«Письмовник» М.П. Шишкин.

Чудесная книга. Написана отлично. Я получила удовольствие от метафор, от стиля, от игр с языком. Проглотила за двое суток )

Пронзительно-сентиментально о семейных ценностях. Красиво прокручена жизнь через мясорубку родовых сценариев, через войну, через страхи о смерти. Психологично и духовно.

Меня, конечно, особенно зацепили контексты о нелинейность времени, о метафизике слова и текста.

Сюжет нелинейный и…. Не буду спойлярить про сюжет. Если прочтете, делитесь впечатлениями в комментариях или в личку )

Ниже несколько цитат:

«Выглянешь в окно, а там яблони от тумана безногие.»

«Выбежала на мостик, а он взорвался от прибоя - и я сразу получила от моря мокрую пощечину.»

«Ну да, есть часы и минуты, а время - это ведь мы. Без нас время разве существует? To есть мы лишь форма существования времени.
Его носители. И возбудители. Получается, что время - это такая болезнь космоса. Потом космос с нами справится, мы исчезнем, и настанет выздоровление. Время пройдет, как
ангина.»

«Пытаюсь войти в музыку, остаться наедине с собой, а не получается. Будто у музыки заусенцы.»

«Паровозы что-то разревелись. Может, скоро поедем дальше. А может, это они просто призывают друг друга - как самки и самцы - своими грудными голосами. Ищут друг друга в ночи. Провозятся любовь.»

«Грачи - черные, маслянистые, будто паровозные семена.»

«…все великие книги, картины не о любви вовсе. Только делают вид, что о любви, чтобы читать было интересно. А на самом деле о смерти. В книгах любовь - это такой щит, а вернее, просто повязка на глаза. Чтобы не видеть. Чтобы не так страшно было.»

«Я верил, что слова - это мое тело, когда меня HET. Наверно, нельзя так любить слова. Я любил их до одури. А они за моей спиной перемигивались. »

Лес удивляющий — смесь южных тропиков и сибирской тайги. И кедры, и красные клёны и поросшие бурным, пушистым, мхом валежники и сухостои. Идешь по лесной тропке, справа горный родник, повернешь голову влево — видишь, как по стволу сосны ползет лиана, зацепилась за шершавую кору и карабкается вверх.
 
Воздух тяжелый, плотный, влажный. Мне достался весенний, наполненный запахами смолы, молодой листвы и травы, хвои, мха, влажной еще не просущенной летнем солцем земли… Этот лес уже разрастается по новым текстам.
 
Немного побубню:
Дорого как в Дубае. А сервис хуже, чем в некоторых ресторанах Перми, где я преподавала стандарты сервиса, еще 2007 году. С разнообразием в меню и качеством приготовления блюд, тоже большие сложности. При таком чеке, можно и получше поработать над сервисом и кухней.
 
Это, конечно, огорчает. В таком месте, где горная бурлящая река рассекает прекрасную мощенную набережную, а присев на лавочку ты можешь пить кофе, наблюдая, как туман заползает, на покрытые снегом вершины гор. В таком месте. Такое наплевательское отношение к базовому сервису и вкусу еды у собственников этих строений и земель.

Повезет если попадете на личную инициативу случайно-уцелевших квалифицированных сотрудников, одна старательная и приветливая горничная, один улыбчивый администратор, один официант, который не забывает, что нужно подать приборы. Менеджмент? Стандарты сервиса? Слова, видимо, знакомы, а технологии нет ((
Позор я считаю! Хуже сервис в отеле схожего статуса, я видела только в Индии.
Но фиг с ними!

Смотря на снежные вершины, забываешь о мелочах, все кажется незначительным, когда видишь эти зубы земли, перемалывающие историю. Что они только не повидали уже… Все тает в белизне.
Все пройдет — горы будут стоять. Очищающая меланхолия гор.

Фото и музыку добавлю в чат.

#побочки_от_курса_по_литературе
#зарисовка
 
Тише, тише, девочка моя. Мелкими шажочками, тише-тише сбавь скорость.
По одной циферке, по одной буковке, не спеши. Не торопи время, не мучай его, отпусти, пусть течет, льется сквозь пальцы, каплями, кап-кап-кап-кап-кап. Не сгребай в охапку, дыши, глубже, глубже дыши… Тише-тише…
 
Волна. Лови волну. Волна несет тебя, вперед, туда и обратно, вперед, туда и обратно, колыбель времени, колыбель лиц, колыбель… Стань волной, дыши приливами и отливами, лейся, бурли, лови ритм. Ритм времени, бит, стук, такт...
 
