#современник #Горшков

Олег Горшков

Долгое шествие в призрачный твой Вифлеем –
сон, сумасшествие… Небом неведомым, топким
бредишь, болеешь, спасаешься, длишься. Но только
музыка что-то неслышною стала совсем.
Только вот сумерки. В чьём-то ослепшем окне –
лампочка тусклая. Кажется, жизнь выгорает,
теплится чуть на пороге кромешного рая.
Что-то подобное, помнится, тлело во мне…
Тихое шествие к вести, которой не ждёшь,
к вести, что вдруг ощущаешь на кончиках пальцев,
если в них стебель душистой травы разомнёшь,
и обомлеешь, захочешь побыть постояльцем
в этой весне, чьи усталые звуки глухи,
в этом дворе, где чуть пенится жизнь в чёрных лужах.
Жизнь это химия. В зарослях серой ольхи
чахнет скворец, наглотавшийся ветра и стужи.
Зов его утренний больше походит на крик –
скорбный, простуженный, непоправимо прощальный…
Что же теперь мы на музыку так обнищали?
Вся и надежда на тёмный, невнятный язык
вести нежданной, всё длящей дорогу вперёд,
всё не дарующей трезвости строгой рассудку.
Жизнь это всё же алхимия, магия, дудка
змей заклинателя, что еле слышно поёт…

ВК Олега Горшкова

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #современник #Горшков

Олег Горшков

Закрываешь глаза, чтоб о чем-то с собой помолчать.
В глубине тишины, за румяною корочкой речи,
правды всё солоней, всё насущнее и безупречней,
их бессловный язык не нуждается ни в толмачах,
ни в пустых златоустах, бряцающих в душную медь.
Закрываешь глаза, чтобы там, за изнанкою зренья,
вспять глядящий зрачок различил очертанья сирени,
треволненье ветвей и безлицую девочку-смерть.

Ненасытная птица, что пряталась в детской руке,
пьёт скудеющий свет, и с продрогших ветвей лепестками
осыпается небо, и булькает тьма под мостками,
а бычок всё идёт по качнувшейся шаткой доске.
Хрупко, ветрено, больно… и сколько ещё небесам
осыпаться вослед выходящим из вечного боя?
И спохватишься жить, доверяясь молчащим с тобою
богу и муравью. Но никак не словам, не словам…\

ВК Олега Горшкова

#современник #Горшков

Олег Горшков

Обученье осенним, чужим до поры языкам,
что казались бессвязней любой тарабарщины тёмной,
начинаешь с азов. И доверившись их знатокам –
облетающим скверам, всё слушаешь, как неуёмно
словарём тишины шелестит безымянный Лингвист,
утверждая, что жизнь с этой поздней внезапной науки
начинается сызнова, падает яблоком в руки,
и горит на ладони, как ветром оброненный лист.

Вот тогда и не сможешь с неясной тоской совладать.
Домовитая тьма завладеет тропой и скворешней.
И почувствуешь блажь проговаривать осень неспешно,
принимать всё, как есть, повторяя усердно слова,
что почти нараспев местечковым бубнит мудрецом
растрепавшийся вяз. И лукавая присказка длится.
И поймешь, наконец, что всю жизнь посторонним лицом
был себе самому, и любил посторонние лица.

ВК Олега Горшкова

#современник #Горшков

Олег Горшков

К ожидавшим меня на перроне
я уже никогда не вернусь.
Я сошёл там, где граем вороньим
мир расколот, где, как посторонний,
смотрит с хмурых небес Иисус.
Скорый, лязгая, дальше помчится
через осень и зиму, сквозь мглу.
И очнёшься у века в темнице,
где посмертной надеждой ютится
бездыханный, уставший светиться,
зябкий лучик в кромешном углу.
И увидишь, как плещутся тени,
и услышишь глухих голосов
зов далёкий из тьмы запустенья –
это памяти страшное чтенье,
лет прошедших собранье томов.
Ничего, этот крест не превыше
ни отчаянной воли моей,
ни смиренья. Пусть чуждый, пусть пришлый
в этот век оголтелый, с мальчишьей
верой в звонкую правду стрижей,
в правоту неуёмного ветра
в этой скорбной темнице живу.
Я уже не вернусь к тем, кто где-то
ждёт меня на перроне. Всё это
не взаправду и не наяву.

ВК Олега Горшкова