​Счастье


Счастье… прозрачно, как воздух,
Спит в атмосфере земли,
В алых закатах морозных,
В желтых тюльпанах степи.
Шторм океанских просторов
Свежий, до чувства стыда
В брызгах, раздетый по пояс,
Хлынет дождем в города!
Счастье рождает хотенье
Жизни, любви, новизны,
Утренним бризом сыграет
Арфой на гребне волны.
Счастье весне напевает
Запахи свежих лугов,
Музыка ветра сплетает
Ноты в мелодиях снов.

А.С. 27.03.2021

#МояПоэзия

​Вчера в новостных сетках прошла информация о самоубийстве священника Донской митрополии. Очень трагично, но осудить может лишь тот, кто переживал состояние обреченности и смог из него выйти. Хотя нет. такой напротив не осудит.
Впрочем у меня в друзьях есть замечательные искренние люди, переживающие не лучшие времена своей жизни.
Никого не стоит судить, особенно тек, кто чья душа оказалась в клетке безысходности.
А сегодня получилась такая ассоциация - посвящение.

Другу S.

Ты решил завязать сверхурочно,
По рабочим и праздничным дням?
Ведь когда настроенье не очень,
Ты полбанки зараз потреблял.
По бульварам гуляют мещане,
Что обрыдли за сколько-то лет.
Все скребутся по сердцу мышами.
Эх бы, плюнуть им смачно вослед!
Гложет странное чувство: от водки
Ты уже не летаешь давно. 
И коньячная терпкая нотка, 
Не такая, - не все ли равно?
Вечерами на раз запиваешь
Свой пустой холостяцкий паёк
Может просто закуска плохая? 
Или старость уж топчет порог?
Пост как питерский полдень - не в радость.
Хоть молитвы из храмов слышны.
«Егермейстера» горькая сладость
Не разбавит свободы весны.
Полно плакать, растрачены годы! 
Не скорби, свое сердце скрепя,
Плоть таит поврежденность природы
И любви непрожитой зазря. 
Рад тому, что газет не читаешь,
Но ведь есть еще проза, стихи…
Помнишь Библию, - книга простая,
Как   в сердца её строки легли?
Обелиском на век, безусловно
Кенотафы своих мертвецов,
А без них никуда, жить не томно,
В полудрёме мечтательных снов.
Погребсти их! И бросить навеки!
Но за каплями, в створках окна,
Разлинованы абрисом редким
Бесконечности света и дна.
Не жалей, потеряв, не угнаться,
Счастье – миг, сон поэта, каприз,
И не стоит, мой друг, расстилаться 
В бесконечный с собой компромисс.

А.С. 02.04.21
#МояПоэзия

​Сегодня потеплело и я увидел на улице мышку.
Родилось вот такое стихотворение.

Серые мыши.

В доме белых полевок,
От подвала до крыши
Поселились обычные
Серые мыши.
Они портили мебель,
И делали дыры.
А  беседы друг с другом
Вели только о сыре.
Меж собой рассуждая,
Ненавидели белых,
И вредить им пытались
Филигранно-умело.
Прямо  в уши  начальству
Строчили доносы,
На бумагах, на флэшках,
Зло жужжа, словно осы.
Не хотели считаться
С тем, что не было серым
Доверяли, как святцам,
Что зола краше мела.
Своих белых собратьев
Тех, в чьём доме гостили,
Ненавидели свято -
Ни рожна им ни пыли!
Как-то вместе собравшись
На своей сходке серой
Порешили, что   белых,
Нужно вымарать серой
Только вот не заметили,
Что оказались
В ржавой вкопанной бочке
Лезли, как ни старались!
Но усилия тщетны,
Но напрасны потуги,
Очень быстро пришельцы
Перегрызли друг друга.
А мораль тут проста:
Пусть  графит кроет небо -
Серый мир - пустота:
Ни зерна в нем, ни хлеба.

А.С. 8.IV.2021

#МояПоэзия