СЕРЕЖА БРЮКИ

Повезло жить в эпоху Пугачевой. Дважды снимал Аллу Борисовну в “Музыкалити”, несколько раз виделись частным порядком, но самый памятный случился три года назад, в той еще жизни.

Был юбилей Максима Александровича Галкина, на который пришли почти все знаменитости, имевшиеся в наличии. Дабы не потеряться в этом звездном десанте, решил выгулять остромодную вещь - широченный клеш в мелкую клетку. Выбор был категорически смелый и расплата пришла незамедлительно: один известный рэпер (начинается на “Б”, кончается на “аста”) сразу у входа отпустил шпильку прямо в мои брюки. И шпилька эта почти долетела до цели - но была грациозно перехвачена хозяйкой вечера. АБ публично отметила, что клеш мой - самый классный лук вечера и известный рэпер просто ничего не понимает.

Пару лет спустя по телефону передал поклон. “Тебе привет от Сережи” - сказал Макс. “Какого Сережи” - спросила АБ. “Сережи Брюки” - ответил Макс. “А, ему тоже привет” - последовал ответ.

Вот так я и останусь в ее грандиозной судьбе, вместившей вечные песни, великие альбомы, невероятные эксперименты, мировые катастрофы, шесть генсеков, трех президентов, две страны - и всех нас без исключения. Какая честь! С днем рождения, Алла Борисовна!

Искренне Ваш, Сережа Брюки.

ХАЙ ФАЙВ, БРАТЬЯ И СЕСТРЫ!

Вербное воскресение - оно вообще-то пальмовое.

Вы знаете наверняка - победителей в Древнем Риме встречали пальмами. Вот и Иисуса, победившего накануне смерть и воскресившего друга своего Лазаря, Иерусалим приветствовал так же - размахивая пальмой, или вайей по-древнегречески. Это мы уже тут импортозаместили тропическую пальму своими мохнатыми вербами с озябшими красноватыми ветками, чтобы сразу было понятно - дело происходит на севере.

Так вот, по-английски пальма - palm. А еще palm - это ладошка. И я никогда не понимал почему - ведь сходство между нашими конечностями и пальмовыми ветвями неочевидное, разве что у вас очень узкая кисть с двадцатью пальцами. А сегодня осознал - да простят меня ради праздника исследователи за этот ненаучный вывод. Просто если тебе не досталось пальмы, можно помахать и ладошкой!

И не только помахать, но и шлепнуть от радости чужую ладошку - дать пять, что называется! Википедия, кстати, говорит нам, что этот жест - который по-английски high five - придумали в семидесятые игроки НБА из команды "Луисвилл Кардиналс". Кардиналс, понимаете?)

Так что неважно - есть ли вас пальма, вайя или верба - просто дайте пять, братья и сестры!

С Праздником!

СТО ЛЕТ ЗАЧЕМ ВПЕРЕД

Если бы новый фильм про девочку из будущего снял не Александр Андрющенко (замечательно, кстати), а, например, Андрей Петрович Звягинцев, то прилетела бы Алиса Селезнева в две тысячи двадцать четвертый год и и своими бездонными глазами увидела, что мы снова смотрим гладиаторские бои и ставим деньги на кровавый мордобой, что заработать пару миллионов в месяц можно, просто ежедневно выкладывая фото своей груди, что популярны не тонкие, а громкие, что большинство совсем ничего не читает, что мат стал ежедневной нормой даже для женщин, что взрослые люди разводятся по велению карт и всерьез верят в магию цифр, что единственной валютой назначена популярность, что головы с экранов бесконечно кричат, а ненависть давно стала главным героем дневных ток-шоу. И искала бы Алиса своей миелофон - прибор для чтения мыслей - только вот читать ей, кажется, было бы нечего.

Именно этот наивный взгляд из книжек прошлого, плотно припечатанного нами словом “совок”, последнее время обжигает сильнее всего. Перечитываю по работе Стругацких и Булычева - и везде вижу одно и тоже: абсолютную, незамутненную веру, что человек будущего будет по сути своей другим. Что век грядущий выразиться не в летающих машинах или каникулах на Венере - а прежде всего в другом человеческом качестве. Что люди преодолеют вечный зов сладкого и мучного и будут всерьез, не ради диплома или выгоды, одержимы открытием нового, жаждой познания и устроения мира.

