Осколки прошлого уязвляют. Раздирают. Ранят даже поверх тех рубцов, которые стали последствиями.
Нет ничего на свете больнее, чем вновь встречаться с причинами своих шрамов. Возможно, по сравнению с глубоким ранением и парой царапин возникает разница, но, пусть нынешняя тоска почти ненастоящая, всё-таки больно. Крови нет, а ощущение острия в груди непроходимо.

ниточка за ниточкой, я распадаюсь на части; все глубже погружаясь в бездну небытия. и вместо того, чтобы попытаться сделаться героем своей истории, я становлюсь зрителем своей собственной трагедии. я превратил своё забвение в произведение искусства, сам став своим величайшим шедевром.

Из рядов тех, кто безвозвратно потерян.

Мне необходима занятость. Будущее, саморазвитие, быт. Зацикленность, концентрация, сосредоточенность. Мне нужно упорным трудом идти к тому, в чём я, если честно, так уж особенно и не нуждаюсь.

Важно находиться здесь, потому что я знаю: как бы долго и скрупулёзно я не искала себя, всё равно наткнусь на то же начало. Я не смогу узнать источник своей тоски, не смогу обрести собственную истину.

У этого нет ни формулы, ни обличия.
У этого нет возможности быть понятым.

Я буду скитаться по миру, собирая частички прошлого и будущего; буду навещать позабытые всеми могилы, мысли, чувства, истории. Стану сверять, находить и терять, понимать и спрашивать вновь. Это цикл. Это закономерность.

За бесконечным поиском себя стоит смерть — я это знаю. И я умру от грусти, окунувшись в этот водоворот.

как прошли часы от этого страшного эпизода до утра — не знаю.
я был мертв для всех впечатлений.

Сны объясняют меня лучше, чем поступки.

Таблетки заглушают всё. Они делают реальность бессмысленной, притоптанной толстым слоем пыли. Я могу совершить любое безумство, потому что равнодушие внутри меня неоспоримо. С этим достаточно весело играть: ни смерть, ни жизнь не приносят тебе ничего, кроме самого осознания факта.

Я перерезала самой себе горло. Я оказалась беспомощной в собственных руках.

The most intimate moment.

её трагедия заключалась в том,
что прячась от людей всю жизнь,
она мечтала быть найденной.

поистине, я с каждым днем убеждаюсь все более, мой друг, что глупо судить о других по себе. у меня столько хлопот с самим собой, и сердце мое так строптиво, что мне мало дела до других, только бы им не было дела до меня

Влажные руки.

Ты на кончиках холодных пальцев
Собрала всю пыльцу Вселенной
И наделила это царство просветом,
Рассветом. Составным из твоей улыбки,

Согнала тьму, прокусив обивку.

Твои ладони исписаны реками:
Из Амазонки вытекает Нил.
Не могу объяснить алогичность аспекта,
Таким уж тебя создал мир.

Но если я вдруг захочу утопиться,
То прямо в твои руки смело
Окровавленным лицом и телом
Упаду.

Знаешь, дорогая, я точно получу ответы
В руках твоих на вопросы,
Которые в могилу с собой унесу.

Знай все теории, овладей всеми техниками, но когда прикасаешься к человеческой душе — будь просто человеческой душой.

я либо романтизирую прошлое,

либо беспокоюсь о будущем.

неудивительно, что я не чувствую себя живым.