#субботнийБулатов
Когда-то я работал электромонтером на заводе. Не добрав пол балла на вступительных экзаменах в университет, я решил уйти в пролетарии, чтобы ощутить то чувство, когда нечего терять, кроме своих цепей. Мне под расписку выдали резиновые перчатки, отвертку и пассатижи, а мастер сказал, какие предметы он мне открутит при их утере.
Ток тёк тихо, и, при соблюдении правил
безопасности, никого не трогал. Учеником, надо сказать, я был способным, и через месяц мне доверили собственный участок работ- устранять обрывы проводов на кран-балках. Оборудовав на втором этаже цеха наблюдательный пункт, я зорко следил за производственным процессом, иногда просыпаясь от криков «майна» и «вира».
В бригаде электриков был один персонаж. Звали его Виктор, и трезвым его видела только мама в роддоме. При этом электриком он был от бога, читал самые сложные схемы и мог определить силу тока на глаз. Но мы то знаем, что тонут обычно те, кто хорошо плавает.
Как-то в ночную смену, Витя нетвердой походкой направился к распределительному щитку, в котором нарушилось справедливое распределение энергии. Провожая его взглядом, я почему-то понял, что сегодня Вите предстоит лечение электрофорезом. И не ошибся. Через минуту Витиного ковыряния в щитке я сначала увидел яркую вспышку, и лишь потом до меня долетели характерные для пролетариата выражения, про мать и ее окрестности, так как скорость света опережает звук, а иногда даже и мысль пьяного Электрика. Как я оказался рядом с Виктором уже не помню. По-моему спрыгнул со второго этажа, не пользуясь винтовой лестницей.
Витя лежал с обуглившейся отвёрткой в руке, как подбитый фаустпатроном танк. Из люка его башни шёл дым, а может и конденсат, поскольку самогона в нем было много.
Вспомнив все чему учили, я приступил к реанимационным действиям. По народным преданиям , ударенного током надо закопать ещё живым в землю, чтобы заземлить окончательно и убедиться, что ток отлетел вместе с душой. Долбить бетонный пол, чтобы добраться до чернозема, времени не было, да и сам метод мне казался ошибочным. Вспомнив с какой стороны у нормальных людей сердце, я начал массаж Витиного самогонного аппарата.
Мужики тогда целовались редко, да и лобзание пьяного электромонтёра в губы меня не очень привлекало. Но, пересилив себя, я, задрав полу своего рабочего халата через него пару раз вдул Вите, как бы сексуально это сегодня не звучало. Рот в рот.
Через пару минут Виктор открыл глаза и спросил:
- Где я?
Рифму подбирать тут не пришлось, и я ему ответил.
После ночного происшествия, о котором никто не узнал, у Вити перестала болеть спина и он бросил пить. На работе.
Я все это к чему рассказал. Хорошо, что тогда не было смартфонов и инстаграмма. Думаю, что этот ролик набрал бы миллионы просмотров, но Витя их бы уже не увидел. Потому что одновременно спасать и снимать невозможно. Берегите себя и учите технику безопасности!
Автор: Арсен Булатов
Когда-то я работал электромонтером на заводе. Не добрав пол балла на вступительных экзаменах в университет, я решил уйти в пролетарии, чтобы ощутить то чувство, когда нечего терять, кроме своих цепей. Мне под расписку выдали резиновые перчатки, отвертку и пассатижи, а мастер сказал, какие предметы он мне открутит при их утере.
Ток тёк тихо, и, при соблюдении правил
безопасности, никого не трогал. Учеником, надо сказать, я был способным, и через месяц мне доверили собственный участок работ- устранять обрывы проводов на кран-балках. Оборудовав на втором этаже цеха наблюдательный пункт, я зорко следил за производственным процессом, иногда просыпаясь от криков «майна» и «вира».
В бригаде электриков был один персонаж. Звали его Виктор, и трезвым его видела только мама в роддоме. При этом электриком он был от бога, читал самые сложные схемы и мог определить силу тока на глаз. Но мы то знаем, что тонут обычно те, кто хорошо плавает.
Как-то в ночную смену, Витя нетвердой походкой направился к распределительному щитку, в котором нарушилось справедливое распределение энергии. Провожая его взглядом, я почему-то понял, что сегодня Вите предстоит лечение электрофорезом. И не ошибся. Через минуту Витиного ковыряния в щитке я сначала увидел яркую вспышку, и лишь потом до меня долетели характерные для пролетариата выражения, про мать и ее окрестности, так как скорость света опережает звук, а иногда даже и мысль пьяного Электрика. Как я оказался рядом с Виктором уже не помню. По-моему спрыгнул со второго этажа, не пользуясь винтовой лестницей.