А у нас оно теперь какое - будущее? Напугав друг друга бесконечными киберпанками, где неон отражается в грязных лужах, а люди в длинных плащах скрываются от роботов-полицейских, мы упорно строим именно его. Самые умные мальчики планеты, рассевшись по кофейням всего мира, упоительно кодят искусственные интеллекты, программы слежения, сервисы идентификации лиц, называя это “прогресс”. Живых людей убивают бесстрастные беспилотники. Уже появились боевые роботы. Уже теряют работу люди, чьи компетенции заместила очередная нейросеть. Зачем мы так остервенело сочиняем мир, в котором точно не будем счастливы? Зачем нам летающие машины и говорящие кофеварки, если каждый из нас хотел бы разуться и пойти по траве, к большой воде, от которой навстречу бежит мокрая собака и пахнет июлем так, что трещит в груди?

Я не знаю, Алиса. Включи что-нибудь современное.

И СВЕТ ВО ТЬМЕ СВЕТИТ

Никому не отдавайте ваших стариков. Ни тем, ни этим. Они принадлежат только вам. Не плакатные, не барельефные - но и не виноватые, не забытые, не заброшенные в потертом альбоме на антресоль. Настоящие, живые, теплые. Бабулечки наши. Дедулечки.

Они ведь были совсем такие же, как мы - только беднее и счастливее - когда все началось. Мечтали сходить на свидание, получить скорее диплом, комнату побольше или старшему школу поближе - и тут все. Большая, большая беда. Большая, большая тьма. И они отложили и свидание, и диплом, и старшего поцеловали в макушку и пошли - и эту тьму рассеяли. Перемогли. Не уничтожили, не испелили, не весь мир в труху - а принесли самих себя, свои молодые сердца в эту тьму - и тьма осветилась. И живут теперь там веселые и добрые люди и строят красивый и открытый мир. А была тьма.

И да, слышу, конечно - и особисты, и заградотряды, и пакт, все было. И можно сказать - “столкнулись две тоталитарные системы” - и захлопнуть антресоль. А можно вспомнить их лица. Простые такие лица: русские, украинские, грузинские, еврейские, бурятские, армянские, какие только не. Их песни, которые они написали потом. Их фильмы, которые они потом сняли. И их слезящиеся на ветру глаза в ручейках морщин, когда они еще были живы и смотрели на нас - и верили, что сделали нам самый великий подарок. Осветили тьму. Вернули мир. Навечно.

Простите нас и спасибо вам, дорогие наши. Такие великие и такие родные. С вашим днем.

Ребята, у меня две номинации на «Нику». Пойду гладить смокинг.

Полный список номинантов здесь

⚡️⚡️

БЕЗОТЦОВЩИНА

Привет. Это — афиша нового сезона “Безотцовщины”. Подкаста, в котором поколение сыновей просит совета у поколения отцов. Я делаю его вместе с моим товарищем Пашей Осовцовым.

В январе двадцать второго мы поняли, что взрослая жизнь уже распакована, а инструкция к ней куда-то делась. И решили разобраться сами — спрашивая у достойных мужчин главное: ради чего быть, во что верить и как перестать бояться?

Прошло два года, которые изменили и мир вокруг, и нас самих. Теперь мы знаем, что у отцов тоже не было инструкции. Что и они ошибаются. А значит - нам нужно продолжать диалог, чтобы не повторить эти ошибки.

По ссылке - новый сезон нашего подкаста. Пять новых гостей. Пять новых разговоров. Пять попыток нащупать путь.

СЛУШАТЬ БЕЗОТЦОВЩИНУ

Ставьте сердца, пишите комментарии. Делитесь выпусками с теми, кому они нужны. Будьте счастливы и свободны.

