«لم يرحم الزمنُ
يدَيكِ
لكنه
لم ينَلْ
من عذوبتهما»

المطمئن لا يكتب شعراً، إنه لا يخاف شيئاً ولا تصيبه الرجفة الداخلية العصيّة على التفسير. إنني أكتب الشعر لأنني خائف وفي خطر دائم.
وحده الشعر يحميني من العالم.

تمُدُّ لهَا الجوزاءُ كفَّ مُصافِحٍ
وَيدنو لَها بدرُ السّماءِ مُناجِيا

وتَهوى النُجومُ الزُّهرُ لَو ثَبُتَت بِها
ولَم تكُ في أُفقِ السَماءِ جَواريا

انقلوني الى جميع اللّغات
لتسمعني حبيبتي.
أعيروني حياتكم لأنتظر حبيبتي.

اليومُ
أنا مُجرد بَحر
يحاول التصالح مع الحطام
داخل جوفهِ
علىٰ أمل
أن يَقبلني أحدُهم
أنا والمراكِب والغرقى