Витя лежал с обуглившейся отвёрткой в руке, как подбитый фаустпатроном танк. Из люка его башни шёл дым, а может и конденсат, поскольку самогона в нем было много.
Вспомнив все чему учили, я приступил к реанимационным действиям. По народным преданиям , ударенного током надо закопать ещё живым в землю, чтобы заземлить окончательно и убедиться, что ток отлетел вместе с душой. Долбить бетонный пол, чтобы добраться до чернозема, времени не было, да и сам метод мне казался ошибочным. Вспомнив с какой стороны у нормальных людей сердце, я начал массаж Витиного самогонного аппарата.
Мужики тогда целовались редко, да и лобзание пьяного электромонтёра в губы меня не очень привлекало. Но, пересилив себя, я, задрав полу своего рабочего халата через него пару раз вдул Вите, как бы сексуально это сегодня не звучало. Рот в рот.
Через пару минут Виктор открыл глаза и спросил:
- Где я?
Рифму подбирать тут не пришлось, и я ему ответил.
После ночного происшествия, о котором никто не узнал, у Вити перестала болеть спина и он бросил пить. На работе.
Я все это к чему рассказал. Хорошо, что тогда не было смартфонов и инстаграмма. Думаю, что этот ролик набрал бы миллионы просмотров, но Витя их бы уже не увидел. Потому что одновременно спасать и снимать невозможно. Берегите себя и учите технику безопасности!
Автор: Арсен Булатов
#субботнийБулатов
У рубашки с короткими рукавами - самая короткая память. Она легкомысленна и порой достаточно её погладить, чтобы расположить к себе. Свитер помнит все фундаментально, пропитываясь запахами жизни и мудрея катышками, а куртка хранит в своих недрах центральное отопление души и нервные окончания тела. Наверное, поэтому в странах с тёплым климатом идиотов всегда больше, чем в тех, где преобладают холода.
Весомая одежда не оставляет надежды на легкость бытия. Зимний роман на курорте невозможен. Я могу без труда её представить в легком голубом платье, но в куртке с воротником из крашеной собаки не могу. Можно беззаботно лежать под пальмами, но если ты беззаботно лежишь под соснами - ты или пьян или лесоруб, придавленный деревом. Раздетого человека легче взять голыми руками, к одетому нужны различные отмычки. И ещё не факт, что ты доберёшься до сейфа, замурованного у него в сердце. Поэтому почти все любят лето и лишь немногие осень и зиму. А самые отчаянные улетают на юг, чтобы продлить беспечную жизнь под солнцем.
Одежда создаёт неравенство, но мир никогда не будет принадлежать голым.
#субботнийБулатов
У рубашки с короткими рукавами - самая короткая память. Она легкомысленна и порой достаточно её погладить, чтобы расположить к себе. Свитер помнит все фундаментально, пропитываясь запахами жизни и мудрея катышками, а куртка хранит в своих недрах центральное отопление души и нервные окончания тела. Наверное, поэтому в странах с тёплым климатом идиотов всегда больше, чем в тех, где преобладают холода.
Весомая одежда не оставляет надежды на легкость бытия. Зимний роман на курорте невозможен. Я могу без труда её представить в легком голубом платье, но в куртке с воротником из крашеной собаки не могу. Можно беззаботно лежать под пальмами, но если ты беззаботно лежишь под соснами - ты или пьян или лесоруб, придавленный деревом. Раздетого человека легче взять голыми руками, к одетому нужны различные отмычки. И ещё не факт, что ты доберёшься до сейфа, замурованного у него в сердце. Поэтому почти все любят лето и лишь немногие осень и зиму. А самые отчаянные улетают на юг, чтобы продлить беспечную жизнь под солнцем.
Одежда создаёт неравенство, но мир никогда не будет принадлежать голым.
#субботнийБулатов
#субботнийБулатов
Когда мне грустно, я почему - то всегда вспоминаю бабушкиных кур, которых она держала в несметном количество в селении, куда меня ссылали на летние каникулы, что в те времена еще не считалось попранием прав ребенка и насилием над личностью.
Кур бабушка не считала, но каждую знала по расцветке. Были у бабушки и фаворитки, которые, в самом прямом смысле, рвали очко , давая в день на гора по несколько яиц. Вообщем, куры, как и положено безмозглым созданиям, исправно и бесплатно неслись, но время от времени наступал конец их бессмысленному бытию.
Не знаю, был ли тогда птичий грипп, но иногда некоторые пеструшки, начинали шмыгать клювом и печалиться, чем и подписывали себе смертный приговор. Бабушка, зорко следящая за куриным шалманом, голосом прокурора произносила:
- Не нравится мне вон та курочка, чего-то она очень грустная. Надо её зарезать.