✊🏻

ПЕРЕДАЧА ОГНЯ

Вчера прошла премия “Ника”, на которой я не получил статуэтку, зато получил одну сильную эмоцию. Такую сильную, что после хотелось не кутить, а вернуться домой и включить “Полеты во сне и наяву” или “Вокзал для двоих” - что-то родное, насквозь знакомое, непременно сжимающее внутри одним лишь тусклым цветом свемовской пленки. Имя этой эмоции - сопричастность.

Показывали много старой хроники - вручении “Ники” разных лет, в основном из девяностых. Огромные залы, еще живые легенды кино советского, еще совсем молодые звезды кино российского. Смешное оформление, трогательные в своей серьезности смокинги, но главное - предельно искреннее отношение к происходящему. Сокуров, Гурченко, Абуладзе, Чухрай, Фрейндлих, Абдулов, Клименко, Артемьев - все они выходили на сцену с тотальным уважением к премии, к статуэтке, к коллегам в зале - а те в ответ устраивали стоячие овации. Кто-то вытирал слезу, кто-то прятал волнение за шутками - но все были в правде.

Только так это и работает. Любая премия, ветвь, лев, медведь - это условность, ценность которой измеряется только лишь количеством людей, которые в нее верят. И качеством этих людей - потому что нам важно, чтобы наш успех подтвердили в первую очередь свои. Поэтому случился Оскар - Голливуд договорился между собой, а потом убедил весь мир, что именно этот золотой джентльмен обладает сакральной силой признания. И поэтому перестали цениться многие наши премии - потому что стало можно прийти в джинсах или вообще не прийти, иронично пожав плечами: “ну, Тэфи, ну и че”.

Но вчера это было. Это чувство, что я в одном зале и в одной номинации с ними. С Кончаловским, чьи “Низкие истины” зачитаны до дыр. Со Смирновым, чей “Белорусский вокзал” многажды оплакан. Со всеми теми, кто рождал смыслы, испытывал формы и беседовал со зрителем задолго до тебя - и сейчас твоя очередь.

Классно сказано Густавом Малером: традиция - это передача огня, а не поклонение пеплу.

Осталось научиться принимать огонь.

НАМ НАДО ПОГОВОРИТЬ

Душнила. Это слово - одно из самых страшных оружий современности. Одно оно способно сбить на взлете любую мысль и испепелить всякую дискуссию. С пролетарским задором оно посылается каждому, кто посмел копнуть чуть глубже, взлететь чуть выше, кто сорвался с легкого и необременительного в сложное и серьезное. Против него нет противоядия - если поименованный душнилой начнет оправдываться, то тем самым уличит себя дважды. Проверено лично.

Причина одна - разговаривать трудно. Разговаривать о трудном - трудно вдвойне. Беседовать про важное - уже почти наука. Полемизировать, не обвиняя и не злясь - так вообще искусство. Древние греки учились ему годами, прогуливаясь в своих простынях - и сильно преуспели. Как минимум потому, что в отсутствии монтажа и синхронных танцев под Пегги Гу умение говорить оставалось единственным действенным способом получить внимание. Ну еще можно было раздавать панчи голым в бочке - но это для избранных.

А мы хотим полегче. День и так был тяжелый. Ну че ты начинаешь. Слушайте, давайте сменим тему. По верхам, по верхам, скользим по гребню беседы, здесь шуточка, там шпилька. А этот рилс ты видел? Приходил пустым, уйдешь полым. Порожним. Праздным. Господи, Сережа, можно не так сложно?

В итоге мы платим сотни тысяч своим психологам - единственным людям, с которыми можно поговорить всерьез. Потому что иначе как - только на кухне под водку, конечно же. Дачный шезлонг, барный стул, домашний диван тяжелых разговоров не держат - ломаются. Приходится отдельно выбирать момент - слушай, дружище, надо встретиться, и нормально поговорить! Поговорить. Нормально.

Нормально - значит правдиво. Правдиво - значит не только о хорошем. Не только о хорошем - значит, что будет больно. А соединяемся мы с другими только через боль - ведь каждая несчастливая семья несчастлива по-своему. Ну, вы знаете.

