В древнем мире, где нет слёз
дитё смеётся, идя на погост.
женщина молится в небо средь грёз
и ветер ступает с ними на мост.

Дожди омывают могилы бойцов,
крик матерей разрывается в звон,
капает с тела и звенящих оков —
кровь благоверная хрупких корон.

Над полем кружится стая орлов,
стадо лошадей летит напролом,
копья вонзаются в сердце жрецов,
и книга богов застревает как ком.

Природа не плачет, лишь тихо молчит,
реки шумят, да и ветер гудит,
человеческий дар как пепел летит,
страницы рассказа наш Бог поглоти́т.

Остаётся смиренно сидеть и корить,
за то, что посмели небеса разозлить,
молить о прощении у старых могил,
и стереть свои ступни до ноющих дыр.

В древнем мире, где нет слёз,
дитё смеётся, идя на погост.
провожает его тропинка берёз,
и в омуте тихом догорает обоз.