Куриным ловчим был я, а зажатые в угол пернатые не сильно сопротивлялись, и через час курочка уже жарилась или варилась, а её веселые подружки продолжали неспешную яйценоскость.
Получается, что героически уйти из жизни, бабулины куры могли только в двух случаях. Или от старости, или от внезапно нахлынувшей грусти и простуды.
Бабушкины уроки выживания пошли мне на пользу.
Поэтому, когда мне грустно, а ещё хуже того сопливо, я стараюсь не подавать вида. Так, на всякий случай. Вдруг на меня оттуда с ножом смотрит бабушка и тихим голосом говорит: «что-то ты мне не нравишься, внучек»
#субботнийБулатов
Когда мне грустно, я почему - то всегда вспоминаю бабушкиных кур, которых она держала в несметном количество в селении, куда меня ссылали на летние каникулы, что в те времена еще не считалось попранием прав ребенка и насилием над личностью.
Кур бабушка не считала, но каждую знала по расцветке. Были у бабушки и фаворитки, которые, в самом прямом смысле, рвали очко , давая в день на гора по несколько яиц. Вообщем, куры, как и положено безмозглым созданиям, исправно и бесплатно неслись, но время от времени наступал конец их бессмысленному бытию.
Не знаю, был ли тогда птичий грипп, но иногда некоторые пеструшки, начинали шмыгать клювом и печалиться, чем и подписывали себе смертный приговор. Бабушка, зорко следящая за куриным шалманом, голосом прокурора произносила:
- Не нравится мне вон та курочка, чего-то она очень грустная. Надо её зарезать.
Куриным ловчим был я, а зажатые в угол пернатые не сильно сопротивлялись, и через час курочка уже жарилась или варилась, а её веселые подружки продолжали неспешную яйценоскость.
Получается, что героически уйти из жизни, бабулины куры могли только в двух случаях. Или от старости, или от внезапно нахлынувшей грусти и простуды.
Бабушкины уроки выживания пошли мне на пользу.
Поэтому, когда мне грустно, а ещё хуже того сопливо, я стараюсь не подавать вида. Так, на всякий случай. Вдруг на меня оттуда с ножом смотрит бабушка и тихим голосом говорит: «что-то ты мне не нравишься, внучек»
#субботнийБулатов
#субботнийБулатов
Чтобы понять суть человека, иногда достаточно посмотреть на то, как он переходит дорогу на нерегулируемом пешеходном переходе.
Комсомольцы семидесятых, которым было все по плечу-ускоряются, так как помнят о том, что тормоза придумали трусы, а молодежь нулевых, которой все похеру, идёт не спеша, не отрываясь от смартфона. И только по губам притормозивших водителей можно понять, какие баллы они выставляют людям с большим достоинством несущим своё тело через зебру.
Лично я всегда помню народную мудрость: «чем больше моих друзей получают права, тем быстрее я перебегаю дорогу». А ещё и не люблю, когда меня ждут) Бегу даже на зелёный. Так как-то спокойнее и мне, и тому кто наблюдает за мной из автомобиля, прицеливаясь в меня грязной точкой на стекле).
Не верьте в дружбу пехоты и моторизованной части населения. Если бы не штрафы, камеры и тутнак, то многих из нас пропускали бы только в промежуток шасси и клиренса.
#субботнийБулатов
Чтобы понять суть человека, иногда достаточно посмотреть на то, как он переходит дорогу на нерегулируемом пешеходном переходе.
Комсомольцы семидесятых, которым было все по плечу-ускоряются, так как помнят о том, что тормоза придумали трусы, а молодежь нулевых, которой все похеру, идёт не спеша, не отрываясь от смартфона. И только по губам притормозивших водителей можно понять, какие баллы они выставляют людям с большим достоинством несущим своё тело через зебру.
Лично я всегда помню народную мудрость: «чем больше моих друзей получают права, тем быстрее я перебегаю дорогу». А ещё и не люблю, когда меня ждут) Бегу даже на зелёный. Так как-то спокойнее и мне, и тому кто наблюдает за мной из автомобиля, прицеливаясь в меня грязной точкой на стекле).
Не верьте в дружбу пехоты и моторизованной части населения. Если бы не штрафы, камеры и тутнак, то многих из нас пропускали бы только в промежуток шасси и клиренса.
#субботнийБулатов
Для всех, кто спрашивает с самого утра, Булатов, замещающий застрявшую прокрастинирующую Оксинью
#субботнийБулатов
Едва стартовав, лифт как-то странно дернулся и застрял между этажами. Погас свет. В темноте я нажал на нижнюю кнопку. Раздался звонок, одновременно похожий на трамвайный и последний.