Слушай-слушай ветер, отдайся туману, отдайся волне, гори. Прогорай. До мяса. До костей. До пепла.
Возродишься, переродишься, нет границ. Играй. Легко делай ставку. Ставь на умного короля. На сильного воина. На мастера ставь. Верь своим. Держи границы с чужими. Телом. Телом. Телом их чувствуй! Кто чужак, а кто свой.
 
Все при тебе и коктейль и яд и меч. Но ты просто волна. Играй легче. Зажмурь глаза. Ищи цифру круглую. Слово чистое, точное, острое. Вероятность красивую. Сюжет яркий. Всплеск. Искры. Играй. Доверься, поверь... Паутина. Капкан. Попал — значит, выиграл….
Вдох-Выхооох. Дыши… Тиши, дыши…
 
Цифры считай, внимательно, перепроверяй, перечитывай, дай самым умным пересчитать. Заплати. Переплати. Главное — считай. Ставишь на черное — 47,4%. Ставка на зеро, манит — 35 к 1-му, помни — всего 2%.
Не торопись считай!
 
Не спеши. Время не торопи. Ищи. Шурши. Пиши. Тише. Тише. Тише… Плеск волн слушай. Камушками пошурши. Полежи на гальке. Посмотри в туман... Тише, тише…

Ставка первая 800. Кто больше? Просто поиграем. Просто игра. Полет. Аэропорт. Скоро-скоро буду, скоро у воды, снова у воды. Волна. Волной. Волны. Колыбель. Колыбель времени…
 
Музыка: https://music.apple.com/ru/album/the-hills-hum-hymns/1692591413?i=1692591414
 
P.S.
Новый спринт. Погнали! Лови волну…
Всегда рада вашим реакциям, комментариям, ассоциациям. В чате больше музыки.

#побочки_от_курса_по_стилю

***
Я купил себе бариста. Устал дергать ручку двери кофейни, переменатся с ноги на ногу в очереди, мясить слякоть по плиточному полу, ждать, улыбаться, подмигивать, быть вежливым, устал…

Решил приобрести в собственность для личного пользования, чтобы кофе в любое время дня и ночи, чтобы все перемалывалось, бурлило, журчало и ворчало по быстрой команде. С телефона.

Она прекрасна. Я выбирал долго. Почти не спал двое суток. Листал, читал, смотрел обзоры, сверял, разглядывал, примерял, пересчитывал формулы.

Сейчас такое разнообразие всего в сети. Можно выбрать на любой вкус, любой формы, размера.
Любого типа:
-автоматическую
-электрическую турку
-гейзерную
-капельную
-рожковую

Все чудесны, по своему. Я вижу в них красоту. В каждом типе можно найти современное инженерное решение, уже с внедренным интеллектом и дистанционным управлением. В каждом типе есть изыски современного продукт-дизайна.

Я выбрал автоматическую. Чтобы все делала сама. За меня. Быстро. С воодушевлением урча.

У нее три глаза: красный, черный и мертвый глаз.

👁‍🗨Красный глаз — это двойная крепость, двойная концентрация по формуле:
Восемнадцать грам таблетка. Кладем две. Варим одну чашку —40мл. Итого на 40мл, получилось 36 грам кофе. Их пробивает пар — 15 барелей, вскрывает каналы и протоки и проваривает на 8 баррелях, уже водой.

Ух… Крепко. Сладко.

👁‍🗨Черный глаз.
Еще крепче и уже немного кислит. Еще ярче разворачивается драма для рецепторов вкусовых сосочков. К формуле + 1 таблетка, прогрев и давление то же.

Уф! Такое только по утрам. Слишком бодрит.

👁‍🗨Мертвый глаз.
Может убить или оживить. Это не просто крепко! Это алкалоид пуринового ряда в концентрации уже почти яда, черное, густое, горячее, психактивное вещество прокатывающееся по глотке в желудок. Я непременно попробую, как она это приготовит.

И кроме этого еще десятки параметров и настроек. Моя бариста это сложный, почти живой механизм. Самые интересные настройки связаны со вкусом, по палитре: горько, сладко или кисло.

Параметры:
Крупность и интенсивность помола
Длительность промачивания
Пропорции воды и кофе
Температура прогрева
Сила давления

Последовательность пролива жидкостей:
вода, кофе, молоко
кофе в молоко
молоко в кофе

Поиграем! Я выбрал с самоочищающейся глоткой. Чтобы не забивалась шахта следами прошлых дней, позавчерашних промолов.