Но это я все душню, конечно. За окном лето и вообще хочется только купаться. Но если однажды пойдет дождь - снаружи или, тем более, внутри. То ты не стесняйся. Приходи. Включай “Безотцовщину”. Поговорим нормально.

ОСТРОВНОЕ

Из Парижа в Нью-Йорк - восемь часов. Из России в Россию - столько же. Летишь, летишь, ешь, спишь, смотришь “Свет” Коломейца, снова ешь - а внизу все Россия. Венки рек, родинки сел, щетина лесов - и везде люди. Такие разные - а как они могут быть одинаковые, если один встал, когда другой лег. Тут деликатес - икра, а там - черешня. Там медведь - политический символ, а здесь - реальная возможность быть съеденным.

Набившая оскомину привычка - вечно сравнивать свою страну с другими. Приезжаем в Карелию - “ну, чисто Исландия”. Плывем по каналу в Питере - “ах, Венеция”. Танцуем на заводе в Москве - “вообще Берлин”. Здесь тоже хочется брякнуть что-нибудь неуместно скандинавское - тот же неспешный и уверенный быт северных людей, извилистые дороги, большие машины. Наш шофер поднимает руку почти каждой встречной - вопреки стереотипу, русские тут при встрече здороваются. И почему-то нет трехметровых заборов, рассекающих любые попытки социально объединиться в средней полосе.

Юра на Курилах с девяностого года - это сейчас он возит балованных москвичей, а раньше возглавлял пожарную охрану и торговал икрой с материком. Рассказывает, что тридцать лет назад здесь служил всего один гаишник - местные знали, когда он уходит в отпуск и знатно дрифтовали в его отсутствие. Времена были голодные, но помогали японцы и американцы - одни построили электростанцию, другие - школу. Она до сих пор стоит в городе симметричной колбасой - будто бы перенесенная в отечественную реальность прямиком из Симпсонов.

Как иронична история - если ей, конечно, вообще свойственны человеческие черты. Японцы и американцы вместе помогают русским на том же острове, с которого за полвека до того взлетали камикадзе в свой последний путь на Перл-Харбор. И где гарнизон префектуры Карафуто безуспешно пытался остановить советский десант - в океанские скалы до сих пор въелись окисленные пулеметные гильзы. Остальное методично слизнул океан, твердо уверенный, что нам не нужно помнить лишнего. Теперь по этим скалам бродят туристы, а Карафуто - название ролла с угрем в местном ресторане.

Сидишь на куске лавы, застывшей в схватке с приливом примерно тысячу лет назад. И понимаешь, что все наши страхи, надежды, мечты - для кого-то будут просто “общественные настроения двадцатых годов XXI века", которые нужно выучить ко вторнику. А остров останется. И волны останутся. И будут бить в скалу, пока не растворят все гильзы до единой.

ОЛИМПИЙСКОЕ

С христианами нужно спорить. Не соглашаться. Опровергать. Можно подтрунивать и троллить. Вопрос вообще не в этом.

Просто когда Рабле пишет про войну папеманов и папефигов - это смешно и про искусство. Когда Летов поет "Иуда будет в раю" - это яростно и про искусство. Когда Гибсон снимает "Страсти Христовы" - это жутко и про искусство.

А евангельский сюжет из бородатых квир-чуваков - это просто пошло, месье. Бороться за свои свободы, попирая чужие - ну, такое. Только ребенку кажется, что, изрезав ножницами мамино платье, ты что-то маме докажешь. Но нет, ты все еще ребенок и совершаешь жестокие детские глупости. Хоть даже и с розовой бородой.

Быстрее, выше, сильнее. И добрее. Добрее, пожалуйста.

РАЗ СПЛАВИЛСЯ

Два дня не работал телефон, потому что я греб по Волге. А иногда не греб, а просто стекал вниз по течению в компании прекрасных людей, столь же беспечно бросивших весла.

Мне было тринадцать, когда отец сказал, что на лето хочет снять дом в деревне. Зачем - спросил я. Просто там бродить - ответил папа. Что за скукота, подумалось тогда, а теперь и самому нестерпимо хочется бродить, слоняться, наблюдать, вдыхать, опускать пальцы в реку и по цвету куполов угадывать название завязшей в лесу церквушки.