Затем наступила гробовая тишина, которую нарушали только мои мысли о том, что лифт - именно комфортабельный гроб на тросах, переносящий наши тела между этажами жизни.
Постояв минуты три, я как человек деятельный и напрочь лишенный клаустрофобии, достал фонарик и мультитул, которые всегда ношу с собой. Слабым местом пилотируемой мной кабины оказалась крыша, которую я незамедлительно начал разбирать.
Минут через пятнадцать, когда в руках у меня было уже несколько саморезов, снаружи раздались голоса. Совсем без страха вспомнил фильм «Заживо погребенный». По диалогам с той стороны я понял, что там, на свободе, двое сотрудников ЛИФТваффе, или как они там называются. Один из мужчин, который по всей видимости думает, что он психолог и переговорщик, громким шепотом, целуя лифт в створки, спросил, как в анекдоте:
- Кто здесь?
Я ответил:
- Чёрный плащ.
Прыснув в щель лифта, лифтчик продолжил:
- Вы там только не паникуйте, мы скоро вас освободим.
Паниковать я и не думал, поэтому ответил:
- Это вы не паникуйте. Я скоро сам выберусь.
Мастера начали переговариваться между собой. Самое мягкое, что я услышал в свой адрес: «какой-то е... тый».
Я был не согласен с этим определением, поэтому ускорил самоспасательные работы...
А разобрать лифт я не успел. Включился свет, двери лифта распахнулись, и один из Лифтганзы, увидев меня, воскликнул:
- Дядя Арсен, это вы?
Это был парнишка, который жил когда-то в соседнем подъезде, что не делало его автоматически моим племянником.
Отгрузив ему детали лифта, я пошёл пешком. И услышал, как напарник «племянника» сказал ему:
- Хорошо, что он застрял ненадолго. Мы бы х..й собрали то, что он бы разобрал. Таких странных застрявших я ещё не встречал.
Мне слово понравилось. Все мы где-то «застряли» в этой жизни. Можно и фильм снять с названием - «Застрявшие».
#субботнийБулатов
#субботнийБулатов
Едва стартовав, лифт как-то странно дернулся и застрял между этажами. Погас свет. В темноте я нажал на нижнюю кнопку. Раздался звонок, одновременно похожий на трамвайный и последний.
Затем наступила гробовая тишина, которую нарушали только мои мысли о том, что лифт - именно комфортабельный гроб на тросах, переносящий наши тела между этажами жизни.
Постояв минуты три, я как человек деятельный и напрочь лишенный клаустрофобии, достал фонарик и мультитул, которые всегда ношу с собой. Слабым местом пилотируемой мной кабины оказалась крыша, которую я незамедлительно начал разбирать.
Минут через пятнадцать, когда в руках у меня было уже несколько саморезов, снаружи раздались голоса. Совсем без страха вспомнил фильм «Заживо погребенный». По диалогам с той стороны я понял, что там, на свободе, двое сотрудников ЛИФТваффе, или как они там называются. Один из мужчин, который по всей видимости думает, что он психолог и переговорщик, громким шепотом, целуя лифт в створки, спросил, как в анекдоте:
- Кто здесь?
Я ответил:
- Чёрный плащ.
Прыснув в щель лифта, лифтчик продолжил:
- Вы там только не паникуйте, мы скоро вас освободим.
Паниковать я и не думал, поэтому ответил:
- Это вы не паникуйте. Я скоро сам выберусь.
Мастера начали переговариваться между собой. Самое мягкое, что я услышал в свой адрес: «какой-то е... тый».
Я был не согласен с этим определением, поэтому ускорил самоспасательные работы...
А разобрать лифт я не успел. Включился свет, двери лифта распахнулись, и один из Лифтганзы, увидев меня, воскликнул:
- Дядя Арсен, это вы?
Это был парнишка, который жил когда-то в соседнем подъезде, что не делало его автоматически моим племянником.
Отгрузив ему детали лифта, я пошёл пешком. И услышал, как напарник «племянника» сказал ему:
- Хорошо, что он застрял ненадолго. Мы бы х..й собрали то, что он бы разобрал. Таких странных застрявших я ещё не встречал.
Мне слово понравилось. Все мы где-то «застряли» в этой жизни. Можно и фильм снять с названием - «Застрявшие».
#субботнийБулатов
Не#субботнийБулатов
Десятого мая 1982 года я ушёл в Советскую Армию. Уехал на поезде.