Она уже скоро будет здесь. Наиграюсь вдоволь. Мне обещали привести её в четверг. Это будет огромная коробка. Я уже представляю, как её занесут, поставят посреди комнаты, я разрежу упаковку, медленно и аккуратно, пожалуй своим новым ножом CKF/Rotten Evo 4.0 DLC.

Я почти слышу как хрустит бумага. Меня потряхивает от предвкушения.

#текст

вижу гроб. гроб несут по улице, торжественно. лица вижу перепуганные, нахмуренные, знакомые лица, стариковские лица, лица уходящего времени…

вижу, скрывали смерть три дня. летело словами и шопотом, шорохами и буквами: «умер», «приступ», «владыка умер», «конец», «пиздец», «блан б», «сирена», «красный код», «инсульт», «госпожа смерть все планы порушила», «не откачали». шушукались в коридорах, боялись, молчали, тряслись, боялись ближнего своего, боялись подставы, боялись стать следующим.

чую их липкий страх, на ладонях, на лбах, расползается, обволакивает, парализует. каждый чует, это конец, конец совсем близко. теперь каждый на очереди. теперь придется признать, госпоже смерти поклониться. поклониться новову басилевсу…
«Кто теперь новый владыка? Кто друг? А кто враг?» — капает в мылях, вслух не произносят. Кап-кап-кап-кап-кап…

я вижу как оно было/будет/есть/сон/явь/сюжет/

Он проснулся весь в поту, цифры в голове сошлись — три звонка и будет встреча.
Время кап-кап-кап… Капает на него с потолка. Наваждение. Проводит руками по лицу. Кап-кап-кап-кап-кап… Ритм внутри головы. Встает. Душ. Беговая дорожка. Пошел!
«Как, бля, Менделеву — во сне» — хохочет своим мыслям, воодушевлен. Тонет в грезах. Уже видит себя новым владыкой. Кап-кап-кап-кап…

сколько их в ночь проснулось/проснется/просыпается
кап-кап-кап-кап — кап-кап-кап-кап — кап-кап-кап-кап

считаю, раз, два, три, четыре, пять, двадцать, тридцать, сорок, сорок пять.
хватит. молодые, еще красивые, злые, скулы сжаты, кровь по венам бурлит жидким черным адреналином, топит мысли.
кап-кап-кап-кап-кап-кап. ты следующий. кап-кап-кап. вставай. иди. считай. делай. кап-кап-кап-кап… твое время — сейчас.

скоро, скоро, скоро. смотри в табло. на нем циферки: три, два, один… кап…

#зарисовка

Видимо будет какой-то цикл #встречи_с_хищниками :)

Машина с мотыльками

#рассказ
#побочкиоткурсапостилю


Мой новый рассказ — ТРЕЩИНА.


Буду рада вашим реакциям, впечатлениям или ассоциациям.

P.S.
Играю в игры с прозой, подсказки в комментарии ;)

#хроники

Начинаю второй курс по стилю. Два недописанных рассказа и два больших, черт, слишком больших, текста.

Два практикума: один на экваторе, второй на горизонте. Постоянные вкладки с таблицами и методическими материалами — четыре.
Два проекта: в одном буксую, второй идет ритмично, щедр на бонусы и благодарности.

Планирую быть в Питере в конце июля на недельку: заблудиться на Петроградке, поужинать с видом на Исаакий, выпить красного на Рубенштейна…

Выыыыдох — Вдоох!

P.S.
С радостью приму советы, в какой джаз бар с живой музыкой стоит сходить в Петербурге.

#побочкиоткурсапостилю
#домашки

Неотправленные письма
 
Ты спрашиваешь, как мне пишется? Ох, милая... Оно пишется по мне, проходит невидимым катком по плечам и спине, кожа натягивается и скрипит, кости хрипят от давления, мне кажется, ребра крошатся там внутри по чуть-чуть, особенно четвертое слева...
 
Оно пишется через меня. Заползает в меня с запахом тухлой тупости, с рабочей встречи. Я вляпываюсь в склизкую трусость, объясняя очередному недотепе, что и как делать, выдыхаю, улыбаюсь, стараюсь говорить тише и медленнее, слова скрипят на зубах ложью, но я держусь. Рабочие чатики пестрят испачканными оправданиями, сообщениями.
 
