🖐️🖐️🖐️
в воскресенье по традиции вы голосовали за поэта вечера, кому я дарю книгу.
на этот раз был сборник стихов Булата Окуджавы, чей день рождения празднуется в мае

так, Ди Рубан получила ваши аплодисменты и сборник

ее стихи:

Смотрела на тебя, как на испечённый кулич,
Как дети на церковь (думают: «Чей это дом?»).
Думала: что значит, если не пишешь, молчишь,
Укрывая тело одним прозрачным платком

И пила. Не святую воду, а ту,
После которой мыслям на полвечера легче.
Но, просыпаясь в городе поутру,
Понимала, что они о тебе – вечны.

Ни храм, ни в хлам – ничего не спасало.
На коленях то ли Бога просила, то ли блевала.
Точно не помню, но помню: хотелось сдохнуть
(Это как умереть), только позабыв гордость.

Мама учила: никогда не показывай слёзы мужчине.
Мама учила: никогда не признавайся первой в любви.
Мама учила: ты нужна в этом мире
Только тому, кто спит у твоей двери.

В итоге спали по очереди все у ней,
А я — через всех, чтобы пройти к твоей.
И сама уснула в коридоре у тебя на полу
И проснулась, как кошка паршивая, поутру.

И смотрела в глаза, как на глоток молока,
Правда, ты не ждал меня у стола.
И вообще не ждал. Был с другой.
Я - яичком вверх-вниз...
Бог с ней и с тобой.

Уйду, убегу, и ты из мыслей моих уходи - уходи.
Бог с тобой, но у меня пусть останется тоже в груди.