Не отслуживший, в те очень застойные времена, считался ущербным. Ему не предлагали сердце и печень девушки и крепких напитков в мужских компаниях. Поэтому отдать долг Родине хотели почти все, у кого не было плоскостопия и хронических заболеваний, не совместимых с армейской действительностью.
За полгода в Свердловской сержантской школе, я сбросил 12 килограммов живого веса и стал стройным как корабельная сосна у основания. От учебки на всю жизнь остались привычки быстро есть, одеваться и падать на землю при слове «вспышка». После проверок в особом отделе, каких-то тестов и экзаменов мне присвоили специальность «метролог» и отобрали в 258-ю лабораторию измерительной техники войск ПВО, которая базировалась в Куйбышеве ( ныне Самара).
У меня появилось личное клеймо, печать и очень липкий страх, что если я сделаю что-то не так, то ракета может полететь не туда куда её послали. Пронесло.
Я вернулся в Баксан толстым и ленивым, и первый год очень хотел вернуться в армию, где все было понятно, и где меня единственного кабардинца почему-то называли «габардино - болгарин».
Прошло уже тридцать шесть лет (теперь уже 42). Никто из моих сослуживцев не сдержал клятвы на спирту: «будем всегда переписываться, созваниваться и встречаться». Может оно и к лучшему. Останемся в памяти друг у друга молодыми, ещё не обременёнными лишним весом, ненужными людьми и вещами. Пацаны, я вас помню и люблю!
Десятого мая 1982 года я ушёл в Советскую Армию. Уехал на поезде.
Не отслуживший, в те очень застойные времена, считался ущербным. Ему не предлагали сердце и печень девушки и крепких напитков в мужских компаниях. Поэтому отдать долг Родине хотели почти все, у кого не было плоскостопия и хронических заболеваний, не совместимых с армейской действительностью.
За полгода в Свердловской сержантской школе, я сбросил 12 килограммов живого веса и стал стройным как корабельная сосна у основания. От учебки на всю жизнь остались привычки быстро есть, одеваться и падать на землю при слове «вспышка». После проверок в особом отделе, каких-то тестов и экзаменов мне присвоили специальность «метролог» и отобрали в 258-ю лабораторию измерительной техники войск ПВО, которая базировалась в Куйбышеве ( ныне Самара).
У меня появилось личное клеймо, печать и очень липкий страх, что если я сделаю что-то не так, то ракета может полететь не туда куда её послали. Пронесло.
Я вернулся в Баксан толстым и ленивым, и первый год очень хотел вернуться в армию, где все было понятно, и где меня единственного кабардинца почему-то называли «габардино - болгарин».
Прошло уже тридцать шесть лет (теперь уже 42). Никто из моих сослуживцев не сдержал клятвы на спирту: «будем всегда переписываться, созваниваться и встречаться». Может оно и к лучшему. Останемся в памяти друг у друга молодыми, ещё не обременёнными лишним весом, ненужными людьми и вещами. Пацаны, я вас помню и люблю!
#субботнийБулатов
Лето - это естественная среда обитания человека.
Все остальные времена года, когда нужно прятать своё тельце в одеждах и укрытиях, хороши для пребывания в анабиозе.
Поэты и прочие созерцатели-теоретики романтизировали осень, с её мумификацией окружающего мира, изменением пигментации и остановкой сокодвижения.
Зима - вечный стресс для всего живого и неживого и бесконечное ожидание того, что она закончится. Все эти санки, варежки и белье с начесом были изобретены от безысходности, как и паровое отопление. За зимой хорошо наблюдать из разрисованного застывшим конденсатом окна, который отморозки называют «зимними узорами». Но в трусах и майке по сугробам не поскачешь, так как звон твоих обледеневших бубенцов будет «слышен издалёка». Да и Новый год этот ваш, если смотреть трезво и не закусывая, - ещё один шаг в сторону туйки на погосте.
Про весну тоже скажу. Она хороша тем, что за ней будет лето, а лето, по утверждению челябинского барда, - «это маленькая жизнь».
Какая только херня не лезет в голову при ампутации веток и кастрировании винограда. А тут ещё ранения земле наносить штыковой лопатой. Унылая пора, одним словом, и слякоть с клекотом.
Предполагаю, что сейчас набегут романтики в кальсонах и накидают сюда гербарий комментариев, но я буду стоять на своём. Только лето. Хотя есть ещё категория круглогодичноноющих, которым хреново всегда.
#субботнийБулатов
Лето - это естественная среда обитания человека.
Все остальные времена года, когда нужно прятать своё тельце в одеждах и укрытиях, хороши для пребывания в анабиозе.