И напрочь уже не работает протокол студенческих лет, совсем не обязательно стало раскрашивать это выпивкой или там музыкой из колонки, потому что Волги, солнца и кривой тучи, похожей на зажмурившегося старика, вполне достаточно. Совсем достаточно.

Про все это есть лучшие строки Бориса Рыжего, от которых я каждый раз плачу по понятным причинам. Не стесняйтесь и вы - в конце концов, это просто вода, почти такая же, как в Волге.

А иногда отец мне говорил,
что видит про утиную охоту
сны с продолженьем: лодка и двустволка.
И озеро, где каждый островок
ему знаком. Он говорил: не видел
я озера такого наяву
прозрачного, какая там охота!
Представь себе… А впрочем, что ты знаешь
про наши про охотничьи дела! Скучая, я вставал из-за стола
и шел читать какого-нибудь Кафку,
жалеть себя и сочинять стихи
под Бродского, о том, что человек,
конечно, одиночество в квадрате,
нет, в кубе. Или нехотя звонил
замужней дуре, любящей стихи
под Бродского, а заодно меня —
какой-то экзотической любовью.
Прощай, любовь! Прошло десятилетье.
Ты подурнела, я похорошел,
и снов моих ты больше не хозяйка. Я за отца досматриваю сны:
прозрачным этим озером блуждаю
на лодочке дюралевой с двустволкой,
любовно огибаю камыши,
чучела расставляю, маскируюсь
и жду, и не промахиваюсь, точно
стреляю, что сомнительно для сна.
Что, повторюсь, сомнительно для сна,
но это только сон и не иначе,
я понимаю это до конца.
И всякий раз, не повстречав отца,
я просыпаюсь, оттого что плачу.

Фонд помощи беженцам «Дом с маяком» расширяет программу поддержки
 
Теперь мы предлагаем помощь не только беженцам из Украины и Нагорного Карабаха, но и тем, кто был вынужден покинуть свои дома в Курской, Белгородской, Брянской и Липецкой областях. Фонд готов оказать помощь беженцам, которые выехали из своего региона после 6 августа 2024 года и находятся в Москве или Московской области. А также имеют постоянную или временную регистрацию в одной из четырёх областей России, где сейчас идут боевые действия.
 
Мы предлагаем помощь особо уязвимым группам: людям с инвалидностью и тяжёлыми заболеваниями, пенсионерам, многодетным семьям, одиноким родителям с детьми, беременным женщинам.
 
Фонд помогает беженцам вещами, продуктами и лекарствами, а также в поиске работы, решении юридических и бытовых вопросов.
 
Если вам требуется помощь, заполните, пожалуйста, анкету на нашем сайте.
 
На сайте также можно:
-помочь семьям беженцев деньгами;
-стать куратором-волонтёром.
Благодарим вас за поддержку Фонда помощи беженцам «Дом с маяком»!

ДУРОВ ТОЧКА КОМ

Две тысячи седьмой. Сессия. Тону в долгах, пытаясь учить билеты по иностранной литературе между репетициями клуба веселых и находчивых, который еще не съел меня безвозвратно, оставляя надежду на получение классического образования. Ну как классического - журналистского.

Питерский журфак тогда место модное, с большим конкурсом, переполненное поцелованными людьми, которые не решились на театральный или филфак. Именно оттуда, с филологического, к нам в аудиторию спускались полубоги с нечеловеческими фамилиями - Аствацатуров и Делазари. То был редкий момент, когда студенчество ощущалось как надо, взаправду и дотла - огромный дореволюционный амфитеатр с деревянными партами, тусовщики, спящие на задних рядах, и длинноволосый человек в очках, элегантно перекидывающий логический мост между Оскаром Уайльдом и Генри Миллером. У меня же за день до экзамена этот мост не перекидывался никак - рушился в пропасть, увлекая за собой все надежды утереть нос родне красным дипломом. И тогда на помощь приходил он - дуров точка ком.

