Привет. Пора начинать вести свой канал в Телеграм. Звучит-то как - "свой канал"! Думаю, что он будет загадочнее РЕН-ТВ и правдивее ПЕРВОГО. Ты как думаешь?

IT WAS AN ATOMIC KISS
#стихипэм
Мой кончик языка упёрся в зубы
твои, твой рот сочится страстью,
и обруч губ вокруг моих упругий,
и пальцы сжаты на моём запястье.

И расцветают в воздухе салюты,
не третья, а последняя - планеты,
алеют щеки, сводит шею, скулы,
и атомною пылью - мир по свету.

И разорвать не в силах взрыв и ветер,
косые взгляды, ненависть и зависть,
наше сплетённое движение победы.
И разве что-то нам ещё осталось?

Хоть что-то, чтоб мы разомкнули руки,
хоть что-то, что в глазах мелькнёт сомненьем?
Не будет губ обветренных, разлуки,
не будет угрожать нам больше время,

границ не будет, недопониманий,
невысказанных слов, стыда не будет,
не будет исповедей или покаяний,
на до и после разделённых судеб,

не будет неба, нависающего грозно,
стран, войн, полиций, преступлений, тюрем,
не будут по щекам катиться слёзы,
не будет ничего,
и нас
не будет.

16.09.2022 © ПЭМ

Есть у меня серия стихов, архивных, пермских. Стихи начала возвращения на поэтический путь. Увы (а так-то слава богу), более раннего творчества не сохранилось. Буду их выкладывать с хэштегом #архивыпэм

#архивыпэм

СКРИПИЧНАЯ ДУША

Жила-была скрипичная душа
в обычной и потрёпанной гитаре,
и, нотами последними дыша,
она звездой была в паршивом баре.

И, струны её нежные щипая,
горланил песни в баре пьяный бард.
Она, от грубости такой страдая,
ритмично сокращала миокард.

И сердце скрипки тихо умирало,
она ждала, когда придёт смычок,
сомкнётся с нею, как в мечтах бывало,
и зародится новый завиток.

И обе деки, гриф и обечайки
так ждали ласки, талию храня,
на все шесть струн играя мурки-зайки,
в душе же вторя только четырьмя.

Лады её потрёпанного грифа
истёрлись от вспотевших пьяных рук,
гитара-скрипка всхлипывала тихо
и издавала мягкий томный звук.

Лютье её с душою Страдивари
с любовью струны натянул на ней…
Она была звездой в паршивом баре –
дыша последней нотой каждый день.

2013 © ПЭМ (МаргОЛИа)

ИГРЫ
#стихипэм
Девочки играют чувствами,
мальчики не плачут – сильные,
пули слов: порох – иллюзия,
капсюль – страх, а после – гильзами
в землю расставаний – пустошью,
между – пониманье вынули.
Девочки играют чувствами,
мальчики не плачут – сильные.

Мальчики играют в танчики,
девочки живых ждут – верные,
пули войн: порох – обманчивость,
капсюль – страх. А тело смертное,
жизни никому не значимы.
Заслужили мы? Наверное.
Мальчики играют в танчики,
девочки живых ждут – верные.

Девочки играют чувствами,
плачут скромно, в одиночестве,
хвастаются силой, мускулом,
невозможно так, не хочется.
Жить и умирать в искусственном –
девичье, увы, пророчество.
Девочки играют чувствами,
плачут скромно, в одиночестве.

Мальчики играют в танчики,
гибнут сами и хоронятся,
выбрав непростые тактики,
жизни не находят за околицей,
вывернуты – на изнаночке
вырезано «жил» глаголицей.
Мальчики играют в танчики,
гибнут сами и хоронятся.

Девочки играют в танчики?
Мальчики играют чувствами?
Правила менять? Так раньше бы,
в круге игр, как будто узники.
Было ли когда иначе? А?
Нет? Но почему так грустно мне?
Кто играет с нами в танчики?
Кто играет с нами чувствами?

09.2022 © ПЭМ

Я ТЕБЯ ВЫДРОЖАЛА
#стихипэм
Я тебя выдрожала, выстрадала, выдержала,
вынесла все причуды твои, все прихоти,
все слова о любви и о нас с тобой вымножила,
полыхала - тебе, для других - лишь вспыхивала,
море горечи горькой ресницами впитывала,
целовала предплечья, предтече забыла всех,
песнопела и вышептала тебя молитвами,
вознесла и выпростила наш в паденье грех...
А ты так смотрел, провожал мой вздох,
слова не сказал, молча выкричал,
задержать не смог, удержать не мог,
и оставил всё непрочитанным.

09.2022 © ПЭМ

НЕ ОДОБРЯЮ НИКАКИЕ МЯТЕЖИ
#стихипэм
Не одобряю никакие мятежи,
я есть мятеж смертельный в смертном теле,
мой грубый смех в лохмотьях из души
постыдно тих в двухсотом децибеле.