Поэты и прочие созерцатели-теоретики романтизировали осень, с её мумификацией окружающего мира, изменением пигментации и остановкой сокодвижения.
Зима - вечный стресс для всего живого и неживого и бесконечное ожидание того, что она закончится. Все эти санки, варежки и белье с начесом были изобретены от безысходности, как и паровое отопление. За зимой хорошо наблюдать из разрисованного застывшим конденсатом окна, который отморозки называют «зимними узорами». Но в трусах и майке по сугробам не поскачешь, так как звон твоих обледеневших бубенцов будет «слышен издалёка». Да и Новый год этот ваш, если смотреть трезво и не закусывая, - ещё один шаг в сторону туйки на погосте.
Про весну тоже скажу. Она хороша тем, что за ней будет лето, а лето, по утверждению челябинского барда, - «это маленькая жизнь».
Какая только херня не лезет в голову при ампутации веток и кастрировании винограда. А тут ещё ранения земле наносить штыковой лопатой. Унылая пора, одним словом, и слякоть с клекотом.
Предполагаю, что сейчас набегут романтики в кальсонах и накидают сюда гербарий комментариев, но я буду стоять на своём. Только лето. Хотя есть ещё категория круглогодичноноющих, которым хреново всегда.
#субботнийБулатов
Сегодня в рубрике #субботнийБулатов отрывок из «Горской поэме о Ельцине», опубликованной 10 Ноября 1993 года в газете «Советская Молодежь»
…За желанную свободу
Перейдем на хлеб и воду,
Нам не надо колбасы,
Слава богу, есть трусы,
Чтоб прикрыть срамное место
Не нужон пока, инвестор.
Клинтон думает о нас,
Он для нас доллар припас,
Глухо все пока, как в танке,
Не дают субсидий янки.
Вашингтон пока поет:
«Диктатура не пройдет.
Бора Ельцин карашо,
Он страна совсем ушел,
От Советской от страна
Не осталось ни хрена.
Разводите много киска.
Мы пришлем вам банку «Вискас»,
Если очень голодна,
Можно съесть его сама.
Баллистический ракета
Не пускайте вы по свету,
И за это Пентагон
Вам подарит саксофон.
Нам Россия очэн нужен.
Только если безоружен.
Мы за ваше за сырье
Отдадим любой старье.
Нам для вас ниче не жалко,
Превратим Россию в свалку».
Но от этих от речей
Не прибавится харчей,
И солидным не у нас
Будет золотой запас.
И в раю не светят кущи
Зубрам с Беловежской пущи,
Пуще прежнего страна
Помнит эти имена…
#субботнийБулатов
…За желанную свободу
Перейдем на хлеб и воду,
Нам не надо колбасы,
Слава богу, есть трусы,
Чтоб прикрыть срамное место
Не нужон пока, инвестор.
Клинтон думает о нас,
Он для нас доллар припас,
Глухо все пока, как в танке,
Не дают субсидий янки.
Вашингтон пока поет:
«Диктатура не пройдет.
Бора Ельцин карашо,
Он страна совсем ушел,
От Советской от страна
Не осталось ни хрена.
Разводите много киска.
Мы пришлем вам банку «Вискас»,
Если очень голодна,
Можно съесть его сама.
Баллистический ракета
Не пускайте вы по свету,
И за это Пентагон
Вам подарит саксофон.
Нам Россия очэн нужен.
Только если безоружен.
Мы за ваше за сырье
Отдадим любой старье.
Нам для вас ниче не жалко,
Превратим Россию в свалку».
Но от этих от речей
Не прибавится харчей,
И солидным не у нас
Будет золотой запас.
И в раю не светят кущи
Зубрам с Беловежской пущи,
Пуще прежнего страна
Помнит эти имена…
#субботнийБулатов
#субботнийБулатов
Я пытался убежать от тебя, мой любимый город. Но, вот беда. Сбегая, я всегда брал с собой себя. И просыпаясь в чужих городах, я задавал себе вопрос: почему я здесь?
Ты меня не отпустил. Не знаю, нужен ли я тебе, но ты мне необходим. Жизнь-штука ликвидная, и быстро изнашивается от ностальгии. И какие бы смыслы не придавали этому слову, он только один-тоска по родине. Поэтому, где бы мы не находились, нам снится Нальчик. Единственный город с уменьшительно-ласкательным названием.
Возвращайтесь иногда и те, кто думает, что уехали навсегда.
#субботнийБулатов
Я пытался убежать от тебя, мой любимый город. Но, вот беда. Сбегая, я всегда брал с собой себя. И просыпаясь в чужих городах, я задавал себе вопрос: почему я здесь?
