— Добрый вечер, доктор!
— Оу, Девид Теннант!
— Да нет… это просто я. ))))

Или коротко о том, как я сходила к ветеринару.
А парк утром был закрыт, так что машинка откладывается. Эх…

Хрупкость — обнимать и успокаивать чужого ребёнка. Хрупкость — держать на ладони хомячка настолько крохотного, что касания его носика ощущаются почти невесомыми. Хрупкость — прижимать к груди котёнка под укоризненным, встревоженным взглядом мамы-кошки, и бережно возвращать его на место, в тёплую, урчащую коробку, в уютную подкроватную темноту.

Три хрупкости в одном вечере. Немного даже слишком — хоть сказки снова пиши.

Водитель автобуса и пассажир уже две минуты с разными интонациями перекидывают друг другу один и тот же глагол -- abassare.

Ну а мне явно 6. Ибо я ржу.
У них там такая экспрессия...

Устроила марафон. И это очень странное чувство -- получать отзывы, которые предназначаются не мне.

Иногда на меня накатывает не то, чтобы неписун, а такое интересное состояние, которое можно охарактеризовать, как абсолютное забывание самого факта: как это вообще — писать. Это всегда пугает, потому что в голове не болтают персонажи, не складываются сюжеты — такая глухая пустота — хоть ори в неё, как в колодец.

В прошлом году, наверное, благодаря поддержке друзей и редакторов, этого состояния удалось избежать. А в этом оно меня настигло. Видимо, впереди несколько месяцев либо без писательства, либо с писательством из-под палки. Мрачняк…

У меня одной от сочетания цветов и дизайна этих сидушек ощущение уютненького такого кладбища?

Сегодня в магазине для кофеманов мне взорвали мозг советом.

-- хотите, чтобы ваш кофе был ароматным дольше, храните его... В холодильнике.

Всё, что я читаю, я читаю с помощью программы экранного доступа. История уже не нова и доступна всем желающим, но мало кто пользуется, потому приколы мало кто подмечает. А у меня их между тем накопилось уже столько, что буквально из ушей лезут.

В общем, да, это список озвучечных перлов, которые лично я уже автоматически игнорирую, но не всегда.

Самоё стрёмное, что некоторые слова, которыми заканчиваются предложения, озвучка воспринимает, как сокращения, из-за чего в книгах получаются такие чудесные предложения, как:

В горле застрял комитет;
Он коснулся тёплых губерний;
Принц вошёл в переполненный залив.

Ещё чудесное -- ударения, хотя такой болезни у новых поколений речевых синтезаторов почти уже нет, а вот, когда я читала книги с помощью старой програмы, моими любимыми были:

ТрусЫ на войне не нужны;
и
-- Думаю, нам всем пора передОхнуть.

А сегодня вот попалось ещё прикольное.

Как написано: в начале было слово, и слово было у бога.
Как прочла озвучка: в начале было слово, и слово было убого. (видимо, это про мои первые писательские потуги).

Прошу прощения у всех, кому не пишу и кому слишком долго отвечаю.

Я не в ресурсе... я в лёгкой эмоциАНАЛЬНОЙ прострации. Вылезу -- помашу лапкой.

Подруга путешествует по Сибири (и одновременно по собственному прошлому) и прислала мне минутное видео.

На видео пустынная детская площадка. Маленький домик с лесенкой, детская качелька слегка качается от ветра и делает скри-и-ип, скри-и-ип, стоит пластмассовый дельфин, деревянные воротца. Бетонный слоник с оторванным ухом. Фигура совы с бессмысленно выпученными глазами. Ни один предмет не сочетается с другим, как будто кто-то натащил их из разных мест как трофеи. На краю площадки стоит здоровый пластиковый трицератопс и смотрит куда-то вправо за камеру. Вокруг тишина, безмолвие, на горизонте маленькие деревца, сверху облачное небо. Приглушенные цвета, тусклая трава, асфальтовые дорожки, ни единого человека. Скри-и-ип. Это качелька.

Камера поворачивается туда, куда смотрит трицератопс. Там распятый Иисус. Он висит на высоком кресте, к нему сходятся несколько дорожек. Иисус смотрит на трицератопса. Камера поворачивается дальше — за спиной у Иисуса дорожка с ажурными фонарями и чашами на постаментах, а за ними большое здание с колоннами и широким приплюснутым куполом. Посреди общей оттеночной приглушенности здание покрашено в едуче-оранжевый цвет.

Это новосибирский крематорий. Скри-и-ип.

Посмотрел видео трижды — пейзаж с трицератопсом и Иисусом, которые глядят на детскую площадку на территории крематория.

#GoodOmens #just_write от Original Writer Strret

Челлендж с 14 вводными — настолько романтичными, что я всё-таки не сдержалась. Попытаюсь писать по зарисовке в день.

1. В бескрайнем небе ни облака. Нет ни намека на ветер. Наверху и внизу лишь ослепительно яркая синева.

