🌧️

«Никто не выбирает, в кого попасть под дождём, а ты не виноват, что промок до нитки и он не виноват, что стоит под своим козырьком и даже не замечает ливня,так же как человек не виноват, что не любит тебя и ты не виноват, что захлёбываешься от чувств к нему. И иногда самое мудрое, что можно сделать, — это позволить дождю идти и идти со временем все он кончится, настанет солнце.

#изфф

приветик)))

на мой взгляд фанфик пока идёт довольно медленно но не то чтобы я хотела сделать иначе возможно это кого-то отпугнёт хотя пугливые убежали ещё на моменте о шипперстве минсоны

а вообще причина по которой не выложила в четверг является моя рукожопость и невнимательность которая не сохранила больше половины написанноф версии

до сих пор грущу из-за удалённой части пиздец два месяца писать чтобы за секунду потерять всё

честно руки капец опустились я теперь в целом писать ничего не хочу ладно один хуй я все равно все перепишу

мне написал менеджер независимого издательство "первая книга" и предложил мои стихи опубликовать в книгу я в ахуе

типа что это сборник стихов в который буду входить я в данном сборнике семь моих стихов от 800 рублей соответственно раз это сборник там будут другие авторы
мдааа скорее всего откажусь ибо нет финансовых ресурсов вряд ли родители одобрят

честно я очень хочу чтоб мои стихи читали в книге

им очень понравился этот стих:с

пожалуйста подождите годик я обязательно соглашусь🙏

« Меня это ранит,и сразу начинается дождь. »

Внутри — промозглая сырость, не небо, а ржавый навес.
Я сама себя тихо гнию, и этот процесс — не болезнь,
А единственный честный ответ на вопрос, почему меня нет.
Я лежу на земле. Я сырая. Я противна.
Он льёт на гниль, он смыл уже мои черты.
Я собрана был из тёплого, живого рода,
Теперь я сама себе несущий пустоту цветы.

Внутри — разверзлась влажная темница.
Небосвод свинцовый так низок, что давит рёбра.
А дождь внутри — он без начала и исхода.
Он принял мой контур, мою походку, мою тоску.
Он так долго меня разъедал, что теперь я — его облака.
Это я — гнилая птица, которая клюёт собственный висок.
Сам свой ад, свой вечный, серый ливень.
И в этом самопоеданье нет прощенья.
Есть только дождь. И он — правдив. И он — наивен.
Я — место, где он мстит за то, что не смогла
Стать той, кто любит себя, а ждёт жизни конца.

Я помню, как пахло собой: любовью и собою.
Теперь от меня — только ритм, с которым внутри нескончаемо льёт.
Безразлично — весна или грязь.
Я вымокла до нитки. Донышка нет
И не жалко и даже не больно.
Потому что боль — это про живое,
А здесь — только сырость, грибок,
Бесконечное «кап-кап-кап»
В пустоте, где когда-то был я.
Я лежу на земле. Я сырая. Я противна.
Но дождю всё равно.

Ничего не осталось: ни злобы, ни крика.
Только это и есть — настоящий уют:
Когда ненависть к себе, подобная холодному дождю,
Становится настолько велика,
Что боль перестают отличать от утрат.
И та, что я, — она давно мертва.
Остался дождь. Холодный. Я Одна.

2025년 6월 6일 #시

ㅤㅤпоследнее время меня тяготит тяжелое настроение я теряюсь не зная как с ним справиться не могу найти его причину спасаюсь тем что царапаю странные стишочки вперемешку ненависти к себе самоотвращением и прочей дресней слушая пирокинезис «витаминки»

ㅤㅤстих теперь в поэзии :))

ㅤㅤсегодня день красивых чисел:с