Ты меня не отпустил. Не знаю, нужен ли я тебе, но ты мне необходим. Жизнь-штука ликвидная, и быстро изнашивается от ностальгии. И какие бы смыслы не придавали этому слову, он только один-тоска по родине. Поэтому, где бы мы не находились, нам снится Нальчик. Единственный город с уменьшительно-ласкательным названием.
Возвращайтесь иногда и те, кто думает, что уехали навсегда.
#субботнийБулатов
#субботнийБулатов
У некоторых людей напрочь отсутствует ассоциативное мышление, хотя тут все достаточно просто.
Один мой знакомый говорит, что даже спустя много лет помнит номер моего домашнего телефона, которого уже нет лет двадцать. Все очень легко. Я ему, не называя цифр, сказал: «Два перевёрнутых стула, серебряная свадьба и скорая помощь».
И номер кабинета у меня совпадает с годом самых жестоких репрессий в СССР. А адрес, по которому я нахожусь, запомнить ещё проще: улица имени моей национальности, и год, когда «Аврора» пальнула в воздух холостым. Но если у вас нет хотя бы добротного классического образования, то с запоминанием цифр будет сложнее. Трудно будет объяснить, что я родился через сто два года после отмены крепостного права и через два года после полёта Гагарина, и что количество лет моего сына равно количеству бакинских комиссаров.
«Телефон у меня простой — 32-08. Запомнить легко: тридцать два зуба и восемь пальцев», - говорил Хармс. А моего друга детства зовут так же, как и его.
Попробуйте и поймёте, что сломать мозг какой-нибудьхерней гораздо проще, чем вам кажется.
#субботнийБулатов
У некоторых людей напрочь отсутствует ассоциативное мышление, хотя тут все достаточно просто.
Один мой знакомый говорит, что даже спустя много лет помнит номер моего домашнего телефона, которого уже нет лет двадцать. Все очень легко. Я ему, не называя цифр, сказал: «Два перевёрнутых стула, серебряная свадьба и скорая помощь».
И номер кабинета у меня совпадает с годом самых жестоких репрессий в СССР. А адрес, по которому я нахожусь, запомнить ещё проще: улица имени моей национальности, и год, когда «Аврора» пальнула в воздух холостым. Но если у вас нет хотя бы добротного классического образования, то с запоминанием цифр будет сложнее. Трудно будет объяснить, что я родился через сто два года после отмены крепостного права и через два года после полёта Гагарина, и что количество лет моего сына равно количеству бакинских комиссаров.
«Телефон у меня простой — 32-08. Запомнить легко: тридцать два зуба и восемь пальцев», - говорил Хармс. А моего друга детства зовут так же, как и его.
Попробуйте и поймёте, что сломать мозг какой-нибудь
#субботнийБулатов
#субботнийБулатов
Это идеальные отношения.
Всегда перед выходом из дома я сажусь рядом с Хартом, и мы разговариваем. Иногда шоколадный бьет своим обрубленным в раннем детстве хвостом по ковру. Это означает: «Все понял, хозяин, не ной».
Харт уже знает куда и на сколько я ухожу. Когда понимает, что надолго, то ходит за мной коричневой тенью, и становится грустным. Да мы надолго и не расставались никогда. Я подстроил свою жизнь под эту собаку, чего у меня не получилось со многими людьми.
По стандарту этой породы, ее представители живут до четырнадцати лет. Харту уже пятнадцать. Он бодр и весел, как щенок, и в Собачий рай не сильно торопится. Ему пока и тут хорошо. Доброй или злой собаку делают люди. И наоборот. Мы с ним похожи, хотя и из разных пород. Надо еще пожить. Скоро сезон утиной Охоты. Наша пьеса ещё не закончена.
#субботнийБулатов
Это идеальные отношения.
Всегда перед выходом из дома я сажусь рядом с Хартом, и мы разговариваем. Иногда шоколадный бьет своим обрубленным в раннем детстве хвостом по ковру. Это означает: «Все понял, хозяин, не ной».
Харт уже знает куда и на сколько я ухожу. Когда понимает, что надолго, то ходит за мной коричневой тенью, и становится грустным. Да мы надолго и не расставались никогда. Я подстроил свою жизнь под эту собаку, чего у меня не получилось со многими людьми.
По стандарту этой породы, ее представители живут до четырнадцати лет. Харту уже пятнадцать. Он бодр и весел, как щенок, и в Собачий рай не сильно торопится. Ему пока и тут хорошо. Доброй или злой собаку делают люди. И наоборот. Мы с ним похожи, хотя и из разных пород. Надо еще пожить. Скоро сезон утиной Охоты. Наша пьеса ещё не закончена.
