёл в кабинет свой рабочий,
Чтоб там передёрнуть затвор,

И вдруг на столе обнаружил
Он книжку для малых детей.
В тот день он не мог оторваться
От этих смешных повестей

Про Пончика и про Незнайку,
Про странствия их на Луне...
В тот день он не смог поработать,
Зато он был счастлив вполне.

Домой возвращаясь, наш донор
В песочницу к детям залез,
Играл с ними в кашу-малашу,
А после ходил с ними в лес.

Да, в детство он впал натурально,
И этому был очень рад -
Давно его не возбуждали
Ни женские груди, ни зад.

Свою потерял он работу,
Но детским писателем стал.
А секс? Если честно, от сеса
Он к старости крайне устал.

Секс в юности сладок и нужен,
Когда ж тебе за шестьдесят,
Опять интересны Незнайка
И сказка про трёх поросят.

Ведь все старички и старушки
Читают внучатам своим
Вслух сказки про Джинна и Вольку,
И Носова, и братьев Гримм.

Я, юные, к вам обращаюсь -
Любитесь, пока вы юны.
Девчата, любите мальчишек!
Любите девчат, пацаны!

Барышня прочла «дрон» в названии «История с донором». Вдохновила.

***
Я увидел во сне голубой спермодрон,
С тихим звоном летал над Украйною он,
Опыляя свихнувшихся напрочь людей,
Чьим кумиром стал чахлый фашист-иудей.

Я услышал в телах металлический треск,
Я увидел в глазах пробудившийся блеск,
Я увидел надежду в потухших очах,
И как крылья растут на согнутых плечах.

Опыляй этих зомби, хаким-спермодрон,
Пусть их липкие страхи отправятся вон,
Рви оковы с их оцепенелой души,
Быть свободными, русскими им разреши.

Растопчи их постылый отчаянный плен,
О табиб, о хаким, спермодронный улем,
Улетающей ввысь гордой птицы пилот,
Оператор-волшебник и лекарь невзгод.

Ты лети вдоль Днепра и вдоль Буга реки,
Распыляя невидимые лепестки,
Животворное семя без примеси лжи,
И как жить по-людски им кино покажи -

Бесплатно.

Не только я дурака сегодня валяю.

Ебобо-поэзию открываем заново:
Саньку, Аньку, Вадика
И чуть-чуть Проханова.

https://t.me/comradepelevin/4344

Служили два товарища,
Фуко и Гуссерель,
Покуда Вагнер каждому
Не вставил в жопу дрель.

Помнишь старт президентства Зеленского?
Месть чубатым, Вован, неплоха:
Наказал ты за речи их дерзкие,
За «жидёнка», «шута» и «лоха».

Мариуполем в фарш перемолота
Та фашня от чубов до сапог,
Остальные же в жидкое золото
Растекаются под «Солнцепёк».

И когда в Новороссии косит всех
Нерабов Русский Огненный Бог,
Крик победный над Банковой носится:
«Я не лох! Я не лох! Я не лох!»

Поющий Пеленягрэ. Бог. Уровень Цискаридзе. Но! Луче б. Здесь, в Доме Книги на Арбате. Как упоительны в России вечера.

Стихотворение дня


Тошнит от стихов, не по-детски тошнит от стихов,
Повсюду стихи про войну, про солдат и победу.
Рифмуют про Бога и кровь, про любов и хохлов,
То гневом горят, то душевную мутят беседу.


Откуда в поэте такое количество слёз,
Откуда дровишки для этих священных горений?
Какой им Арес столько стрел вдохновенья принёс?
От крови и пепла как может быть столько парений?


Зачем же моя так пуста и бесплодна душа,
Зачем мне чернил не несут быстрокрылые феи?


…Идет по руинам заморыш, горбушку кроша,
И шепчет с надеждой: эй, хлеб, вырастай поскорее.

Вадим Степанцов

Мы в танке. Пишем.

О МЕЧТАХ

От своего ж лубенея похабства,
Я вопрошал у соседки по столику:
– Хочешь ко мне в сексуальное рабство?
Та хохотнула: – К тебе, алкоголику?
Вдруг призадумалась, носик наморщив.
– В рабство, конечно, давно уже хочется.
Да, хоть алкаш ты, а в бабах разборчив.
Как тебя, милый, по имени-отчеству?
Дождик стучался в окно заведенья,
Жалостно птички чирикали серые.
– Я не алкаш. У меня день рожденья, –
Я произнес. – А зовут меня Герою.
– Гера. Герундий. Геракл. Геркуланум, –
Забормотала ты как бы в прострации. –
Ткни в мое личико жезлом багряным,
Так, чтоб взорвались мозги от вибрации.
Прямо сейчас, прямо здесь, в ресторации!
– Слушай, раба, я сказал, приосанясь,
Не забурлит Геркуланум по манию.
Лучше станцуй со мной медленный танец.
Кстати, как мне называть тебя? – Танею.
– Таня. Тануки. Танаис. Танатос, –
Забормотал я как будто бы в ужасе. –
Съем я с тобою немало говна-то-с.
Ну а пока лучше в танце покружимся.
– Как я устала от вас, от танцоров!
Вечно рядитесь вы все Казановами,
А присмотреться – ну каждый Киркоров,
Чо с вами толку встречаться-то с новыми.
Чуть вам уступишь – уже и остыли.
Хоть до кабинки меня дотанцуете?
Ну, покажите – уж коль мы приплыли –
как на рабынях вы, Гера, гарцуете.
Выбил я Танею дверь туалета –
И распахнулась иная вселенная,
Дивным потоком нездешнего света
Нас закружило под марши военные.
Стрелы из луков пускали амуры,
Радостно боги смеялись античные,
Из носоглотки развратной профуры
Вопли неслись и слова неприличные.
"Мальчик, хозяин, быстее, быстрее!" –
Заклотило ее, заколбасило,
И вместе с криками жабы и змеи
Стали выпрыгивать прям через пасть ее.
Кончил я в ужасе, в диких усильях,
Выпучив зенки, смотрел, цепенея, я,
Как на больших перепончатых крыльях
Вдруг без трусов дьяволица зареяла.
Все мужики из кабин выбегали,
Кто-то обхезанный, кто-то с девицею,
Члены себе на бегу отрывали,
Ниц простиралися пред дьяволицею.
Сперма, кровища, дерьмо, непотребство,
Фавны рогатые, девки вопящие...