G, постканон, ангст

По законам жанра должна была разразиться гроза — такая гроза, чтоб морские гады канули в пучину от ужаса, и звёзды заслонили свой лик, устрашившись разбушевавшейся стихии. Но погода отказывалась вторить ему — а у Кроули не было сил её себе подчинять. Зачем бы? Даже если кружить в потоках ветра — эффектнее, а уворачиваться от молний — наверняка крайне стильно, этого всё равно никто не оценит. Никому нет никакого дела. И не было никогда.
Одна синева смешивалась с другой синевой. Когда-то, ещё на заре авиации, Кроули получил лицензию пилота. Это было по крайней мере забавно — освоить столь дерзкое людское изобретение. Хоть он, крылатый, в дополнительных крыльях и не нуждался… Всё равно добросовестно отучился — вдруг когда-нибудь пригодится… на благо бывших работодателей. С тех пор нет-нет, да и применял навыки небесной навигации — знания всплывали из памяти сами собой. К примеру, о том, как коварны полёты над морем в безоблачную, безветренную погоду, когда одно кажется другим, и уже нет веры линии горизонта. Велик риск допустить ошибку — и направиться не вперёд, а вниз, прямо к смерти. Ни ему, впрочем, бояться разбиться. В особенности, теперь.
Кроули не развоплощался ни разу за шесть тысяч лет. И сейчас развоплощаться не собирался — нового тела ведь уже не допросишься…
А, впрочем, зачем бы?
Он мерно взмахивал крыльями.
И просто летел вперёд. Прочь от полуострова с чёртовым книжным, прочь от Лондона, Англии...

А у самого края обрыва грустно сверкала фарами чёрная красавица Бентли. Как и её хозяин, машина впервые в жизни чувствовала себя по-настоящему брошенной.
Может, это не навсегда? Может, хозяин налетается и вернётся?

Может, и Ангел вернётся — чем чёрт не шутит?
Впрочем, Кроули — не чёрт, а, даже если бы им и был, не стал бы с таким шутить. И другим чертям не позволил бы… удумали, тоже.

Нужно лететь назад.

Меня снедает моральная дилемма, и, чем дальше, тем больше. Я понимаю, что не могу никуда деться от этих мыслей и, что, уж коль скоро они есть, с ними придётся иметь дело — иначе они рано или поздно поимеют меня. Ну или я себя, ими.

Я кошусь на Фикбук. Всё ещё кошусь неодобрительно, с отвращением и внутренним отрицанием, но это отвращение, чёрт подери, заинтересованное — просто потому, что у Фикбука, мать его, есть аудитория. И я, которая была пиздец как зла, когда покидала этот сайт, хлопнув дверью, вроде, теперь поостыла — то ли посредством меркантильных соображений, то ли… да хрен его знает.

И вот сейчас я наконец поняла, что моё убогое моральное состояние связано именно с тем, что меня донимает эта дилемма. Возвращаться на фикбук, тем самым поступаясь своими принципами во имя, вероятно, возможности привести больше аудитории… Или оставлять всё как есть.

Честно, я не знаю, как мне тут быть.
Не-зна-йу.

И все, кто общался со мной в личке на эту тему, знают, как радикально я настроена в отношении администрации этого сайта. И вот, что самое печальное, конкретно моё отношение к администрации нисколько не изменилось.

И внутреннего компромисса с собой не предвидится.

И шо делать?

Ну…. Что я могу сказать… бастион пал… Рубикон перейдён. В порядке эксперимента я возвращаюсь на господи-прости Фикбук. Но важно сказать, что он НЕ будет и никогда не станет основной площадкой. Активничать и жить я продолжу исключительно на Фанфикусе. И перенесены на Фикбук будут не все работы. Ещё на Фикбуке будет закрыта публичная бета — потому что править я готова только на одном сайте. *бросается в омут головой вниз*

Так, сейчас я состряпаю и закреплю какой-нибуть овер-сурьёзный, напичканный ссылками информативный пост для закрепа. Вдох-выдох... это необходимое зло. Я предупредила.

Добро пожаловать всем, кто тыкнул целенаправленно или оказался тут совершенно случайно! Хотите поговорить об этом канале? Я тоже не очень хочу, потому что не люблю и не умею в такого рода посты… Но надо — значит надо. Так что… да будет путеводительно-ознакомительный закреп!

Кто я?
По образованию — психолог, по жизни — писатель. Смешала, взболтала… *следующий вопрос, пожалуйста*

Что не так с визуалом на этом канале?
Я почти не вижу. Примите, как факт со всей вытекающей спецификой. То есть… Картинки я публикую… но далеко не факт, что они не кривые. Ну и вы можете кидать графику, но будьте готовы к тому, что я попрошу её текстово описать — интересно же!

Ну и напоследок самое важное — рассыпаюсь ссылками.

Что я, собственно, пишу.
Реализм, стеклянный и беспощадный, а ещё мастодонта, жанр которого без бутылки не определить (и с, тоже). Один раз этого моего мастодонта метко характеризовали, как социалистический маго-реализм, и пока ничего более подходящего я не придумала.

Основная платформа, где меня можно читать — Фанфикус. Здесь я публикую всё, что пишу. К примеру, историю Перезимовать до июня можно прочесть только на Фанфикусе — эксклюзив! *смеётся*

На Фикбуке я тоже есть, но с огромным количеством ограничений. Так, там закрыты правки, там нет всего моего творчества (зато есть ранние фанфики по Трилогии Бартимеуса). И вообще, Фанфикус для меня предпочтительнее Фикбука.

За сим, пока, всё. Думаю. Добро пожаловать всем, кто присоединяется! Обнимаю.

Внезапно на репите.

К нам пришёл паук. Мы с котом охотились, как обычно, сообща. Но добыча улизнула. Теперь мне стрёмно спать.

UPD. Фото паука у меня тоже есть.

UPD2. Это не паук, а специфический комар, который не опасный людям.