#субботнийБулатов
#субботнийБулатов
Я услышал его ещё на подлёте. Он шёл на бреющем, пронизывая тишину своим зловещим пением, наводящим ужас на миллионы людей. Звук усиливался, и я начал в темноте махать руками и хлопать в ладоши, пытаясь хоть как-то предотвратить кровавую жатву. Затем все стихло и я заснул.
Проснулся через полчаса от дикого зуда в ступне. Я чесал ее всю ночь руками, спинкой кровати, настольной лампой, фонарем и другими подручными и подножными средствами. Полил ногу дорогущим одеколоном, которым окропляю себя только за ушами. Зуд усиливался. Я даже призвал Харта, который мирно спал на своём месте, уговаривая его зализать мою рану, но шоколадный, ошалевший от внезапного пробуждения, пытался лизнуть меня в нос, никак не желая отработать по целевому назначению.
Потом я увидел ЕГО. Он, отяжелевший от моей еды, сидел на белом потолке, с правом на надежду и с верою в любовь. С криком «Ты этого хотел, сука» я нанёс ему смертельный удар, свёрнутым в рулон бумажным носителем. Кровь, конечно, не брызнула в стороны, но осталась ярким воспоминанием на потолочных обоях.
Зуд как-то сразу прошёл. Харт принимавший участие в незапланированной ночной охоте, снялся со стойки и ушёл спать, покрутив лапой у своего виска. А я долго не мог заснуть, вспомнив, что у комаров, как и у людей, кровь сосут только женщины,и этой ночью, свёрнутой в рулон газетой я лишил жизни, пусть и сосущую кровь, но представительницу слабого пола.
Жизнь-боль и зуд.
#субботнийБулатов
Я услышал его ещё на подлёте. Он шёл на бреющем, пронизывая тишину своим зловещим пением, наводящим ужас на миллионы людей. Звук усиливался, и я начал в темноте махать руками и хлопать в ладоши, пытаясь хоть как-то предотвратить кровавую жатву. Затем все стихло и я заснул.
Проснулся через полчаса от дикого зуда в ступне. Я чесал ее всю ночь руками, спинкой кровати, настольной лампой, фонарем и другими подручными и подножными средствами. Полил ногу дорогущим одеколоном, которым окропляю себя только за ушами. Зуд усиливался. Я даже призвал Харта, который мирно спал на своём месте, уговаривая его зализать мою рану, но шоколадный, ошалевший от внезапного пробуждения, пытался лизнуть меня в нос, никак не желая отработать по целевому назначению.
Потом я увидел ЕГО. Он, отяжелевший от моей еды, сидел на белом потолке, с правом на надежду и с верою в любовь. С криком «Ты этого хотел, сука» я нанёс ему смертельный удар, свёрнутым в рулон бумажным носителем. Кровь, конечно, не брызнула в стороны, но осталась ярким воспоминанием на потолочных обоях.
Зуд как-то сразу прошёл. Харт принимавший участие в незапланированной ночной охоте, снялся со стойки и ушёл спать, покрутив лапой у своего виска. А я долго не мог заснуть, вспомнив, что у комаров, как и у людей, кровь сосут только женщины,и этой ночью, свёрнутой в рулон газетой я лишил жизни, пусть и сосущую кровь, но представительницу слабого пола.
Жизнь-боль и зуд.
#субботнийБулатов
Вот и #субботнийБулатов сокрушается, что уже не молод
Я очень устал на душе
оставлять зарубки
от круглогодичных попыток найти себя.
Надежды твои - антидот моего рассудка;
мечтателем быть опасно при свете дня.
Моя ностальгия достигла границ подкорки.
Нам врали, что время лечит, что всё пройдёт.
Я вновь собираю кривые стихи-ошмётки
И знаю, прочтёшь, даже если смертельно жжёт.
Мечтателям много не надо, они ведь дети
слепящего хаоса, вычурной пустоты.
Я вечный редактор, друг мой -
газеты, как дети-цветы.
Еще не погибла бумага, безумны ли я и ты?
#субботнийБулатов
Я очень устал на душе
оставлять зарубки
от круглогодичных попыток найти себя.
Надежды твои - антидот моего рассудка;
мечтателем быть опасно при свете дня.
Моя ностальгия достигла границ подкорки.
Нам врали, что время лечит, что всё пройдёт.
Я вновь собираю кривые стихи-ошмётки
И знаю, прочтёшь, даже если смертельно жжёт.
Мечтателям много не надо, они ведь дети
слепящего хаоса, вычурной пустоты.
Я вечный редактор, друг мой -
газеты, как дети-цветы.
Еще не погибла бумага, безумны ли я и ты?
#субботнийБулатов