Не публикую слов призыва к экстремизму,
мой экстремизм в крови со знаком плюс,
строчу из минигана буквы жизни
солёно-красные и терпкие на вкус.

Я не зачинщик массовых протестов,
я есть протест болезненно прекрасный,
на выдох вышедший не вовремя, не к месту,
но устоявший вопреки контрастам.

Не провоцирую вас выйти против власти,
я лишь пятно на мозге анархиста.
Но, если вы не знали в жизни счастья:
оно в борьбе
за жизнь, себя и близких.

06.01.2022 © ПЭМ

НЕ ВЕРЮ
#дурацкиестишкипэм
Не верю в бога, в президента, в мэра,
в рабочую ливнёвку в Краснодаре,
в поэзию для образованных эстетов,
в отсутствие поэзии в РокБаре.

Не верю в то, что говорят на первом,
о чём вещают фэбэка, медуза, дождь,
то, что ценней одна на всех победа,
и то, что слаще горькой правды ложь.

Не верю, что нет пробок на Московской,
в учебу в школе тридцать Краснодара,
в пустые пляжи в летний пик сезона,
в пустое место возле стойки бара.

Не верю, что любовь живёт три года,
что слабость духа - оправдание измен,
что быть неверным - значит быть свободным,
что искренние чувства - смех и тлен.

Не верю, что клубника с Белоречки,
в дороги в Музыкальном в Краснодаре.
Верю лишь в то, что мы, увы, не вечны.
Вечна поэзия одна - в малом РокБаре.

09.2022 © ПЭМ

*если что-то для вас осталась загадкой, вы точно не житель Краснодара 😉

ДО РАЯ...
#стихипэм
Раскручен волчок планеты:
на миллион оборотов -
восьмой миллиард человека.
До рая - сто эшафотов.

Шла смена и флор, и фаун,
искусственных механизмов,
гордились своим ноу-хау.
До рая - сто эгоизмов.

В тиски зажимали сердце,
добро выражали куцо,
злорадствуя по-соседски.
До рая - сто экзекуций.

В кирпич обжигали души,
сияли с вершин Парнаса,
смерть жизни считая лучше.
До рая - сто эвтаназий.

Построены стены башни
всеобщего Вавилона,
себе, о своём - здесь каждый.
До рая - сто эшелонов.

Кричим, что мы против воин,
друг с другом ругаться ж рады.
Мы жить, как живём, достойны.
До рая - в ворота Ада.

09.10.2022 © ПЭМ

* * *
#стихипэм
Я буду слёзы лить - глаза сухие,
я буду обнимать подушку в крике -
беззвучно - перепонки, барабанки,
как были мы, так будем мы - чужие,
не совпадают - строки, губы, стыки,
точки, тире запутанной морзянки.

Мне колко, сухо - ничего не ясень,
мне - вся берёза в белые разводы,
и осень рукоплещет: мне - цветами,
тебе - дождями безучастной массы,
бесплотной и просеньенной бесплодно
в застывших и затихших расставаньях.

Я промолчу, роняя буквы мимо,
и обниму твоё молчание теплом,
наш диалог внутри с таким размахом:
здесь город наш и наш уютный дом,
ты здесь живёшь под сенью самокритик,
здесь нет обид, хоть каждый на своём,
здесь, если на удачу шлёшь ты на хуй,
берёшь за руку, и идём вдвоём.

17.10 2022 © ПЭМ

* * *
#стихипэм
Ты мне скажешь, что очень милая,
а я знаю, что милость - слабым,
ухмыльнусь по-инсультовски криво я,
твоя жалость в зубах - точно капа:

и не сплюнешь слюной или кровью,
и держать уже горько и тошно.
От осколков в груди резко сгорблюсь,
но удар сожаленья - подвздошный -

распрямит, развернёт и наружу:
мясо слов - на костях безразличий.
Очень страшно - твоей быть игрушкой.
Но страшнее - быть воздухом личным.

18-19.10.2022 © ПЭМ

MON AMI
#стихипэм
Моей огромной любви,
размахом со всю Россию,
не вынести красочным улочкам
твоего дорого Парижа.
Говоришь: "Mon amour,
надо мной ты всесильна."
Ни к чему говорить,
я и так по глазам твоим вижу.

Мне знаком этот страх,
страх столкнуться с чужим океаном,
когда сердце твоё
сжато болью до маленькой Эльбы.
Едкой пермскою солью
зализаны до́ крови раны,
и теперь мне не страшно
любить тебя,
Oh mon bébé.

Всеми ветками тайн
уральских глубоких лесов,
звёздным небом,
распахнутым над голубыми горами,
широтой летней пашни
кубанских пшеничных хлебов,
обнимаю тебя,
невозможно тебя обнимаю.

