🔠 🔠🔠🔠 🔠🔠🔠

Когда в аду гнилая плоть горела,
Когда рассудок помутнел,
Когда душа уже не пела,
Когда достигла свой предел...

Я вспомнил слов твоих проклятье,
Как ты мне пела по ночам,
О том, что не страшно распятье,
Но не известно это палачам.

Я вспоминал с улыбкой на лице,
"Ну что за бред?" – теснилось в мыслях.  
Как ты нашла любовь в том наглеце?  
Как утаила в своих нежных крыльях?

Зачем навеяла ему надежду?
Зачем толкнула в ров любви?
Зачем согрела ту невежду,
Что о тепле тебя молил?

Испачкав белый цвет о копоть, 
Оставив позади свой дом, 
Зачем пыталась излечить ту похоть,
Что он скрыл в себе тайком? 

И вот, снимая своё платье,
Обрезав крылья под корню, 
Я вспомнил слов твоих проклятье,
О том, что я тебя люблю.

#стихи

Сегодня этому стиху исполнилось ровно 6 лет. 🪐
До сих пор считаю, что именно с него началась моя тяга к писательству
И храню к нему очень теплые чувства, не смотря на мрачное настроение самого текста😌

Думаю, пришло время всем вам немного рассказать вам, о самом любимом мною, современном поэте! ☀️

Представьте: где-то между душным подъездом и заброшенным блогом рождаются строки, которые репостят в сторис с подписью «это про меня». Это он. Джио Россо.

Этот чел — как тот самый друг, который в 3 ночи присылает голосовое с текстом «бро, всё пиздец», а ты слушаешь и понимаешь: да, действительно пиздец. Его стихи — это крик в вакуум, где лайки заменяют тепло, а одиночество стало мейнстримом.

Я не знаю, кто он на самом деле. Может, это девушка из Питера. Может, парень с Урала. Может, вообще нейросеть, которая случайно стала пророком. Но когда читаешь:

*«мы целуемся через экраны,
а потом жалуемся,
что любовь стала виртуальной.
ну и идиоты.»*

Понимаешь, что каждый человек поймет о чем болят эти строки

Он не играет в литературу. Он бросает эти строчки, как окурки с балкона — небрежно, но точно в цель. И да, кому-то кажется, что это «просто циничный постирония». Эти люди просто боятся признать, что Россо попал в нерв. 💬

У смерти грустные глаза🤩

У смерти грустные глаза.
Я знаю это — сам их видел.
Она мне приказала пасть
И наслаждаться тяжким видом.

Когда сжимает горло всё сильней,
И лёгких воздух с каждым часом
Всё горечей и горечей —
Дышать приходится указом.

Я чувствую, что я живу
Свои последние мгновенья.
Я в них не плачу, не тону,
Но я предчувствую забвенье.

Как светит солнце по утрам,
Как лает пёс в забора дырку
Как ощущается отдать ветрам
Всего себя, свою улыбку...

Как вкусен кофе на обед,
Как сладок мёд, когда ты жив...
Сейчас я наконец-то вижу свет,
Пред смертью душу оголив.

Когда и кислород по трубкам...
И мыши в голове пищат,
Когда приходят раз лишь в сутки
И долго плачут на плечах...

Но вскоре это будет прошлым.
Они забудут этот ад.
Но не забуду я, уж точно:
У смерти грустные глаза.


#стихи

ПАМЯТЬ 👉

В моей жизни есть человек
Чью любовь я теплю до упада
Человек, что скрывался у рек
И жизнь в тени была его усладой

Он в слух читал стихи – я слушал
И голос нежный, словно май
Меня тянул куда то глубже
В печальный и уставший рай

Он говорил что я того не стою
Что есть в душе моей огонь:
«– мой друг, я знаю точно, помню,
Как ты мне протянул ладонь.

Как скрасил дни мои земные
Как писма теплые писал.
А я лишь души предавал людские
Но ты мне все опять прощал... »

И я простил бы снова, знаешь?
Простил бы даже самый страшный грех
Но не вернешься ты. И в памяти растаешь
Как крылья, нимб, как сотни лет.

#стихи

ПРОЛОГ 📖


И крылья обрезать,
И душу продать,
Выкинуть краски,
Сжечь все стихи.

Веревку на шее — потуже —
И в руки тому,кто душил
Все песни,тоже вложил
В кисти человеку тому же.

И нету больше радости щемящей,
И звонких трелей соловьёв.
Я деньги выбрал,что звеняще
Манили вслед чужих веков.

Но мне отвратно это злато,
Вкус купленной на них еды.
Я с голоду бы помер сладко,
Но рифм стук жене не мил.

И дочерям моим — они совсем малютки —
Им дохнуть уж совсем нельзя.
В моих руках сердечки бьются чутко:
Они над творчеством моим князья.

Но лишь украдкой, раз в неделю,
Я буду убегать к реке
И,как мальчишка, с воющей метелью
В груди,я рисовал портрет

Того смешного, юного, худого,
Голодного,свободного бойца.
Он рисовал тогда отца хромого,
Что пригорюнился у старого крыльца.

Он был так рад родиться в этом мире!
Он был так рад иметь большой талант!
Он всех вокруг высмеивал в сатире.
Он был свободен и крылат.

Сейчас он только раз в неделю,
А может,реже — и того, —
Сбежав от всех,не пуганный метелью,
Последний пишет свой пролог.

#стихи

УЧЁНЫЙ 🌟

Руки пахнут формалином.
На нём белый халат.
Он мечтал о карьере и силе,
Но превратился в простой препарат.

Препарат, что ломает и строит
По указке чужой,не своей.
И он с рук эту грязь не отмоет—
Сколько в спирте ни держи ты костей.

В студенчестве грезил он правом,
Мощью,что нет у других, умом.
Он мечтал создавать управу,
Не хотел возвращаться домой.

Он учился, не зная, какая то яма
За учебником,— столько бессонных ночей!
—Помнишь, как тебе говорила мама:
«Ты,сынок, — гениальнее всех врачей!»

И он верил так глупо, наивно,
Верил в то,что жизни сможет спасать.
И думать о прочем было противно.
Кто же знал,что система может ломать?

И вот он — уставший, грубый, точёный,
Не воплотивший ни одну из идей.
Он был перспективный учёный…
А люди не терпят таких затей.

#стихи