В один прекрасный день (а других и не бывает на свете), когда мама сажала в печку хлеб на длинной лопате, я подошел, тронул ее за перепачканный мукой локоть и сказал:

— Мама... я хочу быть художником. Ни приказчиком, ни бухгалтером я не буду.

Все, хватит! Не зря я все время чувствовал: должно
случиться что-то особенное.
Посуди сама, разве я такой, как другие? На что я гожусь?

Я хочу стать художником. Спаси меня, мамочка.
Пойдем со мной. Ну пойдем! В городе есть такое заведение, если я туда поступлю, пройду курс,
то стану настоящим художником. И буду так счастлив!

— Что? Художником? Да ты спятил. Пусти, не мешай мне ставить хлеб.

— Мамочка, я больше не могу. Давай сходим!

— Оставь меня в покое.

И все-таки решено. Мы пойдём к Пэну. И если он скажет, что у меня есть талант, можно подумать.
Ну а если нет...
(Все равно буду художником, думаю я про себя, но выучусь сам.)

Итак, моя судьба в руках г-на Пэна. По крайней мере, так сочла мама, глава семейства.

Отец дал мне пять рублей, плату за месяц, но бросил их во двор, так что мне пришлось бежать подбирать. Вообще-то, в первый раз я узнал о существовании Пэна, когда ехал как-то на трамвае вниз к Соборной площади и мне бросилась в глаза белая на синем фоне надпись: «Школа живописи Пэна».

«Ого! — подумал я. — Какой культурный город наш Витебск!»

В Пушкинском музее открылась выставка Марка Шагала, посвященная русскому периоду его творчества и, конечно, Витебску.

Пересадка волос прошла успешно — наконец-то я снова могу носить причёску дагестанца, переехавшего в 2000е в Москву

В фотобудке встретил флегматичную борзую

Это буквально мой взгляд последних дней, когда я получаю официальные письма от поставщиков о повышении цен из-за повышения ндс

Да, пожалуй все так, — флегматичный и борзый 🤣