Ты твердишь: " Fou de toi.
Je te donne le coeur"
Разжигаешь огни своей страсти
на Марсовом поле.
Я вдыхаю тебя,
низкий голос, раскатистый смех.
Ты становишься дерзок
и мнишь себя Шарль де Голлем.

Погибая сто дней
в заточении нашей любви,
увязая по горло,
внимая своей эйфории,
ты теряешь акценты,
теряешь себя, mon ami.
А я просто люблю
всей душою,
душою размахом с Россию.

06.2022 © ПЭМ

* * *
#стихипэм
Мир становится словно большим кинозалом,
где всё спуталось: мост, города и границы,
радость, горе, цистерны, удары, каналы,
оккупанты, защитники, маски и лица.

Кто-то нервно хохочет, кого-то скривило,
кто-то молится, кто-то клянёт белый свет.
Гулким эхом несётся по миру кадило.
Вышел Бог -- из себя -- в одиночный пикет.

10.10.2022 © ПЭМ

хотела дописать, но все остальные слова попадают под пропаганду экстремизма))

* * *
#стихипэм
Кусаешь мочку уха.
В ярких прядях
запутаются мысли.
Мы – случились.
На шее – воздухом
рассеянно горячим.
Замкнуло
резкой болью сухожилий.

Крепко сжимаешь,
не освободится.
Твой взгляд впивается
болезненным укором
в озноб открытой
ямочки ключицы.
Не повернусь.
Приговори
без приговора.

Ведь ты уже
на виселицах жизни
развесил все слова,
что написала,
их буквы
вянут
словно ягод кисти,
подёрнутых
заснеженным началом.

Слёз
не увидишь.
Мне так
без-
раз-
лична
ладонь твоя
на солнечном сплетенье.
Без памяти
раз-венчанная
личность.
Мы стёрли
всё
давно,
без исключений.

Сдержали.
Показалось.
Под контролем.
Контрольным выстрелом
дыхания в затылок.
Мне – без-раз-лично.
Мне – совсем не больно.
Отпущено.
Отпустим.
Отпустило.

24-25.10.2022 © ПЭМ

Хожу я временами в литературный клуб Мантисса. Вот выпало творческое задание найти себе задание самой, желательно интернет-мем, и написать по нему стих/прозу. Только без политики. Я выбрала не совсем мем, а то, что звучало в голове последние дни.

картинка и стих ниже

ЦВЕТ НЕБА
#стихипэм

В артпространствах,
звучащих уютным и тёплым вчерашним,
тонкость музыки слов,
разрывающей рыками строчек,
укрывала нас пледом,
туманила паром из чашек,
высыпались до дому
по улочкам мы ближе к ночи.

Ты решил, что всё глупость,
простая простуда и только,
субфебрильность остаточных
переполняющих мыслей,
саднит горло, как сотни
тупых раскалённых иголок.
Недосказанность -
взрослая, самая взрослая, близость.

Боль чужая сладка,
сто советов слетались как осы:
мёд, лимон, арбидол, витамины
и морсы из клюквы.
Потерял на ответы
знакомые раньше вопросы,
и слова не сплетались
в привычные звуки и буквы.

Изоляция в самость,
дистанция,
и без маски,
цвета ясного неба,
от уха до уха застрявшей,
не ходил никуда ни за кем.
Может, ты испугался
артпространств, прозвучавших
уютным и тёплым вчерашним?

Может, было так страшно
до откровений распробовать
прямо в ноги упавшее
райское яблоко спелое,
частью стать невозможного,
нового и незнакомого?
Всё возможным могло быть.
Возможным, если быть смелыми.

Могло небо быть цвета любого -
в ярчайшие краски.
Могло правдой быть то,
что вчера показалось неправдой.
А ты спрятал улыбку
и чувства - в небесную маску.
Таял Спутник за здравие
в тёплой крови рафинадом.

Время вылилось в осень -
сентябрь, октябрь, ноябрь
полыхают закатами
или восходами листьев.
Безразличие фраз -
это самая детская, слабость.
Недосказанность -
взрослая, самая взрослая, близость.

Сожжено всё до звёзд,
без скафандра
здесь жить невозможно,
досказать уже поздно
догадки, отгадки, разгадки,
вздуты ребусом синим
сосуды под мёртвою кожей.

А в кармане -
забытый цвет неба -
помятая маска.

27.10.2022 © ПЭМ

ЗВОН РУИН
#стихипэм

Звони
в колокола
по обе стороны руин
моей крохотной скинии,
построенной
по канонам бескнижия
и бессознательного.
Тяни
языки из-под юбок
верёвками,
вычерти линии -
чёткие,
перехлёстные,
перекрёстные -
точно распятие.

В руке гвозди.
Не жди!
Верёвочный крест
над руинами:
гвозди - в кости,
верёвки - узлами,
где хрустнуло.
Я не прячу глаза
от тебя.
А ты прячешь свои -
за обидами.
Где семейное ложе -
верёвки
в распятье прокрустово.

01.11.2022 © ПЭМ