Детство мое, синеглазое детство!
Вот как мне виделась жизнь настоящая!

(2013)

Искал ее в Доме Книги на Арбате. Похоже, сметают все экземпляры сразу.

Не пошло

Рыба-хуй плыла по речке Писе
Средь жемчужных брызг и спирохет.
Моряки по берегам еблися
С дамами, которых краше нет.
Их мужья сидели на скамейках,
Коротая время средь бесед,
Гимназистки, словно канарейки
Щебеча, строчили им минет.
Вся земля еблась и ликовала,
Стенька ёб персидскую княжну,
Даже мысль в макитру не влетала,
Чтобы кинуть девицу в волну.
Раздраконив красное до злата,
Сам Ярило плыл по небеси,
Кучера ебли помещиц знатно,
Пан холопку наставлял: соси!
Русь еблась от Вислы до Амура,
Умножался каждый в ней народ!

…Гнида Маркс, немецкая профура,
Нахуй ты был нужен здесь, урод?!

Das ist illustration🖕

 По случаю юбилея со дня рождения славного воина Арсена Павлова – Моторолы хотелось бы сказать вот что…
 
С начала своей более-менее сознательной жизни (то есть с конца 80х годов) все, что я видел вокруг себя это разговоры о деньгах и способах их как можно больше заработать и как можно лучше потратить. Я помню разные вариации этой темы: от советской «триады мечты» - «квартира, машина, дача» до олигархических домов в Лондоне и прайвит джетов. Не менялось только одно – имплицитное допущение, что абсолютно все люди движимы деньгами, что это нормально, естественно и единственно возможно.
 
Об этом вещали по телевизору, об этом говорили в новогоднем обращении к нации, об этом беседовали все знакомые. Даже проблемы, возникающие у пипла и элиты, сводились к деньгам: у бедных – к их отсутствию или недостаточности, у «средних» - к платежам за ипотеку и отдыху в Турции, у богатых – к невозможности купить, скажем, люксембургский Arcelor.
 
Все это продолжалось более четверти века, до 2014 года. И вдруг, из ниоткуда, out of the blue, появляются люди, готовые сорваться с места и рискнуть всем – не кредитным фокусом или сетью супермаркетов, а вообще всем – готовые рисковать и жертвовать жизнью за какие-то мутные идеалы, о которых все предшествующие десятилетия принято было говорить с иронично – снисходительной улыбкой. И не просто за идеалы, а за идеи жизни, преумножения и благополучия своего (т е нашего) народа.
 
Мы читали о таких людей в прошлом, мы слышали, что они бывают где-то в других местах. Но нам даже в голову не могло прийти, что такие люди живут среди нас вот прямо сейчас. Что они – несмотря на насаждающийся повсеместно всеми возможными способами, в том числе и на самом высоком государственном уровне, консумеризм – не просто действуют, а побеждают. Что их воля и дела заставляют меняться и общество, и власти. И что в конечном счете оказывается, что именно они творят историю, в которой даже самые богатые и успешные «максимизаторы стоимости» вынуждены ховаться, угадывать победителя и униженно мямлить ему слова извинения, пытаясь выпросить милость и кусочек собственности.
 
Все это началось с людей «русской весны» 14 года, среди которых особое место занимает Павлов – Моторола. То, что сейчас таких людей становится больше, в том числе и там, где за это можно реально огрести (см. например, историю рижского Александра, упрятанного в каталажку за развернутый на 9 мая русский флаг), заслуга в том числе и командира Моторолы…
 
Так что, с днем рождения, Арсений Сергеевич! И Царствия Небесного… Мы вас помним. И мы победим…

«Секта Прилепина» - тема очередной дискуссии в узких кругах. Кто больший патриот, Прилепин или Якеменко с бесславными «нашистами». Вставлю и я свои 5 коп., вытащу давний-недавний отклик на книгу Захара.

«КТО НЕ СКАЧЕТ, ТОТ ЗА ХРАМ!»

Новая книга Прилепина - даже не подберу эпитета, какая она. Легкая, светлая, электризующая. Много страшного, как без этого на войне. Но самое страшное там - не смерть боевых товарищей, не смерть легендарного Гиви от рук «киевской ведьмы», не гибель Захарченко «от коня своего» - в лихом шалмане «Сепар».
Самое страшное в книге, когда посреди России двери квартиры героя, где остались жена и дети, регулярно обмазывают кетчупом неизвестные. Борцы за всё хорошее. Знаем, помним, жди. Меня это поразило, уязвило. Неужто в российской глубинке развелось столько амнюэлей, гаврилюков и парасюков? Сколько их таится до времени, «воинов света»? Сколько их, готовы спилить крест и выпустить бесов?
Вылезли. В Екатеринбурге. Скачут.
Ельцин-центр, говорите?