Этот адрес был нашей маленькой тайной, объединившей снобистский филфак и разгульных журналистов. Второй такой скрепой были красивые девушки - по легенде на филфаке их было даже больше, и мы с лучшим другом специально ходили на прогулки в легендарный дворик на Первой линии, чтобы удостовериться. Не вспомню уже случившихся выводов - сердца наши в итоге украдены были однокурсницами. Так вот, сайт этот был простым и гениальным изобретением. Это была библиотека…шпор. Шпаргалок. Кратких изложений, лекций, рефератов и ответов на тесты. Загружались они туда постоянно и моментально всеми гуманитариями Университета, которые имели перекрестные зачеты и экзамены. И работали безотказно, спасая нас, озабоченных узостью джинсов гораздо сильнее, чем Миллером.

Кто смастерил этот спасательный плот, мы не знали. Говорили, какой-то парень с филфака. Как он выглядит, выяснилось позже - когда в углу сайта появилось маленькое окошко с пригласительной надписью - “Привет, я сделал новую социальную сеть! Присоединяйтесь, Вконтакте”! Все, что было дальше - уже история. Теперь уже по ней кто-то будет читать лекции и делать шпоры.

А тому парню с филфака - спасибо! И удачи во всем.

ОН УВИДЕЛ СОЛНЦЕ

Пластмассовый дым, горелая вонь
Колючая проволока вдаль километрит
Обрывки резины, колёса и шлак
Слепые траншеи, сухая трава.

А мир был чудесный, как сопля на стене
А город был хороший, словно крест на спине
А день был счастливый-как слепая кишка
А он увидел солнце.

Егору Летову сегодня - шестьдесят лет.
Как и все великие, он все заранее прозрел, пропел, прожил.

Если для вас Летов - это по-прежнему панки, подъезд и "все идет по плану", то горячо предлагаю послушать абсолютно выдающийся подкаст Александра Горбачева. Это глубокая и тонкая работа, раскрывающая всю суть большого русского поэта и пророка, планомерно сжигавшего свою жизнь, чтобы осветить чужие.

Вечная память!

пишутся ненужные тексты и думаются отчужденные мысли. я брел по улице после утреннего класса и думал; думал как же прекрасно наблюдать за открытиями детей. они задают себе вопросы, первые важные вопросы, замечают себя самих, себя настоящих. начинают осознавать суть фразы: "я понимаю, что я понимая чтó я понимаю."
ударение на втором ЧТО, если что. в общем я бы мог прожить счастливую жизнь педагога, встречать в своей скромной квартире десятки своих учеников на юбилей и первое сентября. они бы жали мою сморщиневшуюся от времени руку и фотографировались, но гадкая тревожная нота не дает мне покоя; она пронзает мой слух и режет очаровательные мысли на страх и тревогу. куда это солнце заходит? за гору? за что? за что с нами так это явление? почему оно явилось на яву, а не во снах? как бы поскорее проснуться во сне и принять сон за правду, ведь сейчас за правдой ничего не стоит. раньше за ней стояли спасенные от лжи, а теперь за правдой только тела. останки событий бросают прямо на полях, на забоях, на заводах, на задворках. как лучше провести обряд погребения номинально или тайно? никак не ответят тела и останки на остановках, на заправках, внутри школьных классов и панельных построек. построение одних физических тел воздействует на целостность других физических тел и части разбросанных последствий не извлечь сейчас никак, физически никак. где-то под сводами округлых потолков горят восковые солдатики, роняют себя на золото земли. от одних загораются другие, на место прогоревших приходят новые. нынче все так подорожало, даже свечи подорожали, теперь, чтобы сжечь свечу, нужно больше работать над молчанием. золото зарабатывает тот, кто молчит и кивает. кивает и молчаливо делает свое дело. дело свое даже если оно раньше было не своим, то теперь оно осоловело и стало своим; и те, кто молчат тоже свои. так и карпеют свояки. кому-то хочется вернуть, кому-то вернуться. кому-то предстоит взять ответственность, а кому-то держать ответ и хочется чтобы он, этот ответ, последовал, а за ним последовала и ответственность. свпокойной ночи, моя странная странница. доброй ночи, страница-страна.