Я терплю объятия, пропитанные шершавой добротой, скрывающей корыстные мотивы, у меня от них зуд и раздражение на предплечьях и пояснице. Но ничего…

Я смотрю на своего босса и вижу, что он заглотил крючок надежды, и теперь будет упорствовать, пока вся жизнь не вытечет у него через жабры. Я слышу жидкие, писклявые голоса повсюду: на собрания, в голосовых сообщениях, в рекламных и информационных роликах, в ресторанах, парикмахерской, на улице — они все пытаюсь впихнуть друг в друга свои смыслы — на сухую.
 
Я терплю до тех пор, пока мой смех не становится кислотно-зеленым, ядовитым, от его испарений у меня разъедает губы и десна. И я перестаю есть.
 
И если не сесть писать в эту ночь — наутро я просыпаюсь с чувством протухшего вожделения. Злость скребется в костях, по венам течет забродившая радость, страх стекает в почки.
 
И я сажусь писать. Куда деваться? Перевязываю тесемкой предложений эти бесплотные идеи и ошметки софистики. Складываю в кучки объедки тепла и любви, брошенные через плечо. Иногда мне кажется, что я кормлю какого-то зверя, который ест буквы… Помнишь, как в той песне…
 
Пишу. Пишу. Пишу. Пока очень плохо выходит. Усталость ложится со мной рядом, смотрит на меня круглыми черными глазками, тыкается холодным носом в голень: пора гулять. Иду, тело кутается в порывы летнего ветра. Тут такое небо, каждый день разное... Сегодня видела: на детской площадке, валяется забытая на лавке вера, перепачкана кровью надежды и спермой правоты — пахнет жидкой кошкой.

Границ нет, меня нет. Есть оголенный нерв, волокна которого состоят из картинок и слов. Вкусов почти не чувствую. Ем редко, грущу часто. А как ты? Как там твои краски, какая нынче палитра? Как твои острые кисти, густые чернила, злятся белые хосты?

#текст
#домашки
#побочкаоткурсапостилю


Снова утро. Минуты вибрируют на прикроватной тумбочке. Чертов будильник!
Сбрасываю белое облако — шуршит, бреду в душ, вентиль на горячее — шипит, льется на голову, стекает по волосам. Вернулась. Проснулась. Минуты кап-кап. Открываю гардероб — выбрать шкуру. Висят в ряд.
 
Черный панцирь: холодит кожу, держит спину прямой, сдавливает плечи, тесный в груди, не позволяет глубоко дышать. Жесткий, натирает всегда до крови. Зубы в нем все время сжаты: скулы становятся острыми, слова хлесткими, смех едким, пальцы холодными. + 100 к силе. + 20 к интеллекту. Не сегодня.
 
Голое платье: вытягивает позвоночник, тяжестью плетеного хлопка, щекочет бедра рваным подолом, сливается с кожей, обнажает солнцу, ветру, взгляду. Ресницы в нем становятся тяжелыми, скулы горячими, голени острыми от каблуков. + 100 к чувственности. — 20 от интеллекта. — 40 от силы. Не сегодня.
 
Серое облако с капюшоном — мое любимое. Скрывает все. Ни тела, ни лица. Каждый видит что хочет: девочку, девушку, женщину, суку, каждый слышит что хочет: шепот, шорох, голос, песню, слово, всхлип, вскрик, рык. + 50 к интеллекту. + 20 к чувственности. + 30 к силе.
 
К черту! Не хочу. Закрываю гардероб. Выхожу из спальни: коридор, кухня, выхожу из дома. Села на террасу.
 
Над головой скользят ватные шарики. Ну что за штамп! Клик. О! Теперь все небо в перьях. Клик. Ползут по горизонту, извиваются змеями розовые облака. Вот! Отлично. Теперь это кажется почти реальностью. Почти. Чувствую ягодицами, бедрами, стопами деревянный настил веранды и ступеней: шершавый, теплый от солнца, твердый, упругий.
 
Волосы треплет ветер, бьет по губам, солнце жжет нос и лоб, щурюсь. Клик. По небу поползли тучи, покатились капли по стеклу, застучали, зазвенели, запрыгали. Разбиваются о разогретую кожу — вздрагиваю, по телу разбегаются мурашки, капли все крупнее и настойчивей, мурашки смывают струи воды. Дождь облизывает мое лицо, ключицы, ребра, бедра…Встаю. Шлепаю по мокрому дереву, вхожу в дом, за мной шаг в шаг, блестящие пятна. Мотнула головой, брызги с волос осели на кухонный стол. Почти реальность. Почти. Запахов и вкусов нет. Как бы эти рецепторы тоже загрузить сюда? Клик. Чернота. Клик. Черные буквы бегут по белому экрану.